Hannah Escobar Correa
(Titiribí Antioquia, Colombia 1985) es Química Farmacéutica de la Universidad de Antioquia, actualmente consultora del Banco Interamericano de Desarrollo para la Dirección Técnica de Medicamentos del Ministerio de Salud de Colombia. Ganadora del Segundo Lugar en el V Premio Nacional de Poesía Obra inédita organizado por la Tertulia Literaria de Gloria Luz Gutiérrez.
ANGUSTIA
(Del latín angustĭa, angostura, dificultad.)
7.f.p.us. Estrechez del lugar o del tiempo.
Cuando le pregunté al cerezo si el otoño iba a alcanzarme
Se sacudió un poco y dejó caer sobre mí algunas de sus flores.
No es asunto del cerezo,
Mía es la culpa cuando sólo quiero ver primavera.
ESTIRPE VETUSTA
Esta ceguera terrible que me consume
Me estoy muriendo de ensueños que no podré recordar
Me sujeta el grillete del destino.
Yo solía tener un par de alas
Fueron gloriosas en sus días
Ahora me muero de pensamientos
El alma que se nutre de mi sombra
Cayó en un sopor que no es preciso nombrar.
FINGIMIENTO
Con las palabras de otras como si fueran propias
-No sé nada-
Con el sentir de otras como si fuera propio
-No siento nada-
Sin ojos
Sin labios
Sin manos
En la cueva del destino
Lloraba
Como un pobre animal lastimado.
DE LA METAMORFÓSIS DE LAS PLANTAS Y EL INEVITABLE CICLO DEL
RETORNO
Regular, irregular, accidental
El modo triple de la metamorfosis
El triángulo, la estupidez de la trinidad
Una excrecencia monstruosa decía Goethe,
La literatura de las flores es una ciencia,
Una ciencia perfecta.
Estuve pensando entonces en la espiral infinita,
En el ciclo del retorno,
Del retorno a mí,
Del retorno al útero,
Al fuego,
A la tierra,
A la química porosa que todo lo descompone
Con sus oxidaciones y reducciones,
La ictericia, el agujero negro y el origen,
La madriguera de conejo y el nacimiento.
Allá al fondo el sol
Allá arriba el sol
Todo es sol.
CANCIÓN DE PRIMAVERA
A Verónica Forrest-Thomson
Pan, carne, las margaritas de cartón florecerán siempre.
Hundo el pie en el sepulcro que fuera santiguado
Por un pájaro negro
Por la revelación de la sombra
Por el eco de mis visiones
Me siento en absoluto silencio
Clavo mi hambre en el crujir de la noche para ver morir la luz en cada esquina
En cada redondel parentético que fuera una garganta
Una garganta repleta de miedo y de nombres
De sangre y bilis y veneno
Las llamo a todas, las invoco
Vienen como sacerdotisas dispuestas
Con aullidos, con furia, con muerte
Salen del lago, traen sortilegios.
Toda la paz del mundo en el dolor de una sola flor,
En primavera.
Mis margaritas de cartón han florecido de nuevo.
ELEGÍA FUNERAL A UNA JOVEN DORMIDA
Rilke ha muerto
Orfeo ha abierto los ojos y tiene sed
El cuerpo de una joven blanca reposa sobre mi cama
Rodeada de flores, parece el otoño.
Le he preguntado a mi madre si habrá de quedarse mucho
A dormir,
Mi madre ha dicho que debemos preparar la mortaja.
He entrado a hurtadillas a mirarla
A hurtadillas como un ángel pequeño
Con el ardor de la infancia en el corazón
Con el brillo de la infancia en los ojos
Con la impaciencia de la infancia en las manos.
Le he preguntado a mi padre si la conoce
Su nombre, un nombre,
Mi padre ha guardado silencio.
Afuera las flores,
El olor a jazmín era insoportable.
VISIÓN
Salvarse de uno mismo,
Pobre esperanza dormida como un pájaro de luz
Sé que estás muerta,
Como una flor vertical te alzas al alba.
DE LOS MONÓLOGOS O AFORISMOS
1.
Hoy no hay sol, las flores sin sol estamos perdidas.
2.
No tengo voz porque no entiendo. Me hago afuera y me veo a mí moviendo la boca sin
Sentido y no hay sonido, pienso en el péndulo en su afán de péndulo, de movimiento, como si fueran las fuerzas de la física las que lo hacen todo y hacen que todo se ejecute.
3.
Cuando únicamente se imagina entonces la imaginación no es el absurdo sino el único
Absurdo posible. Ontología. El destino: la máquina de imaginar.
4.
Querido Dr. Faustroll a la espiral infinita llegamos hace años, por llegamos me refiero a mí, nada tuvo sentido pero fue el sentido de todo: el absoluto. La espiral, queridísimo señor, no viene siendo más que el punto que deja con desparpajo un lápiz.
5.
Si tuviese yo una nariz como esta y unos ojos como aquellos otros y no tuviese la lengua que tengo o manos, no tendría entonces manera alguna de reprochar, pero no debería poder cul-pár-se-me-me-e-me-eme-heme, heme aquí.
6.
Lichtenberg no es nadie y usted y yo no existimos más allá del pobre reflejo de una sombra en la pared: sombra de una sombra y mucho menos que eso.
7.
Me deliro, me desplumo. ¿Qué diría el mundo si dios lo hubiera abandonado así? Pero el mundo nunca dirá nada y dios lo ha abandonado hace mucho. Ya no hay redención, pero ya ninguno la necesita.
8.
Allí no hay nadie, me lo repito hasta el cansancio y no importa porque no importo.
9.
Mi ventana es un cuadro gris y yo asisto a desasistirme. Me voy a arrancar los ojos y los voy a poner en tus manos para ver cómo es que me miras desde ese lado. No, te voy a arrancar los ojos y me los voy a comer para ver cómo es que puedes verme.
10.
La mostaza es un pájaro, ya lo ha dicho la duquesa.
SOLEDAD
He llamado a la puerta
A alguna puerta
A todas las puertas
Luego del primer suicidio
Nadie queda realmente vivo.
La fiebre, Ofelia.
El cuerpo de Ofelia era más blanco que los otros cuerpos
Y más inerme.
He llamado a la puerta
A alguna puerta
A todas las puertas
He llamado hasta que se me cayeron las uñas
Incluso he llamado con los dientes.
Nadie respondió nada
Ahora adentro es igual que afuera
A VIRGINIA
La canción del agua es una cosa eterna. García Lorca.
Guarda tu luz para los días venideros
Guarda tu esencia para lo que te espera
Déjate caer en los brazos del desconocido
Entrégale tu alma y tu porvenir
Deja que te devoren las bestias
Acomódate con calma en la profundidad de sus fauces
Piérdete pequeña autómata muda
Entrégate al silencio de los nombres desconocidos
De la hora siniestra
Abandónate en el vacío de la palabra que jamás podrá ser pronunciada
Ahógate hasta morir en la angustia de tus horas pasadas
Guarda tu luz para los días que nunca vendrán.
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ResponderEliminarQué textos tan malos, muy flojos. No hay nada allí. No hay poesía, ho hay poeta. Terrible como todo el mundo hoy de un día para otro se hace llamar poeta.
ResponderEliminarEstos son los autores que uno dice: ve, que bueno conocerle, porque si es tan acertada, si dice cosas tan bonitas. Es realmente un corazón excepcional
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