NELSON TRABA
(Campodónico, Uruguay, 1967)
Su libro Los Elogios, obtuvo el Primer Premio de Poesía inédita en los Premios Nacionales de Literatura, MEC, 1989, aunque permanece inédito.
En 2007 publicó Agua Antigua (Ed. Voces) y posteriormente participó en las ediciones colectivas Seis de Copas (Ed. Voces, 2008) e Invasión (Ed. Voces, 2010).
En 2012 publicó Agua de los Ahogados (Estuario Editora)
XIV DE UNO
Déjame entonces reír una risa de hierbas
Que me quite el cansancio
El sueño atrasado, el sueño atrasado.
El sueño atrasado.
El sueño.
XII DE UNO
Quien no escucha, ¿tampoco ve?
Tan poco, y nuestras vidas son los ríos
Y los azules también son azules,
aquí y ahora, y en la necrópolis.
Los que no llegaron.
Los que saltaron al vacío.
Cuando la palabra se hizo carne y habitó entre nosotros.
Déjame olvidar, entonces.
Déjame soñar un sueño de agua,
Un azul reflejado en el agua que cura el hormigón para que resista.
Para evitar la deshidratación repentina.
Y las pieles también se deshidratan,
en esta cotidianidad sin sorpresas.
I DE TRES
En verano
devolvimos los pasos
pedidos a la primavera.
Fuimos a lo desconocido
Como el ave nocturna
a cualquier ventana,
y los barcos trajeron legiones
y se perdió el arcoíris
y una nube como sagrada
nos persiguió por la playa.
Para no suplicar destinos,
Más que el destino del agua,
nos abrazamos a la hierba
como un herido
descansando de la batalla.
Estos textos pertenecen al libro Agua de los Ahogados, Estuario Editora, Uruguay, 2012
Azora trigésima primera
Hoy la luz llega vertical a la palma de mi mano como una lluvia que nunca termina de suceder 1.
Viajé a los infiernos y estuve en el cielo, y escuché por primera vez el masculino sonido del océano Pacífico, fumé marihuana en un templo inca y me contuve para no besar los fémures ordenados en las catapultas del Convento San Francisco. Yo fui fornicado entre los escalones de una escalera en Miraflores. La pólvora en la cabeza de un fósforo, la pólvora en la hoja de los cigarros, fuimos varones hermanándonos y comulgamos como hermanos del agua.
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1 Enrique Solinas: «Rutina». Los poetas interiores. Buenos Aires, Editorial Amargord, 2006.
Azora vigésima novena
Querido René, hay una luz vertical que ingresa por mi ventana, y yo no soy ella, tampoco soy el renacuajo que te presentaron en Lima. Tengo un conocido que cayó de la higuera cuando el pánico terminó en la lengua del sereno en un vitral contiguo. 2
Tengo tanto para hacer y deshacer que me hice extraer los dientes y los molares para evitar futuras mordeduras. Como un lactante consagraré mi boca a la succión ya que la gramática es un lamento (entre paréntesis). 3
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2 René Silva Catalán: «Matutina». Anatemas. Bolivia, Editorial LIBROS DEL TATA SANTIAGO, 2012.
3Loc. cit.
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