JIM MORRISON [553]

JIM MORRISON

Jim Morrison (James Douglas Morrison) nació en Melbourne, Florida, EEUU, en 1943 y murió en París en 1971. Durante su infancia y su adolescencia vivió en diferentes ciudades y bases militares de Estados Unidos debido a los continuos traslados de su padre, que era militar. Luego de estudiar cine en Los Ángeles se dedicó a la que fue su primera y constante vocación artística: la poesía.

Como cantante de The Doors se convirtió en el símbolo de la rebeldía de la Costa Oeste estadounidense a comienzos de los setenta. Lector apasionado de Rimbaud, Artaud, Nietzsche y William Blake, tras repetidos procesos judiciales por drogadicción, abandonó la música para dedicarse a escribir y se radicó en París. Al poco tiempo, el 3 de julio de 1971, fue encontrado muerto en la bañera de su departamento.

Libros publicados

The Lords, 1969

The New Creatures, 1969

An American Player, 1970

Una plegaria americana

¿Has sentido el calor del progreso

bajo las estrellas?

¿Sabes que existimos?

Has olvidado las llaves

del reino

¿Has nacido

y estás vivo?

Reinventemos a los dioses, a los mitos

seculares

Adoremos los símbolos de los profundos bosques ancestrales

(Has olvidado la lección

de la antigua guerra)

Necesitamos doradas, inmensas copulaciones

Los padres cacarean en los árboles

del bosque

Nuestra madre murió en el mar

¿Sabes que son plácidos almirantes

quienes nos conducen al exterminio

y que obesos y torpes generales adquieren

el obsceno vicio de la sangre joven?

¿Sabes que nos gobierna la t.v.

La luna es una bestia de sangre reseca

Bandas de guerrilleros lían porros

en el vecino patio de viña verde

y se aprovisionan para la guerra en las inocentes espaldas

de boyeros agonizantes?

Oh gran creador del ser

concédenos una hora más para

redondear nuestro arte

y perfeccionar nuestras vidas

Las polillas y los ateos son dos veces divinos

y moribundos

Vivimos, morimos

y la muerte a nada pone fin

Seguimos viaje hacia la

Pesadilla

Cuélgate de la vida

Flor nuestra de pasión

Cuélgate de las conchas y de las vergas

de la desesperanza

Nuestra última visión nos la dio

la gonorrea

La entrepierna de Colón se hinchó

de muerte verde

(Le toqué la pierna

y la muerte sonrió)

Nos hemos reunido en este loco

y antiguo teatro

Para pregonar nuestra pasión de vivir

y huir de la multitudinaria sabiduría

de las calles

Han echado abajo las puertas

Protegen las ventanas

y queda uno

Para bailar y salvarnos

Con la divina burla

de las palabras

La música enciende el ánimo

(Cuando a los asesinos del único Rey verdadero

deambular libres se les permite

mil Brujos aparecen

en el país)

Dónde están los festines

que nos prometieron

Dónde el vino

el Vino Joven

(muriendo está en la viña)

burla constante

concédenos una hora para la magia

Nosotros los del guante de púrpura

Nosotros los del vuelo de estornino

y hora de terciopelo

Nosotros los de la raza del placer árabe

Nosotros los de la bóveda del sol y de la noche

y por vuestra sedosa

acolchada casa

una cabeza, sensatez

y una cama

Turbulento decreto

La burla constante

te reclama

Teníamos la costumbre de creer

en los buenos tiempos

Seguimos disfrutándolos

En cuentagotas

Las Cosas de la Bondad

y un cejo desfruncido

Olvidan y toleran

¿Sabías que la libertad existe

en un libro escolar?

¿Sabías que los locos

gobiernan nuestra cárcel

en una celda, en una checa

en un remolino blanco,

libre y protestante?

Estamos colgados cabeza abajo

al borde del aburrimiento

Buscamos la muerte

en el cabo de una vela

Buscamos algo

que nos ha encontrado

Podemos inventar nuestros propios reinos

imponentes tronos de oro, esos sitiales de lujuria,

y estamos obligados a amar, en herrumbrosas camas

Ser un collage de polvo de magazine

rascado en las frentes de los muros de seguridad

Esta es la cárcel perfecta para quienes deben

levantarse temprano y luchar por esos

valores inservibles

mientras muchachas llorosas

exhiben sus miserias y hacen pucheros

delirantes palabras para

un personal que está de atar.

Oh, estoy harto de dudas

Vivo en la luz de la certeza

Sur

Crueles vínculos

Los sirvientes tienen el poder

hombres-perros y sus mezquinas mujeres

cubren con míseras sábanas

a nuestros marineros

(¿dónde estabas a la hora de apoyarnos?)

¿Ordeñar un bigote?

¿o moler una flor?

Estoy harto de caras agrias

Que me observan desde lo alto

de su Torre de T.V. Quiero rosas en

el cenador de mi jardín. ¿Entendido?

Nos esperan para llevarnos

al jardín dividido

¿Conoces la palidez y el impúdico temblor

de la muerte que llega a insólitas horas

sin avisar, sin cita previa

como una horrible invitada empalagosa

con la que te has encamado?

Con nosotros fabrica ángeles la muerte

y nos pone alas

donde teníamos brazos

suaves como garras

de cuervo

Basta de dinero, basta de disfraces

Este otro Reino parece con mucho el mejor

hasta que su otra mandíbula revela el incesto

y la relajada obediencia a una ley vegetal

No iré

Prefiero un Festín de Amigos

a la familia Gigante

(1970)

Traducido por Ana María Moix

American Night

¡Aclamad todos a la noche americana!

¿Qué era eso?

No lo sé

Suena como a armas... truenos

(RoadHouse Blues se corta aquí para que Jim haga una pequeña participación final con el público)

¡Bien,Bien,Bien!

¡Hey, escucha! ¡Escucha! ¡Escucha, hombre! ¡Escucha, hombre!

No se cuántos de vosotros creéis en al astrología...

Sí.. está bien.. está bien, nena, Yo.. yo soy Sagitario

El más filosófico de los signos.

Pero de todos modos, no creo en eso.

Pienso que es un manojo de gilipolleces, yo mismo.

Pero te digo esto, hombre, te digo esto.

Nose que va a pasar, hombre, pero quiero tener fuerzas antes de que esta mierda de casa arda entera en llamas.

¡Por supuesto!

An American Prayer

¿Conoces el cálido progreso

bajo las estrellas?

¿Sabes que existimos?

Has olvidado las llaves

del reino.

Acabas de nacer

¿y estás vivo?

Reinventemos los dioses, todos los mitos

de los tiempos.

Celebremos símbolos desde el profundo y antiguo bosque.

(Has olvidado las lecciones

de la antigua guerra)

Necesitamos grandes y doradas cópulas.

Los padres están ocultos en los árboles

del bosque.

Nuestra madre está muerta en el mar.

¿Sabes que estamos siendo conducidos

a matanzas por apacibles almirantes?

¿Y que gordos y lentos generales están siendo

obscenos en sangre joven?

¿Sabes que estamos siendo manejados por la televisión?

La luna es una bestia de sangre seca.

Bandas guerilleras hacen rodar números

en el siguiente bloque de verde vid

acumulado para guerras sobre inocentes,

pastores que solo están muriendo.

Oh gran creador del ser

concédenos una hora más para

realizar nuestro arte

y perfeccionar nuestras vidas.

Las polillas y los ateos son doblemente divinos

y morir.

Vivimos, morimos

y la muerte no termina con esto.

Nos hace viajar hacia la

Pesadilla,

aferrarnos a la vida.

Nuestra pasión florecerá.

Aferrarnos a coños y pollas

de desesperación.

Conseguimos nuestra visión final

por aplauso.

La ingle de Colón se

llenó de sangre verde.

(Toqué su muslo

y la muerte sonrió.)

Nos hemos reunido dentro de este antiguo

e insano teatro.

Para propagar nuestra ambición de vida

y escapar de la sabiduría que invade

las calles.

Los graneros son asaltados

Las ventanas se mantienen

Y solo uno de todo el resto

para bailar y salvarnos

con burlas divinas

de palabras.

La música inflama el temparamento

(Cuando los verdaderos asesinos del Rey

son dejados correr libremente

mil Magos surgen

en la Tierra)

Dondé están los banquetes que nos prometieron

Dónde está el vino,

el nuevo vino.

(Muriendo en la vid)

Angels And Sailors

Ángeles y marineros

chicas ricas

vallas de jardines

tiendas de campaña.

Sueños mirándose el uno al otro, suaves y lujosos coches. Chicas en garajes, desnudas, fuera para coger ropa y licor, medio galón de vino y seis paquetes de cerveza. Saltado, llevado a cuestas, nacido para sufrir, hecho para desnudarse en el páramo salvaje.

Nunca te trataré mal.

Nunca empezaré ninguna clase de escena.

Te diré en cada lugar y en cada persona en los que he estado.

Siempre un instructor en el campo de juego, nunca un asesino.

Siempre una dama de honor al borde de la fama o sobre ella.

Manipuló a dos chicas para entra en su habitación del hotel.

Una, una amiga, la otra, la más joven, una nueva desoconcida.

Vagamente mejicana o puertorriqueña.

Pobres muslos de muchacho y nalgas llenas de cicatrices del cinturón de su padre.

Ella intenta hablar.

Historias de su novio, de drogas, juegos adolescentes de muerte.

Chaval guapo, muerto en un coche.

Confusión.

Sin conexiones.

Ven aquí.

Te amo.

Paz en la tierra.

¿Morirás por mí?

Cómeme.

Este camino.

El fin.

Siempre te seré sincero.

Nunca saldré, ocultándote cosas, nena

Si sólo me mostraras la Lejana Arden otra vez.

Me sorprende que la hayas podido despertar.

Él la azota ligeramente, irónicamente, con el cinturón.

¿No ha sido ya suficiente? Pregunta ella.

Ahora vestida y yéndose.

La chica española comienza a sangrar.

Dice que es su menstruación.

Esto es el cielo católico.

Tengo un antiguo crucifijo indio alrededor de mi cuello.

Mi pecho es fuerte y moreno.

Mentiras sobre sábanas, miserable, manchadas con una virgen sangrienta.

Podríamos planear un asesinato

O empezar una religión.

Black Polished Chrome/Latino Chrome

La música era nueva,

negro cromo pulido

y vino después del verano,

como noche líquida.

El DJ tomó pastillas para mantenerse despierto durante siete días y poder tocar.

Ellos fueron al estudio

Y alguien lo conocía

Alguien conocía al empresario de TV.

Él fue a vuestra fiesta en casa y pinchó discos.

Y cuando se marchó con el cálido sol del mediodía y anduvo hacia su coche. Vio que unos chavales habian escrito F-U-C-K en su parabrisas.

Lo limpió con un trapo y sonriendo se fue tranquilamente.

Es rico. Tiene un gran coche.

Mi pandilla te conseguirá.

Escenas de violación en el arroyo.

Seducción en los coches, en los edificios abandonados.

Peleas en las tiendas de comida.

El polvo, los zapatos.

Camisas abiertas y cuellos levantados.

Esculpido pelo brillante.

Eh, tío! ¿Quieres chicas, pastillas, hierba? Vamos... Te enseñaré a pasarlo bien. Este sitio tiene de todo. Vamos... yo te enseño.

Curses, Invocations

Maldiciones, invocaciones.

Extrañas cabezas mestizas disminuídas.

Sigo esperando que alguno de vosotros ascienda.

Grandes reinas pechugonas y obesas.

Cerdos de jardín y coños veteranos.

Pintorescas coles santas.

Acaparadores de mierda e individualistas.

Oficiales desnudos obstaculizando.

Perdedores de apretados labios y

lujuriosos vendedores jodidos.

Mis estupendos militares.

Todos una extraña orden de monstruos.

Te damos la bienvenida nuestra procesión.

Aquí vienen los cómicos

Míralos sonreir.

Míralos bailar una milla india.

Míralos imitar.

Cuánto aplomo

Para imitar a todo el mundo.

Palabras, disimulad.

Palabras, sed rápidas.

Palabras, pareced bastones.

Plántalas, ellas crecerán.

Míralos dudar así.

Siempre seré un hombre de palabra.

Mejor que un hombre pájaro.

Dawn's Highway

Los indios se dispersaron sobre la carretera del alba donde fantasmas sangrando golpean el frágil cascarón de mi mente infantil .

Yo y mi ‑ ahhh- madre y mi padre ‑ mi abuela y mi abuelo conduciendo a través del desierto, en el amanecer, un camión de trabajadores indios había golpeado a otro coche, bueno, exactamente no se que sucedió, pero allí estaban los indios dispersados por toda la carretera, sangrando hasta la muerte.

Entonces el coche gira y para. Era la primera vez que probaba el miedo. Yo debía de tener cuatro años - como un niño se parece a una flor, su cabeza solo está flotando en la brisa, tío. La sensación que tengo ahora cuando pienso en ello, es que las almas de aquellos indios muertos, tal vez una o dos de ellas, quizá estuviesen corriendo enloquecidas por allí y puede que se reclinaran en mi alma. Y aún siguen ahí.

Los indios se dispersaron sobre la carretera del alba donde fantasmas sangrando golpean el frágil cascacarón de mi mente infantil .

Sangre en las calles del pueblo de New Haven. Sangre mancha las azoteas y las palmeras de la Venecia. Sangre en mi amor del terrible verano. Sol rojo sangriento, la fantástica L.A.

La sangre chilla en su mente mientras ellos cortan sus dedos, sangre brotará en el nacimiento de la nación.Sangre es la rosa de la misteriosa unión. Sangre en la ascensión, me persigue.

Indio, indio, ¿Por qué moriste? El indio dice, por nada en absoluto.

Pensamientos a tiempo

Pensamientos a tiempo y pasados de moda

El Autoestopista

Permanecía junto a la carretera

Y niveló su pulgar

En el tranquilo cálculo de la razón

Hola, ¿ Qué tal? Acabo de vovler de la ciudad de L.A.

Estaba fuera, en el desierto, por un tiempo.

Motoristas en la tormenta

Sí. En medio de esto

Motoristas en la tormenta

Correcto...

En este mundo nacemos

¡Eh! Escucha, tío, tengo realmente un problema.

En este mundo somos arrojados.

Cuando yo estaba fuera en el desierto, sabes.

Como un perro sin hueso

Un actor fuera prestado

No sé como decírtelo

Motoristas en la tormenta

pero, ah, maté a alguien

Hay un asesino en la carretera

No...

Su cerebro se está retorciendo como un sapo

No es gran cosa, sabes

No creo que nadie encuentre nada sobre esto, pero...

Coge unas largas vacaciones

solo,ah...

Deja jugar a tus niños

Este tío me llevó y ah...

Si tu llevas a este hombre

Empezó dandome muchos problemas

La dulce familia morirá

y no podía aguantarlo, sabes

Asesino en la carretera.

Y lo perdí.

Sí.

10 poemas de Jim Morrison que debes leer mientras eres joven y que cambiarán tu percepción para siempre

Por Alejandro Arroyo Cano

Tan sólo estaba explorando los límites de la realidad. Tenia curiosidad por ver qué pasaría. Eso era todo: simple curiosidad.

— Jim Morrison

La década de los 60 fue un hervidero de jóvenes subversivos que buscaban la utópica libertad en contra del sistema capitalista. Las artes, y principalmente la música, se vieron empapadas por estos sentimientos. Como un movimiento de contracultura surgieron lo hippies, quienes alimentaban sus sueños con LSD y marihuana. En esta explosión de colores y sensaciones nació una mítica figura para el rock: Jim Morrison.

El Rey Lagarto, como también fue conocido, comprendió que era tiempo de abrirse a la psicodelia, de buscar trascender a través de la meditación estimulada por el estado alterado que provocaban las drogas. De esta manera se condujo en vida y compartió sus sentimientos en las letras de la legendaria banda The Doors.

Poemas de Jim Morrison

“Yo no saldré ahí afuera, tú tendrás que entrar dentro de mí”.

Una de las etapas que poco fue divulgada del Rey de la Roca Orgásmica, fue la de poeta. Las personas que entonces lo seguían casi como si fuera un profeta, anhelaban alcanzar el místico estado que profesaba leyendo sus poemas. Los textos que te presentamos a continuación pueden parecer producto de un arrebato de inconsciencia, pero creemos que si te acercaste a este texto, se debe a tu gran sensibilidad intelectual.

Poder 

Puedo hacer que la tierra se pare 

en seco. Hice 

desaparecer los coches azules. 

Me puedo hacer invisible o pequeño. 

Puedo convertirme en gigante  y alcanzar las 

cosas más lejanas. Puedo cambiar 

el curso de la naturaleza. 

Puedo situarme en cualquier lugar 

del espacio o el tiempo. 

Puedo invocar a los muertos. 

Puedo percibir sucesos de otros mundos,

en lo más profundo de mi mente 

y en la mente de los demás. 

Yo puedo. 

Yo soy. 

Power 

I can make the earth stop in  

its tracks. I made the  

blue cars go away. 

I can make myself invisible or small.  

I can become gigantic and reach the  

farthest things. I can change  

the course of nature. 

I can place myself anywhere in  

space or time.  

I can summon the dead.  

I can perceive events on other worlds,  

in my deepest inner mind,  

and in the minds of others.  

I can. 

I am. 

El Mundo en Llamas 

El mundo en llamas… 

Taxi desde África… 

El Gran Hotel… 

Una gran fiesta anoche 

atrás, volviendo atrás 

en todas direcciones 

durmiendo estas insanas horas. 

Nunca me despertaré 

de buen humor otra vez. 

Estoy harto de estas apestosas botas. 

The World on Fire 

The world on fire … 

Taxi from Africa… 

The Grand Hotel…  

He was drunk  

a big party last night  

back going back  

in all directions  

sleeping these insane hours.  

I’ll never wake up  

in a good mood again.  

I’m sick of these stinky boots. 

La película

La película comenzará en unos instantes.

Anunció la estúpida voz.

Todos aquellos sin sitio esperarán al siguiente espectáculo.

Nos colocamos lentamente, lánguidamente en el pasillo.

El auditorio era enorme y silencioso.

Mientras nos sentábamos y oscurecía, la voz continuaba.

El programa de esta tarde no es nuevo.

Has visto este espectáculo una y otra vez.

Has visto tu nacimiento, tu vida y tu muerte.

Podrás recordar todo el resto.

¿Tendrás un buen mundo cuando mueras?

¿Bastante para basarlo en una película?

Me estoy yendo de aquí.

¿Adónde vas?

Al otro lado de la mañana.

Por favor, no persigas las nubes, pagodas.

Su sexo le atrajo como una cálida y amistosa mano.

Está bien, todos tus amigos están aquí.

¿Cuándo podré verlos?

Después de que hayas comido.

No tengo hambre.

Uh, quisimos decir golpeado.

The Movie

The movie will begin in five moments.

The mindless voice announced

all those unseated will await the next show.

We filed slowly, languidly into the hall.

The auditorium was vast and silent

as we seated and were darkened, the voice continued.

The program for this evening is not new.

You’ve seen this entertainment through and through.

You’ve seen your birth your life and death

you might recall all of the rest.

Did you have a good world when you died?

Enough to base a movie on?

I’m getting out of here.

Where are you going?

To the other side of morning.

Please don’t chase the clouds, pagodas.

Her cunt gripped him like a warm, friendly hand.

It’s alright, all your friends are here.

When can I meet them?

After you’ve eaten

I’m not hungry.

Uh, we meant beaten.

Silver stream, silvery scream.

Oooooh, impossible concentration.

Inmaculadamente drogado

Te diré esto.

Ninguna recompensa eterna nos perdonará ahora.

Por malgastar el alba.

Vuelvo a aquellos días, todo era mas sencillo y más confuso.

Una noche de verano, yendo al muelle.

Me encontré con dos jóvenes chicas.

La rubia se llamaba Libertad.

La morena, Empresa.

Hablamos y me contaron esta historia.

Ahora escucha esto…

Te hablaré sobre Texas radio y su gran ritmo

Suavemente conducido, lento y loco.

Como algún nuevo lenguaje.

Llegando a tu cabeza con el frío, furia repentina de un mensajero divino.

Déjame hablarte sobre la angustia y la pérdida de dios.

Divagando, divagando en la desesperada noche.

Aquí fuera no hay estrellas en todo el perímetro.

Aquí fuera estamos colocados.

Inmaculados.

Stoned Inmaculate

I’ll tell you this… 

No eternal reward will forgive us now. 

For wasting the dawn.

Back in those days everything was simpler and more confused.

One summer night, going to the pier. 

I ran into two young girls. 

The blonde one was called Freedom.

The dark one, Enterprise. 

We talked and they told me this story. 

Now listen to this.. 

I’ll tell you about Texas radio and the big beat. 

Soft driven, slow and mad. 

Like some new language. 

Reaching your head with the cold, sudden fury of a divine messenger.

Let me tell you about heartache and the loss of god.

Wandering, wandering in hopless night.

Out here in the perimeter there are no stars.

Out here we is stoned.

Immaculate.

Despertar del recién nacido

Gentilmente se agitan, gentilmente ascienden.

Los muertos son recién nacidos despertándose.

Con desoladoras amputaciones y almas húmedas. 

Gentilmente suspiran en el extasiado funeral de asombro 

¿Quién llamo a esa muerte al baile? ¿Fue la joven mujer aprendiendo a tocar la canción del fantasma en su pequeño piano? 

¿Fueron los desérticos niños? ¿Fue el mismo fantasma de Dios, tartamudo, animado, charlando ciegamente? 

Te he llamado para embalsamar la tierra. 

Te he llamado para anunciar la tristeza cayendo como carne quemada. 

Te he llamado para desearte el bien. Para glorificarte como un nuevo monstruo. 

Y ahora te llamo para rezar.

Newborn Awakening

Gently they stir, gently rise. 

The dead are newborn awakening. 

With ravaged limbs and wet souls. 

Gently they sigh in rapt funeral amazement. 

Who called these dead to dance? Was it the young woman learning to play the ghost song on her baby grand?

Was it the wilderness children? 

Was it the ghost god himself, stuttering, cheering, chatting blindly? 

I called you up to anoint the earth.

I called you to announce sadness falling like burned skin. 

I called you to wish you well. 

To glory in self like a new monster. 

And now I call you to pray.

Un  banquete de amigos

Wow, estoy harto de dudas

Vivir en la luz de la certeza

Sur

Crueles ataduras

Los esclavos tienen el poder

hombre perros y sus mezquinas mujeres

tirando pobres mantas sobre

nuestros marineros.

¿Y dónde estabas en nuestra recostada hora?

¿Ordeñando tu bigote,

o moliendo una flor?

Estoy harto de estas severas caras

Mirándome desde la torre

de la televisión, Quiero rosas en

mi enrejado jardín, ¿cava?

Bebes reales, rubíes

deben ahora reemplazar a los abortados.

Extranjeros en el fango.

Estos mutantes, comida de sangre

para la planta que es arada.

Están esperando para llevarnos dentro

del cortado jardín.

¿Sabes cómo de pálida y lasciva aterradora

viene la muerte en la desconocida hora?

Sin previo aviso, imprevista

como una aterrador y amigable invitado que has

traído a tu cama.

La muerte hace ángeles de todos nostros

y nos pone alas

donde teníamos hombros

suaves como garras

de cuervo.

No más dinero, no más disfraces

Este otro reino parece desde lejos el mejor

hasta su otra mandíbula revela incesto

y obediencia perdida a una ley vegetal.

No iré.

Prefiero un banquete de amigos

a una Familia Gigante

A Feast Of Friends 

Wow, I’m sick of doubt

Live in the light of certain

South

Cruel bindings.

The servants have the power

dog-men and their mean women

pulling poor blankets over

our sailors

(And where were you in our lean hour)

Milking your moustache

or grinding a flower?

I’m sick of dour faces

Staring at me from the TV

Tower, I want roses in

my garden bower; dig?

Royal babies, rubies

must now replace aborted

Strangers in the mud

These mutants, blood-meal

for the plant that’s plowed.

They are waiting to take us into

the severed garden

Do you know how pale and wanton thrillful

comes death on a strange hour

unannounced, unplanned for

like a scaring over-friendly guest you’ve

brought to bed

Death makes angels of us all

and gives us wings

where we had shoulders

smooth as raven’s

claws

No more money, no more fancy dress

This other kingdom seems by far the best

until it’s other jaw reveals incest

and loose obedience to a vegetable law.

I will not go

Prefer a Feast of Friends

To the Giant Family.

Lamento

Lamentos por mi miembro

Escocida y crucificada

Busco conocerte

Adquiriendo emotiva sabiduría

Puedes abrir los muros del misterio

Estriptis

Cómo recibir a la muerte en el espectáculo matinal.

Muerte de la televisión que absorben los niños.

Misterio de la sana muerte que me haces escribir

Tren lento, la muerte de mi polla da la vida.

Perdona a los pobres viejos que nos dieron la entrada

Nos enseñaron a Dios en las oraciones infantiles por la noche.

Guitarrista

Anciano sátiro sabio

Canta tu oda a mi polla

Acaricia su lamento

Endurece y guíanos, congelados

Células perdidas.

El conocimiento del cáncer.

Hablar al corazón.

Y dar el gran regalo.

El Trance del Poder de las Palabras.

Este establo amigo y la bestia de su zoo

Salvajes y peludas chicas.

Mujeres floreciendo en sus cimas.

Monstruos de piel.

Cada color se conecta

para crear el bote

que mueve la raza.

Cualquier infierno podría ser más horrible

que ahora.

¿Y real?

Presioné su muslo y la muerte sonrió.

Muerte, vieja amiga.

La muerte y mi polla son el mundo.

Puedo perdonar mis pecados en nombre de

Sabiduría, Lujo y Romance

Sentencia sobre sentencia

Las palabras con la cura de los lamentos

Para la muerte del espíritu de mi polla

No tiene significado en el suave fuego

Las palabras me dieron mis pecados y me pondrán bien.

Creételo

Juntémonos todos ahora y lamentemos la muerte de mi polla

Una tonelada de conocimiento en la emplumada noche

Los chicos se vuelven locos en su cabeza y sufren

Sacrifico mi polla en el altar del silencio.

Lament

Lament for my cock

Sore and crucified

I seek to know you

Aquiring soulful wisdom

You can open walls of mystery

Stripshow

How to aquire death in the morning show

TV death which the child absorbs

Deathwell mystery which makes me write

Slow train, the death of my cock gives life

Forgive the poor old people who gave us entry

Taught us god in the child’s praye in the night

Guitar player

Ancient wise satyr

Sing your ode to my cock

Caress it’s lament

Stiffen and guide us, we frozen

Lost cells

The knowledge of cancer

To speak to the heart

And give the great gift

Words Power Trance

This stable friend and the beast of his zoo

Wild haired chicks

Women flowering in their summit

Monsters of skin

Each color connects

to create the boat

which rocks the race

Could any hell be more horrible

than now

and real?

I pressed her thigh and death smiled

Death, old friend

Death and my cock are the world

I can forgive my injuries in the name of

Wisdom Luxury Romance

Sentence upon sentence

Words are the healing lament

For the death of my cock’s spirit

Has no meaning in the soft fire

Words got me the wound and will get me well

I you believe it

All join now and lament the death of my cock

A tounge of knowledge in the feathered night

Boys get crazy in the head and suffer

I sacrifice my cock on the altar of silence

Hora de magia

Burla permanente,

danos una hora para la magia.

Nosotros los del guante púrpura.

Nosotros los del estornino vuelo

y hora aterciopelada.

Nosotros los de la raza del placer árabe.

Nosotros los de la cúpula solar y la noche.

Danos un credo

en el que creer.

Una noche de lujuría

Danos confianza en

la noche.

Danos color,

cientos de matices

una rica mandela,

para mí y para ti

y para tu sedosa

casa de sauces.

Una cabeza, sabiduría

y una cama

problemático decreto.

Burla permanente

te he reclamado.

Solíamos creer

en los antiguos buenos días.

Todavia recibimos

de pequeñas formas

las Cosas de Bondad.

Una frente antideportiva.

Olvida y permite.

Hour Of Magic

Resident mockery

give us an hour for magic

We of the purple glove

We of the starling flight

and velvet hour

We of arabic pleasure’s breed

We of sundome and the night

Give us a creed

To believe

A Night of lust

Give us trust in

The Night

Give of color

Hundred hues

a rich mandala

For me and you

And for your silky

pillowed house

A head, wisdom

And a bed

Troubled decree

Resident mockery

has claimed thee.

We used to believe.

In the good old days.

We still receive in

little ways.

The Things of Kindness

An unsporting brow

Forget and allow.

Canción del fantasma

Despierta

Sacúdete los sueños de tu pelo

Mi preciosa y dulce niña.

Elige el día y el signo para tu día

El día es divino.

La primera cosa que ves.

Una inmensa y radiante playa en una bonita y adornada luna

Parejas desnudas corren por sus tranquilos lados

Y reímos como dulces, locos niños

Inmersos en la lana confusa de la mente infantil

La música y las voces giran a nuestro alrededor

Eligen su antiguo cantar

Tu tiempo ha regresado

Elige ahora, su dulce canto

Debajo de la luna

Junto al lago antiguo

Entra otra vez en el dulce bosque

Entra en el cálido sueño

Ven con nosotros

Todo está roto y baila

Ghost Song

Awake.

Shake dreams from your hair

My pretty child, my sweet one.

Choose the day and choose the sign of your day

The days divinity

First thing you see.

A vast radiant beach in a cool jeweled moon

Couples naked race down by its quiet side

And we laugh like soft, mad children

Smug in the wooly cotton brains of infancy

The music and voices are all around us.

Choose they croon the ancient ones

The time has come again

Choose now, they croon

Beneath the moon

Beside an ancient lake

Enter again the sweet forest

Enter the hot dream

Come with us.

Everything is broken up and dance.

La libertad existe

¿Sabes que la libertad existe

en los libros escolares?

¿Sabes que hombres locos están

dirigiendo nuestras prisiones?

En una cárcel, en un presidio

en un blanco y libre

remolino protestante.

Estamos colgados cabeza abajo

al borde del aburrimiento.

Estamos alcanzando la muerte

en el final de una vela.

Estamos intentando conseguir algo

que ya nos ha encontrado.

Freedom Exists

Did you know freedom exists

In school books

Did you know madmen are

Running our prisons

Within a jail, within a gaol

Within a white free protestant

Maelstrom

We’re perched headlong

On the edge of boredom

We’re reaching for death

On the end of a candle

We’re trying for something

That’s already found us

Morrison psicodélico

Estos poemas de Jim Morrison nos muestran que su pensamiento trascendió de un plano terrenal, ordinario, para conocer espacios que pocos comprendemos. A casi 45 años de su muerte, sus palabras siguen retumbando en los corazones de los jóvenes espíritus.

http://culturacolectiva.com/10-poemas-de-jim-morrisson-que-debes-leer-mientras-eres-joven-y-que-cambiaran-tu-percepcion-para-siempre/

"APUNTES SOBRE LA POÉTICA DE JIM MORRISON EN EL ANIVERSARIO 45 DE SU MUERTE" 

POR LEONIDAS RUBIO (CHILE) DE SU PÁGINA "ACTAS DE (MALA) FE"

Cuando la diversión muere se convierte en Juego.

Cuando el sexo muere se convierte en Clímax.

Todos los juegos contienen la idea de la muerte.

J. M.

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En forma preliminar cabe mencionar que la irrupción de una poética de rango mayor en la música popular y en especial dentro del rock, no es exclusividad de Jim Morrison y su grupo The Doors. Es posible anotar los nombres de Roger Waters y David Gilmour (Pink Floyd), David Bowie, Paul Simons, Freddy Mercury, Keith Reid (Procol Harum), Sixto Rodríguez, Neil Young (Crazy Horse), por mencionar sólo algunos cuya influencia y estatura lírico-musical está fuera de toda controversia. Con esas menciones admito que hago omisiones deliberadas, puesto que la fortuna mediática ha posicionado con gran imagen literaria a otros como Dylan o los muchachos de Liverpool pero en mi opinión personal sus letras no por cantidad alcanzan la calidad exigida al concepto de poema. Talvez habría que empezar a distinguir técnicamente entre poetas del rock y narradores de este género, con lo cual haríamos claridad más allá de las preferencias. De cualquier modo, sea cual sea el criterio, no cabría duda que el nombre de mayor jerarquía poética de la historia de la música popular contemporánea es el de Jim Morrison.

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James Douglas Morrison, más conocido como Jim, era una inteligencia poética por excelencia, en ebullición. Esto implica decir que toda su cosmovisión y su acción de arte estaban impulsadas por la capacidad de construcción verbal, aunque no se agotaba en esa formalidad que damos a llamar poema. Hay un influjo sanguíneo, rítmico, sexual, psico-social y plástico que conduce su proceso creativo.

Es cosa bien sabida que el denominativo del conjunto -literalmente "Las Puertas"- fue adoptado a instancias de Morrison citando a Blake: "Si las puertas de la percepción se abrieran, la realidad se mostraría al ser humano tal como es: infinita". Esta premisa fue reclamada en la década del '60 por Aldous Huxley y Timoty Leare a partir del uso de sustancias psicoactivas, experiencia que condicionó el curso de los acontecimientos no sólo para algunos escritores y los artistas de rock sino para un fenómeno (contra) cultural y generacional completo.

Se advierte entonces que el germen poético de Morrison afirma un punto de origen en la vanguardia post-romántica y acusa recibo del salto cualitativo de la poesía anglosajona entre Blake y los poetas beatnik. Así aparece que sus referentes anglo-americanos obligados remiten al arco que va de Whitman a Ginsberg, donde el concepto de voz ecuménica reclama para sí una especie de épica y una ética tribal o el misticismo en estado salvaje que Paul Claudel usaba para definir a Rimbaud. De allí a que Morrison instale una arista de su obra a partir del ritual convocante, en particular con "Una Plegaria Americana" (1970). Esto trasluce que en su hablante el concepto de "lo americano" abarca la totalidad del receptor y su enunciación se dirige a un sujeto que tiene en común una identidad, un sentido de pertenencia en lo que históricamente se ha dado en llamar "América" como paradigma de la cultura anglosajona colonial, a partir de la toma de conciencia de esa nación en torno a sí misma y su recurrencia autorreferencial en la literatura contemporánea. Como tal, la identidad de "lo americano" no es peor ni mejor que "lo francés" o "lo español" o "lo latinoamericano", pero es básicamente distinto, en tanto "lo americano" es por excelencia una tensión que se polariza entre el conservadurismo luterano y el liberalismo post-industrial, entre el moralismo protestante y el consumismo hedonista, entre el militarismo imperialista y el pacifismo civilista de alto costo, de estatus progresista, principalmente remitido a la clase media blanca ascendente de EEUU, como lo fue el movimiento cuáquero en época de Whitman y lo volvió a ser el movimiento hippie en tiempos de Ginsberg. En los relevos generacionales siempre se produce el extremo de esa tensión con rasgos de ajuste de cuentas y a la vez de remordimiento colectivo. Es una variante social inevitable de lo que Octavio Paz llama "la tradición de la ruptura" en la poesía moderna.

Así lo admite el propio Morrison en el reportaje para revista Rolling Stone (Jerry Hopkins, 1970), donde no deja dudas de su autopercepción de ser un instrumento de reacciones sociales, en una suerte de aceptación voluntaria de un papel dramático dentro de la dinámica de la cultura:

"Lo que solían llamar rock ha muerto, se convirtió en algo decadente. Y luego surgió un revival del rock desde Inglaterra. Y llegó muy lejos. Estaba bien articulado.Entonces tomó conciencia de sí mismo, algo que para mí es el principio de la muerte. Al tomar conciencia de sí mismo, involucionó y se convirtió en algo incestuoso. La energía se acabó, igual que la fe en él. Creo que para que cualquier generación se afirme como una entidad humana consciente, ha de romper con el pasado, así que obviamente, los chicos que vienen detrás no van a tener mucho en común con nosotros. Van a crear su propio y único sonido."

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En el caso de Morrison la acción social de la palabra está hermanada con la dimensión poético-teatral, la música popular y la representación. De esa manera se da cita inevitablemente el procedimiento de la vanguardia, en especial de Artaud, donde la plasmación del texto no supone un proceso enteramente intelectual sino corporal e instintivo. Por esa vía el poeta Morrison deviene en performance, no por casualidad también llamado "chamán" -el médico-brujo de la tribu- o "Rey Lagarto": una suerte de gurú erótico y declamatorio que convoca el éxtasis masivo por contagio, a la manera de una catarsis colectiva. Habida cuenta de este rol, el poeta Morrison se presenta frente a la acción poética como un ser hiperlúcido, omnipotente, que se ficcionaliza o se autoconstruye mitológicamente a partir del poema en paralelo a la presentación pública en el formato del concierto. Es un ejercicio inconsciente, que procede de una pulsión psíquica personal, pero que es capaz de hacer concurrir un auditorio con la mediación del mito emergente. Es decir que el receptor implícito del poema morrisoniano es un sujeto plural y su lectura moviliza arquetipos de arraigo en el inconsciente colectivo, más allá del ejercicio directo o individual de la lectura o la audición. Es la más plena realización del ideal de Blake y la expresión más extrema del hablante-aedo neo-mesiánico de "Hojas de Hierba" (Whitman) que reaparece en Ginsberg con un ímpetu simultáneo de sacralización y profanación. Es en ese código que el hablante chamánico de Morrison dice:

"Necesitamos doradas, inmensas copulaciones"

El procedimiento, como ocurre con frecuencia, confirma la identidad subjetiva en un efecto espejo, en un inverso proporcional, puesto que el repertorio de imágenes del hablante profético o bardo colectivo no codifica un argumento sino un estado mental: el delirio. Morrison alguna vez se definió a sí mismo frente a la prensa como un "político erótico". En cuanto tal, su poética se proyecta en ángulo piramidal hacia la multitud pero su punto de fuga es el sujeto emisor, el vidente, el incitador, con una mirada de prisma que filtra la visión panorámica. Por algo el chamán es un individuo distinguido y validado por el resto de la tribu, investido de liderazgo. Por tanto su rapsodia se propone ser representativa, aunque nada de esto sea otra cosa que un registro de espejismos. El poeta es, en esta dimensión, como el viejo maestro Houdini, un prestidigitador, un ilusionista. Así sobre todo en "Las Nuevas Criaturas" (1968), los enunciados se encabalgan y se engarzan con libertad plástica en la tradición del poema visionario:

"Las autopistas de la vieja ciudad

Fantasmas en coches

Sombras eléctricas

Ensenada

la foca muerta

el crucifijo del perro

espíritus de los muertos coche sol.

Para el coche.

Lluvia. Noche.

Siente.

Ave marina gemido marino

Terremoto murmurante

Incienso de rápido consumo

Clamor indignado

Carretera sinuosa

Hasta las cuevas chinas

El hogar de los vientos

Los dioses del luto

Otro pasaje:

"La chica de la tienda

a medianoche

se deslizó hasta el pozo

y se encontró con su amante

Hablaron un rato

y rieron

después él se fue

Ella puso una almohada naranja

sobre su pecho

Por la mañana

El Jefe retiró sus tropas

y trazó un mapa

Los jinetes se levantaron

Las mujeres tensaron

las cuerdas

Ahora las tiendas están plegadas

Marchamos hacia el mar"

Parece un guión cinematográfico o un libreto teatral. No es extraño si sabemos que Morrison fue estudiante de cine y poco antes de su muerte, con la declinación de la banda The Doors, su mayor aspiración era la producción audiovisual y la actuación:

"Me interesa el cine porque para mí es la aproximación artística que más se acerca al flujo de la conciencia, tanto en el mundo de los sueños como en nuestra percepción diaria del mundo."

"(…) Me encantaría tener una obra de teatro para mí. Eso me interesa mucho ahora."

"(…) El cine lo comprime todo. Empaqueta toda esa energía. Me gusta llegar a los límites de la realidad. Siento curiosidad por ver qué pasa."

Por demás ya había consignado en otro de sus títulos mayores una verdadera teoría perceptiva aplicada a la imagen visual y sensorial: "Los Señores; Notas sobre la Visión" (1969):

"La ciudad forma —a menudo físicamente y siempre psíquicamente— un círculo. Un juego. Un anillo de muerte con el sexo en el centro. Conduce hacia las afueras de los suburbios de la ciudad. En el límite descubre zonas de sofisticado vicio y aburrimiento, prostitución de menores. Pero en el mugriento anillo que rodea inmediatamente a la zona comercial diurna existe la auténtica vida multitudinaria de nuestro mundo, la única vida, la nocturna. Especímenes enfermos en hoteles de dólar, pensiones baratas, bares, casas de empeño, variedades chabacanas y burdeles, en galerías moribundas que nunca mueren, en calles y calles de cines abiertos toda la noche."

Probablemente algunas de estas ideas no hacen más que redimir y replicar en un código más intimista algo de lo que ya aparece de manera vociferante en "Aullido" (Ginsberg, 1956) pero esa posible réplica está absuelta ya que buena parte de "Aullido", a su vez, es un eco en código presumidamente escandaloso (casi histérico) de Whitman (en especial la sacralización ecuménica del mundo y los órganos sexuales, al borde del plagio). Tiendo a pensar que la sensación de ritmo y lenguaje conocido en el relato urbano proviene de un espíritu de época, una influencia transversal y en último término una conformación psíquica que sintetiza un lenguaje disperso a partir de la capacidad metafísica de la visión:

"Baños, bares, la piscina cubierta. Nuestro jefe herido tendido boca abajo sobre la sudorosa baldosa. Cloro en su respiración y en su largo pelo. Ágil, aunque estropeado, cuerpo de un contendiente de peso medio. Junto a él el periodista leal, el confidente. Le gustaba rodearse

de hombres con gran sentido de la vida. Pero la mayor parte de los periodistas eran buitres descendiendo sobre el lugar en busca del curioso aplomo de América. Cámaras dentro del ataúd entrevistando a los gusanos. Supone un gran horror girar piedras a la sombra y descubrir extraños gusanos debajo.

La cámara, como el dios que todo lo ve, satisface nuestro anhelo de omnisciencia. Espiar a otros desde esta altura y ángulo: peatones entran y salen de nuestro objetivo como raros insectos acuáticos."

Los enunciados casi fílmicos de Morrison van parodiando una bitácora de viaje. Hay un itinerario trazado al que se pasa revista. Sin embargo este viaje-aventura de ruptura colectiva con la percepción convencional no está destinado a la felicidad sino que reviste un fatalismo nihilista ("este es el fin, mi único amigo, el fin"), un finalismo que es de raíz litúrgica protestante pero que a la vez la niega, como recurso de apostasía indirecta que no es capaz de tocar el mito cultural de fondo sino que advierte su crisis. Es una apelación al tópico del Apocalipsis con el aliciente de la resignificación de la utopía, puesto que después del juicio final no podría quedar otra cosa que un atisbo de eternidad (idea sumamente borgeana), es decir, la plenitud y a la vez la total desesperanza. Mismo cauce sigue la filosofía de Nietzsche, donde el "asesinato de Dios" subraya el acto de admitirlo vivo y luego subraya su carencia, pero no pone nada de por medio (como lo debaten los personajes de Lezama Lima en Paradiso), salvo la suplantación de la realidad que podemos entender o admitir como "tiempo presente" o destino sucesivo. Así visto, se iluminan los pasajes de Morrison en "Una Plegaria Americana", cuando expresa:

"Las polillas y los ateos son dos veces divinos

y moribundos

Vivimos, morimos

y la muerte a nada pone fin

Seguimos viaje hacia la Pesadilla"

La anunciación del nihil consecuencial a la descomposición de la cultura importa como ironía. Es el momento de la lucidez previa al colapso o anterior a la fiebre, la bancarrota de la moral oficial -y oficiosa- y el fraude de la fe, no reactiva desde su condición de vacío sino desde el reclamo de una anti-fe que la compense. Es así a la manera catártica enunciada por Nietzsche en el "Origen de la Tragedia", donde el ser dionisíaco irrumpe desde el mismo interior de lo apolíneo, como potencia germinativa, mitopoyética, con capacidad de autofecundación y de autodestrucción. Es el origen del dualismo post-clásico que siempre persistió en el mundo medieval feudal-colonial como resabio del viejo mundo greco-latino que el cristianismo ha admirado y ha intentado suplantar, imitándolo por oposición. Esa tensión mitológica se encuentra en la base de la dominación imperial de las culturas, donde el control histórico definitivo no se hace sólo por las armas sino a través del sexo, con el mestizaje, la colonización genética y la posesión de los cuerpos en la orgía, la violación, el placer delirante del juego de sometimiento y entrega, alternancia de servidumbre y castigo dentro del deseo promiscuo.

Así lo entiende y lo expresa el aedo dionisiaco de Morrison (Dionisio fue otro de sus apelativos), desde la sacramentación irónica post-whitmaniana y beat, con una urgencia poética y política que resulta en cuadro plástico:

"Cuélgate de la vida

Flor nuestra de pasión

Cuélgate de los coños y de las vergas

de la desesperanza

Nuestra última visión nos la dio

la gonorrea

La entrepierna de Colón se hinchó

de muerte verde".

Otra arista de la profanación neo-mística y estética de Rimbaud, cuando el poeta Morrison en lugar de "sentar a la belleza en las rodillas" para la injuria procede a la seducción de la burla esencial de la cultura, que es la muerte:

"(Le toqué el muslo

y la muerte sonrió)"

El código es la vacancia del sitio del Dios ajusticiado, donde la promesa se anota sin confianza en ella pero con la inocencia de la (anti)fe que la advierte como premisa no resuelta, puesto que "el vino joven muriendo está en la viña", y el oficiante de la plegaria no trae promesas nuevas sino la enunciación de la ironía de la mortalidad en un sujeto pluralizado. Un nosotros épico pero anti-heroico, peticionario, humillado por la broma cruel de no ser eterno:

"Burla constante

concédenos una hora para la magia

Nosotros los del guante de púrpura

Nosotros los del vuelo de estornino

y hora de terciopelo

Nosotros la raza del placer

Nosotros los de la bóveda del sol y de la noche."

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A partir de estas reflexiones -después de todo no tan novedosas sino apenas sensatas dentro de la línea de interpretación posible de Morrison- cabe observar una paradoja que sí es imprevista: en Morrison se interpela y se contradice el ideal poético de Mallarmé en función del símbolo y la música del lenguaje. No lo hace deliberadamente, pero al formular su proceso creativo, así resulta. Queda declarado en la citada entrevista cuando diferencia drásticamente el formato de la canción respecto del poema, con estas palabras:

"Para mí, la canción viene con la música, sólo un sonido o el ritmo primero, luego hago las letras lo más rápido que puedo para capturar el impulso emotivo, hasta que música y letra se componen casi simultáneamente. Un poema en cambio no necesita ningún tipo de música... "

Esta contra-utopía de la musicalidad endémica del lenguaje es paralela a la idealización del rol órfico del poema. El autor Morrison define a su hablante lírico en función de esa sumisión a una sustancia expresiva inmanente, que está latente en el lenguaje y que, por lo mismo, no se interesa en buscar. Así lo aclara en la misma fuente (entrevista, op. cit):

"En las cinco o seis primeras canciones que escribí, simplemente estaba tomando apuntes de un concierto que sucedía en mi cabeza. Y una vez hube escrito las letras, no tuve más remedio que cantarlas."

Aparece entonces el desmentido flagrante a la ambición eterna de los poetas contemporáneos a partir de Mallarmé, de consignar la música dentro del texto y hacer operativos los contenidos simbólicos del mismo en función del ritmo, la fonética, la métrica, la disfunción sintáctica, etc. En el caso del poeta Morrison, que opera por definición y por oficio a partir de la música, el texto es entendido como hecho autónomo, despojado de esa correlación musical que lo emplaza desde el lenguaje, a la cual, en este caso, el autor desafía y renuncia precisamente con la autoridad de su condición de músico. Para Morrison sólo un poeta muy sordo tendría la ingenuidad de buscar la reafirmación musical del poema. El poema no es un remedo de la canción sino su plasmación espontánea más cruda. En ese sentido la enunciación morrisoniana no es hermética ni simbolista, sino todo lo contrario. Es una correlación armónica de ideas organizadas, no simplemente emitidas. Con esta premisa es inevitable admitir que, frente al rol chamánico del poeta-juglar, el concepto mallarmeano del poeta aspirante a "músico de palabras" expresa su más rotundo fracaso. Sin embargo esta antinomia de Morrison es otro ardid, no mejor sino sólo "otro". El poeta ecuménico, automesiánico, de voz plural, tiene también el desgaste de un nuevo moralismo que, a no mediar el impulso eléctrico del personaje-chamán como reinvención teatral caótica y postmoderna, también sería un sonado fracaso.

Esta premisa de formulación poética cercana al ideal heroico coincide con el momento en que Morrison empieza a verse a sí mismo cada vez más dentro del concepto tradicional de poeta, en un rol que se resistió a tener durante toda su vida de rock-star: el de presentarse como un escritor, un "poeta de escritorio". Los hechos no permitieron confirmar si esto era posible, pero la posteridad ha guardado una dimensión de Morrison que es cada vez más libresca, más antológica, arrebatada a la cultura pop para concentrar mayormente su figura en su condición intelectual o sociológica. Este mismo artículo podría no ser otra cosa que un resultado de esa mezquina tendencia. Sin embargo creemos que su propósito definitivo era desnaturalizar el género convencional de la canción para ampliar las fronteras del texto y en cuanto tal, su apuesta musical se sabía menos trascendental que su inserción literaria. Por lo mismo, habrá que disculpar la desnaturalización del cantante para hacer prevalecer al poeta extremo que fue, cuyo destino manifiesto se desató un día como hoy hace 45 años, con una bajada de telón irónica y trágica de sincronía inmejorable.

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Post Scriptum: Nunca se agradecerá lo suficiente a Pamela Courson, la compañera definitiva de Morrison, el que haya colaborado y alentado la publicación de la obra poética de éste y más aún después del 3 de julio de 1971, en el breve lapso en que lo sobrevivió (hasta 1974), que se haya dedicado al riguroso trabajo de recopilación y organización de sus poemas póstumos. Rastrear la huella de la Courson detrás de la de Morrison es advertir la delicadeza, la paciencia, la inteligencia, la voluntad y el amor en sus más puras manifestaciones. Valga también esta fecha para recordar al ser extraordinario que ella fue.

La Serena, 3 de julio de 2016.

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