WINIFRED MARY LETTS [8666]

Winifred Mary Letts

Nació el 10 de febrero de 1882 en Broughton, Salford, en lo que entonces era el Condado de Lancaster , (ahora Greater Manchester ), de padre Inglés (el reverendo Ernest Letts) y madre irlandesa (Isabel María Ferrier), vivió una parte importante de su vida en Irlanda. Parte de sus estudios los realizó en Dublín, donde vivió tras su matrimonio y hasta la  muerte de su marido en 1943. En 1959 volvió a Irlanda donde vivió en los bellos parajes de Killiney hasta su muerte. Novelista y poeta publicó su primer libro de poesía en 1913 (Songs from Leinster) y en 1916 publicó sus poemas sobre la guerra.

Tenía 32 años cuando se declaró la guerra y por su  trabajó como enfermera durante la guerra se debió cansar de ver morir a  chicos que venían del frente. De todos los poemas, The deserter -que se encuentra en casi todas las antologías- aquí traducido evoca  una  mirada comprensiva sobre algo que resultaba  imposible reconocer  en un soldado, el miedo del desertor.. 

The deserter 

Había un hombre, – no  importa su nombre.

A quien el miedo había perseguido  noche y  día.

No pudo enfrentarse a los cañones alemanes

Y así dio media vuelta y huyó,

Solo eso -se volvió y huyó,

Pero, ¿quién puede juzgarlo, tu o yo?

Dios crea  un hombre de carne y hueso

Que anhela vivir y no morir.

Y cuando este hombre tuvo miedo de morir

El miedo de  cualquier niño asustado,

Sus rodillas temblaban bajo sus hombros

Su respiración era rápida, sus ojos  salvajes,

con el corazón palpitante y la respiración entre sollozos.

Pero, ¡oh! que vergüenza para cualquiera ver

Un hombre sometido al vil pánico de la muerte

Pero dominado por el miedo, así había muerto;

Su número  había  tocado  ese día,

Ellos pudieron  no fijarse en sus asustados ojos,

Le dispararon bajo el grisáceo alba,

Se quedó en un lugar aparte,

Sonaron los disparos y cayó,

Una bala  inglesa en su corazón.

Una bala inglesa en su corazón!

Pero aquí está la ironía de la vida, -

Su madre cree que luchó y cayó

Un héroe, el más importante  de la guerra

Así que ella va con orgullo; a la guerra

Su mejor, su heroico hijo  dio.

O bien para que ella no sepa

Que él se encuentra en la tumba de un desertor

Traducción Ignacio Pemán

The deserter Winifred Mary Letts

There was a man, – don’t mind his name.

Whom Fear had dogged by night and day.

He could not face the German guns

And so he turned and ran away,

Just that- he turned and ran away,

But who can judge him, you or I?

God makes a man of flesh and blood

Who yearns to live and not to die.

And this man when he feared to die

Was scared as any frightened child,

his knees were shaking under him,

His breath came fast, his eyes were wild,

with throbbing heart and sobbing breath.

But oh! it shames one’s soul to see

A man in abject fear of death.

But fear had gripped him, so had death;

His number had gone up that day,

They might not heed his frightened eyes,

They shot him when the dawn was grey,

He stood there in a place apart,

The shots rang out and down he fell,

An English bullet in his heart.

An English bullet in his heart!

But here’s the irony of life,-

His mother thinks he fought and fell

A hero, foremost in the strife.

So she goes proudly; to the strife

Her best, her hero son she gave.

O well for her she does not know

He lies in a deserter’s grave

Screens (in a Hospital) 

Colocaron las mamparas alrededor de su cama

Un montón arrugado  vi  yacente,

Blancas contraventanas  y pelo oscuro revuelto

Esas mamparas –prueba de  que se iba a morir

Colocaron las mamparas alrededor de su cama

A lo mejor no ponemos el gramófono

Y en su lugar jugábamos a lar cartas

Y le dejamos morir allí solo

Las telas de las mamparas son rojizas

Las contraventanas son blancas y limpias

Podía haber vivido y amado y haberse  casado

Pero llega ahora su fin a los diecinueve años

Una onza o más de plomo turco

En la Bahía de Suvla  le hirió;

Trajeron la Unión Jack para cubrirle

Cuando él haya partido

Ya no necesitará aquellas tres mamparas rojas,

Otro hombre se meterá en su lecho

Nosotros volveremos a repetir la escena

Pero –Cielos- siento que se haya muerto

Traducción Ignacio Pemán

Screens (in a Hospital)

They put the screens around his bed;

a crumpled heap I saw him lie,

White counterpane and rough dark head,

those screens — they showed that he would die.

The put the screens about his bed;

We might not play the gramophone,

And so we played at cards instead

And left him dying there alone.

The covers on the screens are red,

The counterpanes are white and clean;

He might have lived and loved and wed

But now he’s done for at nineteen.

An ounce or more of Turkish lead,

He got his wounds at Sulva Bay

They’ve brought the Union Jack to spread

Upon him when he goes away.

He’ll want those three red screens no more,

Another man will get his bed,

We’ll make the row we did before

But — Jove! — I’m sorry that he’s dead

And She is Spoke

I'VE heard a half a dozen times

Folks call it Reims.

That isn't right, though, so it seems,

Perhaps it's Reims.

Poor city ruined now by flames--

Can it be Reims?--

That once was one of France's gems-

More likely Reims.

I'll get it right sometime, perchance

I'm told it's Reims. 

The Call To Arms In Our Street

There’s a woman sobs her heart out,

With her head against the door,

For the man that’s called to leave her,

— God have pity on the poor!

But its beat, drums, beat

While the lads march down the street,

And its blow, trumpets blow,

Keep your tears until they go.

There’s a crowd of little children

That march along and shout,

For it’s fine to play at soldiers

Now their fathers are called out.

So its beat, drums, beat;

But who’ll find them food to eat?

And its blow, trumpets, blow,

Oh, its little children know.

There’s a mother who stands watching

For the last look of her son,

A worn poor widow woman,

And he her only one,

But its beat, drums, beat,

Though God knows when we shall meet:

And its blow trumpets, blow

We must smile and cheer them so.

There’s a young girl who stands laughing

For she thinks a war is grand

And it’s fine to see the lads pass,

And it’s fine to hear the band,

So its beat, drums, beat,

To the fall of many feet:

And its blow, trumpets, blow,

God go with you where you go.