domingo, 13 de marzo de 2011

3369.- CARLOS AUGUSTO ALFONSO



Carlos Augusto Alfonso Barroso
(La Habana, CUBA, 20.01.1963)

Poeta

Sus trabajos y colaboraciones aparecen en diferentes publicaciones cubanas y extranjeras. Es co-compilador de la Antología de jóvenes poetas Retrato de Grupo, Editorial Letras Cubanas, 1989.
Obra Poética:

El Segundo Aire. Premio “David” de la UNEAC, 1986.
Población Flotante. Editorial Letras Cubanas, 1994.
La Oración de Letrán. Premio “Pinos Nuevos”. Editorial Letras Cubanas, 1996.
Fast Delivery. Editora Abril, 1996.
El Ladrón de Licario. Premio Proyecto de Creación “Dador”, 1997.
Cabeza Abajo. Premio “Julián del Casal” de la UNEAC, y Premio de la Crítica, 1997.
Cerval. Premio Internacional de Poesía “Raúl Hernández Novás”, 2001; y Premio de la Crítica, 2004.
El rey sastre. Editorial Letras Cubanas, 2010.
( Dirección de correo electrónico: carlosaugusto@cubarte.cult.cu )






del libro Teoría de los Quebrados

MITAD DE STEPHEN HAWKING

...................................................(la carta)

Ayuno inmediato en memoria del asedio
y la destrucción de los dos templos Que estalle estado denso y caótico en creación perpetua
(nebulosa tardía como púlsar) dejándome la masa de la explosión
en calabozo mal ventilado.
Que estalle la estructura del Common Wealth
con todos sus adeptos en Tonga
respirando los gérmenes de Mali.
Que sean de La Franja (cenefas de Esquilache).
Entre Savonarola al trompo inquisidor.
No piense que lo cuelgan (como seso de mono)
granjeros de lo hidrogeno luchando
contra virus del moteado plumoso.
Rendidos mis exámenes de Amauta,
(después que decidí hacerme notar,
y lo pensé al revés al saco viejo
colgado construyendo paredes nuevas)
usaré la expresión “Lúa del templo”.
Uno de la estructura: una del templo.
Cierto que mi esclerosis da que pensar.
Un colono ya frío sin agujeros
deja de producirme en criogenia.
Tan solo producir precipitados,
un verso que me acerque y me aleje.







del libro Cerval

LOS COMEDORES DE PAPA

Sentado ya a la mesa en la penumbra
comiéndome lo mío con las manos
Holanda de Ala-Mar pueblo minero
en mina sin dolor “La Castellana”.
Porque éramos Ti Rex en miniatura,
porque éramos lo que éramos
su toma se cumplía antes del plazo
sus leyes y las mías: se respetaban.
Siempre lo salcochado siempre
pinchar en el pinchar para que diga
qué fagia de qué mano estoy haciendo;
en qué mina hay dolor se está y por qué.
Una linterna debe a mi deshielo
buscando ese filón que salvará,
ya fuera de la mina (de la ley)
una oportunidad calva.
La cabeza menor hace amistades
con una bombilla de 60
que el tenedor acaba solo y se enrolla)
entra en complicidad y elige a Theo.
Haciendo la muñeca no alfarera,
transportándome a tierra en ese momento,
en la playa Los Rusos de Hola-Mar,
dije: Ésta es cosechera
que pudimos sacar de aguamaniles.
Tocaron a la puerta y escondidos
volvimos a poner cuando se fueron
nuestras manos en rosas a comer.
Invocamos a Dios llamándolo Dios Tippett
mejor animador de cuadro a cuadro.
“Cómo iba yo almorzar” sin ti Vallejo Vicent Vallejo.
Aviso y preaviso: Nos vamos a mover en la penumbra,
nos vamos a mover en el fuego.
Déjanos buscar erráticos el pomo
que abre nuestras almas hurgando
si éramos lo que éramos en la hembra del cubo;
si conoció a tantos dinamiteros
que no sabe decir qué voy a hacerme
ahora que suplico: si nos hunde
que sea con el de terracota,
porque éramos Ti rex en miniatura; carnívoros de hojas;
acompañantes jávicos de ejército sin cuello,
con rostros amarillos como el jabón.
Carnívoros de hojas que serán carne humana;
un híbrido cansado, evolucionista.
Dios Tippett con la hormiga (sin hormiguero)
remolcador perfecto de causas que no valen.
A entrada de la mina y otras minas
sayón sin explotar que está por ver
desactivando hombres que atacan otros hombres
y pienso en los jardines del alto barroco,
en una historio grafía sin penas;
sociedad de plateros,
en la fuente que mana subvención;
todo lo generado, opaco (suerte de pan)
comienza a tragar luz y tragar
viendo como se animan los cartones
en su mínima pieza para
UNA CAMA UNA MESA
UNA SILLA LOS CHANCLOS
DOS TUBOS EXPRIMIDOS HASTA LA MUERTE
LÁPIZ DE CARPINTERO PLANO
EXPRIMIENDO LOS TUBOS EXPRIMIDOS HASTA LA MUERTE.
Confiesa en octosílabos chanfleados
ejército de tierra a ejército de fuego,
con atoles calientes mañaneros hechos de cal,
dispuestos a esconderlos porque tocan.
Sea el predicador buscaminero
en qué mina hay dolor, se está y porqué.
Pincharles el pinchar para que diga
el padre verdadero y el que no.
Mi padre verdadero es el pintor loco,
que solo vendió en vida La Vid Roja.
Yo digo como él borracho de vid/a.
“Deseo con violencia ver a Rubens.”
Mi viático Dios Tippett, deseo con violencia verlo a él
al padre verdadero: El pintor loco.







del libro Músico de sesiones

DÍA MUNDIAL DE LAS GENTES QUE NO ME VEN

Termino la oración y me atropello,
derecho por la calle de tubo como si no existiera
un día como hoy que puede ser, que vengan a gritarme
¡Vocero intencionado de la etnia Pashtún
nuevos insultadores que me salen con una reverencia baja.
Las bolsas se desploman, fuera de la reserva federal.
Los mismos se cogieron los controles de cambio,
y ahora su papel es el patrón, SIRVIENTE PARA RAYO,
El NASDAQ que traiciona de acuerdo con el oro,
el oro que se hace con un poco de oro,
y ciertos respaldantes de cobre sin metal.
El duelo que se hace de espaldas con mi vida,
en las vetas de cuarzo, buscadores
de cuanta cosa pueda servir después de botada.
En el depósito de aluviones, mi casa yo la sueño,
(más bien un grupo de ellas) Junto a la Batería
de Fort Summer en Charleston.
Lanchero en la primera y manchego
me dicen una letra y dicen que no,
dos laicos retirados de La Edad Media.
Qué té en la farmacia vino ayer.
Si era boldo señores no recuerdo
porque en su droguería lo pensaron mejor
dos viejos escarpelos para enfriarme.
Y el viejo que hace roscas me descuelga el cartel
sitúa la picadura que enciende el rostro,
en la mesa botada al final de la calle.

La calle intrascendente para mi gusto.
Un típico regalo de los santos al pueblo.
Tranquilízate alter ve a guardar tu moneda de chopo
fraccionaria india Sacajawea para caerme bien
que el último le di al viejo fragot
que sube a superficie a hacer su MENHIR
pagando lo iniciático con creces.
Hasta que no me ve con mi pasamontañas roto: HOMBRE INVISIBLE…
fugado el pensamiento zarabanda
como un horticultor de Kirinyaga
(estaba yo en el la-gua y vino un rodaballo y me picó)
me pisa y lo perdono, porque “estamos”.
Vuelven las fechas blandas que me aburren,
amanerados blues; aves marías y aves roe.
Oigo los mercaderes, disco trash metal
“lacalazavamo Averroes, zafiro Cachemira: gran tamaño,
nadie reivindicó present perfecto
del que ahora se jacta jipjopmente
el señor Incendiario del Sindicato,
que trata de rociarme para contrarrestar
Efecto Dominó. Nodebíhabernacidonodebíhaber: Nací.
Yo camino y camino, cansado de mi nombre.
Pensé que era el final: Que lo vería,
que tenían razones los geo-bases
comercio de calambre de acto puro.
Coleando Sí goleando mis chilenas patrás.
Pensar y repensar que di un giro
un giro 180 y fui a llamarle.

Oiga Egg Mister Pulé oyerileiiiri a conversar al parque.
Pongamos una cifra de muerte en operaciones innecesarias
si cae el mecedor en piélagos de pericos hablando
que ni siquiera dejan a mi cholo testar
otra isla con cilios deshabitada.
Ese cayo del medio tiene nombre;
y ese huevo que sangra quiere sal.
En escuelas de zamba que no salieron
celebro aniversario de mi diez cumpleaños.
Llego a la conclusión tallo de hierro,
montículo que grava llave de las Américas.
Me duele colum-nata de bucearte
(la berlinga sin horno clavija sin guitarra)
buscando rochefort a la marquesa
en cualquier basurero de embajada fatal.
Pueblo muertodehambre: embajador vivo.
Se mira en la vidriera (licenciado Vidriera),
pegan los ponchos con las pajaritas.
Se ve un chulo bueno con su vieja
que tiene un secreter que parte el alma,
se ve un Taxi-dermi en disecación,
mostrándome un Izbestia americano.
“Si no hay deterioro de las aguas
mañana en mar de Barent suben al Kursk”
cerradas las exclusas de 8 compartimientos
me enseña en hipotético bestiario
los marineros flotan en el vivac,
haciendo para él “la fiesta jaus”.

Y baja la chatarra del Columbia, y El Espantachatarra
con tensores fijados al trasbordo
que llega a la Explanada de Las Mezquitas
el espanta chatarra menorah
que está en oración, el rodaballo que viene de muy lejos
con salmones genéticamente modificados en dirección contraria
la piedra que le da al Centro Mundial;
con los escaladores de edificio
(el viejo de la crysºler de arte-coba)
por el medio de lobos unionistas
caperuzas cristianas a la escuela que cuando crecen crecen
aplauden a la copia no al origen.
A Cread y no Pearl Jam, a Nirvana a Sound Garden,
al Golpeador de Alcoba, un mara salvatrucha
que trae su Mama INTEL a “conectarse”.
Yo soy tu perfumero tu Ted Bundy que huele a varias millas
tu crepé, gemas adicionales de La Begum esposa,
bustier de terciopelo, otoño-invierno,
Sid Viciuos-Nancy Spungen muerte pogo
collares de Fred Leighton, peste: regla,
flores silvestres reclinables de Chanti,
rosquilla marinera, toblerones de blanco. A cuántas mataría
ese mundial entre mundiales series mundiales,
taxi-dermista fobo patriotero con su talkymtumí,
muévanse a la derecha quiero ver
qué coño está pasando a la reserva.
Las vecinas que barren no baldean,
y las que sí baldean lo hacen más
pensando en el amarre que en el cubo.

Mi odio por la Señora Books, su pelo recogido(con fecha)
no se convierte en paja a estas alturas.
Le gustaría saber a cuántos me llevaría
por eso tu liguero me fo-menta: me saca,
mantillas españolas chantillendo,
algunos enemigos vigilantes.
Mi nombre en un catálogo de nombres.
Camino Buena Vista. Tarde de perro.
Tarde de perro que consiste:
Mi exposición al sol indiscriminada;
un mundo dilatado con la mano;
gentes sin trabajar en ascuas
dominando los vasos enervados;
entrenador de boxer que le ahorca poniéndole palabras difíciles;
vendedora ahorcajada saca de carterona un queso blanco
equivalente a nueve "portiseré"
la sombra de Espineta que le cantaron yompi
en una whiskería sin objetos
que existe en el saludo de amigo que se fueron
socio que se quedó.
Del punto en que resido al punto donde voy
se unen con las cuadras los cuadrantes en cuadrillados,
la gente que se viste se parece y no sabe
entro en la catedral de Hereford (siglo doce mas uno).
El fusil AR 15, con lámparas halógeno en club.
Romper el Mappa Mundi de Ricardo de Haldingham,
Jerusalén al centro, la muesca de mar rojo
con su isla británica inferior.

Yo, uno de los 36 justos desconocidos.
Yo, loco wahavit cara pintada,
abdomen lavadero, un nudo de corbata
no menos abultado que el windsor
de Huesca la campana haré din don.
Haré din don haré din don haré cosas en frío.
Un cuadro de Casado de Alisal,
cabezas de magnates rodarán por enésima,
en juicio quiero eso quiero esto.
Quieres que tu país sea una calle,
estado vertical de Texas; cadena de casinos (miniados)
junto la batería manuscritos
para ser esparcidos por Nosé
dispuestos llenarles de Spiritus y Ántrax.
Yo, nuevo wahavit cara pintada,
abdomen lavadero, un nudo de corbata
no menos abultado que el windsor,
en teoría “en desvanecimiento”
estoy como él estoy, como el estoy.
No todo colabora pero sigo

esperando no obstante que me hablen.

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