Ronaldo Cagiano
Ronaldo Cagiano Barbosa (Cataguases, 15 de abril de 1961) es un poeta, abogado, escritor, ensayista y crítico brasileño
Vivió en Brasilia desde 1979 hasta 2007, año en que se trasladó permanentemente a São Paulo. Cagiano publicó en diversos periódicos y revistas del país y en el extranjero, entre ellos el Diario de Brasil, Hoje em Dia, Diario de Brasilia, Correo Braziliense revista y Cult.
OBRA:
Palavra Engajada (poesia, Ed. Scortecci, SP, 1989)
Colheita Amarga & Outras Angústias (poesia, Ed. Scortecci, SP, 1990)
Exílio (poesia, Ed. Scortecci, SP, 1990)
Palavracesa (poesia, Ed. Cataguases, Brasília, 1994)
O Prazer da Leitura , em parceria com Jacinto Guerra (contos juvenis, Ed. Thesausus, Brasília1997)
Prismas – Literatura e Outros Temas (crítica literária, Ed. Thesaurus, Brasília, 1997)
Canção dentro da noite (poesia, Ed. Thesaurus, Brasília, 1999)
Espelho, espelho meu (infanto-juvenil, em parceria com Joilson Portocalvo, Ed. Thesaurus, Brasília, 2000).
Dezembro indigesto (contos, Brasília, 2001)
Concerto para arranha-céus (contos, LGE, Brasília, 2004)
Dicionário de pequenas solidões (contos, Língua Geral, Rio, 2006)
O sol nas feridas (poesia, Dobra Ideias, SP, 2011)
Moenda de silêncios (novela em parceria com Whisner Fraga, Dobra Ideias, SP, 2012)
SAAVEDRA, 2111
En la plaza invadida por la bruma de junio
los pájaros buscan en la ínfima luz del sol
noticias de un mundo distante.
Mientras tanto, hombres solitarios
y jóvenes paseando perros
enmarcan las calles con un ballet de patas
aguardando al poeta
que traerá el canto agudo
y en la lámina del verso
explicará la vida.
En dirección a Rafael Calzada
recorrí la soledad ferroviaria
en un tren que penetraba los suburbios
como un cometa poblado de rostros.
En el camino, mis ojos visitaban
casas simétricas y quintas linderas
y nacía una historia fértil
de campos exuberantes
galpones desérticos
y esqueletos de fábricas.
En una retaguardia de gestos
la Estación Constitución
habría de enseñar otras
lecciones de partida,
mas cuando descendí en Adrogué,
el amigo me esperaba como a una noticia
y mis brazos saludaron la ciudad
como la estatua del Redentor a la Bahía de Guanabara
En el jardín de Nidia Santa Cruz
(vientre sembrado de futuros)
la tierra anunciaba un rosal
tan bello como los girasoles de Van Gogh.
(traducción de Mariano Shifman)
Del libro O SOL NAS FERIDAS, Dobra Literatura, São Paulo, 2011.
MARCHA INSOMNE
…existir é sangrar.
Hildeberto Barbosa Filho
… y había una madrugada a vencer
hecho Sísifo en la ascensión interminable:
vivir era una piedra renovada
bajo los hombros que soportaban
el rigor de las puniciones.
Contra la oscuridad
diseñé atajos de fuga,
cuando se insinuaba el boicot
o la avidez de la emboscada.
El camino largo bajo los litigios
de un río inmundo
ya no es como la pirámide que desafía
ni la esfinge que devora:
su corazón descifró para mí
los códigos de la batalla
en el teatro insomne
entre soles hibernados
y la vida que pasaba sonámbula
me despertó antes de la sinfonía de los gallos.
Penetré el vacío,
lago inerte estancando la felicidad,
para reencontrarme en los misterios
de un pecho
abierto como las alas de un ángel
o en las excreciones de alguna tristeza
con sus labios de fuego.
(traducción de Mariano Shifman)
Del libro O SOL NAS FERIDAS, Dobra Literatura, São Paulo, 2011.
DE LAS COSAS Y SU RITMO
Cuanto de nós,
é o que não somos?
Ésio Macedo Ribeiro
El sol encendido en mis ojos
hiere la extranjera gestación de los vacíos.
Hay demasiado tiempo en los relojes de la ciudad:
eternidad con sus termitas de acero
atravesando nuestros entrañas
para el triunfo de lo imponderable.
Estamos purgando la existencia
con esas agujas insolentes
condenándonos a un destino de fatigas
o a ningún registro en los obituarios.
Piedra dentro del tiempo,
la muerte, como el molino,
impone el ritmo de las cosas:
pacientemente nos enharina,
granos de nada
en un campo de bacterias.
(traducción de Mariano Shifman)
Del libro O SOL NAS FERIDAS, Dobra Literatura, São Paulo, 2011.
http://navegantesdelacruzdelsur.blogspot.com.es/
ÁLBUM RECLUSO
Um presente póstumo
invade as páginas
desse baú de espantos.
Na parede ou no álbum
as fotografias
desconstroem as palavras.
Há filosofia bastante
no cortejo dessas traças
que sitiam o passado.
Porém,
a refratária infância
perdura
intangível
no absolutismo de
tantos silêncios.
EVANGELHO
dostoiévski é o caminho
kafka é a verdade
drummond é a vida
ninguém vai à montanha mágica
sem antes comer um quilo de sal
e matar um leão por dia
o Pai está mudo e cego
distante da agonia dos homens
que atravessam o grande sertão: veredas
em busca do tempo perdido
é a cinza das horas que me comove, clarice
é a maçã no escuro que me ilumina, bandeira
não sou um dom casmurro, cecília
mas esta morte e vida severinas
me deixam comovidos e de olhos cansados, rawet
machado, me fira; fernando, desnude
as pessoas que albergam em mim
enquanto henriqueta me mostra
uma lisboa banhada pelo amazonas
enquanto pelas ruas de coimbra, torga
me aponte o mondego
onde recolherei destroços os barcos de papel
que um dia naufragaram
nos rios da minha infância
se viver, florbela, nos espanca,
e hospício é deus, maura
a poesia quando vem não respeita nada, gullar,
só assim, faulkner,
uma luz em agosto
nos acordará para o crime e castigo de existir
DAS COISAS E SEU RITMO
O sol aceso em meus olhos
fere a estrangeira gestação dos vazios.
Há tempo demais nos relógios da cidade:
eternidade com seus cupins de aço
varando nossas entranhas
para o triunfo do imponderável.
Estamos purgando a existência
com esses ponteiros insolentes
condenado-nos a um destino de fadigas
ou a nenhum registro nos obituários.
Pedra dentro do tempo,
a morte, como a mó,
impõe o ritmo das coisas:
pacientemente nos esfarinha,
grãos de nada
num pomar de bactérias.
No hay comentarios:
Publicar un comentario