6948.- ROBERTO THEMIS SPERONI

Roberto Themis Speroni

Roberto Themis Speroni (La Plata 29 de septiembre de 1922~ 28 de septiembre de 1967 City Bell ) fue un novelista y poeta argentino.

Nacido en La Plata, ciudad capital de la provincia de Buenos Aires el 29 de septiembre de 1922. Colaboró en diversos diarios y revistas locales y en los principales diarios de la ciudad de Buenos Aires. Fue fundador de "El potro al viento" e integrante del grupo de las "Ediciones del Bosque" junto a María Dhialma Tiberti, Raúl Amaral y otros. Dio conferencias y recitales en el Círculo de Periodistas, en La Prensa e instituciones culturales. Falleció en City Bell, Buenos Aires, el 28 de septiembre de 1967. Actualmente (2009) es de muy difícil a imposible conseguir la obra editada de Roberto Themis Speroni. Cualquier poeta o amante de la literatura, al menos cercano a la ciudad de La Plata, sabe de quién se habla cuando se menciona su nombre. En la ciudad de La Plata, la ciudad donde nació Speroni, donde se hizo poeta, donde trabajó y donde falleció, donde tiene un busto frente al Museo de Ciencias Naturales, en su pueblo City Bell, La Plata, hay una calle con su nombre, una escuela que también se llama como él, una placa en la que fuera su casa, hasta un premio de literatura lleva su nombre. Afortunadamente, hay un sitio de internet, abierto y en el que puede colaborar quien lo desee, dedicado exclusivamente a rescatar la obra poética de Speroni (que no está disponible en librerías ni bibliotecas) que se llama PROYECTO SPERONI

Obras publicadas

Poesía

Habitante Único (1945),

Gavilla de Tiempo (1948),

Tentativa en la Luz (1951)

El Tatuaje en el viento (1959),

Padre Final (1964),

El poeta en el hueso del invierno

Paciencia por la muerte

Prosa

El antiguo valle

De la antología “Naranjos de fascinante música: poesía de amor en La Plata” 

(Libros de la talita dorada, 2003)

1. ES NATURAL QUE DIOS SE COMUNIQUE...

Es natural que Dios se comunique

con mi melancolía; que comparta

mi pan, mi techo aciago y que me ofrende,

de vez en cuando, un búho, una botella,

una hoja de menta, un libro viejo

escrito sobre un vidrio de colores.

Es natural que llegue sin anuncio,

definido y abierto como un árbol,

y que se instale cerca de la leña

desatada en crujidos ardorosos

sin dirigirme nunca la palabra,

alto y ritual, hermoso como un sable.

Suele irritarme su actitud, la espera

brillante de sus ojos, la implacable

actividad oculta de sus manos

quemadas por dos vírgulas de hierro.

Yo soy un hombre y Él lo sabe. Tengo

arrebatos de hombre, no de insecto,

ni dulzura animal para mis actos

manejados por turbia inteligencia.

Arrojo el vino. Tiro de la mesa

los mendrugos, las moscas, los papeles;

tenso mis antebrazos, crispo el nervio

más hondo, y con rudeza lo fustigo,

lo invito a que se mida con mi angustia

crecida en los confines de su obra.

No responde. Se ubica acomodando

su codo en la madera, y sin testigos,

pulseamos al igual que dos labriegos

en honesta y tristísima disputa.

2. ELEGÍA F

La madrugada, el gallo, los suburbios

de alquitrán, la luna verrugosa,

los carros amarillos, el que vuelve

de tomar una copa con la noche,

de jugar con la muerte una partida

de dominó metílico. La sombra

de una mujer dominical huyendo

cerca de las paredes. Yo, que salgo

a recorrer el alma, los refugios

de la melancolía. Yo, el que fuma

caminando perplejo entre cuchillos

doblado en la memoria, perforado

por una multitud de clavos, lejos,

separado de mí, de tus naranjos

de fascinante música. Tan grave,

tan pensativo de humedad camino;

tan igual a tus ojos, a las grutas

de tu cuerpo interior, donde me anduve,

donde me conocí, diadema invicta,

cesta de fruta emocional, palmera

de volcánica especie. Ya es muy tarde.

Te repito: es muy tarde. Nadie asedia

dos veces a una misma ciudadela

habiéndola tomado en el principio.

Ando. Pienso. Camino. Me pregunto

con el tiempo en las manos. Salgo a verte.

pero la gente es mucha. Demasiada.

Se levanta temprano. Llevan bolsas,

botines, prendedores, hijos, diarios,

verduras, entrecejos permanentes,

desvencijadas rosas, sufrimientos

de maíz rutinario. Me lo impiden;

no te puedo mirar. La madrugada

me conduce hacia agónicos extremos.

No sé qué hacer, repito; aunque quisiera

ir al asalto de tu luz remota:

tomarte nuevamente, recorrerte,

ciudadela de amor, muralla intacta

donde una vez cantara mi bandera,

mis clarines de trigo, mis arqueros

de polen torrencial, en una aurora

muy distinta de esta espesa madrugada

llena de gente y frío frente al mundo.

3. ELEGÍA N

Botánica de amor, tus arboledas,

las hamacas de oro, los helechos,

las hojas de tu frente, tantas hojas,

tuyas de verde trémulo. La pulpa,

la noche, con sus bornes de diamante.

El ruido de los ojos. Esa puerta

cerrada desde abril. Un perro frío;

el error de la música moviendo

tantas habitaciones, tanto espacio

de sollozo interior. Amabas limpia.

Convencida de amor entre las cosas

de enlace cotidiano; no importaban

los días pulmonares, los volantes

cajones del invierno.

Sola, sola,

botánica inaudita, flor ilustre,

aristócrata dulce de la lluvia

mirando desde el último conflicto,

desde el último pájaro. Y los meses.

Y la ciudad crujiendo lejos de ti,

sudando como un muerto envuelto en lana,

paralítica, triste.

No despiertes.

Aquí soy un alambre de cianuro,

Un eléctrico enfermo que vigila,

ulcerado, comido por el tiempo,

mientras me inyectan agua de tu sombra,

luz de tu corazón, perdido siempre.

4. ELEGÍA V

He vuelto a ser el hombre que fui entonces,

cuando estabas conmigo, cuando el mundo,

me cabía debajo de una axila,

y por cada ciudad que atravesaba,

por cada puente, esquina o carretera,

dejaba tu perfil, para acordarme

del camino seguido. Porque el hombre

debe fijar sus hitos, sus leyendas,

su piel de combatiente voluntario,

de asesinado lógico. Yo anduve.

Caminé con tu pie, gemelo del mío,

leguas de sangre, millas turbulentas.

Hice fraguas con un carbón mojado;

derribé largos muros, submarinas

oposiciones de salitre negro;

ignoré muslos rápidos, brillantes

cadalsos de pelviana expectativa.

Anduve entre las lunas sin tocarlas:

tú eras mi gran racimo pensativo.

Hoy soy el hombre mismo que conoces,

algo mayor que aquella inteligencia,

asido a un canto terco. Si estoy triste,

comprendo a mi tristeza como nunca;

si estoy alegre, arriesgo que eso viene

desde tu corazón. Y estoy conforme.

Siendo el hombre que fui, estoy conforme;

él me devuelve lo que has sido siempre.

5. ELEGÍA X

Saldrá a buscarte un perro casi triste,

un huracán de alondras, un navío

de pie caudal, un hombre de frontera,

un doctor de ventrales aptitudes,

un tapado de piel alambicada

o un collar de coral. Podrán buscarte

usando loxodrómicos diagramas,

indultos, abejorros y caballos.

Se gastarán igual que los caminos.

Hubo un hombre, que pudo dar contigo.

Y yo lo degollé junto a la aurora

cuando recién estaba por mirarte.

6. SIEMPRE TRAIGO A MI PADRE EN LOS POEMAS

Siempre traigo a mi padre en los poemas,

en las preguntas que la lengua oculta

debajo de las cosas.

Yo lo traigo

como una flor verbal, como un extenso

y profético cuero. El era un hombre

gigantesco. Su mano era un escudo,

su palabra nacía de la tierra;

sus ojos de sal negra escudriñaban,

se arqueaban como gatos, acudían

a los sitios de amor, a los forrajes,

vagaban por el agua, se afilaban

en el viento nocturno, discutían

con el ojal dorado del otoño,

con la cruz saludable de la hierba.

Mucha gente ha quedado en el camino

esperando a mi padre, mucha gente.

Diariamente los veo acurrucados,

lamentables de miel, rotos de abrigo,

alargando los dedos en el aire

de una guitarra trágica. Los años

la leche de una higuera de piel negra,

los va quemando, los retuerce, aúlla

adentro de sus huesos. Las arañas

hacen con ellos liquidas escobas,

cajas para zapatos, alfabetos

de letra cancerosa; son iguales

a delicados monstruos, a corpiños

de arena para el pecho de un infante:

son mis hermanos, hijos de aquel hombre

ceniciento de rosas protectoras.

Mi padre era el país. Su ceño hervía

con fuego occipital. De su garganta

caían los membrillos y la lluvia.

Y cuando estaba solo, como ahora,

el trigo se ponía un sol de luto,

y el tabaco bajaba de los astros

para justificar su extraño frío.

La gente que lo espera, las abejas,

el maestro rural, las herraduras,

la pródiga vejez de las anguilas,

los silos, el abismo de las aves,

el caballo frontal de la memoria,

no quieren alejarse de su rostro,

del polvo azul que sube por sus sienes.

Hacen bien. El hierro, si florece,

logra estrechar el corazón, la sangre,

el vientre de la luz.

Para saberlo,

va mi padre final pisando estrellas.

Viene de la razón. Entre sus brazos,

hay gaviotas y ruedas cardinales.

7. A UN POETA

Le han caído los muertos. Le han llovido

los vagabundos y las cicatrices,

los tuétanos azules de la estrella,

el arroz de los niños, los ojales

de un chaleco infernal, las mariposas

que desovan en grietas del naranjo.

Le han gritado en el vientre, en las pupilas,

en los embudos de la sed. Le han dicho

que debe ser total, tener los dedos

adhesivos y trágicos, y el canto

dispuesto como un hijo de navaja,

como una ciega uña de berilo

para herir y dar vida a los que corren

con las heladas nubes. Cuando muera,

si estoy aquí, yo le diré: - Cuidado.

Cuidado con la hoja de aquel roble,

con aquella cicuta que te observa

y que sabe en realidad si puedes

estar de nuevo, levantar tus brazos

y estrangular, al paso de los vientos,

un dios momificado, una garganta,

un retoño de amor, un eco leve.

Si estoy aquí, yo le diré: - Cuidado.

Y nada más. Los árboles son piedra.

8.PADRE FINAL

POEMA 10

Me preguntan por qué no canto al héroe,

al hombre de la historia, a los que fueron

arrecifes de pólvora, vacunos

de aguzado pitón, duros jaguares

de llama pectoral, curva volante,

embestidora nube de llanura.

Me preguntan por qué no me surmerjo

en la ceniza calva de un archivo,

a sacudir cadáveres de bronce,

frailes de agua, blancos generales,

mujeres entorchadas, parroquiales

y anónimos jinetes, ventisqueros

de perpetua memoria, cuerpo errátil

de un tronco colonial recto en la muerte.

Dicen que mi palabra es apropiada

para tomar la vida de los muertos,

para sacar los cóndores helados

cubiertos de cristal por los clarines,

y echar a vuelo nuevamente aquello

que ahora reposa en el laurel salobre.

País de mí, serio lugar, trofeo:

si alguna vez azuzo mis vocales

y saludo efemérides, y asumo

la pequeñez usual del traficante,

que se acerque mi hermano y que me entierre

en el centro auroral de las arterias,

las espuelas de un húsar, o el ilustre

marfil de los colmillos de un patricio.

9. SONETO A LA PALOMA QUE MATÉ DE NIÑO

Todavía conservo entre las manos

el pequeño temblor de tu agonía,

y tu cuerpo de luz, donde cabía

la forma de los aires provincianos.

Herido ante un aliento de manzanas

cayó tu corazón, y el mediodía

se quebró en tu garganta y en la mía

con dolores opuestos y lejanos.

Dejé tu muerta azul bajo el ciruelo.

El verano cruzaba por el cielo,

jinete de un delgado escalofrío.

La infancia se me fue con el asombros:

por eso, cuando en pájaros te nombro

tu corazón regresa en el mío.

10. UN POETA EN EL HUESO DEL INVIERNO

A mis hijos

Canto I

Como un ángel curioso atravesando

una gran galería, un infinito

mundo de soledad donde fulguran

murciélagos de hielo, estalagmitas,

carámbanos de vidrio tan agudos

como el ojo de un pez; como si fuera

un destino caminar el hueso,

lo frío del invierno y sus misterios,

lo largo en amarillo y lo que tiembla,

ando el tuétano duro, el quebradizo

contorno de una vida en piedra inmóvil,

la longitud celeste del granizo

dispuesto en oquedad en quieta sombra.

Yo, el poeta, el desnudo –el mar acaso,

acaso la montaña, un dios acaso–,

ando el hueso invernal, el incrustado

hueso del tiempo en la estación más fría.

Por ancha boca de cristal, por sitios,

donde filosas llamas se sostienen

las unas con las otras, simulando

ardorosas imágenes,, gastadas

ojivas de silencio, yo, el poeta,

–acaso el arenal, acaso el miedo–

voy internando mi vejez, mi llanto,

la certidumbre de saber que el hombre

es una forma del amor, del canto,

de la muerte que sopla dulcemente

a través de las grietas del invierno.

De esta manera, solitario, lejos

cargado de memorias que parecen

dolorosas anémonas, diademas,

constelaciones del ayer, avanzo

por el hueso invernal, por el gran tubo

que un viento tiritante va ciñendo

de lúgubres rumores, de murmullos

cuyo color castiga el ceño triste,

el triste muro de la frente abierta

a la razón que el invierno guarda,

como guarda el invierno en su comarca

la llaga del poeta.

Altas colinas,

dunas de sal, gaviotas transparentes,

hojas que fueron árboles un día,

rostros que en el adiós se distorsionan

hasta lograr la curva de los ojos,

lo fugitivo que en humo impera,

conmigo avanzan en quietud de hielo,

trepando, dando vueltas al origen

de lo que fuera bello, de lo antiguo

que amara yo, el poeta, –acaso un niño,

una flor a la orilla de una nube,

la delicada risa de un airoso

y brillante verano ya perdido–.

Todo conmigo va por ese hueso

de límites cambiantes: las ciudades,

los cementerios, el calor remoto

de un leño en la penumbra, el fino cuerpo

de una mujer tendida como un grito

de libertad detrás del pecho breve.

Y yo, el poeta, el taciturno –acaso

la sombra de un anillo, acaso el simple

sollozo de un guijarro, acaso el vuelo–,

voy integrando el ser, lo que los años

separan dividiendo, haciendo trizas

junto al hueso constante del invierno.

¡Oh, camaradas, ágiles guerreros

de aquella luz buscada y conseguida!...

Con cuánta lentitud, con cuánta angustia

debo internar mi soledad, mi sangre

por el invierno que a mi lado eleva

sus follajes de escarcha.

Por momentos,

descubro que hay un símbolo terrible,

una inviolable lápida asfixiando

esto que soy y somos, esta ardiente

necesidad de andar, de ver el grito

que el invierno sostiene, que aprisiona

con terquedad de hiedra en lo sombrío.

¡Si uno pudiera estar en toda fuente,

sumergido en profundas aventuras

solamente cercanas al espíritu;

si se pudiera descorrer el viejo

cabello del invierno, si la mano

quitara de improviso lo dormido,

lo muerto en apariencia, este gran hueso,

esta oquedad mortificante y sola

tal vez se estremeciera, diera un vuelco

hacia la estrella misma, y en el cielo

veríamos el mar, el valle hermoso

que los sueños contemplan solamente...!

Y sin embargo a tientas, yo, el poeta,

internándome a siglos, destrozado

por aguzadas limas que aparentan

infinitas ternuras, por espectros

que me arrojan arañas polvorientas,

adormideras, rostros invencibles,

sigo a paso de arena este gran hueso

donde el invierno es único monarca,

dios de cristal, señor de la derrota...

Niños caídos, vírgenes heladas,

inocentes arqueros de piel blanca,

cazadores de insectos, harapientos

monjes de nieve, imágenes de liquen,

en torno a mí, en torno a tanta pena,

tejen tapices, juegan a la muerte,

y con gestos apenas descubiertos,

momentáneos, fugaces, pero llenos

de misteriosa eternidad, se esconden,

me miran, aparecen y se internan

en el gran hueso del invierno hundido

en la mitad del tiempo, en lo callado

del tiempo y su mordida mariposa.

A veces, deteniéndome en un sitio

igual a una crisálida, cansado,

hombre del hombre, sombra de lo vano,

imagino que el hueso está en mi mismo,

sobre mi corazón, sobre los días

que transcurrieron dando tumbos, rotos

como botellas íntimas, iguales

a tanto mes caído en lo imposible.

Entonces se me ocurre que el espacio

es esto que está allí, cerca del hueso;

se me ocurre que parte de mis uñas,

de mi angustia que huele a tierra estéril,

a clamor boca a boca con el eco.

Y es verdad que agonizo en este instante;

es verdad que estoy próximo a lo exacto

que la muerte difunde. Y es tan cierto,

que hasta el hueso invernal, el hondo hueso

que suena en la garganta, me golpea

los apretados dientes del mañana.

11. SONETO A PAULA

Para que alguna vez cuando yo muera

digas: "El cazador, el silencioso..."

te he de explicar por qué no maté al oso

cuando tu voz ansiosa lo exigiera.

Primero, yo no mato en primavera;

segundo, en el invierno duerme el oso;

tercero, en el verano es tan gracioso

que no puedo matarlo aunque quisiera.

Por eso Paula, quiero que te acuerdes

de un viejo cazador con ojos verdes

que dejó su fusil y su cuchillo

para contarte una pequeña historia

sin oso, sin angustia, sin memoria,

un cuento, nada más, claro y sencillo.