JOSÉ CADALSO Y VÁZQUEZ DE ANDRADE [14.825]

José Cadalso y Vázquez de Andrade 

(Cádiz, 8 de octubre de 1741 – San Roque (Cádiz), 26 de febrero de 1782) fue un literato y militar español.

La vida de José Cadalso se conoce no ya únicamente a través de documentos y testimonios de sus contemporáneos, sino, de un modo más valioso, por la visión que él mismo nos ofrece en su Memoria de los acontecimientos más particulares de mi vida y de las cartas conservadas (1773–1780).

José Cadalso y Vázquez nació en Cádiz, el 8 de octubre de 1741. La familia, sin embargo, procedía por línea paterna del señorío de Vizcaya. La madre murió a consecuencia del parto, y el padre, ausente por negocios en América, iba a tardar casi trece años en conocer al niño. Tuvo que encargarse de su educación un tío jesuita, el padre Mateo Vázquez. Él fue quien envió al futuro escritor a estudiar a Francia. Vuelto el padre de Indias, desembarcó en España y se dirigió a París a conocer a su hijo. Y ansioso siempre de nuevos ambientes, se fue después a Inglaterra, donde tanto se entusiasmó, que llamó con él a Londres al educando. También viajaría por Italia y Alemania, cuyos idiomas, igual que el latín y el inglés, dominaba. Tras otro año de estancia en París, pasando por Holanda, regresó por fin a España el cosmopolita muchacho, recibiendo una impresión muy negativa de un país que no había apenas conocido en contraste con su experiencia europea; ello marcará fuertemente la índole de sus posteriores Cartas marruecas.

Ingresó entonces por orden de su padre y con dieciséis años en el Seminario de Nobles de Madrid, según cuenta, «con todo el desenfreno de un francés y toda la aspereza de un inglés», ya que su padre quería corregir en él las costumbres y la religión, y prepararle para un empleo de covachuelista, que detestaba; a ese fin fingió sentir inclinación por ser jesuita, sabedor de que su padre detestaba a los de la Compañía, y le sacó de allí; intentó persuadirle entonces de que lo que le gustaba era la carrera militar, lo que tampoco placía a su padre; se valió de estos tormentos para que su padre le devolviera a Europa y, entre los dieciocho y los veinte años vivió de nuevo en París y Londres, hasta que le llegó la noticia de la muerte de su padre en Copenhague (1761).

Tuvo entonces que regresar a España para arreglar el papeleo de su herencia, lo que hizo de forma tan apresurada que años después se encontró sin ningún patrimonio familiar; y se alistó en el regimiento de caballería de Borbón en 1762, participando en la campaña de Portugal, donde tuvo un violento duelo a espada con su antiguo condiscípulo el Marqués de Tabuérniga, con el que se había emborrachado, que terminó tan súbitamente como se había producido. Encontrándose en Madrid en marzo de 1766, sigue con interés el motín de Esquilache, salvando con su intervención la vida del Conde de O’Reilly; «aquel día conocí el verdadero carácter del pueblo», escribió en su Autobiografía. En ese mismo año obtuvo el hábito de Santiago.

Trasladado su regimiento a Madrid, Cadalso se enamora sucesivamente de la hija del consejero Codallos, con la que estuvo a punto de casarse, y de la frívola Marquesa de Escalona y, con la venta a él de un caballo que le gustaba, tiene ocasión de introducirse con el entonces todopoderoso Conde de Aranda, presidente del Consejo de Castilla, al que le entrega un manuscrito de una novela, de carácter utópico por lo que indica el título: Observaciones de un oficial holandés en el recién descubierto reino de Feliztá.

Con gran escándalo de la nobleza y de encopetadas damas de la corte, circuló por Madrid un libelo titulado Calendario manual y guía de forasteros en Chipre (1768), parodia de la Guía común de forasteros, donde se hacía una descripción de las costumbres amorosas típicas de la sociedad dieciochesca. El público, confiesa el mismo Cadalso, «me hizo el honor de atribuírmelo, diciendo que era muy chistoso». Como consecuencia de ello, tuvo que salir desterrado de Madrid a Zaragoza. El escritor militar permaneció en Zaragoza hasta 1770. Y fue allí donde empezó a dedicarse más intensamente a la poesía.

Pasados los seis meses del destierro, regresa Cadalso a Madrid, donde permanece entre 1770 y 1772. A esta etapa pertenece uno de los episodios más significativos de la vida del escritor. Se trata de sus amores con una de las más notables actrices de la época, María Ignacia Ibáñez, que han dado lugar a toda una leyenda de marcado sabor romántico. Lo indiscutiblemente cierto es la sinceridad de ese amor y su breve duración, por la muerte inesperada de María Ignacia, de tifus, a los veinticinco años, el 22 de abril de 1771. La leyenda cuenta que Cadalso, desesperado ante tan repentina muerte, intento desenterrar a su amada para darle el último adiós. Inmediatamente escribió Noches lúgubres, obra que describe este suceso. Posteriormente también escribirá poemas en los que la actriz aparece con el nombre de Filis.

Sufrió una tremenda depresión pero sin duda le sirvieron, si no de consuelo, de distracción, sus contactos con los salones y los círculos literarios madrileños, sobre todo con la famosa tertulia de la Fonda de San Sebastián, de la que eran asiduos sus amigos Nicolás Fernández de Moratín y Tomás de Iriarte.

Cadalso dio término a las Cartas marruecas durante su breve estancia en Salamanca (1773–1774). Fue un corto periodo, pero suficiente para que se formara en torno a él un círculo de amistad y de convivencia literaria. Allí, además de su afectuosa relación con fray Diego González, y con Juan Pablo Forner, a quien inclinó definitivamente hacia la literatura, estrechó gran amistad con León de Arroyal y sobre todo con dos jóvenes poetas, el salmantino José Iglesias de la Casa y el extremeño, estudiante en la Universidad de Salamanca, Juan Meléndez Valdés. Sobre ellos ejerció una sugestiva influencia humana y literaria, que ambos proclamaron ostentosamente» (CADALSO [1997: 20]). En 1777 fue ascendido a comandante de escuadrón. Dos años más tarde participó en el asedio de Gibraltar (que duraría hasta 1783) y fue ascendido a coronel en 1781. Sin embargo José Cadalso murió, el 27 de febrero de 1782, tras recibir el impacto en la sien de un casco de metralla o granada. Tenía sólo cuarenta años y apenas hacía un mes que le había sido conferido el grado de coronel. Su tumba se encuentra en la Iglesia Parroquial Santa María La Coronada en la Ciudad de San Roque, donde reside la de Gibraltar.

Desde entonces se fraguó su leyenda de enamorado, cuya más acabada expresión es el drama romántico de Patricio de la Escosura Las noches lúgubres, protagonizado por el poeta gaditano y cuyo manuscrito dejó inédito el autor en manos de Echegaray y se conserva en el Museo Lázaro Galdiano de Madrid.

Obras poéticas

El conjunto de las composiciones líricas que escribió durante su destierro aragonés forman el libro Ocios de mi juventud. Son poesías que pertenecen a los distintos géneros típicos del momento: anacreónticas, pastoriles, amatorias, filosóficas y satíricas. Los modelos abarcan desde Anacreonte y Ovidio hasta Tasso y Garcilaso. Los Ocios se editaron también en 1781, 1782 y 1786. Aparecieron nuevos poemas de Cadalso en años sucesivos.

Obras dramáticas

Perdida La Numantina o Numancia, solo nos restan:

Solaya o los circasianos fue presentada a la censura en noviembre de 1770; no obtuvo, sin embargo, la necesaria aprobación. La tragedia se sitúa en un escenario exótico, Circasia, región de la Rusia meridional, y se atiene a las reglas neoclásicas para la tragedia. El príncipe tártaro Selín, que ha llegado a Circasia para cobrar un tributo de doncellas, se enamora de Solaya, perteneciente a una de las familias principales.

Don Sancho García (1771) fue estrenada privadamente en el palacio del conde de Aranda en 1771. Responde formalmente al tipo de tragedia neoclásica, en cinco actos, sometida a las tres unidades y en endecasílabos pareados. Por complacer a su amante Almanzor, rey moro de Córdoba, la condesa viuda de Castilla, doña Ava, papel que representó María Ignacia, intenta envenenar a su hijo Sancho García; pero al final es la condesa quien bebe el veneno preparado para su hijo.

Obras en prosa

Es muy probable que la primera obra escrita por Cadalso sea Defensa de la nación española contra la carta persiana LXXVIII de Montesquieu (hacia 1768).

A los años comprendidos entre 1771–1774 corresponde su más efectiva actividad literaria. Los eruditos a la violeta (1772) es una sátira breve y ligera contra un tipo de educación entonces frecuente: la erudición meramente superficial. El contenido y estructura quedan claramente reflejados en el subtítulo puesto por su propio autor: «Curso completo de todas las ciencias, dividido en siete lecciones, para los siete días de la semana, publicado en obsequio de los que pretenden saber mucho estudiando poco». El título alude a uno de los perfumes, el de la violeta, preferidos por los jóvenes a la moda. La obra tuvo un éxito inmediato y el título acabó proverbializándose. El Suplemento (1772) consiste en una serie de traducciones poéticas con comentarios, destinadas a ilustrar las lecciones del martes; cinco cartas de ex-alumnos del curso; y una breve noticia sobre los orígenes y la composición de la obra. El buen militar a la violeta es una continuación póstuma, aplicada especialmente a la profesión militar.

De manera póstuma fueron publicados sus dos textos más conocidos: Noches lúgubres, aparecidas en El Correo de Madrid entre 1789 y 1790, y las Cartas marruecas, que vieron la luz por vez primera, en entregas y en el mismo diario, a lo largo del año 1789. En éste, tomando como pretexto un viaje por España del árabe Gazel, hace una crítica de las costumbres y defectos nacionales (a la vez que defiende el sentido reformador del despotismo ilustrado). El modelo que sigue es el de las Cartas Persas (1721) del barón de Montesquieu.

Citas

«En España en este siglo no hay quien no sepa que se ha de morir de hambre como se entregue a las ciencias».

«En aquellas cosas humanas en que no cabe la demostración todo argumento permanece indeciso, quedando cada argumentante en la persuasión de que su antagonista no entiende de la cuestión o no quiere confesarse vencido».

«En todos los países del mundo las gentes de cada carrera desprecian a las de las otras».

«La naturaleza es la única que pueda ser juez; pero su voz, ¿dónde suena?».


A la muerte de Filis

En lúgubres cipreses
he visto convertidos
los pámpanos de Baco
y de Venus los mirtos;
cual ronca voz del cuervo
hiere mi triste oído
el siempre dulce tono
del tiempo jilguerillo;
ni murmura el arroyo
con delicioso trino;
resuena cual peñasco
con olas combatido.
En vez de los corderos
de los montes vecinos
rebaños de leones
bajar con furia he visto;
del sol y de la luna
los carros fugitivos
esparcen negras sombras
mientras dura su giro;
las pastoriles flautas,
que tañen mis amigos,
resuenan como truenos
del que reina en Olimpo.
Pues Baco, Venus, aves,
arroyos, pastorcillos,
sol, luna, todos juntos
mirad me compasivos,
ya la ninfa que amaba
al infeliz Narciso,
mandad que diga al orbe
la pena de Dalmiro.

A la peligrosa enfermedad de Filis

Si el cielo está sin luces,

el campo está sin flores,

los pájaros no cantan,

los arroyos no corren,

no saltan los corderos,

no bailan los pastores,

los troncos no dan frutos,

los ecos no responden...

es que enfermó mi Filis

y está suspenso el orbe.

A Venus

Madre divina del alado niño,

oye mis ruegos, que jamás oíste

otra tan triste lastimosa pena

como la mía.

Baje tu carro desde el alto Olimpo

entre las nubes del sereno cielo,

rápido vuelo traiga tu querida

blanca paloma.

No te detenga con amantes brazos

Marte, que deja su rigor al verte,

ni el que por muerte se llamó tu esposo

sin merecerlo.

Ni las delicias de las sacras mesas,

cuando a los dioses llenos de ambrosía,

alegre brinda Jove con la copa

de Ganimedes.

Ya el eco suena por los altos techos

del noble alcázar, cuyo piso huellas,

lleno de estrellas, de luceros lleno

y tachonado.

Cerca del ara de tu templo, en Pafos,

entre los himnos que tu pueblo dice,

este infelice tu venida aguarda:

baja volando.

Sobre tus aras mis ofrendas pongo,

testigo el pueblo, por mi voz llamado,

y concertado con mi tono el suyo

te llaman madre.

Alzo los ojos al verter el vaso

de leche blanca y el de miel sabrosa;

ciño con rosas, mirtos y jazmines

esta mi frente.

Ya, Venus, miro resplandor celeste

bajar al templo; tu belleza veo;

ya mi deseo coronaste, ¡oh madre,

madre de amores!

Vírgenes tiernas, niños y matronas,

ya Venus llega, vuestra diosa viene;

el aire suene con alegres himnos,

júbilo santo.

Unos pasan, amigo

ANACREÓNTICA

Unos pasan, amigo,

estas noches de enero

junto al balcón de Cloris,

con lluvia, nieve y hielo;

otros la pica al hombro,

sobre murallas puestos,

hambrientos y desnudos,

pero de gloria llenos;

otros al campo raso,

las distancias midiendo

que hay de Venus a Marte,

que hay de Mercurio a Venus;

otros en el recinto

del lúgubre aposento,

de Newton o Descartes

los libros revolviendo;

otros contando ansiosos

sus mal habidos pesos,

atando y desatando

los antiguos talegos.

Pero acá lo pasamos

junto al rincón del fuego,

asando unas castañas,

ardiendo un tronco entero,

hablando de las viñas,

contando alegres cuentos,

bebiendo grandes copas,

comiendo buenos quesos;

y a fe que de este modo

no nos importa un bledo

cuanto enloquece a muchos,

que serían muy cuerdos

si hicieran en la Corte

lo que en la aldea hacemos.

A la primavera, después de la muerte de Filis

No basta que en su cueva se encadene

el uno y otro proceloso viento,

ni que Neptuno mande a su elemento

con el tridente azul que se serene;

ni que Amaltea el fértil campo llene

de fruta y flor, ni que con nuevo aliento

al eco den las aves dulce acento,

ni que el arroyo desatado suene.

En vano anuncias, verde primavera,

tu vuelta de los hombres deseada,

triunfante del invierno triste y frío.

Muerta Filis, el orbe nada espera,

sino niebla espantosa, noche helada,

sombras y susto como el pecho mío.

Al pintor que me ha de retratar

Discípulo de Apeles,

si tu pincel hermoso

empleas por capricho

en este feo rostro,

no me pongas ceñudo,

con iracundos ojos,

en la diestra el estoque

de Toledo famoso,

y en la siniestra el freno

de algún bélico monstruo,

ardiente como el rayo,

ligero como el soplo;

ni en el pecho la insignia

que en los siglos gloriosos

alentaba a los nuestros,

aterraba a los moros;

ni cubras este cuerpo

con militar adorno,

metal de nuestras Indias,

color azul y rojo;

ni tampoco me pongas,

con vanidad de docto,

entre libros y planos,

entre mapas y globos.

Reserva esta pintura

para los nobles locos

que honores solicitan

en los siglos remotos;

a mí, que sólo aspiro

a vivir con reposo

de nuestra frágil vida

estos instantes cortos,

la quietud de mi pecho

representa en mi rostro,

la alegría en la frente,

en mis labios el gozo.

Cíñeme la cabeza

con tomillo oloroso,

con amoroso mirto,

con pámpano beodo;

el cabello esparcido,

cubriéndome los hombros,

y descubierto al aire

el pecho bondadoso;

en esta diestra un vaso

muy grande, y lleno todo

de jerezano néctar

o de manchego mosto;

en la siniestra un tirso,

que es bacanal adorno,

y en postura de baile

el cuerpo chico y gordo;

o bien junto a mi Filis,

con semblante amoroso,

y en cadenas floridas

prisionero dichoso.

Retrátame, te pido,

de este sencillo modo,

y no de otra manera,

si tu pincel hermoso

empleas, por capricho,

en este feo rostro.

De la timidez natural de los hombres

¡A cuánto susto el cielo te condena, 

oh género mortal, flaco y cuitado! 

Se espantan unos en el mar salado 

y tiembla otros cuando Jove truena. 

Otros si el eco del león resuena, 

otros cuando el magnate está irritado, 

otros cuando en la cárcel han pasado 

días y noches tristes con cadena. 

Yo sólo discurrí no temblaría 

al trueno, ni al león, ni al poderoso,

ni a la prisión, ni a todo el orbe entero. 

Mas se engañó mi débil fantasía: 

el rostro de mi Filis desdeñoso 

me cubre de terror, temblando muero. 

Naturaleza absorta en este día

Naturaleza absorta en este día 

contempla el precursor que del futuro 

abriendo el escondido seno oscuro 

trajo al linaje humano la alegría. 

Los seres solemnizaron a porfía

la paz universal que muy más puro 

tornó el placer y el bien muy más seguro 

cumpliéndose la excelsa profecía. 

También celebran el placer sabroso 

que fundad, ¡oh Juan!, en la esperanza

de nueva prole, cual su madre hermosa. 

Treparán por su cuello delicioso 

y ella alegre por ver su semejanza 

posteridad donare numerosa.

Probando que la ausencia no siempre 
es remedio contra el amor

Cuatro tomas de ausencia recetaron 

a un enfermo de amores los doctores; 

el enfermo sanó de sus amores, 

y los doctores sabios se mostraron. 

Otros mil ejemplares confirmaron

de la nueva receta los primeros; 

los astros conocieron mis dolores, 

y sin duda sanarme proyectaron. 

Me dieron de recetas tan divina 

cincuenta tomas (que tomé con tedio),

pero más me agravó la medicina, 

pues tan opuesto al fin fue aqueste medio, 

que agonizando mi alma, se imagina 

me matará el remedio sin remedio. 

Sobre el anhelo con que cada uno trabaja 
para lograr su objeto

Pierde tras el laurel su noble aliento 

el héroe joven en la atroz milicia; 

sepúltase en el mar por su avaricia 

el necio, que engañaron mar y viento. 

Hace prisión su lúgubre aposento

el sabio, por saber, y por codicia 

el que al duro metal de la malicia 

fio su corazón y su contento. 

Por su cosecha sufre el sol ardiente 

el labrador, y pasa noche y día

el cazador de su familia ausente. 

Yo también llevaré con alegría 

cuantos sustos el orbe me presente, 

sólo por agradarte, Filis mía.

Sobre el poder del tiempo

Todo lo muda el tiempo, Filis mía,

todo cede al rigor de sus guadañas:

ya transforma los valles en montañas,

ya pone un campo donde un mar había.

El muda en noche opaca el claro día,

en fábulas pueriles las hazañas,

alcázares soberbios en cabañas,

y el juvenil ardor en vejez fría.

Doma el tiempo al caballo desbocado,

detiene el mar y viento enfurecido,

postra al león y rinde al bravo toro.

Sola una cosa al tiempo denodado

ni cederá, ni cede, ni ha cedido,

y es el constante amor con que te adoro.

Ya veis cual viene, amantes, mi pastora

Ya veis cual viene, amantes, mi pastora 

de bulliciosos céfiros cercada, 

la rubia trenza suelta, y adornada 

por manos sacras de la misma Flora. 

Ya veis su blanco rostro que enamora;

su vista alegre y sonreír que agrada, 

su hermoso pecho, celestial morada 

del corazón a quien el mío adora. 

Oís su voz y el halagüeño acento 

y al ver y oír que sólo a mí me quiere, 

con envidia miráis la suerte mía. 

Mas si vierais el mísero tormento 

con que mil veces su rigor me hiere 

la envidia en compasión se trocaría.