Homero Pumarol
Santo Domingo, REPÚBLICA DOMINICANA 1971. Ha publicado los libros Cuartel Babilonia (Cielonaranja, 2000), Second Round (Cielonaranja, 2003), Fin de carnaval (Vox, 2010), que quedó finalista en el Concurso Hispanoamericano de Poesía convocado por dicha editorial, y Todo el mundo tiene un primo en el canal de la Mona (Textos de Cartón, 2010). Sus poemas han aparecido en varias antologías, entre otras, Antología de la poesía latinoamericana del siglo xxi (Siglo xxI, 1997), Antología esencial (Visor, La Estafeta del Viento, 2011), La poesía del siglo xx en la República Dominicana (Visor, 2011) y Colecturía de aduanas. Ed. Liliputienses. Cáceres, 2013.
Caribbean ants
Uno se imagina el mar Caribe
como un hormiguero que devora las Antillas
Y las Antillas como botellas
de distintos tamaños
donde se conserva todo el ron del mundo
Y el mundo como una pelota
que vuela sobre los techos de Boston
Y Boston es la imagen que muestran los satélites
cuando el Big Daddy trota lentamente por segunda,
saludando a los bleachers, acariciando la media luna con los spikes
Y los spikes del Big Daddy son unas yolas Puma
donde viajan cuatro mil indocumentados
burlando los radares de los guardacostas gringos hasta Borinquen
y de Borinquen a Michigan o a Nueva York
Y todo el mundo tiene un primo en el Canal de la Mona
Y una mona es un gallo manilo que se usa para entrenar gallos de pelea
en Bayahíbe por ejemplo hay una gallera discoteca
donde los gallos pelean bajo un discoball
y los turistas bailan con espuelas
salpicando plumas y sangre
y los gallos apuestan a los turistas
y los turistas se enamoran de los gallos
y al final hay un gallo o un turista muerto
y un turista que se casa con el gallo ganador.
Todo lo que tiene que ver con
enormes olas de sanki pankis
bajando por la espalda de una
familia europea o gringa
y con enormes olas de motores setenta
subiendo carreteras de arroz y
habichuelas
entre hormigas Caribe y botellas
de ron.
Postcard
Lástima que no puedas ver el rompeolas
ni las gaviotas ni los pescadores negros del malecón
ni los barcos con nubes en el muelle como en cualquier postal
o el café con vista al mar y ruinas de turistas fumando,
bebiendo, comiendo por primera vez haitiano.
Aquí el tiempo pasa como se le antoja
a dos o tres políticos, un cura y un embajador.
Como hace tanto calor,
lo que haya que hacer se hace borracho.
Igual que en cualquier provincia encontrarás
mucha gente dispuesta a reconocer
la parroquia como el ave nacional y muchas mujeres solas,
aquí cualquier puta te invita un café.
Por más que limpien las palmeras,
por más grandes que hagan los letreros,
cada año un coco mata a un alemán.
Remington
La escopeta llegó a casa hace más de 30 años,
papá se la compró a tío Próspero
por cinco mil pesos de aquella época.
Vino en un estuche militar
con una caja de cartuchos rojos
y un esparadrapo pegado a la culata
donde todavía se lee Próspero Rodríguez.
Un artefacto marrón y negro,
mezcla de hierro y madera
que nadie nunca supo usar,
ni siquiera las dos veces que nos robaron.
Cuando la casa fue vendida,
mis papás la trajeron al nuevo apartamento
como a una tía soltera.
Es el alma de la casa,
Remington Wingmaster
calibre 12
modelo 870,
y espera ansiosa a que lleguen las visitas.
Behind the policewoman's behind
Soy el atracador detrás del culo de la policía
es un reflejo ciego que sigo por la Rafael Augusto Sánchez
sin fijarme en las mamis que traen sus hijos al colegio
y que siguen sus órdenes para cruzar la calle
es una respuesta animal
el culo se mueve y yo babeo
y lo sigo bajo una nube de concreto
por un río de calles y chatarra humana
dando patadas a perros y carros
oliendo miedo y coca en los callejones
haciendo redadas y torturando por una fría.
El culo de la policía me abre la boca
como unas manos de dentista.
The sun is shining
Hoy salió el sol
y tú no estabas en mi cama.
Había guardado huevos, queso, pan
y jugo de naranja para tomarlo juntos.
Había barrido y limpiado el piso
para que pudiéramos andar descalzos
y cuando acabáramos el desayuno
volviéramos a la cama sin perder tiempo.
Todo el mes llovió
y ya nunca nos vimos.
Pero el sol hoy era rojo
como un casco de bomberos
y sus rayos iluminaban la habitación
como tú cuando llegabas de fin de semana.
Ahora que la casa está sola
comenzará a llover en cualquier momento.
BAD MEMORY
No tengo muy buena memoria,
Siempre confundo los versos de los poemas,
Por eso prefiero escribir poemas cortos.
Mi hermana Larissa escribía poemas largos
Que publicaban los suplementos culturales sabatinos
Y cuando tenía diez años apareció en televisión
En el último programa del Capitán Espacio, que murió de SIDA.
(Queda pendiente hacerle un poema al Capitán Espacio).
Ahora tiene esposo y tres hijos,
Pero murió como poeta hace ya mucho tiempo.
Tenía pasado, pero poco futuro para la poesía.
Mi tío Julito murió de cáncer en los pulmones,
Aferrado a una vieja libreta donde copiaba versos de Lorca
Que usó toda la vida para llevar muchachas a la cama.
No tenía voz propia, pero sabía muy bien lo que vale un poema.
Yo tengo tan mala memoria que si me prestan un carro
termino en la policía declarándolo robado.
Así que cuando preguntan por mí en la familia
Todos están de acuerdo en que soy poeta, un buen poeta,
que nací y que probablemente muera escribiendo poemas,
Pero que no se te ocurra entregarme unas llaves.
MODERN TIMES
Bob Dylan sacó un nuevo álbum
Que se llama Modern Times
Y tú acabas de perder otro trabajo
Aguantaste nueve meses esta vez
Y ni siquiera conseguiste liquidación
Y dicen que Dylan duró más de 3 años componiendo
Los nueve temas que contiene el álbum
Que ya se vende como arroz en todas partes del mundo
Indudablemente para ambos son tiempos modernos
Pero claro que es más interesante escuchar
Lo que tiene que decir Dylan al respecto
A quién le interesa el despido de un empleado
sin hijos, ni esposa, ni perro que alimentar
Seguro bebías demasiado o usabas drogas
Lo que en Dylan es una virtud
Piensa que ese junkie de ojos claros
ya andaba por las carreteras con los Beatniks
Y que los Beatles ya le habían dedicado un tema en Revolver
Y que hace mucho es famoso en el mundo entero
y tiene más de un disco de oro colgado en las paredes de su casa
y un álbum que te gusta mucho llamado Blonde on blonde
Y que ya había tenido muchas rubias como ángeles en la cola de su motor
Aunque hace tiempo dejó de andar en motor por un terrible accidente
al que sobrevivió
Y que siguió cantando y componiendo y tocando en Europa y Estados Unidos
y que ya había pasado del folk al blues al jazz al rock al country
cuando tú no eras ni siquiera una idea en una casa alquilada
Y casi cuarenta años después pierdes
El último empleo que has sido capaz de mantener nueve meses
En un país donde Dylan nunca fue ni será popular
Tal vez no lo creas,
Pero Bob Dylan sacó un nuevo álbum
Que se llama Modern Times.
Two tatoos
La historia de mi primer tatuaje
es la historia de una tarde de vagabundería
y aunque no tiene mayor importancia
bien justifica que me corten el brazo.
Sucedió en un agosto infernal
en el patio de mi propia casa en Santo Domingo.
Un amigo tocó mi puerta con diez Presidentes frías,
dos gordas del Peace Corp, una moña de yerba
y un aparatico casero de hacer tatuajes
que operaba perfectamente con lapiceros BIC.
Bebimos y fumamos hasta que nos gustaron las gringas
y cada uno obtuvo su tatuaje sin poner un centavo.
Ni siquiera fui yo quien escogió el caballito de mar.
Mi segundo tatuaje llegó cinco años después,
en Las Cruces, New México.
No tomó más de diez minutos elaborarlo.
Bajo la cara de un primo de Fido Dido
se lee EL GUSTO POR NADA,
en un estilo Dumé Troncoso.
Me costó cincuenta dólares.
Esta vez se usaron guantes de goma, algodón,
silla de dentista, aguja esterilizada,
todo muy limpio y muy profesional.
Hasta firmé un documento de descargo
en caso de muerte.
Me ganó por un rato el respeto
del grupo de indeseables chicanos
que pasó aquella tarde bebiendo cervezas a mis costillas,
y a quienes gracias a Dios nunca más he vuelto a ver.
All fingers
¿A dónde piensas ir esta noche
con esa cara de funeraria Savica?
Me niego a responder otra pregunta
hasta que no cambies la escenografía.
Ni a ti ni a mí nos gusta esta tierra
de muertos de hambre con trabajo
que se horrorizan por lo que dice CNN y no de sus corbatas.
Mejor contemos los días que llevamos sin droga
despertando en cualquier lugar,
alegres de tener todos los dedos.
The mountain poetry festival
Te envían un mail de siete párrafos
para invitarte a leer tus poemas
en el próximo festival de poesía
que organiza el gobierno.
Habrá camas y camarotes,
habrá cupo para cincuenta hombres y cincuenta mujeres,
los invitados deberán llevar sábanas, toallas, jabones
y artículos de uso personal.
Habrá un acto de inauguración
con el Secretario de Estado de Cultura
y un espectáculo de música
con La Banda Municipal de los Bomberos de Jarabacoa.
Habrá muñecas y bicicletas,
militares, niños poetas y público general.
Habrá más poetas que público general.
Habrá poetas de los ochenta,
habrá comesolos, habrá erranticistas y tal vez poesía.
Un taller de ecoturismo y otro de origami.
Habrá ley seca a partir de las diez de la noche.
Tu nombre aparecerá en los periódicos
y en el programa oficial.
Cama, comida caliente y bebida
hasta que decidan los militares,
durante todo un fin de semana.
La oferta sacudiría al mismo Shakespeare.
No resistance
Cuando te ponen una Colt 45 en la cabeza
a las cuatro de la mañana en la Zona Colonial
lo primero que pierdes es la borrachera.
Ese dinero tan bien invertido
desde las siete de la noche
en el menos doloroso de los casos en cerveza,
se esfuma tan pronto el cañón frío
toca por primera vez tu sien.
Los cigarros no importan mucho,
pero molesta comprobar que todo atracador fuma
y que no te dejará ni el de la vergüenza.
Después avanzas por la calle oscura
con la insoportable sensación
de que acabas de nacer
sin BBpin ni Blackberry,
en un mundo donde nadie te conoce
y donde tus nervios importan tan poco
como todo el efectivo que dices que tenías.
CUARTEL BABILONIA
JACK VENENO HA MUERTO
Esta mañana en el carro rojo de Deseo
dando vueltas al Parque Independencia
mientras intentaba enrolar un tabaco
en la portada del National Geographic
lo pude leer con estos ojos
JACK VENENO ha muerto.
Deseo inmediatamente rompió aguas,
así de feo, así de cero, así mismo,
sí, ese es su deseo,
y lloró y lloró y lloró
porque además no encontramos
una puta suficiente para los dos
y porque no hay nada que hacer sino llorar
y dar vueltas al Parque Independencia
que es el parque más feo de la bolita del mundo.
...y llorar y dar vueltas al parque Independencia y al tabaco
y terminar de enrolarlo a lágrima viva
del mismo lado de la calle El Conde,
entre los borrachos de a pie, los maniceros,
las barrigas verdes de polyester de los policías,
los carros públicos, las guaguas voladoras
y siete locos que iban corriendo, llorando, gritando
"degracimao, hijoetumalditamai, mamagüebo"
a un pintor que corría y lloraba y gritaba más rápido que ellos
y que les había robado todas las piedras
que ahora ellos no tenían y que ya nunca nadie podría tirar.
JACK VENENO ha muerto,
el campeón de la bolita del mundo,
el líder de la cuadra de los técnicos,
que luchó en mi sueño a trío con Blue Demon y El Santo
contra Frankenstein, El Hombre Lobo y La Mujer Maravilla;
JACK con Forty malt, un brazo de poder en cada cucharada,
con el salami especial de mallita,
con SangYang ahí van,
champú, rinse y acondicionador BPT,
con Avispa al pelo y piojo al suelo,
JACK saltando con la bota preparada
desde la tercera cuerda hasta el infinito;
el hijo de Doña Tatica,
el hombre de pelo en pecho,
que venció a Rick Flair con la polémica
por la faja mundial,
que acabó con El Vampiro Cao
y con La Gallina Relámpago Hernández.
Relámpago te jodieron,
Relámpago te agarraron comprando crack en Catanga,
Relámpago qué mierda es el congreso,
en mi inodoro ha crecido una mata gigante,
hay telarañas en los lavamanos,
tengo seis días sin luz,
la policía pone cada vez más cara la yerba,
mezclan la coca con azúcar de leche
y al final uno parece cada vez más una gallina
picoteando polvo en el vacío.
Relámpago vuelve a la cuadra de los rudos,
te lo piden los muchachos de La Victoria,
Relámpago vuelve por Deseo, por Vickiana, por Luis Días,
por Aramis Camilo y su organización secreta.
JACK VENENO HA MUERTO
Nietzsche lo sospechó desde un principio,
Deseo aún no para de llorar
y no hay una sola puta suficiente
en todo el Parque Independencia.
PANGOLITA
¨A mí me persigue
De noche y de día
Un carrito gris de la policía¨
Luis Días
Todos los días después de las tres de la mañana
Pasa por mi calle una patrulla de policía
-Volkswagen, "cepillo"-.
Un juguete rabioso y duradero
fabricado en algún horno de la Alemania
de la segunda guerra mundial.
Uno primero escucha el motor,
Parecería que tiene catarro.
Luego se ven las luces que giran
Mientras el carrito se desliza
Sobre el asfalto como una cucaracha.
Desde aquí se siente el olor
A óxido, humo y gasolina
Que queda en el aire.
El sudor de los policías
Huele a mentol y cerveza
Y sus uniformes y kepis de polyester
No huelen a nada.
Blanco y verde el juguete
Dobla la esquina y se pierde de vista.
El reflejo de las luces rojas y azules
Resbala en los muros un rato
Hasta que otra vez oscura la calle parece real
Y me mira como un niño debajo de una mesa.
POEMA
Veo grietas en las paredes,
Capas levantadas de pintura,
El color endurecido y roto,
Los bordes que se deshojan
Amontonando polvo amarillo en el suelo.
Veo las mismas grietas en las yemas de mis dedos,
En las plantas de mis pies, en mis zapatos,
En los muebles y en las sombras que me rodean,
En la luz de la lámpara, en la pantalla del televisor.
Un médico me ha dicho
¨¡Uhmm! ese hígado y esos pulmones…¨
Hay una salamandra apoyada del techo
Cerca de la bombilla eléctrica.
Hay una fina raya atravesando el cielo.
Esta noche cumplo 29 años.
RITUAL DE DESPEDIDA
Mi balcón enrejado,
Mi maldito balcón ciego
Acerca los oídos a sus propios bordes
Como una vieja detrás de una puerta
Y no escucha sino gatos y perros y carros ciudadanos
Que se alejan y acercan en soledad y sin diferencia
Y no escucha sino la caída de monedas
Que nadie jamás encontrará en el polvo,
Los gritos sordos, las sordas conversaciones,
Los sordos espasmos de empleados que se acuestan
Ortopédicamente entre las paredes,
Aquel que es maricón,
Este otro que es un borracho drogadicto hijo de la gran puta,
Allí la vieja reumática que cruza los pasillos
Y pide una taza de sal o de azúcar sin levantar la mirada,
El sucio rumor de los vecinos, las goteras,
La tos y el asma de los ladrillos,
La persistencia de los relojes,
Las sirenas, los raudos disparos.
Mi viejo balcón que no escucha
A la verdadera niña,
Ni al verdadero maricón,
Ni al verdadero drogadicto,
Ni al viento que revuelve el mar
Y las olas y los árboles
Cuando por ejemplo es domingo y se han ido todos
Y hay solo un viejo perro tirado en la acera durmiendo,
Soñando su sueño de animal urbano
Que es un carro fúnebre que se aleja por la calle.
Quién te sacó los ojos
qué estúpido niño querías proteger
si nunca tuviste manos,
si ahora solo eres un ojo muerto,
sin siquiera intuición.
Acaso no tienes memoria,
Acaso no recuerdas cuando no eras balcón,
Cuando tu pecho bramaba
Y se metía en la tormenta y en el sol,
En la mañana, en la tarde y en la noche,
Cuando llegabas al puerto y eras el mar
Jugando con ahogados, embarcaciones y largos regresos,
Acaso no sabes que te hicieron con las manos de la tierra,
Que todos tus sentidos vienen de la tierra
Como toda tu muerte, todo tu silencio y todo tu olvido.
He comprado botellas esta noche,
Afuera hay nubes,
Pronto toda la ciudad estará a oscuras.
No busques más miseria, bebamos.
MARINA
Veo por tu ojo de muerto que no estás cansado,
Veo por la luz de tu cadáver que aún no ha sido suficiente.
Eres tu propia música y tu propio silencio,
Tu principio y tu fin,
Tu propia mano acariciándote el rostro,
Secando el sudor de las estaciones,
Esparciendo olas sobre la espalda de la tarde.
Yo crecí en esta ciudad que te mira obscenamente y no te reconoce,
Yo crecí en esta ciudad que se ha quedado sola por darte la espalda,
Entre muros y árboles y rostros que parecen reales,
Que se han empeñado únicamente en parecer reales.
Sospecho en tu voz quebrada tu memoria infinita,
Sospecho que no te cansa demasiado estar solo,
Ser tu propia sombra, tu propia voz, tu propia memoria.
Eres un zapato siniestro,
Un viejo zapato que ha levantado la frente este domingo,
Iluminando estos muros, estas calles,
Estos rostros que parecen reales.
CUARTEL BABILONIA
En cada puerta hay un ojo
Cada pasillo es una conjetura
Una corriente obstinada
Como un pájaro que cae
Como un grito
Sobre cada cabeza
Se mece una gota
Como un péndulo afilado
La oscuridad se cuece
En las habitaciones
Trabajada por roncas mecedoras
Y cigarros veloces
En cada ventana
Se agota un rostro de cera
Sobre una vieja lata de alimento
Que atesora ceniza.
ANSIEDAD
Esperar con las venas electrizadas el silencio ideal,
El rostro abierto por la luz, la ventana inminente.
Esperar media hora más cada segundo,
Los precisos martillos alejándose
Como faroles observados.
Inevitable no excitarse,
Regatear los pasos, ver temblar las sombras.
Aguardar al fondo de la voz, el grito en ristre,
El filo de los ojos cortando las siluetas.
LUIS WOLINA IS BACK
Luis Wolina dejó temprano la oficina,
Dijo que no se sentía bien,
Se montó en su carro negro de abogado
-un Ford Falcon Futura del 68-
y tomó la autopista Duarte en dirección a Bonao,
donde recogería unos Hongos.
Toda la semana estuvo lloviendo,
Así que esta mañana Luis Wolina pensó
Que estaba harto de beber cerveza
Y que hoy prefería un té de hongos.
Una patada abre la puerta
Donde solo falta Luis Wolina,
Una muchacha grita y se aferra a una pared
Con los ojos muy abiertos
Y Luis Wolina pasa a su lado
Con oscuros pasos de abogado,
Con una funda de hongos en las manos
Gritando ¨nadie se mueva, esto es un atraco¨.
CADA DÍA
Cada día una cantidad de tabaco,
De alimento contratado,
Un hollín húmedo y un poco de salitre en cada vocal,
Y estos zapatos en los que he despertado
Los últimos tres días y que son dos hojas,
Estos zapatos que insisten en que llegue a tiempo
Y que no me dejarán tranquilo si no pregunto la hora,
Esta misma luz sin memoria que no calla
Y que estruja sus nudillos sobre la madera de mi rostro.
DUERME QUIEN PUEDE
Duerme quien puede,
Cada quien aferrado a su lugar
Como a su propio recuerdo.
Bajo una lámpara envejece
La fotografía de cuando fuimos a Madrid,
Apenas se reconoce la ciudad
Bajo las manchas de moho.
Una colilla terca le saca punta al ojo del reloj,
El polvo se cuela por la ventana
Y sale por debajo de la puerta,
Lenguas amarillas ocupan la pared
Y un mosquito cruza trompeteando
El toque de queda.
Afuera la calle no sale de su sueño,
Puesto como una verdad en la ventana.
Quién apagará la luz
Y me brindará oscuro café y cigarros
Para salir de entre tanto techo.
BALCÓN
Se mete por las uñas una noche
Puesta a secar en la baranda,
Una noche que no acaba de secar
Sobre los toldos y las rejas comidas por el óxido.
Se cuela por el ojo que descansa en el balcón
Un rosario de días. Quién andará allá afuera?
Qué hora es?
Bien anclados los huesos
Sobrevuelan lejanas azoteas
Y lo mismo regresan sofocados
Por el terreno que amasaron las huellas
Con anticipación y vértigo hasta quedar dormidos.
LA REPÚBLICA
En la plaza pública, el ministro de cultura
Reveló los nombres de los poetas escogidos
Para cantar los nuevos mitos de la ciudad moderna.
Rápidamente se levantaron estatuas en su honor
Y las mujeres lloraron extasiadas
Cuando el congreso para continuar la farsa
Los declaró malditos.
Quedaron así iniciadas las fiestas, los banquetes,
Las orgías y demás prebendas de la gloria.
Mientras me alejo a toda prisa
Por odiosas avenidas y túneles,
Con la cabeza descubierta, sin pelos ni laurel,
Pienso que si el año que viene no tengo mejor suerte,
Cuando otra vez regrese a la ciudad,
Será mejor que busque otro oficio.
CALLE TOLEDO. SEVEN ELEVEN.
I
Los dedos miran las altas botellas
Y el pedazo de pan se despereza
Como si fuese a levantar la voz.
La ceniza arde en los labios,
Una luz ciega cruza la calle
Al otro lado del grito
Y la pesadilla de hormigas.
Los dedos juegan con migajas
Entre las diminutas frentes,
La mano se hace con un bostezo
Y un puñado de frío.
II
El cuello hundido en los zapatos
En la última esquina de la tarde.
La noche se hace a tu espalda,
En la bruma de todos los espejos.
Una sombra,
Frágil embarcación para el camino,
Abre las puertas de las estaciones.
El cuello hundido en los zapatos
Al fondo del día,
El camino es más estrecho
Que tu propio recuerdo.
III
Porque no soy más que un recuerdo,
Un puñado de huesos envuelto en ceniza,
Un montón de paja que atraviesa la noche
Hasta reconocer su sitio,
Donde hay un buitre esperando,
Buscándome el rostro,
Alimentando mis ojos,
Donde entran y salen las hormigas
Y cada una me lleva a la claridad de la mañana,
Donde nadie me ha visto.
COMPOSICIONES
1
Primero coloca los zapatos
En la parte baja del armario,
Luego cuelga la chaqueta verde
En el perchero.
Por la blusa blanca de tirantes
Suben los lunares rebosando los hombros.
Tira de ella con los brazos cruzados,
Arriba y afuera.
La mano izquierda zafa
El broche del brassier,
La derecha se aferra a la cintura.
Entonces sale de la falda verde
Como un chorro de un vaso de cerveza.
2
El abanico es un panal de avispas.
El libro junto a la cama, una tumba.
Pero cuánto más profundo
No es ese silencio
Que la noche no encuentra
Cuando ella cierra los ojos.
3
La anciana negra que sale del ascensor
Entornando los ojos,
Sostenida por los brazos robustos
De la mulata robusta que podría ser su nieta,
Lleva el pie izquierdo colgando del tobillo
Lleno de polvo, costras y llagas
Como la cabeza de una gallina muerta.
Agotada por el tremendo esfuerzo
Cierra los ojos mientras alisa los bordes del vestido.
Le han traído una silla de ruedas,
Y ella se deja caer con una sonrisa
Estúpida y supersticiosa
Como un saco de maíz en una carretilla.
4
No había nada más al norte que tú.
Al fin te habías suspendido,
Firme sobre los tobillos.
Habías trepado como un gato
Desde las mismas raíces de la tierra,
Escogiendo las ramas más fuertes,
Evitando las secas,
buscando el lugar preciso,
El apropiado silencio.
Al fin estirabas el cuerpo…
Fue una verdadera lástima
Que de pronto el viento trajera esas nubes.
5
El muchacho obeso de rasgos asiáticos
Que vive arriba en el tercero
Lee una revista recostado de un carro
En el estacionamiento;
Solo lleva sandalias y pantalones cortos.
El sudor le corre por la barriga y la frente.
Cuando paso a su lado levanta los codos
Y se vuelve a saludar.
Tiene siempre el detalle de saludar
Aunque uno esté muy borracho,
Sobre todo cuando uno está muy borracho.
Y bajo todas las luces apagadas
De este barrio de mierda,
De esta ciudad de mierda,
A él le basta con los ojos
Y con la sonrisa que le parte la cara.
6
Como la cabeza achicharrada
Del fósforo entre las colillas,
Sobre la tibia ceniza del cenicero,
Con su débil torre de humo
Y su pequeño resplandor amarillo,
Hay un hombre sentado entre los árboles,
Sobre los arrecifes.
7
Cuando se precipita por las chimeneas
Dispuesto a llenar el cielo
De chorros amanerados,
El humo lechoso hace estirar el cuello
De toda la industria.
Los trazos pueden verse claramente
En el lomo desnudo del Ozama
Que embarrado de aceite como un mecánico
Tras escuchar la sirena de las seis en punto
Corre a todo dar a emborracharse.
8
El ojo histérico en el cuarto vacío,
Media hora en vigilia ha sido demasiado.
Las paredes, los rincones
Forrados por sombras,
Charcos en la memoria
De la pobre luz que grita,
Da un último salto
Sin siquiera romper los cristales
Y se ahoga.
9
El muchacho de Gazcue que camina borracho
Por la zona universitaria a las tres de la mañana
De pronto es asaltado por un par de policías
Por la sencilla razón de caminar borracho
Por la zona universitaria a las tres de la mañana.
El muchacho al que sólo le quitan
Cincuenta pesos de uno de los bolsillos,
Una cartera vacía, cigarros, unas llaves y un encendedor.
El muchacho que no encontró a nadie
Que lo llevara de vuelta a casa
Y que decidió regresar caminando
Aunque el trecho es largo y oscuro,
Porque a pesar de todo la ciudad
Por todos lados es larga y oscura
Y porque a pesar de todo le gusta
Tambalearse solo en la oscuridad
Donde no necesita cigarros, ni llaves,
Ni cincuenta pesos,
Ni cartera, ni sobriedad, ni documentos,
Ni nada más que las piernas que le mecen
Y que a pesar de todo ahora no siente,
Donde grita por encima del ojo roto
Y por encima de los cristales rotos en el ojo roto
Y por encima de las dos heridas en la cara y en la espalda rotas
INFELICES
10
un anciano, un perro y un bastón
vienen por la calzada del malecón
bajo los almendros de Guibia
como una mano de tres dedos.
Al fondo unos muchachos bajan
de las olas en tablas de colores.
Debajo del semáforo un policía
Trata de contener el tránsito
Girando desesperadamente sobre los talones
Como un muñequito en una caja de música,
Sudando como el diablo.
Es lunes o jueves o cualquier otra cosa,
La vaina es que nadie le dijo
Al hijo de la gran puta
Del chofer de la patana
Que se montara en la acera.
11
Ls mano deja en el cenicero
El dedo que saca de la boca,
Limpia las puntas del bigote
Con índice y pulgar,
Luego se recoge como un revólver
Y amenaza al espejo.
Y viendo que todo sigue en orden
La mano ahora es sólo una mano
Con un dedo rojo entre los dedos,
Un sexto dedo que traza
La quinta raya en la pared.
12
La noche envolvió al mar en silencio,
Como la neblina esta calle,
Tomando primero la esquina con cautela.
13
Esta voz es un lugar
Donde me quedo a escuchar
Cómo tropieza el viento
Con rincones, objetos y aristas,
Cerrando puertas y ventanas,
Abriendo pequeños remolinos;
Un lugar definitivamente en la noche,
Donde me muevo como una mecedora
Cuando en la casa no hay nadie.
15
La primer vez que leí The River-Merchant´s Wife
Creí que lo había escrito el propio Pound.
He´s sure a great deal of a poet, I thought.
Luego supe que era una traducción
bastante libre del poema de Li Po.
Hay en el libro un retrato en el que un borracho
Sostiene al poeta chino por los hombros.
Hay algo descompuesto en el rostro
Triste y alegre del poeta,
Oculto al fondo de los ojos
Como al fondo del vocablo Personae.
16
El éxodo ocurre en desorden,
A toda prisa
Y hacia cualquier otra noche.
Las grandes puertas de la ciudad,
Las pretensiosas fachadas de piedra
Que resistieron dictaduras e invasiones
Ha quedado atrás, reducidas a granos de maíz
O migajas de pan viejo.
Pronto solo se escuchará el aleteo de los pájaros.
17
Un viejo zapato en el borde
De un contenedor de basura
Debajo de un puente,
Donde hombres y perros y pájaros negros
Revuelven el hedor y las moscas
Hasta conseguir de una cabeza
Podrida de cerdo cada cual su tajada,
Es lo mismo que la teta de una puta
En la boca del congreso.
LOS POETAS DE CIUDAD NUEVA
Vienen por el malecón desnudos fumando galones de rinse y shampú
Vienen dando brincos desnudos como una bola de jabón de cuaba que lo derrumba todo resbalan en la mierda de los viralatas mientras los palomos saltan por los arrecifes.
La gente se sube a las aceras y abre paso
los cascos negros reparten macanazos, muñecas y bicicletas.
Por eso las ambulancias están llenas
por eso los bomberos cogen fuego con las cámaras y las maracas
con las grúas y el palco del Sr. presidente
por eso las diputadas comen mierda y las niñas reparten romo, cerveza y menta
para que la gente no se asfixie.
Los poetas de Ciudad Nueva
una comparsa patrocinada por Batissa, "Todo tipo de uniforme".
Vienen seguidos de Los Reyes Magos y Los Ninjas
con un letrero gigante y ningún tipo de uniforme.
Patá y trompá
patá y trompá
Shorín Rijiú Karate Do
Esta es la lucha libre internacional
Desde la curva de la muerte hasta el obelisco hembra
Desde el canal de la mona hasta la avenida del puerto
Desde el palacio de la esquizofrenia hasta perder el sentido
Y otra vez a La Victoria y al puente flotante.
Patá y trompá
patá y trompá
Pa chichá
pa chichá
Patá y trompá.
Fuete, galleta, frío-frío
Una bola de vómito por la cuneta
Pitos, patá y trompá
fuete y frío-frío.
Fantasmas envueltos en fundas de colmado
Sombras de trapos haciendo catas de kungfú a medio día por la calle El Conde
Un coro rígido y tembloroso que recita el último mantra del deseo
"en toy toy, en toy toy, yo soy uno solo"
Concentrados en cada culo que pasa
"ese es más grande que el edificio azul de Telemicro y La Opción de las doce"
señalan el Ozama con ojos ahogados y se echan a perder entre los escaparates.
Vienen cuidando cada movimiento "el que pestapierde ñea"
señalando un francotirador en Los Molinos
Patá y trompá
patá y trompá
Pa chichá
pa chichá
Shorín rijiú karate do.
Vienen gritando con altoparlantes "esta es la lucha libre internacional", "lo que traigo es salsa, cosa buena", anunciando la salvación de todos los incautos con beepers, celulares y antenas asesinas.
La poesía perseguida por Los Reyes Magos, Los Ninjas y el Gran Dragón del Espacio,
Anunciando el año nuevo chino, la resurrección y segunda venida del Cantante,
nuestro Señor altísimo, su majestad Héctor Lavoe.
Patá y trompá
patá y trompá
Shorín rijiú karate do
Desde la avenida del puerto hasta la curva de la muerte.
DAYDREAMING
Soñar no cuesta nada.
Desde que vivo aquí
No hago otra cosa.
Sueño que un día seré
Recaudador de impuestos de aduana
O un guitarrero matahambre.
Que vendo chicharrón en una esquina
En bata, rolos y plantilla de media,
Espantando las moscas con un palito,
Que fumo tabaco negro sin filtro
Y que deseo la muerte de todos los españoles,
Los palomitos, los parqueadores de carros.
En fin, voy camino de Cabo Engaño
Y lo que quiero es dinero.
ESTE POEMA
De vez en cuando vuelvo a leer este poema.
Me gusta, es corto y fácil de olvidar.
No tiene asunto, anda rápido, no tiene tiempo.
Uno llega al final buscando otra cosa.
MONJAS
Tú no crees que gritar sea lo mejor,
Berrear como los puercos y las chivas,
Sacarse todo el miedo de una vez
Hasta que nadie pueda oírnos.
Las ilusiones pesan,
Los silencios figuran mujeres,
Monjas que se comen el día.
Ellas no saben que aquí la poesía
No importa tanto como cada uno de mis dedos,
Como las ganas que tengo de asesinar un pollo.
MILES AWAY
Una trompeta negra vuela
A través de las paredes
De un edificio vacío.
Va más rápido y más lejos
Que esta pobre noche de concreto
Con todas sus ventanas rotas y bombillos.
El polvo en el suelo es renovado,
Letras saltan de los libros viejos
Y ahora cada objeto habla del dulce
Y dorado olor del maravilloso sonido.
Qué haremos cuando pare?
Pregunta el clavo a la pared.
Yo no sé, yo no sé, dice el martillo.
Qué haremos cuando pare?
Repiten las botellas, yo no sé,
Llenando los pasillos y las escaleras.
TIGUERITA
No he terminado el poema que me pediste
Pero esta vez deja el dinero
Necesito toda tu confianza
Terminaré corrigiendo exámenes de gramática
Con nombres como Melita o Disneyris en tinta china?
De lo contrario no me despiertes,
No es evidente que lo hago por amor.
NURSERY BOY
Voy a matarme a pajas entre los álbunes de la familia.
¿Para qué quiero salir o hacer visitas?
Odio esa costumbre de las parteras y los prestamistas,
Odio las salas de espera y las sonrisas naturales,
Los nervios ajenos me acaban los cigarros,
me quitan las ganas de beber.
¿Acaso estoy enfermo o soy un nursery boy?
¿Qué tengo yo que ver con los enfermos?
De sólo imaginarlo se me pone duro.
CAPRICORNIO
Nací sin suerte, donde quiera que voy
Parezco llevar conmigo el desastre.
Orita estuvo al revés -me grita mi mujer-
La cerveza está caliente y los chiles fríos.
Pero tenemos cosas lindas
a las que hay que echarle aceite
Como ese carro. Va a ser un clásico.
Qué canciones
Qué camisas
Qué flores tenemos.
En el jardín pusimos fertilizante
Y se nos cae el pelo.
Ustedes creen que yo estoy loco
O que los locos somos pendejos.
Al oir que algo se rompe
Es como que me salvé.
UN DÍA CUALQUIERA
Es un día cualquiera
Globos y taxis anuncian la gloria
Hombres de polvo empujan carretillas y bastones
Con helado y chile en los bolsillos
Faroles blancos y cintas negras y amarillas en tránsito cerrado.
Sentado en la acera con la luna en el hombro
Como un proyector de dibujos animados
Veo parejas besarse, minifaldas, sobretodos.
Escucho números de quiniela, lecturas del tarot y futbol,
Pasan Gringos y chingan tus madres,
Uniformes negros, caballos, coches, delantales.
Buenas noches Seño
Buenas noches
Sabe a donde queda la parada del metro
mas allá necesito el fm2
Los arboles se agitan
Y en sus sueños no hacen falta jardineros.
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