MIGUEL AGUILAR CARRILLO [16.379] Poeta de México

MIGUEL AGUILAR CARRILLO

(México DF, 1954)

Reside en Santiago de Querétaro desde 1980. Estudió química en la UNAM, ocupación que abandonó para dedicarse a la literatura. Es egresado de la Escuela de Escritores de Querétaro y fue director de la misma hasta poco antes de su desaparición. Ha sido coordinador de diversos talleres de escritura en varias instituciones, tanto locales como de la región. Sus poemas, crónicas y reseñas han aparecido en publicaciones del país como “La Jornada Semanal”, “Periódico de poesía”, “Acento Cultural” y “Crítica”, entre otras. Tiene publicados varios libros de poesía, entre ellos: Oficios de la luz (1996), Hilvanes, condición de la memoria (2002), Asuntos personales (2003), Prestigio de estar aquí (2004), Laberinto del cuerpo (2006), Historias (2006) y Muchacha en la playa (2008; edición española, 2009) y  Teologías (y otros problemas didascálicos), 2015.

Fue becario en el 2007 del Centro de Estudios Cervantinos con el proyecto “Pasión por el Quijote” y del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes de Querétaro en dos ocasiones con los proyectos: “Quitar la pátina” y “Pensar el ensayo.” Está antologado en El huerto magnífico de todos, publicado en Salamanca, España. Actualmente forma parte del consejo editorial de la revista Separata y dirige la editorial Calygramma. En 2009 recibió el V Premio Internacional de Poesía “Desiderio Macías Silva” con el poemario La cosa en sí (2010).

Conversando con Vallejo

                   Considerando en frío, imparcialmente

                             Vallejo

Prescindiendo quizás de todo ello

de sus partes biseladas y de sus partes bastas

de sus lunares/ recovecos / aristas / desmesuras

Dejando su germinación / su pulso

y estertores cuando los motivos abundan

Olvidando que tiene masa /peso

Volumen en el tiempo / tiempo

en el Volumen y un vaho cansado

Preguntando si acaso / si es que

o al fin de tanto esfuerzo

hay una salida sin color sin entusiasmo /Prescindiendo

mejor de tanta bulla / de la alharaca / Porque

también de vez en cundo

viene al caso y es un trabajo

respetable y entonces como siempre

entonces como nunca

(Éxtasis)

Está la niña frente al atril sentada

¿Qué nube entre sus ojos y el papel apuñeado?

Hay constancia del haz que surge

y del haz que llega sin que importe la espesura

Consistencia de lo veloz del signo

en su ruta contraria / Y sin embargo

la nota no acontece

Se adelgaza tu figura por las noches

se acomoda al cuenco de las manos

para poder guardarte en las horas oscuras.

Se adelgaza y se ensancha al primer desvío

de la luz celosa conformando superficies para el albor

que inicia el juego.

Se vuelve agua, brizna; se vuelve fuego

y se acomoda para surtir de claridad

lo que carece de nombre.

Se adelgaza. Se yergue alta ola, piedra ritual, escama

en el silencio, arco tensado en espera

del grito. Se vuelve paso, sombra, ceniza

al transcurrir siempre constante en el periplo.

Se convierte en espera, hastío, contemplación,

pátina de la epidermis, hasta la noche

plena, hasta el cuenco

sagrado de las manos. Y asirte,

desbrozarte, volverte flecha de luz,

horizontal, cegada.

Todo tiende al silencio, aun sus labios. Todo tiende al abismo, aun tu piel. Circula en torno el abismo y el silencio. Circula sobre la masa espesa que tú eres cuando cuerpo, abismo y silencio son la masa oscura que te da plena consciencia.

Tiendes tú hacia el silencio, hacia el abismo. Tiendes a ser la masa espesa que en el día se planta sin sombras, sin abismo con las miradas solas del silencio, sin poder construirte con palabras. Eres tú la forma del abismo, la estructura sideral que no se nombra con palabras. Tersa en el vacío, escamada con los gritos de la rosa de los vientos. Todo tiende al silencio, al abismo, a la complejidad de tus sílabas errantes. Todo busca nombrarte. Todo se acecha.

La cosa en sí

es lo que importa

Indagación forense

                   bello como el encuentro fortuito,

                   sobre una mesa de disección,

                   de una máquina de coser y un paraguas.

                            LAUTRÉAMONT

A Benjamín Valdivia

Un sombrero | un paraguas | la Singer de mi madre

el cuerpo árido de la modelo en la mesa

de disecciones | Un sombrero en una habitación

helada | la imagen de las alas

Un paraguas o un parasol sin la lluvia y (después)

la caminata en la playa (después) de un Bloody Mary

con tabasco en demasía | Y la modelo

desnuda en la mesa de disecciones

[Alguien dijo que penetrar un cuerpo es entrar a lo sagrado]

Lo sagrado es misterioso

¿Y el misterio de la modelo inerte en la mesa que sabrá

(después) cuál fue la causa de su estancia aquí?

El asunto es el sombrero y el paraguas | la Singer de mi madre

La modelo | es claro | la trajo alguien

cuyo interés es demostrar que la belleza fuera de las calles

es un desastre | La situación es el sombrero

las alas cubriendo el rostro antes

de que la mesa tuviera un centro tan | pero tan

Sobran las lágrimas y los velorios | En el centro

la belleza profanada por un especialista

cuyo sombrero aguarda recorridos

cuya sombrilla un sol menos impetuoso

y el olvido de la Singer de pedales de mi madre

Lautréamont no lo supo y menos

que la modelo (después) del set y las fotografías

para la imagen sin pensar

que una mesa en un cuarto lúgubre

con un especialista destazando

las partes sutiles guardadas en el lente del artista

fueran estudio forense y no contemplación | El asunto

es la Singer | No el sombrero ni el paraguas

No la mesa que tiene su espacio en este cosmos

El asunto es la belleza centro de mesa

y la Singer como vecina incómoda | El asunto

es el médico destazando a la modelo (después)

refrigerada || Y nunca más por las calles

con taconeo perverso caminará la niña

que levantó miradas y se supo coqueta |

El asunto no es el sombrero

de quien quizá tuvo que ver con la modelo

El asunto es el paraguas del especialista | los invitados

de la reunión del martes en su casa bebiendo ron

El asunto es la Singer la modelo

[destazada y refrigerada]

sin estar previstas en el dictamen de Isidore Ducasse

El asunto es saber si la suma de las partes (después)

de la fotografiada darán | por cierto | la confirmación de la belleza

Monólogo del pensante

                    P i e n s o e n t u s e x o .

                              CÉSAR VALLEJO

Pienso en eso | que me ritma

y rima en la cabeza | en eso

arrugado sencillo y boquiabierto

simplificado el corazón

y dicotiledóneo que la muerte

concibe | Oh conciencia

pienso en eso con el seso | Oh

escándalo de miel de los

crepúsculos | Pienso en eso

con o sin Vallejo y sin escrúpulos

En eso que mi seso tanto añora

como la dicha inicua | como perder el tiempo

Pecado original

                   El fondo es otra cosa

                   que alguna vez sale a la orilla.

                      ROBERTO JUARROZ

Caer al fondo | caer desde el sótano al fondo

No de las alturas

Caer al fondo

desde la parte superior | llámese cielo risco Torre Eiffel

supone un paracaídas o un inconveniente | Caer al fondo

desde el fondo mismo | desde el piso de acá | Caer

sin detenerse en la jugada

Seguir en la caída sin el telescopio que vislumbre el fondo

Nãgãrjuna Jesucristo Orfeo bajaron

por quién sabe qué asuntos |Cada uno descendió

y salió a flote con algo entre las manos

Bajar por cuenta propia

no es misterio | Lo rudo es la caída desde la planta baja | desde

la estabilidad de la materia | desde el piso de tierra

o el parquet de mármol y sin indicación ni policía

que indique el fin | un alto | mientras se observa

a los transeúntes con pasaporte saludar al guardia

y cargar su equipaje y Eurídice fiel

con un beso los saluda y dicta las nuevas

revelaciones para encontrar la luz de arriba

Caer al fondo

sin ese fondo | Seguir cayendo

con alas de ángel sin instructivo ni baterías | Seguir

Seguir paso a paso con el cansancio de obedecer la flecha

y continuar sin equipaje ni sabiduría

sin encontrar el fondo

y no saber que el fondo del fondo

está a la izquierda y más | pero más al fondo

del fondo mismo

La palabra culmen

Me hubiera gustado la palabra culmen

para incluirla en un poema

y elevar los versos hasta el techo de la casa

Qué poema tan espigado

con la palabra culmen | Importante el poema

en su vuelo más allá del zaguán

más allá de la copa del árbol | ascendiendo

con fuerza y explotar por la nubes

y percibir las luces del poema

                                 a lo lejos

para que todos vieran

que si incluyo en el poema la palabra culmen

qué resplandor mi Dios | qué poemota

Nada | nada

Como el pez aburrido en su reducto mínimo

Mira y nada

Nada y mira lo que sí puede mirar

sin aire | Aburrido el pez

y el entorno de este pez que miro y nada

de lo que puede acontecer

Nada y nada | ¿Podrá

la Nada y las aletas

las branquias poderosas? | Como el pez

y la Nada

y nada y el vacío que en la pupila sin ácido

ni alquimia | Mientras

las branquias las aletas

y el pez que nada

                 y este tedio intermitente

y yo mirando al pez y su aleteo | Da la vuelta y sigue

en su mínimo reducto con su canto silencioso

en el agua opresiva

y su hastío sucediendo

Sombras

Volar

       Volar

               Volar

       enfebrecido

dejar la sombra

en tierra

             prosperando

Clon

De Pellicer el clon

y no Celan

Navegar por ríos caudalosos

y mirar al grupo de palomas en un campo de fiesta

Ir con el pan al hombro

hasta la casa solariega

y agua beber a manos compartidas

De Pellicer un clon

y no el Sena de Celan

La palabra

Para que surja lentísima | para que aflore

con la promesa fruto | Antes la flor

antes la savia en el corredor del tronco

en su escalera o laberinto

Y sube

en la oscuridad adentro

sin otra fuerza que el deseo del aire

el aire ya propicio y sin ideología

la pura voluntad en el ascenso

lentísimo hacia flor y fruto

y la semilla dentro y oscura

en la valva purísima

en la moneda con su canto de oro | y va

sin reafirmar la solidez

y líquida y tenaz y sin ambages

hacia la plenitud de su caída

su fortaleza en humus

así para que vuelva | para que valva y vulva

y cópula y manto

Círculo de Dios

Tu vulva reposa

en la humedad | de los ojos que te miran

como si no mirasen cosa alguna

más allá del infinito que se guarda

en ese sitio prodigioso | donde la luz

rebota en sus paredes | sin encontrar

el círculo de Dios o de su sombra

Al final del tiempo

Y después de todo | tu cuerpo

Saber que hubo un desvelamiento | Pero tú

no lo sabes | No sabes

Esa textura | la suavidad el lienzo

de la piel y tú | Sobre todo tú

entre las manos y con el tiempo

Era el hecho la situación | tu cuerpo

y ese rencor sobresaliendo a la textura

nada que ver con la filosofía | con el objeto

de tú en ese instante |

| Hubo demasiado alcohol

y después la dualidad | el centro

para ser penetrado | el aroma del entorno

El cosmos | ¿Hablar del cosmos? | La oscuridad de nuevo

porque en verdad

sólo tu cuerpo | Todo tu cuerpo

en el abismo