miércoles, 30 de julio de 2014

DAVID SANTOS ARRIETA [12.584]


David Santos Arrieta 

(Santiago, CHILE   1979)
Psicopedagogo y Poeta, radicado en Monte Patria. Ha participado en diversas revistas, antologías y eventos literarios. Ha publicado: Mirándome a los Ojos (2005), Mirando el tiempo con ojos de cristal (2006), Ay, sí (2007). Todos autoeditados bajo la idea de Lagartija Ediciones. El año 2014 publica Los Llantos de la Añañuca (Ediciones Cinosargo).






Más

Poesía en las altas cumbres
con los peñascos en las palabras
cubiertos de una sombra
que tirita al escribir
recoge extasiado el sol en la cara
el sudor en los pies
y mi boca que se refresca al viento.

Los rondines ya no están
tapan sus narices los perros
se quiebra nuevamente la realidad
y sobre esos años, esos,
el silencio es más que un grito
es verso.-






Sin soñar.

He visto hoy a Drácula
caminando por Freirina
llevaba puesto una manta
de flores bordada

un mar lo bañaba

miles de personas se sacaban fotos con él

tuve miedo de acercarme
pero me acerqué
quería que me mordiera
y me hiciera un millonario
que me enseñara como caminar digno por Freirina:

No, no, no… - dijo Drácula - dignidad es otra cosa
yo quiero ver millones de chanchos
pastando por entre sus camas
que no puedan dormir
y de somnolientos 
vengan a comprarme lo que los mantiene
semidespiertos

mientras, en transilvania,
yo tejeré la bandera
que será mi almohada.

Me alejé
a poner mi cabeza sobre una piedra
y al fin dormir.-







Florecer en el hoy

Cae una brisa húmeda
directa a mis ojos que miran
nubes que pueden ser barrancos
donde los tricahues anidan futuro.

Me levanto a observar el horizonte
de ahí salen voces a abrazarme
se sienten como el teclear de una vieja máquina de escribir
me acarician con un susurro de madre acongojada
oigo esas canciones que humedecen aún más 
la tierra hambriento que aullando piso ya.

Voy a ser flor
voy a ser ronda
un grupo de niños
saltando la cuerda sobre el luche
derritiéndose absorbidos por la tierra hambrienta.

Oh tierra, sequía, loros, horizontes.
Oh mis huellas hechas flores hoy.-







…a Catalina

De Monte Patria te he guardado el sol
siendo pequeño
te alcanzará para alimentarte
siquiera cuatro vidas:

En la primera serás Añañuca
la princesa indígena 
que se quedó sin pueblo
y decidió convertirse 
de las flores su reina

su cintillo trenzado
te acompañará en cada partida
de sus penas
aprenderás a florecer
y te harás esclava del sentimiento.

En la segunda vida 
conocerás a Violeta Parra
le enseñarás canciones 
de cuando dejaste de ser esclava
le cantarás el grito de nueva libertad

te dejará un vestido
las alas de su angelito
podrás seguir sus pasos
y avanzar un par de kilómetros más.

En la tercera vida
te mecerá un tren
serás acaso espectadora
del fin del postmodernismo
envejecerás siguiendo a las aves en su huida
entristecerás viendo caer sus nidos
serás tú armándoles cama en cada estación

después del tren, un barco,
luego bicicleta y otra vez avión
en la tercera vida
te mecerá el canto de los idiomas.

En la cuarta vida
volveremos a tocarnos las manos
descubrirás que en una foto siempre te he acompañado
reconocerás que eres perpetua
y esto de las cuatro vidas es sólo un decir
que al sol también lo puedes enfrascar
y volver a las piernas adolescentes y sus rayos
serás una antorcha que no declina
una canción que no termina
más allá de la muerte
Monte Patria fue tuyo y de nadie más.-







Y la mía.

Docenas de persianas mucha trasluz
pocas estampillas ningún poema amado
las espinas de los quiscos en tu boca
beso aún tu nostalgia

Mi pensamiento lengua y palmazo
pican mis manos creo
sobredosis de tus escotes y el perfume que
yo te pego

Te pego
un soplo a lo dios te hará volar
te hará palpitar tu corazón de greda
y ya no más

quiero ver tu cuerpo continua danza
verte hecha sombra roja seducción
carácter, entropía, tatuajes, manchas,
colafría, mantequilla, ensalada y reggetón.-






Borges en mis poemas.



Sobre el dejar de escribir.

Es nada más que la urgencia de todos los toros de la plaza nunca vista
Después comulgo un epitafio en la tumba del dios inmortal
Ahí veo un espejo

Un ruido
Los cascabeles que anuncian la marcha ciega del veneno

Un relámpago se apura y vuelvo temeroso el rostro
Una diadema se oculta en todas las sombras
En ellas se mueve un hombre inalcanzable

En él
El reflejo
El eco
La ceguera y el buen dormir

Morir en ratos hipnóticos para ya no distinguir

¿estoy despierto?
¿estoy vivo?

Fluir entre las sombras en corridas que son letras
Más aún
Bombear la polvadera y quedarse con el poema adentro
Como quien junta restos para hacer abono.-




Sobre escribir con fecha.

Apaciento ovejas desde una esfera traslucida que me eleva
Miro por el cristal que es mi nuevo mundo
El otro ya lo quebré
Y saltó hecho suicida como una granada madura al suelo

Las sombras colgaron sus teléfonos
Los loros de siempre se posan sobre sus cables
Las almohadas secas ya, respiran ningún sudor
El estuche del tiempo yace con sus mandíbulas enmohecidas

Apaciento ovejas como quien siembra papa
O quien cotiza en la calle
O enciende verdades frente a las palomas presidenciables

Miro fuera del cristal también al volverme hombre
Lobo del hombre soy
También la trampa en el bosque
El arquero
Los disfraces
Y los suicidas sabios que no lo lograron

Las sombras se desploman y me abrazan
Los loros de siempre ya se han ido a ser atalaya de quizás qué poemas
Qué poetas, qué escritores
Las almohadas secas ya, respiran nuestro sudor
El estuche del tiempo guarda lo que en él hemos ahorrado

Todo en una esfera y desde ella y fuera de ella
Como quien se apiada de su propio ángel de la guarda
Como quien se apiada de sí mismo
Un sábado en la mañana
Un marzo cualquiera
Con la literatura llamando desde el bosque
Estoy.-




Sobre un cuento de Borges.

Para olvidar hay que dar vueltas sobre una escalera puesta en la nada
Alcanzar la floración de propios dichos en las quimeras del alcohol
Llorar
Solo
Sin saber por qué

Escribir la memoria en la orilla de una playa nunca visitada
Saber que el mar no borra nada, sólo se lo come, sólo se lo come
Después en cada ola un acierto
Una bofetada en la mirada del destiempo
Arena en la toalla y sin parar, beber los restos del alcohol en la sangre
Así mismito como recuperar el aliento al tragar la mucosidad de las narices arañadas
Escribir la memoria en la orilla de una playa nunca visitada
Divagar como al decir que las playas no tienen orillas
Que las sobredosis nos corrieron el espanto
Que sin bocinas las auroras eran despedidas, porque todo se va

Para olvidar hay que escuchar harta música
Temerle al silencio y no tener vergüenza de decirlo
Buscar perros en la calle como quien busca colillas de cigarro para un tabacazo
Como quien busca amigos que sean libros dispuestos a ser leídos en otras ediciones
No preocuparse ni de las princesas ni de las fianzas

Escribir la memoria en una desdicha similar a la punta de la reja
Escribir sobre los ladridos que jamás soportan rejas
Cincelar los propios callos desdibujando la escritura del dios puesta en aquellos,
Comer calendarios y calendarios y calendarios
Cagar reyes y reyes y reyes
Personas dispuestas a ser ídolos
El ego por sobre todo

Sin razón por aquí por allá andar asombrado
Cansarse de mirar, caminar con los ojos cerrados
Después con los oídos cerrados
Después con el ano cerrado y todos los orificios restantes
Caminar
No dejar de hacerlo
Hasta que se gaste eso que algunos llaman ego

Después sentarse
Olvidar de una
A ratos
Porque somos mares que comemos lo escrito en la orilla de la playa
También el que escribe esa memoria
También olas
También ritmo
También vaivén
También el mareo y todo eso que nos provoca la literatura
También la inexistencia de esa orilla
Que por tal es el dios

Para olvidar hay que entenderse abierto de polo en polo
No irse ni para allá ni para acá
Juntar todas las colas y armar un pito de antología
Rodearse de humo y cachaza

Cachaza y macoña
Cachaza y macoña
Cachaza y macoña
Cachaza y macoña
Cachaza y macoña

Calor en toda esa unión que somos
Los chacras hechos ruinas refrescadas por la brisa del mar que somos
Ruinas refrescadas en la inconciencia

Escribir la memoria en la orilla de una playa inexistente
Volviendo en olas que se distancian de polo a polo
Entre las ruinas y las que se quedan
En esas intenciones, entre extenderse y no morir, olvidar
Al menos en esa ilusión de la orilla
Porque sabemos que la orilla no existe
Que la cachaza después se mea
Que vuelve al mar
Que las escrituras que borramos se calcan en las cicatrices de los que se caen entre las rocas
Que la escritura del dios permanece.-




Sobre lo que contamos y no contamos.

A la larga sabrás de una bruma que somete a mis ojos
De una flor de lis que crece y se alista a saltar cuando logran enceguecerme
De cientos de ritmos anidados en cada latir
De una falta de aire que provocó todo esto
De una lucha incansable entre dos mortales, una lucha a muerte
Una verdadera

La lucha
La muerte

A la larga sabrás de las esquirlas, de los zumbidos, de los surcos
De un año nuevo que pasé en Pirque
De las canciones de protesta que escuchaba en ese entonces
De una marcha
De una peregrinación
De una sorpresa de un azar y de una responsabilidad
De una lucha a muerte entre dos mortales

De la parte del fruto que no se debe comer
De las formas inusuales en que poema se vuelve vida.-







Florecer al fin del verano.

Las notas de un dios con el refrigerador a cuestas
las cajitas azules de las pastillas azules en el piso junto a los escombros
un televisor gigante cayendo para aplastarnos
mis propios huesos trizándose y yo
impávido
desorientado en mi propio silencio

no soy

...sólo los huesos trizados que ahora se abren
y florezco

sin saber como

las imágenes que seré
un mono con chaqueta roja y capucha
las tiritas de un cumpleaños que no se celebró
un montón de aloe veras con sus raíces al aire
el cemento comiéndose el tiempo acumulado sobre él

sus dientes son como los míos
puedo caminar aún en la marea
manchar como si fuese mantel
incendiar como si fuese caída
escupir como si fuese una pregunta
huir como si fuese valiente

en un momento puedo floreciendo caminar manchar incendiar escupir huir como si fuese dios cargando un refrigerador.-








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