David Caleb Acevedo
(San Juan, Puerto Rico, 1980). Egresado de la Universidad de Puerto Rico Recinto de Río Piedras. Ha publicado en revistas tales como Pastiche, Tonguas, Poui, The Caribbean Writer, Contornos, y L'Antesala. Asimismo, su trabajo ha sido publicado en las antologías Nueva Poesía Hispanoamericana, editada por Leo Zelada, Los otros cuerpos, editada por Moisés Agosto-Rosario, Luiz Negrón y el mismo David Caleb Acevedo, Cuentos de oficio editada por Mayra Santos Febres, Open Mic/Micrófono abierto (Hostos Review #2), editada por Mayra Santos Febres, Los rostros de la hidra, editada por Julio César Pol, y From Macho to Mariposa, editada por Charlie Vázquez y Charles Rice-González.
Ha publicado Bestiario en nomeclatura binominal (Editorial Aventis, 2009); Empírea o Saga de la Nueva ciudad (Erizo Editorial, 2011); Diario de una puta humilde (Erizo, 2012) y El Oneronauta Boreales (2014).
La longa de los bullshiteros
[Prolegómeno]
a Lisa M
Hay códigos que se dan bajo el subterfugio de las lenguas
los idiomas y los comentarios.
Hay discursos e ideologías,
críticas y análisis
que corren despavoridos como gallinas sin cabeza
en busca de una cabeza.
Hay luchas que comienzan desde el cuerpo
y mueren en el corazón,
como mueren los monstruos cuando los convierten en Barnies y
Disneys,
como mueren las luchas cuando pintas a Stonewall de rosa.
Lawrence v. Texas no se trató de amor.
La lucha no es sobre el amor.
Es sobre el cuerpo, la libertad del cuerpo,
y el derecho a tener sexo con( )sentido.
¿Oíste Cecilia? ¿Oíste Samantha? ¿Oíste Jimagua?
Ser lesbiana sólo en la intimidad,
ponerse el arnés de cuero, sólo en el hogar
para luego ajustarse la corbata, la detestable falda,
cubrirse las identidades con lápiz labial, sombra y rímel
cuando en la intimidad no entran maquillajes…
¿A esto hemos llegado?
¿Para eso tuvimos una revolución sexual desde los 60 hasta los 90?
¿Para eso el feminismo y la quema de brassieres?
¿Para guardar los dildos y los arneses en la cómoda?
¿Para guardar también los besos?
¿Qué más guardaremos si hasta la raza la guardamos con llave y candado?
¿Qué más me vas a pedir que sacrifique por tu comodidad ante mi cafrería, Cecilia?
¿Qué más tengo que sacrificar para no ser ridículo según tu juicio moralista, Jimagua?
¿Qué tengo que esconder para pasar desapercibido ante tu venenosa lengua cristiana de pacotilla, Samantha?
¿De cuándo acá Stonewall fue una lucha de cristianos?
Hay códigos que no se dicen ni se dejan decir.
También afloran las excusas cuando se está cagado de miedo.
Y yo lo sé, hermana. Yo también he sentido miedo.
Mis intestinos también han dado paso a la mierda ante el terror.
Pero yo no olvido. Y como no olvido, no duermo,
porque también los códigos asaltan en el sueño
y hay palabras que se te quedan tanto en el cerebro que no te dejan dormir,
sobre todo si sabes, aunque no puedas probarlo,
que a ellas las botaron del restaurante por patas
que no importa lo que digan las Samanthas, las Cecilias y los Jimaguas de la vida,
a ellas las botaron por patas,
que no importa si estaban haciendo un show, o buscando pauta,
a ellas las botaron por patas,
que no importa si el miedo te caga tanto que no lo quieras aceptar,
a ellas las botaron por patas.
Lo sabes ahora. Lo sabrás esta noche cuando cierres los ojos y trates de dormir
y lo sabrás mañana cuando te toque a ti.
La despedida del nombre
a Nicole Cecilia y Xavier
Busco un plan de justicia que me afecte el corazón.
Un cambio de nombre que borre las penetraciones,
los verdaderos horrores de la niñez,
los yugos y las imposiciones de los padres,
busco un cambio de nombre que me afecte la esperanza.
Hacerle frente a los hombres de fe
cuando vienen a mi cama en la oscuridad
para acostarse a mi lado
y tocarme los entuertos.
Porque esta vez, no huiremos.
No huiremos.
No huiremos.
Busco un plan de justicia que me despeje el pecho.
Un cambio de nombre que elimine los animales con cara de demonio
de mis sueños,
los verdaderos cucos debajo de la cama
y los que se visten de padre
para sembrarte el terror por trece años,
busco un cambio de nombre que me transfiera el ardor.
Hacerle frente a mis ganas de ser víctima de violación
cuando en la oscuridad de los parques
busco violencia sexual
porque yo, como tú, quiero ser hecho,
construido, recreado a la imagen de otro hombre.
Nunca más nos violarán
porque esta vez, no tendremos miedo.
No tendremos miedo.
No tendremos miedo.
Busco un plan de justicia que ilumine mis manos
como huesos de ángel y sangre de oscuridad
que se niegan a rezar y se ponen a la obra
porque puede que aparezcan los fantasmas de ojos rojos
pero no tendremos miedo,
levantaremos nuestras linternas,
antorchas, encendedores, velas y fósforos,
y con la luz y la frente en alto
nos cambiaremos los nombres a los verdaderos
y gritaremos con el león en nuestros corazones
mientras nos tomamos la mano
porque seremos nosotros
uno y todos, todos y uno
miles de pequeños cachorros
morderemos, tiraremos puños, patadas, piedras
y nos defenderemos de los padres, los curas y los reverendos,
los pastores de báculos y alma de cazadores
y las madres que consienten
y no habrá un solo reino al que no llegue nuestra voz de desafío
porque seremos una sola voz,
una sola voz
una
sola
voz.
"cuerpo de paloma mensajera tiene mi nieve andina
lleven palomas mi mensaje
fibra violeta de la tierra
hasta el altar en los cráteres
hasta la fosforescencia nevada en el Valle de la Luna"
"8.VIII.74 San Miguel"
-Etnairis Rivera
A Yolanda Arroyo Pizarro
I.
Me dijeron que salí del jardín en vergüenza
cuando la costilla del hombre fue despreciada,
que eventualmente, -según las leyendas-
me hice una con Lilith, la primera
y que eventualmente nuestras carnes
se unieron con los 144,000
primeros intentos de mujer
antes de mí, Eva
que llegué de una costilla rota
elevada a cuerpo de mujer.
Dicen que salí de una cueva llena de cuervos
y que ahora sólo resido en pesadillas
que no sé conducer
y que mías son todas las culpas del mundo,
que míos son los desaciertos de los planetas
y el hecho de que sólo se alineen matemáticamente
cada cierto tiempo.
Pero parte de la ley de inercia es la energía cinética
de los muchos cabellos y los pechos dobles
porque fuimos mujer antes que madre
aunque seamos también el perpetuo de la ley de los hombres.
Te digo un secreto, -en voz sumamente baja para no corromper
los tímpanos de los futuros hombres con cojones de oro
y las futuras mujeres vestales de las casas tomadas de Cortázar-
yo salí del Jardín de Edén por voluntad propia
porque siempre fui una, la primera y los miles de primeros intentos de mujer
porque los ángeles y serafines no se atreven a apuntar sus espadas de fuego
a una mujer, -porque no saben lo que es mujer-
y el desconocimiento recaba en miedo, aún entre los que no son hombres
ni cuerpo.
Yo salí del Edén con misión a Empírea
aunque me tomara milenios llegar
y miles de partos prematuros a criaturas con cola de demonio
aunque en el proceso de llegar a la Gran Ciudad
deje mis pechos sembrados en el suelo
y mis cabellos afeitados corriendo en la Delta del Nilo,
aunque éstos fecunden la tierra misma
y sus árboles y hierbas cierren por completo el camino a ésta.
II.
Mi camino es el del desierto
como todas aquellas madres que transcriben
la música de las arenas,
cada grano un dios olvidado
cada diez puñados una mujer hecha carroña
en el piso, al lado de la cama matrimonial
todas las arenas que se transcriben en la música de tus pechos
que lleva el timbre que se le olvidó al mar
cuando en el origen elucubraba la forma
de deshacerse del horizonte.
Mi camino es el más solitario de las ciudades
camino por la más vieja de todas ellas, Damasco,
en el planeta de todos
y su tragedia es seguir siendo hermana menor
de la ciudad más vieja, LaPerdida,
a la que se va por el desierto
como una adolescente con hijo adentro
esperando a que Dios me salve de un dragón negro
que pudo fácilmente escapar de la espada de San Jorge.
Con el peso en mi espalda
y la leche materna corriéndose por mis pechos
manchando mis vestiduras
voy quitándome la cruz de encima
porque mis hijos ya han muerto todos
los buenos y los malos
los éticos y los moralistas
Caín y Abel
Hansel y Gretel
Azazel y la Patty, ramera del 666 hace par de años;
mi camino es del desierto
cuando cruzo las Dunas del Este
para hacerme una con el Sahara
mujer de arena sin burka,
tormenta de arena
mujer tormenta de miles de líneas de sangre
que no se redujeron con Sem, Cam y Jafet
soy el perfume del Mar de Calanscio
las bacterias que duermen bajo la arena
desde el día que la mano de Dios dividió el cielo de la tierra
soy la bruja escondida en un bosque
esperando regalarle a Blancanieves
la misma manzana de Edén que llevo siempre en mi vientre,
y con el peso de mi espalda,
mis senos chorreando leche materna manchando mi camisa,
la leche se hace una con la arena
madre de carne, madre de tierra
al fin y al cabo
madre de arena.
III.
Culpa a Medea del infortunio del veneno
que corre por la sangre
del que se deleita en los males peregrinos
lentos pero progresivos.
Culpa a Circe de que los hombres
ante el reflejo de la soberanía
y el espejismo del sexo
sean revelados como cerdos.
Culpa a Baba Yaga
de la leche cortada
y los abortos primigenios;
de que las niñas se pierdan en los bosques
y regresen embarazadas por los lobos.
Culpa a la Malvada Bruja del Oeste
de que el Mago de Oz no tenga
poder real o poder alguno;
de la falta de corazón en los hombres de hojalata
y la estrechez de mente de los espantapájaros.
Culpa a la madre,
que somos nosotras las culpables de los árboles secos,
la globalización y el efecto de invernadero,
cúlpanos de todo, hasta de tu astucia de culparnos,
que una mujer aguanta más dolor
que cien hombres que gritan por uñeros en los pies,
cúlpame, que soy Eva, y todas las mujeres se resumen en mí,
aunque en tus designios sólo haya espacio
para la puta y la santa madre
cúlpame, que yo aguanto las blasfemias de Dios y Adán,
sin repostar mi aliento
que yo no salí del Edén
que me lo llevé adentro,
una sola semilla del Árbol de la Vida
en mi esponja de vientre que se burla de las culpas
y la delicadeza original de los pájaros
mientras aquí,
en la ciudad perdida de los ángeles con espada
se me descose la cesárea de más de un millón de años
y sale la semilla que reemplaza los árboles secos
Yggdrasill con mi sangre
mi odio y mi fuego.
Cuando se habla de que el poeta o la poeta son los receptores de la sensibilidad de una época ¿de qué se está hablando, realmente? ¿de política? ¿de moral o ética espiritual? ¿Qué es sensibilidad en la poesía? Hay un canon que circula con mucha fanfarria y actos protocolarios, un corsette bien amarrado que ensalza las buenas formas y que ha hecho, en deformidad continua, que esto confunda las genuinas formas de la poesía, es decir, su estructura detonante. La sensibilidad del poeta es una hiedra venenosa, un calamar sideral que va palpando cada rincón -a tono con el hentai- y que no admite discursos de contención . Que se decida lo que se escribirá de la época es, creo yo, el punto dorado de la expresión liberadora en la poesía.
Hay un nuevo lenguaje más allá del binario y David Caleb Acevedo ha venido trasvasándolo desde cada expresión literaria que ha abordado. Su lenguaje tiene conectada toda expresión híbrida que ha podido dar esta cultura porn-zapping, que en el fondo, ha llevado a cabo una castración sistemática de todo tipo de afecto sensorial, es decir, la abolición del idioma más claro del cuerpo, su sexualidad elegida. Catulo, Petronio, Sade, los robots amatorios en Inteligencia Artificial, las grandes sagas del gore, los inquietantes video clips del rock gótico, todas esas cosas que se ven a oscuras y por millones en esta generación snuff -no snob, ojo-, se entrelazan en su más que decidida empresa de tocarle los bemoles a una época auténticamente queer. La historia, que de día es correcta, la niña, pero de noche, es otra historia. Y para llegar a la noche no hace faltan las horas. Todo eso lo ha demostrado el atorrante e ingrávido occidente, civilización ablatoria y ambigua.
Que mejor lo diga Caleb, antes de que usted pase o huya aprisa -como mejor pueda- de esta casa de bujos suicidas (Rogert Rabbit ya hizo zoofilia a la inversa ¿no es así?):
La clandestinidad es necesaria para la propagación de lo falso.
Y aunque tengo secretos
no quiero llevármelos a la tumba.
Sueño de Okinawa
(de Sueño de Okinawa, inédito)
a Pablo Arroyo-León
Pensar el amor
es jugar con críptidos
y otras criaturas que se esconden en la noche.
El amor entre dos hombres no se piensa
se negocia en campos amarillos llenos de trigo.
¿Cómo pensar en el punto de fuga
que borra las líneas
entre amigo, hermano
amante, hijo y amor de mi vida?
¿Cómo borrarte,
si todavía te debo un sueño de Madrid?
Entonces, pensar el amor
se vuelve una mera necesidad de recuerdos
como burbujas de jabón,
resbaladizos,
flotantes,
fáciles de romper,
y por ello, me aferro a Blindness,
The Secret Life of Bees
y The Curious Case of Benjamin Button,
y sobre todo, a vampiros cuyas pieles
brillan en la luz del sol.
A lo mejor el cine
pueda salvar algo de esta unión
que ha pausado con la necesidad del tiempo.
Amar no debería provocar tanto dolor
como la penetración de un ano virgen y velludo
o por lo menos, virginizado por el tiempo,
la sangre o la falta de uso.
Pero todo se ve bien sobre papel,
y en teoría,
hasta los hombres de hojalata somos humanos
y las mariposas viven para siempre.
La pregunta ―creo―
tiene que ver con el tiempo.
¿Cuánto puede aguantar mi piel sin la tuya?
No lo sé.
A esta historia le cabe tinta.
Y solo sé que me debes un sueño de Okinawa.
Poema cursi de pura alegría
(de Pie forzado, inédito)
Hoy, decirte que somos átomos
materia oscura
que de alguna forma se hizo luz
en este planeta tan azul y verde
decirte que somos tiempos
circulares, de arena, con manecillas y horas
segundos que se escapan
minutos que escapan menos pero igual
decirte, hoy, que somos la oportunidad de la raza
que podríamos cambiar el mundo
cada mes
y presentar nuevos paradigmas dos veces por semana
porque así de buenos podríamos ser
que podríamos acabar con el conflicto en Gaza,
con el hambre en África
o el analfabetismo funcional en Puerto Rico.
Que podríamos ser más de lo que somos.
Hoy, decirte que nadamos en sueños
que juntos escribimos la Gran Novela Occido-Oriental
que somos partícipes de esta cosa que,
ingenuos e ingenuas—lo confieso—
llamamos “destino”
que entramos y salimos del colectivo mental
porque así de buenos podríamos ser
decirte, hoy, que te quiero
Eso, así mismo, que te quiero, maldita sea,
te quiero
te quiero, mundo
te quiero, amiga, amigo, hermano,
desconocida,
te quiero otra, otro, ungido, desprivilegiada,
te quiero, puñeta, te quiero,
eso, decirte te quiero, mundo, vamos a querernos hasta explotar
hasta que no existan átomos de tan juntos que estemos
porque, puñeta, ¡así de buenos podríamos ser!
Hoy, decirte que estoy dispuesto
a dar la primera línea de este gran poema
sígueme, por favor, solo porque te quiero.
Sígueme, escribe conmigo, aquí:
____________________________________,
ahora: _________________________________________,
escribe conmigo lo que sea, lo que salga de la abundancia de tu corazón:
__________________________.
Vamos, sin miedo. Te quiero. Te amo.
Escribe conmigo. Sin miedo:
________________________________________
________________________________________
________________________________________
Coitus interruptus
(de Nirvāņa, inédito)
“No estabas en el plan. Nunca lo estuviste”
dice mi padre alguna vez.
“Tu madre y yo tratamos de evitarte, de hecho,
y quise pagarle un aborto. Lo peor de todo
es que a menudo no me arrepiento de pensarlo.”
Entonces, mi mente divaga sobre las formas
de un contagio con sida, inyección de burbujas de oxígeno
mientras duerme,
o matarle el perro, el perro de mi padre, mi padre el perro
o moler vidrio y echárselo en la avena,
el perro de mi padre, mi padre el perro
esta noche mi mujer me pedirá un hijo.
Querrá que la clave en misionero.
La única posición que le gusta desde que se metió al evangelio.
Ya me dijo que esa será su única excusa para el sexo
salvo, claro, mi día de cumpleaños y quizás en Navidades.
Me desconecto.
Cambio de canal. Se la meto. Pienso en las nalgas de Jaime.
O en la crica de Beatriz. O en el culito de Carlos.
O en las tetas y pinga de Jazheera LaFontaine.
Y cuando estoy a punto de venirme,
me retiro.
Así será de ahora en adelante.
La Vorpal
(de La honra del Jabberwock, inédito)
Sé lo que eres,
¿eres La Alicia?
Los changos han llegado con su profecía.
Cheshire te llevará por la puerta ancha
por el camino angosto hacia el claro del bosque seco,
en donde encontrarás la espada Vorpal.
Le cortarás la cabeza al Gran Dragón, Jabberwocky original
y desaparecerás con el Gato Que Se Disipa
para volver a tu tierra natal, Srta. Lidell
y que un profano escritor
te suba las faldas
y toque tus entrañas—aun cerradas—
y tome fotos tuyas desnuda
cuando aún tus pechos son picadas de mosquito
y tu vulva lisa, eterno capullo verde de flor
que no acaba de ver verano.
Entonces, con el dedo perverso
llegan la pócima de hongos,
la madriguera
y la caída.
La profundidad
(de Niños malcriados, inédito)
Durante el invierno, íbamos al Lago Chester
al norte,
y patinábamos sobre el agua en estado sólido
y Janine, que en ese tiempo era mi novia,
comenzó a trazar círculos salvajes
planeta de su propio eje
y terminó en una fanfarria de gestos
de patinadora profesional.
Y el hielo cedió.
Cuando me di cuenta,
Janine se había salvado por una micronésima de segundo.
Hasta que la empujé.
Solo por saber cómo se ve un rostro ahogado
azul
que extiende sus manos hacia ti
por una salvación que se ve más interesante desde la profundidad.
Edipo Elektra
(de Niños malcriados, inédito)
El verano trae sus 100 grados
pero ese día, por la humedad,
el índice de calor es de 105.
Papá se quita los pantalones y los calzoncillos.
Mamá le grita que estamos presentes.
Él se queja del calor.
Y mamá lo deja porque sabe que el calor es, en sí misma, una bestia.
Los huevos de papá flotan en el aire
cuelgan como bolas de ver el futuro
grandes huevos de avestruz
que se hacen más grandes a medida juegan a subir y bajar.
Papá se queda dormido viendo
episodios repetidos de Falcon Crest.
Mis hermanas se acuestan a dormir y mi mamá también.
Es verano, y nadie me obliga a dormir temprano
porque el calor es excusa para todo,
hasta para besarle las bolas a Papá,
y ver cómo suben y bajan en mi boca.
II ateísmo
(de Absolución, inédito)
si por ateísmo se entiende contradicción
entonces abrazo la ambigüedad
del sol en un día lluvioso.
será que los torpes somos bicéfalos
arrancando nuestras uñas
y vertiendo alcohol y vinagre
en las heridas.
yo quiero ser bailarina
da igual lo amorfo de la música
lo brusco de cada nota plegada en un acorde de arpa,
igual los pensamientos son ruido.
y no hay instrumento dulce que aplaque mi sed de silencio.
será que desaparezco.
¿Cómo vivir sin dios? ¿Sin música?
sencillo.
con manos, gestos y lenguaje de señas.
Locus amoenus
(Fórmula: A+B2 / ; A= “Yes, Anastasia”, de Tori Amos; B= “Somewhere Only We Know”, de Keane; c = A Rush of Blood to the Head”, de Coldplay)
(de Magna Carta, inédito)
No llores por la ausencia de las picazas
porque tu madre es hermosa y se extingue
niño hombre,
y tan fuerte como cedro minúsculo de 4’5”, se hace humo de viento.
No llores por el lugar nuestro
porque los dioses y sus profecías del 12-12-12
no tienen efecto alguno en este lugar tan ameno.
Ve a los rubios círculos que dejan halos en el cielo.
A veces sirve mirar directo al sol
para ver las manchas verdes que se nos escapan en el mundo.
Veamos cuán valientes seremos
si volteamos al mundo las otras mejillas que nos faltan,
niño hombre,
te espero sentado en nuestro parque escondido,
para rociarme con gasolina, pegarme fuego
y abrazarte para hacernos átomos acelerados hasta el olvido
porque este amor es una guerra sin sentido en Crimea
producto de la sangre que se nos estanca en la cabeza.
Quiero este jardín secreto para que ardamos en brasas y hogueras voluntarias
niño hombre, sólo por ver cómo nos consume el napalm
sólo por sentirnos emprender el viaje de sólido a gas.
Así que, no llores la ausencia de las picazas,
porque sólo sapiencia de pájaros negros y blancos
la sabiduría de morir en amor
mirando directo al sol.
Arcoíris
(de Las niñas perdidas del cielo, inédito)
El tiempo es un ave de sueños en el dominio de los deseos
vuela como decir libertad franca
aunque la libertad sea estirar las cadenas
en un espacio ilimitado
como vivir para siempre
sin que Láquesis se dé cuenta:
un viaje en globo alrededor del mundo
y morir en el aire.
El tiempo mismo
es donde me llevan los límites de mi pensamiento
porque la literatura es arcoíris
como promesa de Dios
de nunca más destruir el mundo
con un diluvio.
Yo nací para el tiempo
para los años que se van como segundos
y las horas que parecen eternas,
yo he venido al tiempo
para dar mi tinta en segundos
para que no sufran las partículas de los siete colores
y para que la paleta no desaparezca.
Porque al final del índigo
siempre hay un duende que apunta con su dedo
al portal donde el oro vuelve al plomo
y la tierra se hace verde.
II
(de La deuda del pirómano, inédito)
extraño la piscina de la casa Rullán
cuando los tamarindos caían podridos
de su árbol pleno de gasolina
cuando el hermano mayor decidió
que sería buena idea
jugar a pirómano.
las bellotas caían y el agua se podría
marrón,
y nos bañábamos de todas formas
tratando nunca de beber jugo de tamarindo
mientras el hermano mayor
me miraba con ojos lascivos
y entrepierna mojada
por tanto jugo, tanta gasolina y agua.
hoy quiero ser pirómano de mi propio cuerpo
sicario de los templos anticuados
e iglesias inservibles
tengo un niño adentro
que chupa tamarindos
y derrama su agua podrida en mi sangre.
el hermano mayor lo sabe
y solo observa
tocándose la entrepierna mojada.
me deja podrir
pero yo decido
que ―en casos como éste―
más mérito tiene el fuego
que la herrumbre y el metal oxidado.
Andrómeda
(de Andrómeda/Bionomicón, inédito)
Me haces falta como decir
Andrómeda alejándose cada año un milímetro más.
Mi amor es un disco de estrellas
descubierto por Edwin Hubble en 1924
gigante con dos brazos espirales prominentes
y un girar de más de mil años.
Así te amo:
lentamente,
como la sabiduría extraterrestre
que suena en mi cabeza
a través de franjas oscuras de polvo y gas
y muerte en el vacío
que es lo mismo que congelarse azul en el olvido.
Mi amor es Andrómeda
cuyo brillo no depende de una sola estrella
ni depende su canción
de extraterrestres verdes
ni de hombres enamorados que escriben poemas
a la velocidad de la luz.
de Tres iniciados
(de El palacio de la memoria, inédito. Fragmento)
...El RITMO es una falacia.
No todo el mundo sabe bailar. Yo mismo sufro de pies izquierdos.
No fluye el pantano, las arenas movedizas. No fluye la tierra, o el fuego.
No fluyen las ideas ―a veces―, sobre todo en la política.
Y el agua solo fluye cuando no es hielo.
Hay algo de relatividad en la ley de CAUSA y EFECTO.
Hay cosas que suceden simplemente porque sí.
Preguntémosle a Amelia Earhart,
a las víctimas de Aurora, Colorado,
a los que mueren sin aparente causa.
Concedo el principio de GÉNERO, sobre todo en español.
Todas las palabras en este idioma tienen pene o vagina.
Y hay algunas que en su poesía se vuelven transexuales,
como el agua y las aguas.
La clandestinidad es necesaria para la propagación de lo falso.
Y aunque tengo secretos
no quiero llevármelos a la tumba.
http://fabricioestrada.blogspot.com.es/search/label/Poes%C3%ADa
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Hay un nuevo lenguaje más allá del binario y David Caleb Acevedo ha venido trasvasándolo desde cada expresión literaria que ha abordado. Su lenguaje tiene conectada toda expresión híbrida que ha podido dar esta cultura porn-zapping, que en el fondo, ha llevado a cabo una castración sistemática de todo tipo de afecto sensorial, es decir, la abolición del idioma más claro del cuerpo, su sexualidad elegida. Catulo, Petronio, Sade, los robots amatorios en Inteligencia Artificial, las grandes sagas del gore, los inquietantes video clips del rock gótico, todas esas cosas que se ven a oscuras y por millones en esta generación snuff -no snob, ojo-, se entrelazan en su más que decidida empresa de tocarle los bemoles a una época auténticamente queer. La historia, que de día es correcta, la niña, pero de noche, es otra historia. Y para llegar a la noche no hace faltan las horas. Todo eso lo ha demostrado el atorrante e ingrávido occidente, civilización ablatoria y ambigua.
Que mejor lo diga Caleb, antes de que usted pase o huya aprisa -como mejor pueda- de esta casa de bujos suicidas (Rogert Rabbit ya hizo zoofilia a la inversa ¿no es así?):
La clandestinidad es necesaria para la propagación de lo falso.
Y aunque tengo secretos
no quiero llevármelos a la tumba.
Sueño de Okinawa
(de Sueño de Okinawa, inédito)
a Pablo Arroyo-León
Pensar el amor
es jugar con críptidos
y otras criaturas que se esconden en la noche.
El amor entre dos hombres no se piensa
se negocia en campos amarillos llenos de trigo.
¿Cómo pensar en el punto de fuga
que borra las líneas
entre amigo, hermano
amante, hijo y amor de mi vida?
¿Cómo borrarte,
si todavía te debo un sueño de Madrid?
Entonces, pensar el amor
se vuelve una mera necesidad de recuerdos
como burbujas de jabón,
resbaladizos,
flotantes,
fáciles de romper,
y por ello, me aferro a Blindness,
The Secret Life of Bees
y The Curious Case of Benjamin Button,
y sobre todo, a vampiros cuyas pieles
brillan en la luz del sol.
A lo mejor el cine
pueda salvar algo de esta unión
que ha pausado con la necesidad del tiempo.
Amar no debería provocar tanto dolor
como la penetración de un ano virgen y velludo
o por lo menos, virginizado por el tiempo,
la sangre o la falta de uso.
Pero todo se ve bien sobre papel,
y en teoría,
hasta los hombres de hojalata somos humanos
y las mariposas viven para siempre.
La pregunta ―creo―
tiene que ver con el tiempo.
¿Cuánto puede aguantar mi piel sin la tuya?
No lo sé.
A esta historia le cabe tinta.
Y solo sé que me debes un sueño de Okinawa.
Poema cursi de pura alegría
(de Pie forzado, inédito)
Hoy, decirte que somos átomos
materia oscura
que de alguna forma se hizo luz
en este planeta tan azul y verde
decirte que somos tiempos
circulares, de arena, con manecillas y horas
segundos que se escapan
minutos que escapan menos pero igual
decirte, hoy, que somos la oportunidad de la raza
que podríamos cambiar el mundo
cada mes
y presentar nuevos paradigmas dos veces por semana
porque así de buenos podríamos ser
que podríamos acabar con el conflicto en Gaza,
con el hambre en África
o el analfabetismo funcional en Puerto Rico.
Que podríamos ser más de lo que somos.
Hoy, decirte que nadamos en sueños
que juntos escribimos la Gran Novela Occido-Oriental
que somos partícipes de esta cosa que,
ingenuos e ingenuas—lo confieso—
llamamos “destino”
que entramos y salimos del colectivo mental
porque así de buenos podríamos ser
decirte, hoy, que te quiero
Eso, así mismo, que te quiero, maldita sea,
te quiero
te quiero, mundo
te quiero, amiga, amigo, hermano,
desconocida,
te quiero otra, otro, ungido, desprivilegiada,
te quiero, puñeta, te quiero,
eso, decirte te quiero, mundo, vamos a querernos hasta explotar
hasta que no existan átomos de tan juntos que estemos
porque, puñeta, ¡así de buenos podríamos ser!
Hoy, decirte que estoy dispuesto
a dar la primera línea de este gran poema
sígueme, por favor, solo porque te quiero.
Sígueme, escribe conmigo, aquí:
____________________________________,
ahora: _________________________________________,
escribe conmigo lo que sea, lo que salga de la abundancia de tu corazón:
__________________________.
Vamos, sin miedo. Te quiero. Te amo.
Escribe conmigo. Sin miedo:
________________________________________
________________________________________
________________________________________
Coitus interruptus
(de Nirvāņa, inédito)
“No estabas en el plan. Nunca lo estuviste”
dice mi padre alguna vez.
“Tu madre y yo tratamos de evitarte, de hecho,
y quise pagarle un aborto. Lo peor de todo
es que a menudo no me arrepiento de pensarlo.”
Entonces, mi mente divaga sobre las formas
de un contagio con sida, inyección de burbujas de oxígeno
mientras duerme,
o matarle el perro, el perro de mi padre, mi padre el perro
o moler vidrio y echárselo en la avena,
el perro de mi padre, mi padre el perro
esta noche mi mujer me pedirá un hijo.
Querrá que la clave en misionero.
La única posición que le gusta desde que se metió al evangelio.
Ya me dijo que esa será su única excusa para el sexo
salvo, claro, mi día de cumpleaños y quizás en Navidades.
Me desconecto.
Cambio de canal. Se la meto. Pienso en las nalgas de Jaime.
O en la crica de Beatriz. O en el culito de Carlos.
O en las tetas y pinga de Jazheera LaFontaine.
Y cuando estoy a punto de venirme,
me retiro.
Así será de ahora en adelante.
La Vorpal
(de La honra del Jabberwock, inédito)
Sé lo que eres,
¿eres La Alicia?
Los changos han llegado con su profecía.
Cheshire te llevará por la puerta ancha
por el camino angosto hacia el claro del bosque seco,
en donde encontrarás la espada Vorpal.
Le cortarás la cabeza al Gran Dragón, Jabberwocky original
y desaparecerás con el Gato Que Se Disipa
para volver a tu tierra natal, Srta. Lidell
y que un profano escritor
te suba las faldas
y toque tus entrañas—aun cerradas—
y tome fotos tuyas desnuda
cuando aún tus pechos son picadas de mosquito
y tu vulva lisa, eterno capullo verde de flor
que no acaba de ver verano.
Entonces, con el dedo perverso
llegan la pócima de hongos,
la madriguera
y la caída.
La profundidad
(de Niños malcriados, inédito)
Durante el invierno, íbamos al Lago Chester
al norte,
y patinábamos sobre el agua en estado sólido
y Janine, que en ese tiempo era mi novia,
comenzó a trazar círculos salvajes
planeta de su propio eje
y terminó en una fanfarria de gestos
de patinadora profesional.
Y el hielo cedió.
Cuando me di cuenta,
Janine se había salvado por una micronésima de segundo.
Hasta que la empujé.
Solo por saber cómo se ve un rostro ahogado
azul
que extiende sus manos hacia ti
por una salvación que se ve más interesante desde la profundidad.
Edipo Elektra
(de Niños malcriados, inédito)
El verano trae sus 100 grados
pero ese día, por la humedad,
el índice de calor es de 105.
Papá se quita los pantalones y los calzoncillos.
Mamá le grita que estamos presentes.
Él se queja del calor.
Y mamá lo deja porque sabe que el calor es, en sí misma, una bestia.
Los huevos de papá flotan en el aire
cuelgan como bolas de ver el futuro
grandes huevos de avestruz
que se hacen más grandes a medida juegan a subir y bajar.
Papá se queda dormido viendo
episodios repetidos de Falcon Crest.
Mis hermanas se acuestan a dormir y mi mamá también.
Es verano, y nadie me obliga a dormir temprano
porque el calor es excusa para todo,
hasta para besarle las bolas a Papá,
y ver cómo suben y bajan en mi boca.
II ateísmo
(de Absolución, inédito)
si por ateísmo se entiende contradicción
entonces abrazo la ambigüedad
del sol en un día lluvioso.
será que los torpes somos bicéfalos
arrancando nuestras uñas
y vertiendo alcohol y vinagre
en las heridas.
yo quiero ser bailarina
da igual lo amorfo de la música
lo brusco de cada nota plegada en un acorde de arpa,
igual los pensamientos son ruido.
y no hay instrumento dulce que aplaque mi sed de silencio.
será que desaparezco.
¿Cómo vivir sin dios? ¿Sin música?
sencillo.
con manos, gestos y lenguaje de señas.
Locus amoenus
(Fórmula: A+B2 / ; A= “Yes, Anastasia”, de Tori Amos; B= “Somewhere Only We Know”, de Keane; c = A Rush of Blood to the Head”, de Coldplay)
(de Magna Carta, inédito)
No llores por la ausencia de las picazas
porque tu madre es hermosa y se extingue
niño hombre,
y tan fuerte como cedro minúsculo de 4’5”, se hace humo de viento.
No llores por el lugar nuestro
porque los dioses y sus profecías del 12-12-12
no tienen efecto alguno en este lugar tan ameno.
Ve a los rubios círculos que dejan halos en el cielo.
A veces sirve mirar directo al sol
para ver las manchas verdes que se nos escapan en el mundo.
Veamos cuán valientes seremos
si volteamos al mundo las otras mejillas que nos faltan,
niño hombre,
te espero sentado en nuestro parque escondido,
para rociarme con gasolina, pegarme fuego
y abrazarte para hacernos átomos acelerados hasta el olvido
porque este amor es una guerra sin sentido en Crimea
producto de la sangre que se nos estanca en la cabeza.
Quiero este jardín secreto para que ardamos en brasas y hogueras voluntarias
niño hombre, sólo por ver cómo nos consume el napalm
sólo por sentirnos emprender el viaje de sólido a gas.
Así que, no llores la ausencia de las picazas,
porque sólo sapiencia de pájaros negros y blancos
la sabiduría de morir en amor
mirando directo al sol.
Arcoíris
(de Las niñas perdidas del cielo, inédito)
El tiempo es un ave de sueños en el dominio de los deseos
vuela como decir libertad franca
aunque la libertad sea estirar las cadenas
en un espacio ilimitado
como vivir para siempre
sin que Láquesis se dé cuenta:
un viaje en globo alrededor del mundo
y morir en el aire.
El tiempo mismo
es donde me llevan los límites de mi pensamiento
porque la literatura es arcoíris
como promesa de Dios
de nunca más destruir el mundo
con un diluvio.
Yo nací para el tiempo
para los años que se van como segundos
y las horas que parecen eternas,
yo he venido al tiempo
para dar mi tinta en segundos
para que no sufran las partículas de los siete colores
y para que la paleta no desaparezca.
Porque al final del índigo
siempre hay un duende que apunta con su dedo
al portal donde el oro vuelve al plomo
y la tierra se hace verde.
II
(de La deuda del pirómano, inédito)
extraño la piscina de la casa Rullán
cuando los tamarindos caían podridos
de su árbol pleno de gasolina
cuando el hermano mayor decidió
que sería buena idea
jugar a pirómano.
las bellotas caían y el agua se podría
marrón,
y nos bañábamos de todas formas
tratando nunca de beber jugo de tamarindo
mientras el hermano mayor
me miraba con ojos lascivos
y entrepierna mojada
por tanto jugo, tanta gasolina y agua.
hoy quiero ser pirómano de mi propio cuerpo
sicario de los templos anticuados
e iglesias inservibles
tengo un niño adentro
que chupa tamarindos
y derrama su agua podrida en mi sangre.
el hermano mayor lo sabe
y solo observa
tocándose la entrepierna mojada.
me deja podrir
pero yo decido
que ―en casos como éste―
más mérito tiene el fuego
que la herrumbre y el metal oxidado.
Andrómeda
(de Andrómeda/Bionomicón, inédito)
Me haces falta como decir
Andrómeda alejándose cada año un milímetro más.
Mi amor es un disco de estrellas
descubierto por Edwin Hubble en 1924
gigante con dos brazos espirales prominentes
y un girar de más de mil años.
Así te amo:
lentamente,
como la sabiduría extraterrestre
que suena en mi cabeza
a través de franjas oscuras de polvo y gas
y muerte en el vacío
que es lo mismo que congelarse azul en el olvido.
Mi amor es Andrómeda
cuyo brillo no depende de una sola estrella
ni depende su canción
de extraterrestres verdes
ni de hombres enamorados que escriben poemas
a la velocidad de la luz.
de Tres iniciados
(de El palacio de la memoria, inédito. Fragmento)
...El RITMO es una falacia.
No todo el mundo sabe bailar. Yo mismo sufro de pies izquierdos.
No fluye el pantano, las arenas movedizas. No fluye la tierra, o el fuego.
No fluyen las ideas ―a veces―, sobre todo en la política.
Y el agua solo fluye cuando no es hielo.
Hay algo de relatividad en la ley de CAUSA y EFECTO.
Hay cosas que suceden simplemente porque sí.
Preguntémosle a Amelia Earhart,
a las víctimas de Aurora, Colorado,
a los que mueren sin aparente causa.
Concedo el principio de GÉNERO, sobre todo en español.
Todas las palabras en este idioma tienen pene o vagina.
Y hay algunas que en su poesía se vuelven transexuales,
como el agua y las aguas.
La clandestinidad es necesaria para la propagación de lo falso.
Y aunque tengo secretos
no quiero llevármelos a la tumba.
http://fabricioestrada.blogspot.com.es/search/label/Poes%C3%ADa
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