Gema Palacios
1992. Zaragoza, España. Poeta y escritora graduada en Estudios Hispánicos en la Universidad Autónoma de Madrid. Realiza un Máster en Estudios Literarios en la Universidad Complutense. Ha publicado Morada y Plata (Ebediziones, 2013), Compañeros del crimen (Ediciones Paralelo, 2014).
lenguaje
pero
si tú no dices
quién se hará letra.
autorretrato
"así he vivido yo
con una vaga prudencia de caballo de cartón en el baño,
sabiendo que jamás me he equivocado en nada,
sino en las cosas que yo más quería."
(Luis Rosales)
soy mujer y habito una piel áspera.
las cosas me miran desde un lugar llamado abandono.
raspo inconmovible los espacios en blanco los signos
las interrogaciones.
yo querría atravesar el silencio con las uñas que me faltan.
es posible dejar de amar los detalles de los nombres.
es absurdo dejarse amar por un corazón de invierno.
voy a trazar un gesto cerrar las cortinas morir un poco.
tres
A Roberto Bolaño
entonces abrí el libro y tu poema rodó sobre mis rodillas hambrientas (...)
¿cómo tengo que decírtelo?
leer es la grieta
leer es la herida
pero fue el amor quien me hizo envejecer.
Otros lobos esteparios
no sé qué hago trazando un círculo en mi vientre
un renglón desigual entre dos senos pequeños
caricia insostenible al filo del alba.
a veces gimo y no se produce sonido alguno
como bien sabes.
parpadeo dos veces antes de sustraerme el órgano vital
me doy a bocanadas por si la hipérbole
y sí
has venido a dar de comer a los pájaros
tantas aves tranquilas duermen en esta almohada
tu voz de trampantojo y su timbre
de oscuro legado y fauces muy abiertas.
ese olor a nosotros que tienen mis dedos
es lo más literario que jamás intuiré
por eso sigo leyéndote cada noche
haciéndonos uno en esta cama de sílabas.
inventa conmigo una lengua incomprensible
sólo apta para lobos esteparios.
la creación
Podría ocurrir
que tú me miraras entonces,
me mordieras entonces,
apartaras la piel
para llegar a mí
y encontrarte.
(Silvia Nieva)
donde empieza la palabra te apareces.
podrías vivir en cualquier otro lugar
pero tu hueco es éste: el de mi herida.
me abrazas muy breve y te das a la fuga.
te odio.
quiero dejar de escribir sin dejar de crearte.
quién pudiera matar al que me alimentó con libros
con leyendas.
tu voz rasguño enloquece estas manos anfibias.
yo
sólo quiero estar desnuda de nosotros
y que nadie se atreva a tocarme tan hondo
como lo hacen tus versos de oscuro relieve.
Lo líquido
dadme
un vaso de agua
que no sacie mi sed sino que me convierta
en la única criatura
que lama la palma de su mano.
yo quiero tener sed de mí misma.
poema de los vencidos
el tiempo ha reclinado sus pestañas muy breve
ayer me dormí abrazada a tu fotografía
la escuela del miedo nos hizo tan niños
hipérbole de mí tu piel tibia frágil
cabalgo cabalgo me sé en tu pupila.
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