miércoles, 8 de febrero de 2017

ALEJANDRO LÓPEZ RUIZ [19.921]


Alejandro López Ruiz

(San Cristóbal de las Casas, Chiapas, México 1989).

Licenciado en economía por la universidad autónoma de Chiapas (UNACH), con una carrera corta en enseñanza musical en la Universidad Linda Vista, colaborador de la revista Cultural “Adagio” , del periódico “La foja coleta” y columnista en el periódico “el independiente de Chiapas”. Antologado en “poesía novísima Chiapaneca” y “ Antro-poética”.



Mientras más retengo más crece
el espacio vacío de mi pecho,
más cierro los brazos y menos poseo.
Todo lo que tengo es un cuarto rígidamente
fortalecido o encapsulado, amueblado, limpio,  pero nunca habitado.
¿En cuánto está la seguridad, el porvenir, la vida?

…¿Todavía no me alcanza?

Me quedo en mi cama y por un momento duermo
[el sueño, como una mujer  (acaricia mi mejilla) y (me arrulla ) me tranquiliza por un instante, luego me estorba ]
y comienzo a echar a las ilusiones una a una:
¿Acumular día a días o acumular moneda a monedas?
¿En dónde sueñan aquellos a los que
se les impide dormir ?
¿Qué ser miserable  acumula para sí, la felicidad de todos hombres?



I.I

(Casa)

La mujer que sale de la noche
deja huellas en la inocencia de la foto que hoy cuelga entre la mañana y la pared.
A pocos metros José el albañil toma un descanso
y se entretiene imaginando que conduce los coches que pasan.
Se adolecen de las manos,
tan duras como su porvenir.

Está silencio
entre alborotos de libre mercado.
Algo crece de su pecho y
el negro de sus ojos
es consecuencia y destino de todo lo que ve .
Y esto que gira, esta pérdida que no se termina de ir entre la memoria,
alimenta las hojas.




I.II

Sendas

(casa)

Un nadie
se pregunta qué espera
en el espacio que le permite
la desolación. El Corazón
latosa entraña que baja
fosa a fosa
llega a íntimo pantano ,
es este un año agrio
a fin al paladar de quien lo sorbe.

El calor es inseguro en el cuarto.
Como huérfano que juega en el parque
paredes que lo guían ,
puertas que se esconden,
hogar que no fue.


I.II

(casa)

La comisura del labio femenino es el límite afilado,
que contiene la circunferencia del fuego.
Estremece el dónde, el porqué y el hasta cuándo
de las espinas que apuntalan la pared.

Qué es lo normal cuando el resultado del deseo
es un deseo más

No me salva ni acero, ni pluma
Ardor a tu columna y surco prendido,
como grillete que estalla
entre amapolas.


II

El arrendador Pedro, el viejo, trenzaba las crines de los caballos con el tabaco

mágico que la libertad gusta fumar.



IV

Hubo una vez cuando era joven
– Contaba el viejo José a sus nietos-
que luego de la última lluvia de Junio
al pueblo llegó una viajera.

Ya establecida
pusó en su puerta un letrero que decía :

“Eva Diacomo maestra en idiomas de la noche”

Como es natural, nadie entendió nada.
Hasta después de que el primer alumno, un cargador tosco y
huraño, saliera de la insólita escuela
murmullado con el céfiro que refresca a los grillos en verano ,
entonces sí, todos creyeron con admiración y envidia
que aquella viajera era capaz de enseñar
el idioma de la soledad.



V

No niña, -no todo en la vida es peinarse.
Le decía María Luvia a su nieta

–  Sabes ,cuando era niña, aun habían micos de noche en las montañas azules
que bordean el pueblo.

El pequeño mico era dorado y pulcro,
y estaba tan enamorado de sí mismos que lo capturaban con la sola ayuda de un espejo. Cuando el pequeño mono bajaba del árbol para contemplarse, los cazadores aprovechaban para empujarlo al fondo de una jaula.

los indios los cazaban para hacerse morrales.



VII

A José Ruiz Urbina, un joven chofer trabajador y contrabandista de ambarina
bebida, un día nublado de noviembre, mientras escondía una a una las botellas de comiteco
en la parte baja del autobús Ford 56, escuchó a una hormiga conversar con su carga:

-qué bello
es el silencio del yo
a la mitad del viaje.






-

No hay comentarios:

Publicar un comentario en la entrada