domingo, 6 de diciembre de 2015

ANTONIO MANUEL FERNÁNDEZ MORALA [17.705]


Antonio Manuel Fernández Morala

Toño Morala. Villamoratiel de las Matas, León 1960

Ha publicado Mil y Pico Citas para la Muerte y Ningún Poema para la Vida (León, 1997),Viaje al Alma (León, 2007) y participa en el libro colectivo Abrazos de Náufrago (Málaga, 2009).

Ha colaborado con la revista CASCOS (Oviedo, 1981), con la Guía Cultural Oviedo (1981-1984), con el DIARIO DE LEÓN (1991-1995), la revista Camparredonda (León, 2008) y la revista LETRAS de Fuengirola desde 2007.

Así mismo colabora con el blog de la poeta Eloísa Otero Isla Kokotero (León, desde 2007), y participa en las redes sociales Mi Literaturas (desde 2007). Búsqueda Enredada (desde 2007), Creatividad a Flor de Piel (desde 2007), Salamaga (desde 2009), REMES (Red Mundial de Escritores en Español), Poetas del Mundo y un largo etcétera de blogs, redes sociales y webs.

Ha realizado numerosos recitales poéticos por varias ciudades, especialmente sobre la memoria histórica.

No participa en concursos literarios.




LA HUMILDAD DEL SILENCIO 

Se desprendió la luna de sus sueños. 
El abanico reparte locura entre viento de semillas. 
La tarde muere llena de melancolía y lágrimas secas. 
Tu brazo recorre el vacío del espacio, al encuentro de 
mi hombro, mientras la noche muere de soledad compartida. 





MÚSICA PARA...

Entonces me dices que en la muerte
solo se escucha olvido,
vida.
Que la música solo la escuchan los ángeles buenos.
Que nadie está en el pentagrama entre lineas y notas.
Me dices que el viento solo susurra a las hojas.
Que las formas musicales es un invento de los sueños.
Que cuando navego entre violines y pianos,
solo el mar lo percibe.
Me dices que cuando bailaba al atardecer descalzo
entre hierbas perdidas, aplaudían las ortigas.
Que cuando se termina la música
los huesos despiertan del pasmo.
Que al amanecer, solo los pájaros y los árboles
viven la música.Entonces..,
me dices que en la muerte solo se escucha olvido,
vida.
Y no hay música...,
y no hay música...





DESDE EL INFIERNO

...carta poema os escribo,
soy Genarín...vuestro Santo Pellejero.
Os saludo mis queridos cofrades en este Jueves Santo abrilero.
Después del desgraciado accidente de “la bonifacia”,
voy a contaros como estamos en el infierno...
Al diablo no he visto; ni a sus cuernos,
ni a su tridente, ni a su rabo...igual es...¡opalescente!
Aquí las cosas tienen su chulería, su ironía, su jocoseria...
Con los cuatro evangelistas paso el día de risa en risa;
tan pronto jugamos una partida a la garrafina,
como Porreto quiere sacudir a el Gafas...
y le quiere sacudir a ritmo de coplas...
¡¡¡cantaba la Mariana...mira que te voy a romper la almorrana...!!!
Luis Rico sigue dilapidando su fortuna en buenas obras...no tiene remedio.
Le ha comprado un vestido de monja a la Moncha...ahora dice
que quiere ser virgen...¡ a buenas horas Monchona...!
El bardo Francisco anda con algo de reuma y no para de recitar versos sobre Lirios
y Zumos Eternos...¡que le escuchan los posmodernos...!
¡ay, mi Cultural...que la han matao cuatro blasones...ay que abollones!
¡¡¡¡menudas adjudicaciones...!!!
Con el cronista Lamparilla y el gobernador de turno no me hablo...menudos jodidos,
prohibir la procesión profana por envidia y por tener mayoría...
Menos mal que Kike y los del teatro...y el todavía vivo Francisco la rescataron
del olvido...¡y no se dan por aludidos!
¡Ay, cuánto echo de menos la cantina del tío Perrito...pobre angelito!
Apalpacoños no está por aquí,
no sé por qué me da que lo enviaron a calderas...¡o alambiqueras...!
La Anselma y yo nos estamos poniendo viejos...
antes chivábamos martes y sábados...
y ahora...¡parece que estamos achambergados!
Cambiando de tercio...tampoco andan por aquí Vergara,
ni Estrada...¡andarán de borrachera!
El Bemoles y Boto
andan peleaos por la cupletista Aicha la Hebrea, ¡parecen sus albaceas!
Recuerdo las patatas esgurrifadas de Casa Benito, y el tocino frito en
la tasca del Esteban.
Tito Negro siempre con la sonrisa en la boca,
pícaro y bohemio resiste al capitalismo...menudo anarcosindicalismo.
Comentaros también que por aquí andan políticos y clérigos corruptos,
¡menudos exabruptos!
Andan todo el día por los despachos de San Juan y San Pedro, ...
imagino que luego querrán ir al cielo...¡han picado el anzuelo!
Hemos escuchado desde aquí el terremoto en Japón... ¡menudo achuchón!
¡Qué es eso de tantas fronteras, banderas, bancos, multinacionales...!
venga hombre que ya está bien de tanta miseria...
hay que juntarse los pueblos y echar a todos estos... ¡rebañegos!
Al final se va a poner el infierno que no va a caber ni Dios...
Una cosa es el infierno para los dignos...y otra muy diferente...para
cualquiera...por ahí no paso...mirad haber que hacéis, que esto es una jodienda.
También anda por aquí Antonio Cortijo, otro poeta rojo y bohemio...
estos días anda detrás de la Ava Gardner para ver si la lleva al baile...
y tened cuidado con las andas...cuando os arriméis a los cubos,
que me metéis unos pechugones...
que luego ando por aquí jodido tres o cuatro días...
bueno, me despido...
Y fieles a mis costumbres...que nunca fueron un lujo,
bebed en mi memoria una copina de orujo.




POEMA ROTO

Cuánto duelen algunos seres deshumanizados…

Entonces el sufrimiento se posa sobre el corazón, y no hay palabras
que reconforten tanto hastío, vacío y dolor.

De esa manera ocurre que uno vuelve a la memoria y a los recuerdos como asidero para respirar.

Recuerdas cuando hacíamos noviembre entre remolinos de hojas muertas,
y dibujábamos corazones en el vaho de los cristales de las ventanas de la soledad.

Éramos tan inmensamente niños que la inocencia jugaba a la comba con nosotros.

En los confines de lo humano, no necesitábamos nada más para abrazar una tierna y pálida felicidad.

Ahora, casi es una vida póstuma, esta que nos imponen…

Habrá que calzar de nuevo los viejos zapatos, esos roídos por los tropiezos
con las piedras diarias, y dejarse llevar  por ellos…

Ellos saben los caminos de regreso, y así nos convertimos en trotamundos de nosotros mismos, sin llegar a ningún sitio.




1º DE MAYO

La sangre vertida por los mártires de Chicago no fue inútil.
De silencios se valió el capital para atemorizar y masacrar.
Pero la Patria de la humanidad dio respuesta en la primavera de la Fraternidad.
Auto-organización Obrera para la solidaridad.
Capacidad autónoma y de gestión como bastión.
Contra la represión y por las libertades, esta es nuestra misión.
A la calle, a la calle, ahí esta la salvación.
Lucha social en contra del capital.
No más muertes y accidentes laborales.
Derechos sociales y conciencia obrera.
Cuatrocientos millones de niños esclavos, abajo la esclavitud.
Alma de barrio en nuestros corazones y a luchar.
Abajo el capital.
Ni díos, ni amo, ni estado.
A la calle, a la calle, a pelear por un mundo mas justo, y sin capital..





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