Enrique Martín Corrales (Valencia, 1992) es estudiante de Filosofía en la Universidad de Valencia. Ha sido, junto a Jorge Brunete, coordinador de los pliegos Las Minitrincheras, con la colaboración del café cultural El Dorado-Mae. Ha creado, de nuevo con Jorge Brunete, el blog Poesía de la Frontera.
http://poesiadelafrontera.blogspot.com.es/
Poemas suyos han aparecido en la antología "Por donde pasa la poesía", en la revista la Hamaca de Lona, en Manuales de Instrucciones de la Fundación Inquietudes, y en Las Minitrincheras.
Ha publicado: El camino hacia la herida (Colección Varadero, nº 8, 2011)
El gobierno de Israel (gobierno de ocupación)
restringe agua en Cisjordania y Gaza,
el 95% del agua de los pozos que quedan está contaminada,
…y…
una niña turbia crece del revés,
durante este año han aparecido demasiados cadáveres secos,
lejos del mundo
destruyen auroras los camiones sin destino
y unos elefantes vendrán dentro de poco
a comer en nuestras piedras,
(ha llovido esta noche,
el agua desastrosa ha cubierto las terrazas)
los ojos lluviosos de las ancianas
avecinan tuertos relámpagos de olvido,
han pasado como cuadros tiesos en las rejas,
como un muro que se fluctúa en la arena,
los olivos tan sonrientes de espumas,
qué bonito gobierno el de Israel
(se parecen a nosotros como grillos en celo)
la toalla está seca (todavía),
la ducha espera, lenta,
al delirio del grifo.
Sonrío al espejo,
abro
la manecilla.
La razón:
Que todo lo que subyace, crece:
el alardeo del pato en río seco,
un niño tibio de grasas,
la desaparición de las banderas,
la palabra en ristre, y con ella
el aleteo curioso del saltamontes,
que contiene todas las razones del pecado,
del manifiesto.
Para ello
entonces:
la voz, la piedra.
Delta:tabiques, tabiques, tabiques
y aún así
el terreno es
resbaladizo.
De su voz:
De su voz han tronado
los caminos
y una peste de esquelas,
por ellos decido el tránsito de la lágrima y el poro,
su fluctuación resurge del estaño
con el que la roca se deforma en el viento,
de su voz habita la pancarta y la tinta
desde el abismo, la torcedura del agua,
el arranque del verso palpitado
en horas muertas,
la vida que no revive.
De su voz habríamos de enervar todas nuestras palabras,
aquí y en sus cuevas bajar ahora la memoria
de la arena y la sangre derramada,
si su espera de abedules o su agitar de manzanas,
al mismo tiempo que
vivimos la pasividad alejándonos del giro,
yo hablo por la vasta porción de frío, de la tiniebla
diurna que permanece en sus fauces,
de su voz han tronado
las laringes y las tráqueas,
de su voz han salido
sus voces
de descarnados.
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EL DOLOR
“El dolor es una multitud”
Antonio Martínez i Ferrer.
dolor
(en quién), quiénes,
y quienes
arropan las velas
del descanso en el descanso
mugen en las lápidas.
Los hombres únicos fueron los que llegaron calzados,
tras las ancianas sin rostro bord(e)ando horizontes,
tras los cinturones y los perros, y los gatos y la arena,
tras los cuentos de las cuerdas y los árboles,
tras las sombras del quejido, del silencio de las batallas,
tras los niños decrépitos
tras las niñas
tras las madres...
y en las camisas amarillas
de los que respiran barro
el dolor:
El camino hacia la herida (Colección Varadero, nº 8, 2011)
DE LADO A LADO
de lado a lado
ser algo más
–un pétalo entre poros–
tiempo
solo
ajeno
atravesar la pólvora como si fuera el amor
siendo no más que eso
poema amor y polvo
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