ITHA K. KATÁRTIKA
(Alicante, España, 1975). Decidió a los 13 años estudiar filosofía y entregarse temerariamente a la vida. Estudió oficialmente filosofía en las Universidades de Valencia y Mainz y extraoficialmente en la Universidad de Frankfurt, gracias a becas del Ministerio de Educación español, el DAAD y muchas noches trabajando en bares. Sus conferencias y publicaciones científicas se centran en Crítica de la sociedad, estética e interpretación y en autores como Friedrich Nietzsche y Theodor W. Adorno. Desde agosto del 2008 está asentada nomádicamente en Berlín, donde trabaja en el “Archivo Theodor W. Adorno” en una tesis de doctorado en Filosofía sobre la actualidad de la filosofía como interpretación históriconatural del arte. Sus últimos experimentos en el ámbito raciopoético son los micropoemas enajenados de sí mismos. Con ello, intenta construir imágenes constelativas mediante un lenguaje reducido kafkianamente a gesto y una dialectización de la fonética. El resultado —siempre provisional e insuficiente— apunta a una fiesta e(r)rótica en lo estético como ámbito de lo verdadero.
Hoy en Culturaca os presentamos una poeta muy interesante, que escribe y recita tanto en español como en alemán. Estudió oficialmente filosofía en las universidadesde Valencia, Mainz y Frankfurt. Desde el 2008 vive en Berlín, donde trabaja en el “Archivo Theodor W. Adorno” en una tesis de doctorado en Filosofía sobre la actualidad de la filosofía como interpretación históriconatural del arte (fuente: teprometoanarquia).
AUTOBIOGRAFÍA CONTADA POR OTRA CUALQUIERA
En el principio fue la hostia
por aquel entonces
el verbo era llanto
fonética minusválida de chupete
papa labras.
Nunca tomé leche materna
sólo chupete
y la excitación
de cagarse en los pañales
de usar y lavar
ropajes de dictadura
Ariel y Carrero Blanco
higiene de la purísima.
Infancia es poder cagarse encima
cagarse encima
sin que te peguen
el intento de acallar
el eco del hostiazo,
su loop excesivo
lo-cura
lo-cura
y el eco exaltado de la hostia primordial
(sarna con gusto no sarna)
Resiliencia
y salvación
Violación como tránsito a la sexualidad
sana
sana, sana,
culito de rana
mañana
—sólo los violados
alcanzarán el reino de los cielos—
frótame en el lago de los cisnes.
DIALÉCTICA DE LA HOSTIA Y EL VERBO
“En el principio era el Verbo, y el Verbo era con Dios, y el Verbo era Dios. Este era en el principio con Dios. Todas las cosas por él fueron hechas”. SAN JUAN (1:1-3)
En el principio era la Hostia. Y la Hostia era con Dios y la Hostia era Dios. La Hostia era en un principio con Dios. Todas las cosas fueron hechas por ella. Menos mal que llegó el Verbo más tarde, para nombrar la injusticia en lo estético.
En el principio era la Hostia. El Verbo, que por aquél tiempo era Dios, no se atrevió a abrir la boca. Esto era en un principio. Todas las cosas fueron golpeadas. Y se hizo el silencio.
En el principio era la Hostia. El Verbo gritó, confiando en así hacer justicia estética a semejante catástrofe. Desde entonces, el lenguaje y el arte son objetivación del trauma.
En el principio era la Hostia. El Verbo llanto, su objetivación, lágrima silenciosa.
En el principio era el Verbo. La Hostia lo hizo callar. El resto ha sido silencio.
En el principio era el Verbo. A Hostias, lo condenaron al silencio.
Él en principio la Hostia le cerró la boca al verbo. Se hizo la oscuridad fonética. El trauma pudo cicatrizar como concepto sólo mucho más tarde.
En el principio fue la Hostia. La música y matemáticas pitagóricas fueron el primer intento de objetivar su eco.
En el principio fue la Hostia. Al Verbo lo crucificamos a martillazos en el picadero.
En el principio fue la Hostia. El Verbo es su sollozo. El arte, su lágrima.
En el principio fue la Hostia. El Verbo: expresión gutural de la lágrima.
En el principio fue la Hostia. La literatura, verbo hecho lágrima.
Dadme una Hostia ontológica para que la dialectice en Verbo.
El principio nunca fue. Al Verbo le cerramos la boca a hostias.
En el principio fue el Verbo. Hasta que llegó la Hostia y lo calló. Todo arte posterior no es sino el intento de objetivar la violencia de ese silencio.
En el principio fue la Hostia. El Verbo, música atonal y arrítmica.
Los héroes trágicos callan como mímesis de la Hostia.
Todo silencio no es sino reproducción de la Hostia primordial.
El Verbo es la cicatriz lingüística incapaz de dar cuenta de la magnitud de la Hostia. Sublime sólo en tanto que intento recurrente.
En el principio fue la Hostia. El mesianismo marxista de salvación en el Verbo, esperanza que espeluzna.
Al principio fue la Hostia. Siga buscando. Hay miles de Verbos.
Al principio fue la Hostia. Su eco empezó a calmarse cuando me extirpé autónomamente el ombligo.
De la Hostia venimos y en verbo nos convertiremos.
Salir de la Hostia me convirtió en la hostia en verbo.
Entregarse temerariamente a la hostia es la hostia.
El verbo no es sino hostia cicatrizada
Bienaventuradas las hostias que se hicieron verbo.
PORNOSOTROS / Historianatural del er(r)otismo /
(Textos escogidos)
El mandamiento de la ley de Sexo
o el Sexo Mandamiento
El primero: no tomarás
mis orgasmos
como
algo
personal
El silencio del héroe
Y es que
hoy
a los héroes
sólo
les queda
callar
como putas
Tragedia
Y de un zasca,
el Destino
me arrancó
las bragas
de Antígona.
El resto
es
coito
(sin katarsis)
Ansiedad edípica
Últimamente
me molestan
los penes
que
no
son
míos
Blancanieves ninfómana
(dedicada a Lars von Trier, no digo más)
Después de haberse acostado
sin interrupción
y reiteradamente
con los siete
enanitos,
érase una vez
una pregunta
de Blancanieves:
Decidme, queridos enanitos,
¿cuándo llegan finalmente los 40 ladrones?
Curso de lingüística sexual: primera parte
(dedicado a Saussure y el signo lingüístico)
Dichosos los signos
cuyo
significado
sea
correrse
sin referente
Crítica a Kant
(desde las Bienaventuranzas)
Bienaventurados
los que carezcan
de ombligo,
porque sólo ellos
podrán pronunciar
en voz alta
la palabra
‘yo’
Educación para la emancipación
Desde que soy
racional,
he dejado de
cagar
y mi sudor
huele
a Heno de Pravia
Imperativo categórico sexual
(Dedicado a Kant, pero sólo metafóricamente)
Folla siempre de tal modo
que tu orgasmo
en todo momento
pueda convertirse en
mío
La higiene del gesto
(dedicado a dos manos, las mías)
Ternura es
pagar
en la caja
del supermercado
con las manos
oliendo
a recién
masturbada
DER BAUM UND DIE SCHLANGE
(EL ÁRBOL Y LA SERPIENTE)
Éraserpiente una vez un árbolmonje que amenenazaba con la disolución culpable ontologizando ombligos entrecomillados. Literalmente todo esto sucedió antes de que osara escribir este cuentito y poco después de que pronunciáramos atonalmente en voz alta el estigma. Eran los tiempos en que los gritos del árbol me golpeaban de terciopelo los tobillos, mucho antes de mi operación de cirugía estética abdominal. Eran los tiempos del érase una vez, de Aquiles y la tortuga.
1. Final utópico, tan falso como la naturaleza misma
(me precipité escribiendo, es cierto)
Entretanto aprendí a disfrutar ficcionalmente de ese pasado heroico leyéndote este cuentito mientras serpenteamos sobre las hogueras esperando al mito de los caballos alados.
2. Final de descenso al Hades
(la calma indica)
Son tiempos de aniquilación y catástrofe, de verdadera vanguardia. Los reiterativos infiernos gasean en silencio los ecos de los aullidos arbóreos. Somos modernos, salimos del mito: Aquiles tiene ahora caparazón de prótesis, a la tortuga le implantan el tendón, las toallas hilanderas me bordan un ombligo en punto en cruz, tatuaje de bella durmiente. El bosque desforestado de enanitos. Y a partir de hoy follamos sin valor de uso. ¡Bienvenido sea el cambio! Para estar a la última y salir del valor de la prehistoria: “Tú lo que eres, es una puta”. Sí, pégame más fuerte: quiero ser mercancía, hostia que no se cosifica. Peni-tencia: dame nada porque no te quiera. Me prostituyo con el tacaño para acabar con el reino de los cielos. El resto, es la novela de los ángeles empalmados (post mortem).
PARA CALMARME ANTE TANTA FÍSICA A LA PATA CALLANDO, ANTE TANTA DULCE SANGRÍA, UN POEMA A BOTE PRONTO:
Un ruido ensordecedor
con la tarde pasando a toda h-ostia
con su motor de ranas
llenando de charcas
la avenida principal riada
hasta alcanzar la boca
de un metro atiborrado
Un ruido que pregona mas ruido
sin tachar el silencio que te empapa
ruido y mas ruido
como un cántaro vacío
en pleno deshielo
del Yukon entre tus piernas
que me abrasan y donde abrevo
me babo y bebo y me babeo
hasta dar de bruces en tu aurora.
Y OTRO POEMA DEL PUNKY QUEVEDO
QUE CON SU PAN SE LO COMA
Que el viejo que con destreza
Se ilumina, tiñe y pinta,
Eche borrones de tinta
Al papel de su cabeza;
Que enmiende a naturaleza
En sus locuras protervo;
Que amanezca negro cuervo,
Durmiendo blanca paloma,
Con su pan se lo coma.
Que la vieja de traída
Quiera ahora distraerse,
Y que quiera moza verse
Sin servir en esta vida;
Que se case persuadida
Que concebirá cada año,
No concibiendo el engaño
Del que por mujer la toma,
Con su pan se lo coma.
Que mucha conversación,
Que es causa de menosprecio,
En la mujer del que es necio
Sea de más precio ocasión;
Que case con bendición
La blanca con el cornado,
Sin que venga dispensado
El parentesco de Roma,
Con su pan se lo coma.
Que en la mujer deslenguada
(Que a tantos hartó la gula)
Hurte la cara a la Bula
El renombre de Cruzada;
Que ande siempre persignada
De puro buena mujer;
Que en los vicios quiera ser
Y en los castigos Sodoma,
Con su pan se lo coma.
Que el sastre que nos desuella
Haga, con gran sentimiento,
En la uña el testamento
De lo que agarró con ella;
Que deba tanto a su estrella,
Que las faltas en sus obras
Sean para su casa sobras
Cuando ya la muerte asoma,
Con su pan se lo coma.
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