AZUCENA SALPETER [18.690]

AZUCENA SALPETER

Azucena Salpeter, nació en Formosa, Argentina (1942), reside en La Plata. 

Obra édita:

“El pescador de sombras”, poesía, 1979. Sello de honor de la SADE. 

“Y el cielo sonrió”, poesía, 1989, Cuadernos de Sudestada. 

“Las puertas del cielo”, poesía, premio bienal profesor Dr. Pedro Laín Entralgo. 1996. 

“La mitad del cielo”, novela, premio Mercosur 1998.

Su obra inédita anda desperdigada por el tiempo, el silencio y los amigos que quieren recibir.

Me miro las manos

y veo las manos de mi padre,

él, a su vez, vio en las suyas a las del abuelo.

Pero estas otras manos lejos de mi cuerpo

son manos intertextuales

escritas en arameo.

Como los dedos que deshacen un copo de lana

descubren que cada letra

está trenzada con hilos cada vez más sutiles,

al hallar aleph

hallan beth dentro de aleph.

Lo más pequeño contiene lo más grande,

así sucesivamente;

mano de mi mano,

boca de mi mano,

encuentro de mis manos con las tuyas.

ESTOY INVITADO POR LA VIDA, 

DICE YEHUDA AMIJAI

Cuando decidí jubilarme

Cayó granizo y agujereó el techo.

Recuerdo que se lo comenté a mi anfitrión:

la vida.

Desde entonces brindamos cada noche bajo las estrellas.

Le confieso que a veces camino al borde de una rosa

Y Dios se deshace entre los dedos.

Igual, le pido que me bañe con agua del río y jabón para la ropa

que me abrigue con pantalones de bolsas de portland

cosidos con aguja de colchonero.

De lo otro

me encargo yo.

CIUDAD  DE  REFUGIO    (Deut. 4:41 y ss.)

Mi tío Otto pasó un tiempito en el Hotel de los Inmigrantes

después se hizo relojero del infinito

en la calle Libertad.

Ahora habita un campanario en Notre Dame

y a veces pernocta en el Cabildo.

Ya le creció la barba, canta

mejor que un cantor de rock sin guitarra

porque educó su voz con el shofar del abuelo.

Suele visitarme con la primera estrella del viernes,

entonces disparamos al blanco

de nuestras propias sombras

con palomas en los pies.

Algunas veces acertamos

y las campanas vuelan solas

pero erramos más de las veces

por eso están resecas y marchitas.

Papá, en cambio, siempre fue maestro mayor de obras,

desde la escuela Teodoro Herzl viene haciendo cálculos

para vigas y hormigón armado.

Nadie como él para reconstruir un camino, una casa en ruinas

o para amoldar un par de zapatos

donde nos duele el amor.

Y todo en base al sonido del mar que lo trajo.

Lo escucho

cuando techan noche y día los ángeles guardianes,

 ramas que agita desde el cielo

con aquella vieja costumbre suya

de bendecir el hogar.

En cada mojón del camino, en todas las intersecciones

pone un cartel con su letra minuciosa:

“ Ciudad de Refugio”, “Ciudad de Refugio”

para que a nadie le quepan dudas

a dónde cobijarse.

Y es un camino amplio

por el que voy todavía.

LO QUE NO VEMOS NOS VE

“Descubre mis ojos y miraré las maravillas de tu luz”

Salmo 119-18

De pronto

Se abre una flor detrás del ojo,

un cuarzo

que nadie, ni Linneo, es capaz de describir.

Para papá, el constructor,

la flor es un puente con ventanas redondas

como las del barco que zarpó de Trieste.

Para mamá

es un idioma extraño

que le tocó develar pacientemente

entre sábanas y acordes de violín.

Y así para el resto del mundo que levanta vuelo en los andenes

cada uno, a su manera, con su flor.

Es así como Dios pasa por el hombre.

LOS  ENAMORADOS  VOLANTES  DE  CHAGALL

Rosaura empezó a levitar

en el 35,

cuando un ex soldado de Galitzia

llamó a la puerta de su casa

y cruzó entre lo permitido y lo prohibido.

“Cuando los dinosaurios cazan mariposas

con dedos de pianista,

es que se cierne un milagro”, dijo y abrió.

Desde entonces se parecen más uno al otro

pero juegan a no parecerse. Tal vez en eso

consiste el amor

y en desconocer las leyes de la gravedad, de la luz y otra minucias.

Todos los días los veo pasear del brazo

a cinco metros del suelo;

ya no tienen materia

la blandura del aire los convierte en profetas.

Ella,

paladar de caña dulce,

espléndida como las eras en vendimia.

El,

como un caballo troyano

sin estribo para el pie

en el espacio

de los tiempos venideros.

Ella, hija de José.

El, hijo de David.

Así me concibieron.

MILAGRO DE UNA PÁJARA

Una anciana florista de la plaza Cibeles

Afirma que una pájara migra tras los océanos de su cerebro

Y que gracias a la pájara

Pudo superar los 15.000 km del canto de amor de las ballenas

De modo que vino a caer justo en el balde de lluvia

En la escuela de Pozo del Tigre

A la hora exacta de servir los 40 jarros de mate cocido

Ave raris, esta pájara

Las rodillas iguales a las de mi abuela.

A pura guitarra sobrevuela la Aconquija, los patios de San Telmo.

Sin pronunciar un discurso ni una fórmula

Para multiplicar el pan y los peces

Acampa en el Pilcomayo junto a mujeres que bañan niños al margen de la historia. De tanto en tanto, improvisa nombres

Y caen ungüentos de lino para el alma.

Ybiripitá, por ejemplo. No es un satélite espía, ni siquiera un comando secreto. Ybiripitá

no es un escudo nuclear

pero ¿quién no se va a curar las arritmias de león enjaulado

bajo la fronda valseada del Ybirapitá?

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