7481.- MIRARI GARCÍA DE CORTÁZAR

MIRARI GARCÍA DE CORTÁZAR

(Donostia, 1969). Licenciada en Filología Vasca. El primer libro de poesía, Poesiaren magalean, lo publicó la editorial Birmingham en 1994, tras ganar el Pasaia Hiria instituido por el Ayuntamiento de Pasaia. Después, en 1994, ganó el Premio Felipe Arrese Beitia de poesía, creado por Euskaltzaindia y BBK, gracias al poemario  Itzaleko 

hitzak  (Edit. Euskaltzaindia-BBK, 1995); y el año 1997 volvió a conseguir ese mismo galardón de Euskaltzaindia por su colección de poemas Kea urruntzean  (Edit. EuskaltzaindiaBBK, 1998). Ha sido ganadora y finalista del certamen de poesía “Satarka” que organiza el Ayuntamiento de Hondarribia. Actualmente reside en Donostia, y realiza

labores de traducción.

Hogar

Se levanta con metros cuadrados de gran densidad

con muebles, con vivencias, 

se tiende con  silencios puros y pulsos conocidos.

Guarda pasillos que atraviesan los pasos,

las conversaciones ciegas que esconden las puertas.

Y se suceden momentos de cariño y de odio

a veces, como si fueran guerras o aniversarios.

Siempre hay, en cambio, relojes domesticados,

tiempos que son neutros,

pieles que chocan,

sábanas que firman un armisticio.

¿Dónde nos acurrucaremos, si no, 

tras las victorias y las tormentas?

Nostalgia, sine die 

Fiat lux

En la hora en que la tarde no quería ceder

comenzaron a caer los ocres

gota a gota sobre las paredes de las casas

como si fueran zarpazos rabiosos.

Las palabras se alejaban con prisa lenta, paso a paso,

las figuras cansas se apagaban en las aceras

con el último aliento del trabajo.

Los rizos te caían muertos en racimos

sobre los hombros, 

y el viento los recogía en un remolino

en una esquina de septiembre.

En esta hora de hojas y óxidos 

en la que el deseo ha comenzado a ceder

ojalá fueras hoy, aquí,

tan ayer, tan allá.

Juegos de niños

Detrás de la madera cansada del pupitre

al lado de los mapas de hoy pueblos despoblados

piedra a piedra, calendarios lejanos,

sierras, capitales, nombres de reyes,

conquistas sin celebrar, como hoy,

distraído en el paisaje de tu espalda.

Mil novecientos setenta y seis

en color tormenta en el cuaderno cuadriculado,

en el que conquistábamos nombres ajenos.

Hacia las once,  con océanos abiertos en los labios,

te escondías siempre en el mismo sitio.

Sólo con los brazos abiertos

se podía morir entonces,

con los brazos abiertos

amar, como hoy.

(Traducciones de la autora)

Bide zidorrean

Jadetsi dudan arren

anpulozko iztiletatik

oharkabe urruntzea,

gizakien

arrazoirik gabeko

ankerkeri lazkorretatik

errugabe irtetea,

ez dut

zorrotz izan nahi

sarri

jokabide doilorrak

begien aurrera

malkoz datozkidanean.

Ez dut

gorrotozko bidea

ondamuzko pausoz

zeharkatu nahi

iraganaren sumindurak

bultzatzen banau ere

ulermena bada

zuzenik gabeko

bide zidorrean

nozitu beharreko

harri bakarra.

BIHOTZEAN ORRATZA

      

Iparrak errausten duen lez

bortxaz,

bizidunen lorratza,

zidan maiteak

zulatu

bihotzean orratza.

Eta amildu zitzaidan

malko artean

amoltsu gauez

maiz egindako ametsa;

olatu beltz bat

osatuko dut

lapurtutako lantuaz

itsasoa ere

itzaldu dadin

nik daramadan

artegatasunezko lutuan;

esperantzaren itzalpe hontan

izpirik ezin islada

ezin daiteke

irriez ito

sufrimenduzko ziztada.

OGI APURRAK

Makurrak zituen eskuak,

eta hortzak

eta ilunak begiak

eta otoitzak;

Irria soilik zuen

leuna,

zintzoa,

benetakoa;

Ogi apur haiek

maitasunezkoak ziren,

bere usoei emangabekoak

zihur,

bere usoek

egina bai zuten

amarengandik hegoa;

Ogi apur haiek

azkenetakoak ziren,

eta azkenetakoak keinuak,

eta azkenetakoak irriak,

eta azkenetakoak

ziren

hitz bat eskatzen zuten

begiak.