6754.- PÁDRAIG J. DALY

Pádraig J. Daly (nacido en 1943) es un poeta contemporáneo de Irlanda.

Pádraig J. Daly nació cerca de Dungarvan , Condado de Waterford y ahora es un sacerdote agustino en Dublín, párroco de Ballyboden.

Bibliografía:

The Last Dreamers: New & Selected Poems (1999)

Translation of Libretto by Edoardo Sanguineti (1999)

The Other Sea (2003)

Translation of Joy and Mourning by Paolo Ruffilli (reissued 2007)

Clinging to the Myth (2007)

Afterlife (2010)

Queja

Te contaré, Señor, de una mujer tuya

que vio de repente su fe desvanecida,

volvió el rostro a la pared, y murió.

Recuerdo cómo cantaba de tu amor,

regocijándose en tus mínimos favores;

los junquillos perfumados,

las matas de grosella en flor,

la tierra húmeda

le hablaban inequívocamente de Tu benevolencia.

Te recuerdo, Señor, cómo, abatida,

se contrajo como el perro de un gitano,

su esperanza ida, la piel floja alrededor de los huesos.

¿Dónde estabas, Señor, cuando ella te llamó?

¿Y dónde estaba el amor que la profundidad ni la altura

ni criatura mortal alguna pueden superar?

¿Te complace, Señor, que la voz de tu gente

sea la voz de la liebre desgarrada por los sabuesos?

Versión © Gerardo Gambolini

Complaint

I will tell you, Sir, about a woman of yours,

Who suddenly had all her trust removed

And turned to the wall and died.

I remember how she would sing of your love,

Rejoice in your tiniest favour;

The scented jonquils,

The flowering currant bush,

The wet clay

Spoke to her unerringly of benevolence.

I remind you, Sir, of how, brought low,

She cowered like a tinker’s dog,

Her hope gone, her skin loose around the bones.

Where were you, Sir, when she called out to you?

And where was the love that heighgt nor depth

Nor any mortal thing can overcome?

Does it please you, Sir, that your people’s voice

Is the voice of the hare torn between the hounds?

Ministros

Es a nosotros a quienes se quejan por tus fracasos;

cuando el dolor se prolonga toda la noche,

cuando la gente se reúne con importencia alrededor de una cama,

cuando la angustia agota el corazón,

nos toca a nosotros soportar la ira.

Cuando el amor se acaba,

cuando los amigos se han ido,

cuando los mundos son escombro,

cuando los ojos no pueden alzarse para ver el sol,

la gente nos pide explicación; y nosotros estamos mudos.

Cuando la furia en tu contra es un mar rabioso

somos las primeras rocas de la costa.

Versión © Gerardo Gambolini

Ministers

It is we who are kicked for your failures;

When pain last across the night,

When people gather helplessly around a bed,

When grief exhausts the heart,

It is we who must bear the anger.

When love fails,

When friends are gone,

When worlds are rubble,

When eyes cannot lift to see the sun,

People ask us to explain; and we are dumb.

When rage against you is a fierce sea

We are the first rocks on the shore.

Plantador

               del texto irlandés de Giolla Bríde Ó hEódhusa, siglo XVI

Tú que plantas el árbol,

¿vivirás para ver las manzanas?

Cuando las ramas crezcan y se extiendan,

¿es seguro que has de verlas?

Podrías morir antes de que florezca

en el bello y verde huerto.

Cuando fijes la estaca considera

que así se dan las cosas muchas veces.

Si la fruta de esas ramas promisorias

madura finalmente, y la sostiene tu mano,

¿la comerás, buen amigo?

La muerte vuelve eso un hecho incierto.

Muestras poca sabiduría, señor,

tú que eres dueño de la arboleda fragante,

al poner tu esperanza en la nimia cosecha

y nunca preocuparte por tu alma.

Versión © Gerardo Gambolini

Planter

             from the Irish of Giolla Bríde Ó hEódhusa, 16th century

You who plant the tree,

Will you live to see the apple?

When the branches grow and spread,

That you will view them, is it certain?

You may be gone before it flowers

In the green and lovely orchard.

Consider as you fix the stake,

That that is often how things happen.

Should the fruit of those bright branches

Ripen; and your hand enclose it,

Will you eat it, sweet companion?

Death makes such an outcome doubtful.

You show little wisdom, Sir,

You who own the fragrant woodland,

To place your hope on paltry crop

And never make your soul your worry.

Eucaristía

Un círculo de pan,

partido,

levantado

en pleno brillo del sol.

Los trozos cortados

que caen en el platillo.

Qué fácil

en campos verdes

creer

un mito de amor.

Versión © Gerardo Gambolini

Eucharist

A circle of bread,

Broken,

Lifted up

In the full glare of sun.

Scatter of crumbs

Floating to the plate.

How easy

In green meadows

To credit

A myth of love.

Funeral

Podría haberme ahorrado el viaje:

el sol de invierno

los caminos peligrosos con el hielo,

mi presencia sin ninguna utilidad para los dolientes.

Pero yo también lo lamentaba,

por ti y por ella;

y estar aquí era lo único

que me quedaba hacer, para siempre.  

Versión © Gerardo Gambolini

Funeral

I could have spared myself the journey:

Wintery sunlight,

Roads dangerous with ice,

My presence of no consequence to the mourners.

But I was mourning too,

For you and for her;

And being here

Was all I had left to do forever.