jueves, 21 de junio de 2012

SERGIO FERNÁNDEZ SALVADOR [7.109]



Sergio Fernández Salvador

Nació en León en 1975. 

-"Quietud", La Isla de Siltolá, 2011
-"Lo breve eterno", Sevilla, La Isla de Siltolá, 2013





Quietud


LA CASA ABIERTA
                         
                              La Terenosa


   Hoy vuelves a la casa de tu infancia.

   Después de tantos meses, todavía con lastre
   de claustros, tutorías, tonterías
   y un vago sentimiento de traición,

   regresas a sus muros de caliza
   y también hacia ti. Ahí siguen todos,
   en el patio infinito, como siempre:
   los argayos sedientos, foscos sedos
   que tu padre hitara, traicioneras
   maedas, caprichosos tubos de órgano,
   eterno mobiliario al que un día juraste,
   bajo el artesonado mudable de los cielos,
   fidelidad eterna.

   Con emoción recuerdas aquel verso primero
   –entonces no sabías que era un verso–
   que en esta misma vuelta del camino
   te mostraba el camino, y a su vez
   su arduo destino hoy cumple:

   Mientras pise la hierba estaré bien.
                    
                        (Revista Isla de Siltolá nº 7)




VARIACIÓN SOBRE UN TEMA BARROCO

Que la vida no es sueño bien se ve.
El sueño es que nosotros existamos.
(También la pesadilla, algunas veces).





LAS COSAS DE PAREJA

Está bien, te perdono.
(Al fin y al cabo perdonar no es
dar sucesivas oportunidades,
y menos aceptar, inaceptable,
la ineptitud ajena,
sino atenuar las consecuencias
de nuestro propio yerro).





NIEVE EN ZAZUAR

                                       Sobre hundidos lagares y adobes derrotados
                                       pesa un silencio blanco que hiere la mirada
                                       y tal vez el recuerdo. Las bodegas
                                       semejan, sinuosas, un palpitante mar
                                       de lentitud polar. En la era, abandonado,
                                       un carro rememora entumecido
                                       su carga y su jornada. Los caminos
                                       que su copla cobraron hoy no distinguiría,
                                       ocultos entre linios
                                       de viñas escarchadas. Las campanas
                                       se sacuden la nieve perezosas,
                                       ahuyentando palomas y sesteos
                                       de la tarde escogida en la que aún
                                       caen copos sonámbulos
                                       hasta la boca abierta de unos niños.
                                       Manto virgen, sudario inmaculado
                                       que pródigo nos limpia y nos devuelve
                                       la pulcra candidez de los principios.
                                                                       
(De Quietud,
La Isla de Siltolá, 2011)





    MIRLO EN EL JARDÍN

            Esas dos notas leves
            en la ensordecedora sinfonía del orbe,
            esas dos gotas mínimas
            en el caudal innúmero del tiempo,

            del manantial del sueño las robaste,
            y pulcro y entregado, en tu jornada humilde
            con el pico melado las alzaste
            al obrador del cielo.
                                           Si allá arriba
            esquilas escuchaste, o un murmullo de hojas,
            o sonidos dolientes del crepúsculo,
            supiste destilarlos
            con hondo sentimiento en la garganta
            para ti y para nadie y para todos.

            Ya te vas por las ramas y nos dejas
            a los que así quedamos, pensativos,
            la nostalgia, recuerdo de no se sabe qué.
                                                                                                                               
(De Quietud,                                                                
Valladolid, 18/11/2008)





MUJER ANTE EL ESPEJO

DE OTRO lugar                                                               

- un lugar que no existe - y otro tiempo                   
es tu frío ademán ante las aguas
dormidas del espejo
mientras peinas tu trigo ensimismada,
mirada que no sé si sabría mantener
por diferente a todas con las que me confirmas.
¿ Acaso has descubierto del azogue el secreto
y a través de su helada superficie
ves como en holograma
un rebullir de átomos o ángeles,
un sinuoso fondo submarino
o la niña que fuiste y ahora eres,
la que a mujer jugaba
con un sujetador y un pintalabios?
No sabes que te observo, que vigilo
tu silencio, celoso de aquella intimidad
donde llegar no puedo, temeroso
de que algún día no sepas volver.

(De su libro, Quietud.)






[Poemas escritos por Sergio Fernández Salvador y publicados en el libro titulado Lo breve eterno, Sevilla, La Isla de Siltolá, 2013, 1ª edición, (colección "Tierra"), pp. 61]



A UNA HOJA

Era de falso plátano, resuelto
ya el flavo terso en apagado ocre.
Huérfana ya de rama,
en el aire sereno bailaba suspendida,
yo no sé si jugando con el viento
o prisionera de él. Abarquillada,
parecía porfiar por no caer,
como mano crispada que aferrárase
a su vida del aire. (Tantas ya daban tumbos
por la otra, la del suelo, la peregrina errante...).
A mí solo me hablaba. Nadie más
allí había. Hasta el tiempo se diría
que se había olvidado de nosotros.

A aldabonazo hondo sonó el golpe.
Ya rodaba a su invierno y no supe decirle
que comprendía su angustia, que también
busco yo quien me diga cuando caiga
que vuelto humus o alma tendré casa en la tierra
y volveré a ser sueño y primavera.




LLUVIA

No es Dios quien por nosotros apenado
desde el alto refugio de la vigilia eterna
las aceras salpica con su llanto.
Bien lo saben las madres que se fueron.




COLECCIÓN DE MARIPOSAS

Abrir juntos el tarro,
quitar el algodón, seco ya el éter,
y sacarlas despacio, y en silencio admirar
cómo el padre con lentos alfileres
las prendía extendidas sobre el polietileno,
era sólo el final de la aventura.

En los eternos días de veranos eternos
íbamos en su busca. Del maletero huésped,
el cazamariposas —uno más—
en la espera soñaba nuestro sueño:
la Pavón diurna a orillas del Curueño
—la de ocelo naranja y la de ocelo rojo—,
la legendaria Bajá de dos colas
entrevista en el parque Güell, la Tornasolada
cerca de la herrería de Compludo,
la Gitana, alma en pena, aburriendo a un neón
en los baños inhóspitos de un camping
y un luminoso etcétera.
Hoy duermen en sus cajas sueño eterno.
¿En qué urna guardáramos,
intacta su belleza, así los sueños?




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