Xavier Casp
Francesc Xavier Casp i Verger (Carlet, 1915 - Valencia 11 de noviembre de 2004), conocido como Xavier Casp, fue un poeta y activista político español.
En los años de la República se afilió a Acción Nacionalista Valenciana, de la que fue secretario general y se hizo socio de Lo Rat Penat. Durante la Guerra Civil luchó con el bando republicano y perdida la guerra fue encarcelado en Torremolinos (Málaga). Por su republicanismo fue expulsado de Lo Rat Penat durante la posguerra.
En 1982, X. Casp fue candidato al Senado por Unión Valenciana.
Casp publicó sus primeros poemas en la revista El Vers Valencià y en 1943 fundó como director la revista literaria y trimestral Esclat. En 1944 fundó con su gran amigo Miquel Adlert la editorial Torre, que consiguió publicar con regularidad los primeros libros en valenciano del franquismo. En esta editorial publicaron obras Bru i Vidal, Joan Fuster, Josep Iborra, Emili Beüt, Enric Valor, Manuel Sanchis Guarner, Maria Beneyto, Vicent Andrés Estellés, etc.
Tuvo un lugar destacado con el valencianismo de la posguerra, con tertulias clandestinas, poniendo en contacto a gente tan destacada, como por ejemplo Joan Fuster, e inicialmente defendió la unidad de la lengua.
Muestra de esto es que llegó a decir que catalanes, valencianos y baleares formamos parte de la Comunidad Catalánica".
Entre los sesenta y los años setenta, fue readmitido en Lo Rat Penat y, con Miquel Adlert, mostró posturas cada vez más próximas al blaverismo, siendo uno de los impulsores de la Real Academia de Cultura Valenciana, la RACV, y de las normas del Puig. La amistad con algunos catalanistas convencidos, como por ejemplo Joan Fuster, se mantuvo, aun cuando ambos se convirtieron en los símbolos culturales y literarios más importantes de los dos bandos del conflicto lingüístico. Llegó a ser diputado en las Cortes Valencianas por Unión Valenciana. Desde enero de 1989 hasta junio de 2002 perteneció al Consell Valencià de Cultura. En junio del 2001 Xavier Casp acepta entrar, tras muchas reticencias, en la Academia Valenciana de la Lengua,6 hecho que le supuso la enemistad de ciertos sectores proclives al valencianismo lingüistico que él mismo había promovido en los años ochenta. Fue acusado de traidor y una concentración de blaveros el 15 de junio de 2001 a las puertas de la sede de la RACV, obligó a que fuera evacuado en un furgón policial.
Sin embargo, poco más de un año después, el 10 de septiembre de 2002 presentó su dimisión como miembro de la AVL, aduciendo motivos de salud. Su salud empeoró gradualmente hasta su muerte, que le sobrevino cuando estaba en una etapa de recuperación de la enfermedad, y trabajaba en sus obras completas.
OBRA:
En 2009 se presentaron sus Obras Completas.
La música era una de las pasiones (fue un pianista talentoso) pero la hubo de abandonar por motivos familiares, y, según él, se refugió desde en edad temprana en la poesía.
De sus primeras lecturas, quedó conmocionado por el Cántico Espiritual de San Juan de Cruz.
Las primeras obras fueron escritas en las Normas de Castellón, aun cuando a partir de los setenta cambiaría a las normas de la RACV, reescribiendo parte de su obra anterior con estas normas.
Entre sus obras podemos destacar:
Obra poética
Volar (1943)
La inquietud en calma (1945)
Jo sense tu (1948)
On vaig, Senyor? (1949)
Aires de cançó (1950)
Goig (1953)
Jo, cap de casa (1962)
D’amar-te, Amor (1963)
Silenci (1970), que obtuvo el premio "Valencia de literatura"
Confesión con Ausiàs March , (1973)
Vinatea (1975)
Gran Sonata de la Patria (1981; prólogo de Miquel Adlert i Noguerol).
Nació
porque era menester.
Nadie ha sabido nunca
el día.
Valencia es el nombre.
La patria es presencia
y esencia.
Y yo estoy y estaré
donde ella está.
Soy tanto si quiero como si no quiero,
¡que sí que quiero!, valenciano.
Va naixer
perque calia.
Ningu no ha sabut mai
el dia.
Valencia es el nom.
La patria es presencia
i essencia.
I yo estic i estare
on ella està.
Soc tant si vullc com si no vullc,
¡que si que vullc!, valencià.
SOY QUIEN SOY
Traducido del valenciano por:
Artur Ahuir
Ambición
Soy quien soy.
Con porqué y sin porqué.
¿Será cuestión de ser
lo poco en el todo?
¿Es mío el aire que respiro
o solamente porque lo respiro?
No puedo sentirme nada libre
si todo lo que es, es de todos.
Lo temporal
No sé realmente si es mío
sentir en mí este presente
desde el antes al después,
o si soy el todavía
de estar viviendo yo mismo
la esperanza de estar vivo
No sé, ni me hace falta saberlo:
viene el tiempo... pero pasa.
La expresión
El fútil vaho de la palabra
demasiado a menudo
viola el casto cristal
de lo que digo.
¿Tendré solamente que decirme a quienes
sólo mirando mi mirar me entiendan?
¡Es tan tierno el aliento
del corazón activo del pensamiento!
Me clarea el día
Se me despierta el oboe
incentivo del tierno vientecillo entre los pinos.
¿Memorable solamente o metáfora que ortiva
me concierta los sentidos?
Es sinuoso pensar en qué pienso cuando pienso,
porque sé que nunca nace el silencio de callar.
Si no inauguro el canto de la aurora en el bosque
perderé lo que se viene de lo que no se va.
Sé que ya hace demasiado tiempo que ni puedo ni
[deseo reírme,
y eso que el gozo de mi risa es de salud diaria;
creo que sólo es del ayer lo oscuro de los posibles,
pero el ayer nada significa cuando no es víspera de gracia.
Si para mí la sonrisa no es sólo una argucia
de la buena crianza,
sino un sentimiento nítido camino al reír jugoso
de eficiente fragancia,
porque reír es cántico primario de alegría
activa por prudente...
Si para mí es la rosa la alegria sedosa
de las raíces del rosal,
en el iris de mi arco de reír y sonreír
de la alegría al gozo,
proclamo la virtud terrosa de raíces
de mi corazón tan rico en vuelos.
... Se me despierta el oreo
entre pinos de mi bosque ya frutal de alegría
y armonizo las manos
a misiones de tacto y a exordios de caricia...
¿Adónde alcanzan mis manos
cuando el abrazo está en flor?
De buena mañana
Abrir los ojos
a no mirar;
las minimísimas hormigas
que me entorpecen los párpados,
danzan el gozo
próximo al lloro
de pañales.
(¿Qué duerme a la sombra de los duendecillos?)
Cuando despertar
es despertarse,
siempre es alegre,
realizable:
si es de dormir,
porque respiras
sentirte vivo;
de soñar,
porque te palpas
lo esperanzado
de lo palpable;
de espabilar, porque te intriga
en las razones de conciencia;
de estar despierto,
porque la inercia
se te faculta
a alzarte en alas por la ruta
de la delicia.
¿De cuántas mañanas es la alegría?
Abrir los ojos
y, en los ojos... ¡la luz!
Cuando callo
Callo
y el pensamiento del corazón me musita
la llama
que me suspira:
fidelidad,
memoria,
fe, concordancia,
misericordia...
¿Porque soy cristiano?
Tú, Cristo por todos mis firmes lados;
Tú, Dios
alimentando mi capacidad.
Y mientras,
es el Espíritu
el que me razona causa...
Alma mía, !misericordia
de mí!
No es suficiente
Siento un suspiro feliz si la razón
deviene corazón de mi conciencia,
aunque no llego aún a la experiencia
que hay entre el viento y las velas.
¿Por qué, si soy la fuente
de la que me mana el alma,
me sofoca así la tierra
que me precipita el ansia?
¡No sé por qué no es suficiente
en la niebla de mi ser,
esa serena sorpresa
de abrir los ojos cada amanecer!
VINDRÀ EL SILENCI
Un jorn vindrà el silenci corferit
pel bes irremeiable de l’oblit.
S’esglaiarà en les ombres l’enyorança
per perseguir la llum de l’esperança,
i un jorn vindrà el silenci corferit!
Vindrà el silenci a estar-se entre tots dos
fredolic de sentir-se consirós.
Farà un niu al cansanci entre les rames
que restaren a vora de les flames,
i així se’n vindrà a estar-se entre tots dos.
Quin marge insuperable i sense mur,
impossible a les heures del futur!
I és que el record durà la seua tofa
a l’ai sense elegia i sense estrofa
del marge insuperable i sense mur.
D’una banda el donyet del meu instint
i de l’altra el roser de tu florint!
L’aire esdevindrà tàctil de tan gràvid
del teu triomf fidel i el càstig àvid
on s’afua el donyet del meu instint.
...I així vindrà el silenci... amb un nard
sangonós entre els llavis del retard!
Jo sense tu, Ed. Torre, València, 1948.
JESÚS ÉS DESPULLAT
A Lluís Margarit
Que esgarrats, entre tots, els teus vestits,
home que has arribat malmés i brut!
Pobre feix de silencis entre els crits
de qui creu que matant-te seràs mut!
Quina tendra collita de roselles
sobre el blat del teu cos que se’ns prodiga!
Les ungles dels soldats són les corbelles
que despullen la palla de l’espiga...
Què s’haurà fet de l’aigua del Jordà
recollida en les mans del teu cosí,
quan encara era el Crist un bes de pa
esperant trepitjar la carn del vi?
Els cabells —des de l’aigua a la corona—
l’aire del temps vençut te’ls despentina,
ara que ja la mort se t’acarona
gota a gota d’amor i espina a espina...
No; ja no puc trobar-te encés de sang
ni cansat del Caín de cada Abel.
Sé que Déu, vingut home pel teu fang,
t’embriaga de llum el cos rebel.
Cendra inútil és cada vestidura.
Carn i sang, totalíssima nuesa.
Nu perfecte, Jesús, fruita madura,
goig i dolor del tronc de la promesa!
Quieta majestat de Déu en Tu;
Déu mateix, Home d’Ell per Ell fet Fill.
Els hòmens —òrfens d’ulls— et deixem nu
amb la set de claror del teu espill.
On vaig, Senyor?, Ed. Institució Alfons el Magnànim, València, 1949.
FESTA I FESTA
Un sol net, mentre l’octubre s’esllavissa,
porta encara prou claror a l’alt matí.
Vinc de missa
i està l’horta més en pau que el meu destí.
El retorn a l’alqueria
em plau fer-lo desviat del camí fet.
No tinc pressa, que el diumenge és l’únic dia
que fa goig portar el llom tranquil i dret.
¡Quin color i quina flaire!
Tot alena tan segur,
que per l’aire
vaga un suc massa madur.
La rambleta dels baladres, tan callada,
porta una aigua clara clara com un broll,
i amb les pluges de tardor, duu una tongada
quasi quasi pel genoll.
Són inútils les pedrotes de passeres
que el corrent les deixa en fals.
—Si dins meu no hagués un feix de primaveres...—
Però em ric i em faig descalç.
¡Quins pessics de neu sucosa!
¡I és que corre tan fresquíssima, redell!
Se m’encén la inquietud voluptuosa
com si fos la deu de sang cada turmell.
...Allí arriba la filleta de la vídua veïna.
Per ací no pot creuar.
Amb sabates, vestit nou i mantellina
no crec pas que es decidesca per saltar.
—¿Vols que et passe, criatura?
—Si vosté me fa el favor.
—¿Vas a ser clavariesa prematura?
—Vaig a oir missa major.
Sense dubtes ni corruixes,
se’n ve a mi com l’aire sa.
Jo l’agafe per les cuixes...
(¡Que rodones les té ja!)
L’aigua em punxa per les cames
i la sang em troba el gust.
La xiqueta porta flames
ajupides en el bust.
¡Xe, que estreta és la rambleta dels baladres!
El matí sembla perfecte de tendror.
Els capricis són uns lladres
i el cervell un traïdor.
Ella, lliure,
vol mirar-me i s’enrojola, i se riu, i fuig trencant tot el moment.
El silenci me sosté tot el seu riure
i el seu cos també el sosté el meu pensament.
Les campanes omplin l’horta de veu neta.
(Ja té els pits com mitges llimes de basalt.)
Justetet arribarà per a la missa, la xiqueta.
(¿La xiqueta?, ¿o és només que jo la mire des de dalt?)
¡Que sincers s’entenen l’aiguaj i el diumenge!
(I els meus dits encara es creuen que la duc.)
El volteig de les campanes té un bon cel que les repenge.
(Quan corria, li vibrava un fresc desig cada maluc.)
Té la pell com un manoll de bona seda.
¿Per què tot sembla acusar-me d’impudent?
...¡I he llançat una pedrada recta i freda
contra el clar espill magnífic del corrent!
Octubre, 1942
Esparses, Ed. Torre, València, 1953.
EN EL XXIV ANIVERSARI DE LA MORT DE MIQUEL COSTA I LLOBERA
Mon cor estima uns versos! Més vells que un buf de vida,
més forts que un ai de mort, més verds que un pensament,
conserven de llurs mots l’emoció ferida
que descobreix l’arrel que signa la florida
des de l’esforç absent.
No guaiten les paraules d’inútil galanura,
ni els naix la fontanella joiosa del bon dir;
mes Déu els ungí l’ànima d’abismes i d’altura
i esclaten amorosos la sola positura
serena del sentir.
Versos: mon cor enveja l’harmònic nuviatge:
fidel percepció, fidel concepció.
I el pi és un canelobre amb braços a l’oratge,
hissant-me l’esperança de fer-vos l’homenatge
de l’íntim horitzó.
Octubre 1946
Braçat, Ed. Moll, Mallorca, 1955.
ABANS QUE RES
Abans que res
vull reconéixer, així com cal,
que a mi la vida no em va tal mal
i que l’estime per ser com és.
A colps d’instint,
des que em furgueja l’enteniment,
mastegue el viure com a aprenent
en la feinada d’anar vivint.
I ací un arrap
i allà una fruita i enllà una flor,
puc dir que porte madur al cor
i honest el premi d’alçar el cap.
A poc a poc,
a crits i a besos, vaig anant... vaig;
l’any no és a soles el mes de maig
i cada dia té un so i un toc.
Anar a peu
fitant la terra per prendre impuls,
fa tenir l’ànim sempre convuls
sabent si guanyes i a com el preu.
I així he arribat
a ser qui pense o a ser qui sóc.
Si porte sempre a punt el perboc
és perquè en l’aire del meu combat
els mots cairuts
no són protesta, sinó neguit;
l’home que és home va pit a pit
i es dol quan troba tants geperuts.
Dins mi se’m feny
un rastre bíblic d’auspici i clam
que em cou les hores de set i fam
per a forjar-me l’acer del seny,
i ja sé el goig
de traure el tempre del meu metall;
sé amar en acte d’enclusa i mall
maridant l’himne sensat i boig.
Però això sí,
malgrat el ritme del malaveig,
sempre tinc fibres a gust d’oreig
perquè en la vida cal viure així.
Entre fe i risc,
a mi la vida no em va tan mal,
car en la lluita per ser com cal
sent com em viuen els que jo visc.
Jo, cap de casa, Balenguera, Mallorca, 1962.
QUIET, SENSE MÉS RITME QUE L’ALÉ...
Quiet, sense més ritme que l’alé;
el pensament complet, resolt en llac;
un núvol alt —demà— guaita el sotrac
i un sol concret —ahir— calfa la fe.
Dins mi, el sabor insigne del café
amb l’apressada força del conyac;
per fora se’m delata, pel tabac,
el nerviós desig d’estar seré.
No diré res, cor meu; només tu ho saps;
no duré res allí on només tu caps,
perquè tinc tot allò que cap en tu.
Vull estar-me quiet amb tu, quiet!,
ensenyorit pel goig de no estar fet
i anar vers el dolor de restar nu.
Jo, cap de casa, Balenguera, Mallorca, 1962.
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