sábado, 6 de febrero de 2016

BACHIR AHMED AOMAR [18.074]


Bachir Ahmed Aomar

Tuineje 1954,  licenciado en ciencias económicas. 
Poeta de República Árabe Saharaui Democrática.
Escribe poesía y prosa. Miembro del grupo de poetas saharauis “Generación de la Amistad.

Comunicador y activista de la causa saharaui.

Ha tomado parte en las siguientes antologías de poesía en castellano:
-       “Poesía saharaui”, suplemento de Cuadernos del Matemático nº 48.
- “La primavera saharaui”. Escritores saharauis por Gdeim Izik.2011.
- “Poetas saharauis” Generación de la Amistad, Caracas 2013.
- “Una isla dentro”, La Gueldera Las Palmas de G.C. 2014.
- “Las voces del viento”, poesía saharaui contemporánea,  Montevideo 2014.

Participante en los encuentros internacionales de poesía:
- “Mundial Poético Montevideo 2013”.
- “Festival Mundial de poesía Caracas 2014”. 


BUENOS DÍAS

En mi calle,
al amanecer nos despierta
la Traviata y Rigoletto.
Sin permiso, 
se cuelan por la ventana.
El café,
que huele a pescado,
inunda los pasillos.
Cuando huye la noche,
baila desnuda en el balcón
y habla con las cucarachas.
Despeinada y sin dientes,
mi vecina,
irremediablemente,
cada día
está más cuerda.



DESPUÉS DE LA FIESTA

Se puede vivir en la muerte
si la otoñal mañana es tibia.
Huele a calima. 
Me gusta pensar en tus manos
que me acarician en el pasado,
porque te las cortaron en sueños.
Es como sentir tu pecho cálido y tus muslos ardientes
en las noches de verano,
momento en que la alfombra
era nuestro único contacto con el mundo.
Solo una caravana de sudor descubriendo tu vientre.
Cuando la fiesta acabe,
quisiera morir en silencio,
entrar en tu mirada
para que me digas 
que hacer con mi vida
después de la muerte.

Enero 2016.



EL GRUPO 

Aleteo de ángeles
entre vinos y sonrisas.
Por el abierto balcón,
sonidos de nostalgia
vitorean al  violín,
cuando muere la guaracha.
Recitan poemas los asesinos,
mientras, en el ataúd,
a la sombra de los helechos,
el general duerme
con un puñal envenenado.

14-04-15.




El LIENZO ME LLEVA

Amarillo sobre rojo en el lago.
La barca dibuja  veredas
en la arena de la playa,
una joven,
desnuda y solitaria,
besa un delfín.
Gauguin corta la oreja y
Van Gogh besa los pechos desnudos
de la mujer de la flor.
El tiempo no llora.
Los dioses han perdido la memoria,
nos olvidaron en el recuerdo,
han apagado los ríos.
Serpientes y escorpiones
nos comen los ojos.
Amo tus piernas,
tu sexo,
tus caderas.
Frida vendrá esta noche,
si Rivera besa sus labios,
Picasso morirá en Guernica.
El infierno no existe.

15-02-2015.




EL TIRANO

sueña con imperios.
A través de las ventanas,
contempla el desfile de los ejércitos.
La voz de trueno,
retumba por los pasillos
del enrejado cuartel.
Sobre el pecho,
titilan las medallas.
En el manicomio
¡Mi general!
le siguen llamando.




ENIGMA

En esta mañana
fluye  el lado oculto de la ciudad.
El viento arranca los árboles
y el polvo  invade las aceras.
Oculta en la penumbra,
fuma en la esquina
la muerte, 
vestida de mujer. 
Desnudas, 
las putas bailan
en los palacios,
y las ratas,
invaden las alcantarillas.
Pasan lentas las horas,
de rojo se viste el televisor.
Por si acaso,
cierro los ojos
y sonrío.




ESPEJISMO

De pronto, callaron.
El viento sostuvo la tarde.
Caminas  por el crepúsculo.
Todo nace de tus piernas.
Todo tu cuerpo es un  gesto. 
Como la espuma, sonríes.
Con  el  canto de las gaviotas, bailas.
Miras despacio
cuando vuelve el otoño.
Los pájaros  mueren con la lluvia.
Huele a sangre el viento.
Tras la duna, 
la muerte pronuncia mi nombre.
Yo, 
como siempre, 
sigo 
          aquí.

14-07-2015.




HORAS ROTAS

En la estrecha calle,
puro espejismo.
Los adoquines,
vestidos de lluvia,
cierran el paso al fino tacón. 
La húmeda falda
busca una puerta.
En la alcoba,
las sábanas revueltas,
presagian  batallas.
Las medias de carrera fácil,
observan las pisadas
del sombrero que se acerca.
En  la escalera duerme una canción.
Cuando se retiran los pájaros,
la chica que guarda sus caderas
en vaqueros azules,
la que obligan a ser puta,
habla con los muertos.

09-06-2015




HUELE A OTOÑO

El  ardiente siroco arrastra la arena.
Atardece la tarde.
Ando las calles con mirada azul.
Jamás el mismo día. 
Acarició los montes del otro lado. 
Las losas de la calle gritan, 
de oscuros trajes visten los alisios,
todo es borroso
y una golondrina llora. 
En la fuente de la plaza los pájaros se besan. 
Queda un resto de fatiga. 
Se extingue el verano.
El viento se lleva las hojas. 

07-07-2015.



LLUVIA

Se rompió el cielo.
Con su abrigo gris
llegó oculta en la madrugada. 
Sus lágrimas llenaron los cauces
de un  rio que nunca fue,
y el barro invadió la vida.
Las ventanas quedaron ciegas,
para evitar el naufragio
de los niños en los charcos.
Se fue en escombros la esperanza.
Todo se pierde en las aguas sucias
que esconde la voz de la mujer que llora,
mientras los cuervos siguen en los nidos
y los perros aúllan en la noche.
Con una melhfa en la mano,
en el fango
se arrastra una sirena.
Los muros, 
caerán mañana.
Nuevas lluvias vendrán.



LOS OTROS

Los perros ignoran el silencio,
copulan sin freno.
En la penumbra,
una mujer enseña sus largas piernas
al hombre del sombrero negro.
En la esquina,
el policía recibe su mordida.
Desde el  bar,
en un mar de humo,
Otis nos invita 
a sentarnos, 
en el muelle de la bahía.
A través de la cortina,
ante el cliente,
la prostituta deja caer su falda.
Apesta,
a miserias huele
la calle,
la nuestra, 
                  la del burdel,
                                         la de siempre.
Los otros,
desde arriba
nos observan.                                                          

21-04-15.



MEMORIA

En el insomnio de una noche,
escucho voces perdidas,
me extingo en su recuerdo.
Un violín llora lejano,
lágrimas frías
de esquinas rotas.
Apagada mirada
triste,  ausente.
Ya nada es,
las palomas se fueron con el viento.
Un grito rompió el poema,
se callaron las trompetas,
ella, 
como Ulises,
se perdió en la tempestad.

23-06-2015




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