Foto: Mascara Literary Review
Yvette Holt
(Nación Bidjara, Australia)
Yvette Holt nació en Australia en 1971. Forma parte de la Nación Bidjara. Es poeta, educadora, académica, activista por los derechos de la mujer, y viajera. Por su obra ha obtenido algunos premios, entre ellos: Premio Scanlon, Premio Literario del Premier Victoriano de escritura indígena por su libro Premonición anónima, y Premio Kate Challis 2010.
SIEMPRE MI AMANTE
mi amante color de brandy incandescente seduciendo un verano indígena/
mi amante la razón por la que dejo besos de diamante dispersos sobre una cintura
matutina color caoba,
mi amante, piel más dulce que chocolate belga espolvoreado con especias perfumadas/
mi amante de dedos de amatista interminablemente derritiendo cada aliento
detrás de mi suspiro /
mi amante la razón por la que leo poesía a nuestro desprevenido pez dorado /
siempre mi amor, para siempre mi amante/
MATERNIDAD
Dedicado a Cheyenne Holt
Amo mi patio trasero suburbano y compartirlo contigo
yaciendo en el trampolín sólo madre e hija
y haciendo divertidas formas de animales de blandas nubes de malvavisco
luego, cuando cae la noche, empezamos a contar estrellas titilantes en nuestras manos
y pies riendo al pasar
canguros rojos que vuelan sobre nuestro árbol de mango
amo verte trasplantar una hoja de nuestro jardín mientras impaciente esperas que crezca
a veces entrecierro los ojos mientras me pruebo ropa nueva frente a ella porque aunque no importa lo que compre o escoja para lucir siempre termino pareciéndome a una Barbie de seis pies de altura e incluso a un Ken
Me gusta jugar a la víctima contigo y revolcándonos en mi cama, pidiendo que dejes de hacerme cosquillas hasta que caigo duro en el suelo y luego me vuelvo tan seria y malgeniada, pero sólo ríes histéricamente y dices 'Vamos mami que era divertido, hagámoslo de nuevo '
Espero bailar contigo cada domingo por la mañana y cantar 'Soy mujer escúchame rugir al estilo karaoke
con mi cepillo de pelo cansado y desgastado
amo llamarte desde la autopista y decirte que estaré en casa mañana
hay tantas cosas que amo de la maternidad pero mantenerla real y tener nuestra cuota de momentos difíciles
también, como el tiempo de la tarea, siempre radiactivo en nuestro vecindario, o pidiéndole que limpie su habitación por
enésima vez porque ya no veo la alfombra
y sí me sé totalmente asustada cuando le dices a tus amigos de la escuela que Mr. Bean era realmente tu padre
porque en la próxima reunión de padres me sentí como la rara
pero a pesar de todo, si la maternidad fuera una montaña, entonces me has llevado a la cima más alta y si fueran hijas
las flores creciendo en el jardín
siempre serías mi única dulzura
TROPEZANDO SOBRE TU LENGUA
Literatura regada llena mi habitación
Rompo y entro como un ladrón en la noche
Vendiendo mis palabras en la página del mercado negro
Empeñando mis pensamientos por una noche en la ciudad
Luego arranco la etiqueta en una parada de autobús
Cambio mi alma por un clásico empastado en cuero
Recolectando objetos de colección
Como una mariposa loca
Abrazando tu lengua
Antes de que hayas hablado
Reciclando tus sueños
Disparando mi pluma
Antes que yo comience
Cambiando tu susurro
Por una pluma recargada
Moviéndose a través de la textura sobre
La esquina del poeta negro
Moldeando tus ideas
En algo más o menos
Llevado a hervir
Un crisol de lenguas
Cociendo el tiempo a fuego lento
Rociándolo a través de las edades
Para ser o no ser
La obesidad de nuestras palabras
Recogiendo las libras
Yvette Holt
Was born in Australia in 1971. She is part of the Nation Bidjara. She is a poet, educator, academic, activist for women's rights, and traveler. Her prizes include the Scanlon Prize, the Victorian Premier’s Literary Award for Indigenous Writing for her collection, Anonymous Premonition, and the 2010 Kate Challis Award.
ALWAYS MY LOVER
my lover the colour of candescent brandy seducing an Indian summer/
my lover the reason I leave diamond kisses scattered across an auburn, morning waist/
my lover, skin sweeter than Belgian chocolate dusted with perfumed spices/
my lover amethyst fingers endlessly melting every breath behind my sigh/
my lover the reason I read poetry to our unsuspecting goldfish/
always my love, forever my lover/
MOTHERHOOD
Dedicated to Cheyenne Holt
I love my suburban backyard and sharing it with you
lying on the trampoline just mother and daughter
and making funny animal shapes out of the soft marshmallow clouds
then when night falls we begin to count the twinkling stars on our hands and feet laughing at the passing
red kangaroos flying high above our mango tree
I love watching you transplant a leaf from our garden as you impatiently wait for it
to grow
sometimes I squint while trying on new clothes in front of her though because no matter what I buy or choose to wear I always seem to
end up looking like a six foot-tall full-figured Barbie doll or maybe even a Ken
I like playing big sissy with you and rolling around on my bed, begging you to stop tickling me until I fall hard onto the floor then I get all too serious and fed up but you just laugh hysterically and say ‘C’mon mummy that was fun let’s do it again’
I look forward to dancing with you every Sunday morning and singing ‘I am woman hear me roar’ karaoke style
with my tired and worn-out hair brush
I love calling you from interstate and telling you I’ll be home tomorrow
there are so many things I love about motherhood but we keep it real and have our fair share of difficult moments
too like homework time, always radioactive in our neck of the woods, or asking her to clean out her bedroom for
the umpteenth time because I’m unable to see the carpet
and yes I know I totally freaked out when you told your school friends that Mr. Bean was really your father
because at the next P & C meeting I felt like the black adder
but through it all if motherhood were a mountain then you’ve taken me to the highest peak and if daughters were
flowers growing in the garden
you would always be me one and only sweet
TRIPPIN’OVER YOUR TONGUE
The littering of literature fills my living space
I break and enter like a thief in the night
Selling my words on the black market page
Pawning my thoughts for a night on the town
Then peeling the label from a bus shelter wall
Trading my soul for a leather bound classic
Collecting collectibles
Like a crazed butterfly
Embracing your tongue
Before you have spoken
Recycling your dreams
Triggering my pen
Before I commence
Exchanging your whisper
For a reloaded quill
Sifting through texture on
The black poet’s corner
Moulding your ideas
Into something more or less
Bringing to boil
A melting pot of languages
Simmering over time
.
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