4489.- JUAN EMILIO RÍOS VERA

Juan Emilio Ríos Vera (Algeciras, Cádiz 1.966) Licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de Cádiz, preside el Ateneo de Algeciras “José Román”. Es miembro fundador de la Federación Andaluza de Ateneos y del Ateneo de Manilva. Presidió el colectivo cultural “Yaraví” y el Liceo “Ibn Abi Ruh” de Algeciras.

Es también miembro de la Sección VI del Instituto de Estudios Campogibraltareños y autor de varios poemarios y libros de ensayo. Ha sido galardonado con varios premios de narrativa y poesía.




“Y él agita los brazos y proclama la vida,
desde su muerte a solas.
Y aún aliento en los ojos,
y en el pulmón la llama,
y en la boca la luz”.

Aleixandre



Y allá, en la otra orilla,
tras el último viaje,
no quiero alma inmortal aún
si no el uso pleno, impecable,
de unos ojos flamantes,
de unas manos firmes
y de un cerebro
cuajado todavía de
dudas y de tinieblas.

II

¿Para qué ser luz
sin ojos,
alma sin carne,
cielo sin suelo?





“Y allí entre hierros vemos la mentira final:
La ya no vida.”

Aleixandre


No seré yo si no
tengo cerebro,
si no siento en mi piel
la mordedura del deseo,
si en mi carne
no hay profundas cicatrices.
Seré quizás mi alma exenta,
aquella tierra fronteriza y virgen
que no asume ni mi nombre ni mis apellidos.

II

Aquella no será vida.
Será apenas eternidad.



Las Baladas de los días Antiguos- La Leyenda Baladí.



ANGAINOR

Con acero y sufrimiento,
dolor y sangre
será forjada
por los dioses
antes de la destrucción
de la luz y de la carne
una cadena para sujetar
a Morgoth, enemigo
oscuro del mundo,
que abortará la voz
en su garganta
y pondrá grilletes
a su alarido,
cegará la oscuridad
en sus andamios
con la luminaria
de la belleza
y lo sumirá
por el resto de los días
en un eterno sopor
del que jamás despertará
músculo alguno.






"LA MIRADA DUAL"homenaje a Edgar Allan Poe,

basado en el relato "la casa Usher".

I

Cuando pisé el zaguán
de la casa de los Usher,
comencé a romperme por dentro.

II

Toda mi fe y mi voluntad
se resquebrajaron
con estrépito.
A merced quedé
de mis instintos.

III

Un antiguo dolor
arraigó en mi cerebro,
que transmitió su miedo
al resto de los miembros.

IV

Putrefacto encontré
el hogar de los Usher,
cuerpo deshabitado
su lívido esqueleto....

VII

Pesaba el aire
como un cadáver insepulto.
Los movimientos
se hacían lentos
y tendían a la quietud,
al arrobamiento profundo
de los catatónicos...

X

Cayó la casa de los Usher.
Un viejo perro negro
aún late sin prisa
bajo los escombros
alimentándose de heridas.

3926.- ÁNGEL LUIS LUJÁN

ÁNGEL LUIS LUJÁN. Nació en Cuenca el 25 de enero de 1970, donde realizó estudios de Bachillerato. En 1988 se trasladó a Madrid para comenzar la carrera de Filología Hispánica en la Universidad Complutense, licenciatura que obtuvo en 1993. Realizó estudios de doctorado en la misma universidad en la especialidad de Teoría de la Literatura, y se doctoró en 1997 con una tesis sobre retórica españolas del siglo XVI. Continuó su labor investigadora en Londres con una beca del Ministerio de Educación en The Warburg Institute por dos años (1998-2000) y después estuvo contratado cinco años como investigador en el Instituto de la Lengua Española del CSIC en Madrid.

-POESÍA:
Inútiles lamentos (y otros poemas) (1992).
Días Débiles (1997).
El silencio del mar (1997).
Allí (1999).
Experimentos bajo Saturno (2000).
Una calle cortada (2005).

-ENSAYO:
Retóricas españolas del siglo XVI. El foco de Valencia (1999).
Cómo se comenta un poema (1999).
Contribución al estudio de las retóricas españolas del siglo XVI: el foco de Valencia (2003) (Formato CD-Rom).
Edición, introducción y notas de La Moschea, de José de Villaviciosa (2002).
Edición, traducción, introducción y notas de: Lorenzo Palmireno, Dilucida conscribendis epistolas ratio, en el CD Rom: Miguel Ángel Garrido Gallardo (ed.), Retóricas españolas del siglo XVI escritas en latín (2004).
Edición, traducción, introducción y notas de: Mateo Bosulo: Institutionum oratoriarum libri tres, en el CD Rom: Miguel Ángel Garrido Gallardo (ed.), Retóricas españolas del siglo XVI escritas en latín (2004).
Pragmática del discurso lírico (2005).
Desde las márgenes de un río. La poesía coral de Diego Jesús Jiménez (2006).

TODOS LOS SANTOS

Algunos los he visto
sentados frente al fuego, haciendo tiempo,
removiendo en silencio la ceniza.
Mi abuela, por ejemplo. Ella leía
con unas lentes gruesas que ocultaban
sus ojos, tan maduros de haber visto;
recuerdo las visitas por la tarde,
su silla en el balcón cuando la estela
del horizonte ardía con pureza
sobre su blanco pelo recogido.
Nos decía, sin prisas ni palabras,
lo lento que, al contrario que se piensa,
a veces pasa el tiempo.

Algunos se nos fueron tan deprisa
que atropellaron todas las palabras
con que nos consolaban de la vida:
aquel muchacho triste cuando aún
olíamos a escuela
y a plaza de ancho barrio.
El mundo le arañaba las pupilas,
miraba por pequeños surtidores:
logró no ver la noche por sus ojos.
Un camión lo aplastó mientras cargaba
patatas, y entre el hierro y las raíces
fundó nuestra experiencia de la muerte.

Y otros niños ahogados en el río,
o en las charcas, después se aparecían
en sueños y llevaban renacuajos
en las manos hundidas.
Y el abuelo que no llegó a besar
ni a uno solo de sus nietos
con sus labios antiguos
y dormidos.

Los hay de todas las alturas, sexos,
calidades, y aquellos que no he visto
no me impresionan menos que los otros,
los muertos familiares. En conjunto
hoy todos son: la piedra que les pesa
y que les sobra, el nombre indiferente,
la vela de las ánimas que llora
de ausencia sobre un mueble de cocina,
y no ven marchitarse, ni el olor
les viene a perdonar de tantas rosas.

Y un día, cuando acabe la visita
que hacemos piadosos, secretamente alegres,
nuestros huesos comunes, los recuerdos mutuos
se irán desconociendo con los años,
arrojando puñados de cenizas al futuro
y así hasta que el olvido se haga dueño
de todo lo que fue. La muerte es el origen.

(De Una Calle Cortada , 2005, pp. 49-50)





En Días débiles (1997):

Me gustaría tanto saber...

Me gustaría tanto saber que estás ahí,
leyendo este poema.
Lo que hoy te dedico no es la vida,
ni siquiera un simulacro de ella,
son sólo las palabras que se caen
de la velocidad de un viernes,
de la velocidad que hoy llevan nuestras cosas,
tan fuera de las cosas.
Y ya ves, yo me he parado,
y digo un poco de esta ausencia en verbos sucesivos,
y no enveneno nada porque el aire lo aligera todo;
y tu amor se quedará como hasta ahora
detrás de este papel,
sujeto a la emoción de la ciudad,
y es lástima que las palabras
no sepan del dolor o la alegría que ponemos en ellas.
Te he podido buscar y hasta encontrarte,
te he podido perder como una tarde en los cines,
cuando es de noche ya, fuera en el mundo,
te he podido seguir en esta hundida carrera de los signos
y de las programaciones para los próximos segundos,
pero hoy me he dividido entre la inútil tarea de escribir
y la necesidad de que te encuentres ahí,
conmovedoramente ajena a lo que digo.

Ya sé, me contradigo,
como un hombre sentado ante su propia fotografía:
me mira mi mirada.
Los dos que somos pensamos a la vez
pero ninguno... el tiempo ha dicho las palabras
que cubren el silencio
desde el que sin querer nos contemplamos.
¡Que aventura la de verte yo, recuerdo en carne,
y que aventura la de adivinarme tú, profeta injusto!

SOLO
como otras tantas tardes de mi vida y
batido en una retirada inutil
desnudo los instantes que me cubren
y tejen este dédalo de trajes
que arrastro por las calles.
Detrás de una ventana el mundo es más sincero,
al menos sé que existe y que yo existo
y apenas nos llevamos como malos vecinos
que entre dientes se saludan.
Por eso emprendo un túnel que me lleve a mí mismo
por el pasillo estrecho de otros ojos,
fugados de la carcel de los días,
y tomo el té cuando la tarde invoca
los últimos imanes de sus luces,
bañado en soledad, en una isla







MI clase de francés.El tiempo atrás
que se llamaba escuela.
Había una muchacha que escribía
cn letra de bordado en el cuaderno,
y estaba en el rincón de la ventana.
Tenía tanta luz que daba pena
mirar el sol una vez más En el recreo
jugábamos a cosas sin ternura.
En el portal, en esas tardes de verano
desnudas como el baño del domingo, las vecinas
tejían ya un invierno anticipado,
y cómo se les iban quedando grandes
los hijos y las decepciones.
A la llegada de la noche, a veces, en un tiempo
que no podría definirse, brotaba la verbena
en nuestro barrio, y a la plaza
venía la muchacha y se quedaba
junto al puesto de dulces,
como una luna en medio de la fiebre.
Porque era su lugar, yo nunca me atreví
a saber cómo bailaba.

Mi clase de francés, si entonces era un poco
de sorpresa y cobardía,
y esperar a que el camino nos juntara,
¿por qué de huida ahora?
¿Acaso para ser féliz no basta una palabra?
Por ella,
recuerdo mi niñez como unos versos
que no voy a escribir indefinidamente.








MI pequeña voluntad,
esa mano cerrada de ilusiones,
como manojo de un abril sin prados;
mi pequeño afán de pasos,
la leche de sus huellas cuando aun no ha madurado
la dentadura audaz del desconcierto;
mi corta mocedad vertida
en el destierro de las interrogaciones,
¿que pueden contra el mundo,
contra los horarios de los trenes
o el frio elemental de las mañanas de enero
que alimenta, como una amante casta,
la ausencia del deseo?
Mi pequeña voluntad no puede
detener que un año caiga
y que otro caiga encima
y que aún así los días se parezcan,
y que la vida me vaya arrinconando
y que me vuelva caja.
Mi pequeña voluntad ,
¿qué puede contra ti,
que estás también afuera,
donde llueve sobre ciudades sin piedad,
y se aprieta la esperanza en autobuses llenos,
y no hay más luz que la de la rutina
para mirar en la bondad desconocida de otros ojos?

3908.- LEBOGANG MASHILE

Lebogang Mashile 

Poeta, intérprete, presentadora y actriz. Hija de sudafricanos exiliados, nació en Estados Unidos en 1979. Regresó con sus papas a Sudáfrica en 1995. Mientras estudiaba ley y relaciones internacionales en la universidad Wits en Johanesburgo, empezó a interesarse en los artes. La poesía es su medio preferido de expresarse. Se enfoca su poesía en los temas socio-políticos de Sudáfrica igual que los temas de la sexualidad, el estatus de la mujer y la diversidad. Tiene dos antologías de poesía. La primera se llama “A Ribbon of Rhythm” (Una cinta del ritmo) de 2005. La otra se publicó en 2008 y se llama “Flying Above the Sky” (Volando por encima del cielo).

Cóctel de Joburg

Durante la noche
El aire está dulce rancio
con la plata
el miedo y
la inspiración

El lado más luminoso de la oscuridad
El sol es un amante leal
Incluso cuando la tierra se le pone
su abrigo gris
y llora sobre las noches
solitarias
Todavía brilla el sol por ella
En el otro lado
de las nubes.

*Traducciones del inglés por Andrés Alfaro



http://www.mahmag.org/espanol/index.php?itemid=61

3907.- GLORIA POSADA

Gloria Posada. Es una poetisa, antropóloga, artista y maestra plástica de Colombia, nacida en Medellín en 1967. Su trayectoria como artista es más conocida, pues se ha destacado en numerosas exposiciones individuales y colectivas tanto en el país como en el exterior. Sin embargo, su visión creadora continúa siendo en esencia poética, ya que se sirve de las imágenes, los espacios públicos, la fotografía, la instalación, el vídeo y demás técnicas plásticas, como extensiones mucho más abiertas y activas de la poiesis en contacto permanente con la realidad colombiana y universal, la ciudad, la cultura popular, los conflictos urbanos y sociales.

Obra poética
Vosotras (1992)
Oficio Divino (1993)
La cicatriz del nacimiento (2000)
Naturalezas (2007)

Colaboró activamente en diferentes revistas culturales del país y en periódicos como El Tiempo, El Espectador, El Colombiano, La Hoja de Medellín y El Mundo.
Maestra en Bellas Artes y antropóloga de formación, Gloria Posada ha sido una constante animadora del medio artístico en Medellín desde un trabajo múltiple como artista (tanto individualmente como en colectivos), poeta, pedagoga y escritora de notas sobre arte. Muchas de estas actividades involucran grupos amplios de personas de diversas disciplinas para realizar una propuesta artística muy interesante y compleja, que toma la ciudad, sus habitantes y su diario vivir como tema para su investigación.
Algunas distinciones
Diploma de Mérito Otorgado por el Centro de Artes Plásticas y Diseño, Habana, Cuba, 1992
Beca de Creación Individual Francisco de Paula Santander. Área de Escultura, 1994
Segundo Premio, II Salón Universitario de Artes Plásticas Latinoamericano, Universidad Federal de Mato Grosso Do Sul, Brasil, 1995
Segundo Premio, XXII Salón Nacional de Arte Joven, Museo de Antioquia, Medellín, Colombia
Beca de Creación Fondos Mixtos de Cultura Área de Artes Gráficas, Grupo Grafito, proyecto “Impresiones”, 1997
Beca de Creación Colectiva, Arte en Espacio Público, Proyecto SED. Grupo Urbe, Medellín, 1999
Mención Honorífica IX Salón Regional de Artistas Zona Antioquia. Participación con el Grupo Urbe, Universidad EAFIT Medellín, 2000
Beca de Creación en poesía del Ministerio de Cultura de Colombia, 2003.


De Naturalezas



DICEN

Dicen
que al rotar la Tierra
ciudades en diferentes momentos
están bajo un mismo cielo

que hay un lugar
donde océanos se unen
en tonalidades del azul

que paisajes de arena se deshacen
para enseñarnos la inmutable belleza de las rocas

que en un día la mariposa
puede nacer y morir

que nubes sobre el horizonte del mar
señalan la existencia de islas

que destellos de luz persisten en el aire
después del aleteo

que algo extraño sucede
cuando la canoa toca por primera vez el agua

que el cazador nunca encontrará su presa
y sin saberlo se alimenta de simulacros y sombras

que caparazones de tortugas muertas
forman dibujos de piedra

que desiertos florecen
y semanas después son otra vez arena

que las aves son las primeras en llegar
a una nueva isla

que la piel de serpiente cambia
y permanece en el lodo
mientras el cuerpo se desliza

que plumas descienden del vuelo
para recordar que lo leve también cae

que plantas tienen extrañas formas
de movimiento y quietud

que capullos y alas de mariposas
son indicios del tiempo que pasa

que otra selva existe en ramas
y suelo de hojas

que huevos vacíos de la última nidada
frágiles se integran al polvo que todo lo cubre

que astas de ciervo no pueden ser devoradas
porque cada ser deja algo para alimento de la tierra

que en cada generación
cazadores y presas se intercambian
fundan otra selva

que cuando vientos provienen
de dirección equivocada
no podremos regresar a casa

que a cada uno en su vida
se le tienden emboscadas
hasta que en la última sucumbe

que miembros amputados del cuerpo duelen
y pueden sentir calor

que aumentará la temperatura
y la sequía extinguirá la humedad en suelos
plantas, cuerpos, bocas

que una brújula es inútil
en el Polo Norte

que el frío penetra huesos
y un día todos se reunirán para darse calor

que nadie recuerda
qué vio al nacer

que la Luna
es lugar desolado
La muerte
es nube de alas negras
y desciende

que paralelo a este mundo
hay otros narrados
la voz crea lo invisible

y dicen mas palabras
frases que son olvido
distancia producida
por toda certidumbre



ESPIRAL

En polvo que es luz
está edad de las estrellas
En mar que es profundidad
historia de la vida
En fuego lo que ilumina
y se desvanece
En aire aliento
En tierra semilla
y camino
En cielo
mirada y sueño



DURACIÓN

Gotas de agua
ya no son nube
Frutos y hojas
no son árbol
Pétalos no son rosa
Lágrimas no son mar sereno

Todo lo que se desprende
nos enseña a caer


BAJO EL CIELO

Estrellas
signan la Tierra
Elementos nos habitan
forman la carne
sustancia y calor
de nuestro cuerpo

Cúmulos de nubes
viajan en el viento
se unen y separan
en la imprecisa forma del tiempo
Ciclo o final
que nos acecha

No conocemos
bajo el cielo
la exacta intemperie



ALTERNANCIA

Dónde encontrar algo
que no sean días
o noches
alba o crepúsculo
En este peregrinar
por rumbos de luz y sombra

Todo fulgor
nace y muere
en mundo y cuerpos
Sus ruinas
en sangre palpitan

Frío o calor
toman nuestra desnudez
Sin refugio
ni sudor ni lágrimas
sacian cansancio y sed

De principio a fin
Luna
Sol
Estrellas
Tierra…

Al cerrar los ojos
con el último aliento
el silencio
nos dice

Traslación

Palabras
penetran cuerpos
atraviesan espacios
regresan al pensamiento
Como la semilla se introduce en la tierra
o la luz cruza el horizonte
hasta llegar a lo profundo
del agua



NATURALEZAS

Respirar o evaporarse
tener raíz o ir a otro lugar
Superficie es piel o plumaje
Partida es vuelo o camino

En el ser
horizontes se renuevan
lenguajes nombran mundos

Pasado es eco del olvido
Amor encuentra silencio
cuerpos sienten frío

Pensamiento busca respuestas
Proximidad como lejanía
mirada como deseo
Estrellas o células
Interior de sangre es inaccesible



DEL AIRE A LA TIERRA

Un aleteo restaura el aire
Pájaros retornan
y en la noche
hacen del azul del cielo
un sueño

Semillas caen
Crean una flor del lodo
o aumentan la arena
del desierto

La tierra recibe
sombras del vuelo
ecos
del embate de las alas
contra la transparencia



*

Los pájaros
que por error
entran en mi habitación
creen que a través del espejo
se puede volar

Cuando caen
sufro

Yo también
me había equivocado

*

Yo cerraba
Las puertas y ventanas
Le daba la espalda
y él
el amor
se convertía en un monstruo
que asaltaba mis noche

A mi diestra
y siniestra
Ese por quien en el día
esquivándolo
desviaba el camino
En el lecho
ya invisible
me ofrecía la muerte.

[http://www.festivaldepoesiademedellin.org/pub.php/es/Festival/Antologia/gloria.html]




Devoción

Maestro,
Yo te amaba tanto
que conducía
las mujeres más hermosas
a tu lecho







Ifigenia

Extendida en el sol
con los brazos abiertos
espero la consumación

Ver acercarse la muerte
por quien dando la vida

La consume
Que mi vida nutra
los rayos del sol

Que mi vida nutra
la vida de la tierra





Visión

Qué hace esta rosa
esperándome en la nieve...?





Ausencia

En el caracol
ya no se escucha
el sonido del mar

3906.- GIOVANNY GÓMEZ

GIOVANNY GÓMEZ
Nació en Bogotá en 1979. Reside en la ciudad de Pereira desde muy temprana edad. Editor de la Revista de Poesía Luna de Locos.
Ha sido invitado a importantes festivales de poesía, destacándose sus lecturas en Colombia, Argentina, Chile y Costa Rica.
Prémio Nacional de Poesía María Mercedes Carranza.
”(...) CASA DE HUMO, el libro de Giovanny Gómez, se revela como testimonio de algo que ha pasado fuera del libro, pero que sólo por sus palabras se cumple, la sospecha que alcanza a todo poeta de que la vida es sueño, acompañada de la valerosa meditación: y no sé si despertar conviene. El don le há sido concedido: el joven ha llegado a la clina de Catulo, se ha hecho poeta, y ahora sabe que eso no es uma salvación sino algo que reclama valor y lucidez. No es esa cosa fácil: el triunfo, no es esa cosa vana: la gloria, sino uma existência de riesgo y de milagros: saber que voy dormido/ hacia una trampa/ em donde ocurren las palabras.” WILLIAM OSPINA


De
CASA DE HUMO
Bogotá: TL Tertulia Literaria de Gloria Luz Gutierrez, 2007


VIENTO QUE DESNUDA CADA HOJA

A mi hijo, Juan Felipe Gómez

Reflejos de un árbol
que se recoge en el aire
de pájaros
que saltan
sobre los bordes
de un muro

¿Cómo perciben mis ojos
el viento que desnuda cada hoja?
¿Cómo en ese reflejo el cristal de la mesa
encierra las ropas colgando de la ventana?
La vida se escapa
y nadie detiene la prisa que derrumba el muro
y nadie cierra los párpados
con la lluvia que escurre en la ropa
ojos que miran mis ojos
si se reflejan nubes
son sólo eso
solo eso


LUGARES SEMEJANTES A LA NOCHE

Perdido en mi ser
van conmigo sombras
luminiscencias de un fantasma
que espanta em su propia casa
cuando no se tiene más que a uno mismo


VERBA VOLANT

Estas puertas abiertas
a la noche del cuerpo
se cierran sin sonido de gosnes
Tras ellas el tiempo
fluye en pedazos
y arrecia impenetrable
su rencorosa música

Cuando te abandone su rumor
y la sequia de las palabras
sea el espejismo en tu cara
Comprende que no se escapa
por que hace falta el aire
Entre mares y desiertos
lugares invisibles
esperaban los ojos


UNA PALABRA COMO CASA

Señor dame una palabra
que tenga la forma de un barco
un barco de velas inextinguibles
donde pueda ir a conocer el mar
Dame esta palabra por casa
Por vestido por amante
deja que ella sea mi soledad
mi alimento y no pueda sobrevivirla

Aquí estoy tan vacío de formas
y silencio...


Toda mi inspiración semeja
el ruído de unas manos atadas
necesito un barco por cuerpo
y el amor por mar

Escúchame por estas alucinaciones
Y la vastedad de las cosas que vuelven a su lugar


DE UN BOSQUE QUE JURAMOS QUEIMADO

Es inútil saber cuánto esperamos por un amor
cuando la casa se nos viene encima
y los vestidos siguen desnudos
con la risa de una naturaleza que nos tomamos a sorbos
Es este el bosque de la memoria que juramos quemado
donde el deseo de encontrar
vuelve a lo que alguna vez robaste
en esos sueños
en esos poemas insuficientes
que no nos sucederán ahora
que no serán nunca


CASA DE HUMO

En algún lugar del mundo encontrarás
que uma lágrima recogida en el lecho
unas tijeras abiertas debajo de la almohada
verán esas calles que nos llevan más adentro
cuando los recuerdos a fuerza de no vencer en ti
devuelven regalos de su propia miseria




TIEMPOS

Hablo de los días y las noches
del trepidar de calles
del sol que perjura en sus navajas
Hablo de una llaga en mi espalda
donde el peso del mundo duele
de lo único que no dejan ver los cristales
del rencor y su transparencia en la sangre

Hablo de un animal dormido
y compases de vals con mariposas en mi alberca
Hablo de no poder ignorar
las auroras con sus muertos
de mis manos sudorosas
de las paredes donde se oculta el amor
del dios que canta en esas orillas
donde se rompen las olas





COSTUMBRE

Las veces que el río dejó sus zapatos
y corrió desnudo tras el viento
el árbol hizo de su copa las raíces
los pájaros caminaron ebrios
No he conocido de donde viene la risa
sin que deje algunas lágrimas
He visto mis piernas huir de mí trastabillando
y las lisonjas de tu cuerpo
devolviéndome a un sueño







INVOCACIÓN AL MAR

El sol que quema
es presentimiento
de la vida que desequilibra
y no pueden las estrellas
ni el salitre en estos vientos traer
el canto de los marineros
las horas de la primera noche
el silencio de altamar
Lugares donde soy nadie
donde mi alma es la única huida
entre las vertientes que sigue
sin saber de esperanza o de vergüenza
He aprendido el azul insondable
que dicen los hombres respirar
donde la memoria de los libros no sabe
y algo en mí pregunta por las playas nórdicas
las costas de China el encanto de Estambul
por los caminos que siguen los salmones
y los brujos en Costa de Marfil
Sé que despierto
cuando la sangre devuelve un hálito de viento
al despliegue de las velas en el amanecer
ya he soñado emborracharme hasta sentir el resplandor
de las montañas de sal
pero los sueños son palabras que se desvanecen en la boca
y libros que rodean un cielo figurado
y una maleta vacía y dos pies descalzos
buscando correr






MAS DEVOLVER LA LUZ
ES ENTREGAR DE SOMBRA
UNA TRISTE MITAD

Si el sueño está ligado al peso de la sangre
cada sueño se embriaga del lado donde reposa
del origen donde fluye más lento el aire
Si me duermo de un lado
orillas del mar vienen hasta los ojos
y se calla el viento húmedo
y están livianas las piedras
que vuelven insignificantes
tus pertenencias en el mundo
La visión puede ser el mareo
una corriente en la que llevando tu vida
se deshacen estas ansias jóvenes de dormir en cualquier lado
porque la sensatez es un barco
que no atraca en ninguna parte

3905.- JOSÉ JAVIER VILLARREAL

José Javier Villarreal nació en Tijuana, Baja Califórnia, México, en 1959. Es profesor de la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad Autónoma de Nuevo León, máster por la University of Texas at ElPaso, doctor por el Colégio de Michoacán y miembro del Sistema Nacional de Creadores de Arte (2006-2009). Ha publicado los libros de poesia: Estatua sumergida, Mar del Norte, La procesión, Portuária, Bíblica, Fábula y La santa.

Ha traducido a Ezra Pound, Manuel Bandeira, Oswald de Andrade, Czeslaw Milosz y Murilo Mendes. Desde 1998 produce y es locutor del programa de poesía Aventuras sigilosas, para Radio Nuevo León, 102.1 de FM. Ha recibido las siguientes distinciones: Premio de Poesia Aguascalientes, Premio Nacional de Poesia Alfonso Reyes y Premio a las Artes de la UANL. Leia mais







La santa / A santa.
Tradução de Paulo Ferraz.
Tlaquepaque, Jalisco, México: Mantis editores;
São Paulo, Brasil: Selo Sebastião Grifo, 2010.


MUSEO

Suspiro distancia
arañando los faldones del cíelo.
Cisma o serial: veloz vertiente,
astilla en mano. Cuerpo se libera
y escurre entre las sábanas;
en el rincón, en la grama pisada por la ausencia.
En este país se decide mi destino,
el canto del hechizo, el estar sin ti que y a me mata.
Atormentado el salto del pez, la flor marchita
en la línea de mistério
que llega diáfana y pide un tazón de yogur
en la destilante causa del desayuno. Después, en
paro,
o silencioso principio de semana, el acto de recordarte
en esa pila de papeles que golpea mi cabeza.
Pero el canto, aquellos goterones y la risa me
devolvían
la calma, lo suave de la almohada, el perfume de
tu cuerpo
inundando mis cajones de todos los días en estrictas
horas de oficina.
Te veia
en jardines ocultos
suspirando entre losas y rosários,
en las verdinegras alfombras de palácio.
Y flaco yo de lejos contemplaba;
y tú,
pálida y gozosa, por los anillos del alma
me saludabas con tus brazos extendidos.
Daba vuelta,
aceleraba creyendo ver tu rostro, la turbadora
sonrisa,
el clima aquel
que de mi cama a tu puerto
me acercaba.




II

Con fuerza lo habías profanado, hincado
en piedra
con ese jersey oscuro, bufanda suelta
al siniestro sinsentido.
Y recoger la servilleta,
husmear bajo la mesa y estar tan cerca, tan
delicadamente cerca
de sus hipocampos y cigüeñas, de esas doncellas
danzando:
vírgenes almidonando el cuello de la
camisa donde me guardas; de mi tan pequeñito
en esos lienzos por ti tan desplegados, tan
refulgentes de sol
en los tendidos, en los balcones, cayendo en las
terrazas,
abriendo lenguajes, palabras con sombra en la
media tarde
como botes dormidos por esas garzas
preñadas
a la luz del cuadro
a medio terminar...
Desayunas volviendo el rostro.
Tenso en mi dormitorio
despierto a las amapolas de tus labios,
rayados óculos en la mesa junto al diário
donde antes todo estuvo a la mano de los Médicis;
los de la tarjeta
inagotable, aquella de los frescos y cuadros, de los
mármoles y piedras,
la del fondo crediticio, la hipoteca y los papeles
cantando la gloria de los güelfos,
el barómetro y la bola de cristal. Ahora, de pronto
se entiende y emprendes tu paso; uno tras otro,
tu necesidad de movimiento, las risas tras los
árboles en el caer continuo de la nieve.
Atrevimiento
por subir la cuesta.
El susurro de los ángeles
en esta noche con ausencia de ti.
Sin ti me hallo
acongojado frente a estos cuadros que indiferentes
me contemplan
por encontrarte tu tan lejos
a la orilla de un río que cruza esta ciudad donde
los Médicis ignoran,
no recuerdan
el contrato estipulado
a donde vine a buscarte.
Lejos te has ido, al otro lado del mundo, lejos de
toda piedad
y surgiendo siempre
entre espumas de lechos no soñados.





Poemas morales


Expecting your arrival tomorrow, I Find myself
thinking I love You: then comes the thought:
I should like to write a poem which would
express exactly waht I mean when I think
these words.

W.H. Auden


I

En sirgo de bravatas
sin canto ni función
asperezados lados con fieras pubertades
de hilos y respiros
a la orilla del río.
Apacentó sus fuerzas, aquilantó sus ansias, y como pudo dijo
y exoneró el lamento, la vena reventada, el risco levantado,
la purga de esmeralda
con la sola depressa que en los blancos
creyó adivinar. Arisco en la espesura, cuando la tarde se iba,
fue desgarrando sirenas, azucenas en vilo:
huéspedes que se iban conformando con un beso.
Partió. Y cuando su boca sintió los hechizos de las ramas
quiso comulgar con flores, son colores desvaídos.
Después se acurrucó
para soñar un rato con la tarde ya perdida.

II

A Santiago Javier

No importa la clave,
el dardo traspasando el cuerpo que se inclina.
No importa la selva, tu cama, el cuarto suspendido,
la cantidad, el pago, el documento.
No importa el azul cuando la lluvia arrecia

y las gradas del estadio muestran su tristeza
el silencio, la flecha, el camino que estás por recorrer.

No importa el peso, el brillo de los cubiertos, la loza sobre la mesa,
la resaca, la tormenta que se estaciona sobre tus horas.

No importa la caricia, el murmullo,
el golpe, la redondilla que canta tu nombre,

la novela o el libro bajo la cama.

No importa el cassette, la ropa, las toallas invadiendo el paraíso.

No importa que amenacen tus horas sacrificando un becerro

que se muere de frío.

No importa el sonido metálico e incisivo,

Esa forma de amanecer que fatiga tu alma.


III


Como la escamosa situación del pez

cuando se pone a leer los periódicos
y descubre horrores, devastaciones,
la estupidez que flota
sobre la superficie de las aguas,
sobre su cabeza
con el mismo brillo del gancho y del arpón,
con sus mismas consecuencias royendo el hueso de la estabilidad,
carcomiendo el punzón que humedece la hoja donde no se escribe,
donde los barcos se hunden
en un camino que se pierde entre los rostros
y desgarra con sus filos
la delicada piel de la conciencia;
la misma con que el pez hojea las páginas del diario
y se queda mudo, grave, en su pecera
bajo la vigilante presencia de los gatos.







ES OTRO TIEMPO Y OTRO ESPACIO DONDE

LAS MANZANAS SOBRE LA
MESA NO APARECEN,
donde si abres la ventana es otro el paisaje. El parque no es el mismo,
no es un parque son monedas y billetes desconocidos sobre el buró.
Pero aun así el día amanece gris y con lluvia, y la lluvia no es la misma,
no cae igual y moja con otra intensidad; el gris se repliega, se esconde, se
sube a los árboles mostrando cierta timidez;
es de piel muy blanca y cabello muy negro y a todo responde: ya.
Da la impresión de que el día es el mismo en cualquier parte,
pero cualquier parte no existe, es un concepto, una loba sin lobos,
una fotografía impostada, un cuento que, de entrada, nadie cree.
El que baja por la escalera quiere reconocerse, palparse y recordarse en
cada escalón;
pero los escalones no otorgan ninguna concesión y van sumando sus
metamorfosis,
sus gallos perdidos en la niebla que cantan a cualquier hora, en cualquier
parte
a sabiendas que cualquier hora y cualquier parte no existen.
Porque la historia siempre es otra, porque nosotros siempre somos otros
aunque nos aferremos al mástil y nos cubramos los ojos y los oídos
en pleno centro de la ciudad o en el rincón más oscuro de la casa.
Se trata de un tiempo que va y no siempre vuelve, de algo que regresa sin
haberse ido,
de una desaparición involuntaria, de las manzanas sobre la mesa que no
están
o quizá se trate de otras frutas o quizá ni frutas sean en mesa alguna;
sin embargo, y pese a esto, nos sentamos ante la mesa y juramos ver,
tocar y oler
esas manzanas distraídas que no hacen caso alguno de nosotros;
siempre en silencio y con esa actitud de autosuficiencia
como si vivieran en otro tiempo y en otra historia que no corresponde,
que no nos atañe; pero ahí estamos bajando las escaleras, cruzando las
habitaciones,
resistiendo la ventisca, ordenando los perros del trineo,
subiendo con el gris del día a la copa de los árboles,
descubriendo un paisaje que no es paisaje, unas monedas y billetes que
no entendemos,
un buró que podría ser una garza,
una recámara que se hunde en un mar que se esconde.
Se trata de otra vida a la que llegamos demasiado tarde o demasiado
pronto.
Es una la caricia, pero las consecuencias son ondas que acaban por
perderse
en la superficie de un estanque que no es un estanque
sino el cristal de una ventana donde un hombre contempla un parque.

¿Será el mismo hombre que, si se da la vuelta, creerá ver manzanas sobre
la mesa?

Es obvio que no.

3904.- JANETTE BECERRA

Janette Becerra
Nació en Caguas, Puerto Rico (1965). En 1987, completó un bachillerato en Artes con Concentración en Literatura Comparada en el Recinto de Río Piedras de la Universidad de Puerto Rico. En 1990, egresó de la misma Institución con el grado de juris doctor y ejerció la carrera de derecho, hasta que en 1994 reingresó a la Universidad de Puerto Rico para cursar una maestría en Literatura Comparada, que culminó en 1999 con una tesis sobre el poeta madrileño Pedro Salinas. Completó el grado doctoral en el Departamento de Estudios Hispánicos de la Universidad de Puerto Rico. Su tesis explora la poética y teoría amatoria en las cartas de Pedro Salinas a Katherine Reding Whitmore.

Se ha desempeñado también como compositora, teniendo a su haber sobre veinte temas musicales grabados por diversos artistas, entre los que destacan Willie Colón y Rubén Blades. En 1994 escribió el guión del espectáculo teátrico-musical “Asalto Navideño con Willie Colón”, que fue presentado el 11 de diciembre de dicho año en el Coliseo Roberto Clemente de San Juan.

Desde el año 2000 se desempeña como instructora de Estudios Hispánicos en la Universidad de Puerto Rico en Cayey en donde coordina el Círculo Literario y la revista Tinta Nueva.

Ha publicado los libros Elusiones (Editorial U.P.R., 2001) además de aparecer en importantes antologías. Ha sido invitada múltiples veces como conferenciante a universidades del país y del exterior. Ha publicado en un sinnúmero de revistas y periódicos.

En el 2009, ganó en España XAV Certamen de Relato de la Fundación Gaceta Regional de Salamanca.



Mi pasado no existe...

Mi pasado no existe
para el recién nacido.
El tiempo espeso
–que pasó por mí
con esa lentitud de años–
será para él después
sólo un instante llamado historia.
Y mis flaquezas, mi sapiencia,
mis incontables recuerdos,
todo será dado por sentado
con una ligereza
que me deja exhausta.

Pero me consuela en algo
que su largo futuro tras mi ausencia
es también para mí
un relámpago fugaz,
sin consecuencias.





Me espero en el antecrespúsculo...

Me espero en el antecrepúsculo,
en el crepúsculo,
horas distendidas en el postcrepúsculo;
sentadita en un banco remoto
sostengo un paraguas lleno de agujeros.
Como no llego nunca,
un sueño piadoso me sepulta los párpados.
Entonces me levanto lentamente
y regreso a mi casa,
a mis deberes puntuales
y a la bulla, y al sol.





Inventario

Todos los lugares en los que nos vimos siguen existiendo
la barra de esa esquina,
la terraza nocturna de hotel,
el tabaquero, el mostrador
y la noche distendida,
y las algas de tus ojos
(aunque ya no me miran)
y los mares de mis ojos
(aunque ya no te miran)
y el recuerdo de todo
aquí.







Mi cenicero se puebla...

Mi cenicero se puebla
de ideas rumiadas,
de planes, de pausas,
de paces fugaces
y cenizas de mí.

Y como huesos, las blancas colillas
son mi esqueleto,
que desarmo poco a poco
y amontono.






Le voy a decir una cosa...

Le voy a decir una cosa:
usted, que es un extraño,
opera con mis cifras,
comparte mi adn,
mis órganos exactos
y mi sustancia igual,
y nada nos distingue excepto
esto:
que yo lo pienso a usted.


http://www.enlaorilla.com/author/janette-becerra

3903.- ÁNGEL L. MATOS

Angel L. Matos
Nació en Aibonito, Puerto Rico (1975). Tiene un bachillerato en Estudios Hispánicos de la Universidad de Puerto Rico Recinto de Cayey. Ha participado en múltiples lecturas de poesía en el país y extranjero en donde siempre ha recibido una gran acogida. Ha ganado gran cantidad de certámenes literarios como el de la Universidad Politécnica de Puerto Rico (San Juan, Puerto Rico), la Universidad de Puerto Rico en Cayey (Cayey, Puerto Rico), Poesía Zurde (Mayagüez, Puerto Rico). Organiza noches de poesía mensualmente en el Viejo San Juan, Puerto Rico. Además, ha organizado y participado en noches de poesía en Santo Domingo, República Dominicana, Nueva York y Tampa, Florida. Ha sido invitado múltiples veces en universidades y escuelas en Puerto Rico y Estados Unidos. En el 2006, viajó a Santo Domingo invitado por el Círculo Literario César Vallejo, en el 2007 a University of South Florida en Tampa y en el 2008 a Boricua College en Nueva York, entre otros viajes culturales/literarios. También trabaja su blog El Mundo de las Palabras (http://palabrangel.blogspot.com) y Eros Parlante (http://erosparlante.blogspot.com/).

Ha publicado el libro de poesía Del silencio, la ciudad y otras pasiones in(é)ditas (Terranova Editores, 2004) el cual ganó premio del PEN Club de Puerto Rico. Su trabajo poético es estudiado en diferentes universidades de Puerto Rico y el exterior. En enero 2010 saldrá publicado su segundo libro titulado Barcos de papel y otros naufragios (Isla Negra Editores). Ha publicado en diferentes revistas literarias y periódicos de Puerto Rico como El Nuevo Día y el Vocero y en el exterior como en Proscritos (España), Palavreiros (Brazil), Red y Acción (Nueva York), DiarioCoLatino (El Salvador), entre tantas otras. Además, ha sido publicado en las antologías eXpresiones: muestra de ensayo, teatro, narrativa y poesía de la Generación X(Instituto de Cultura Puertorriqueña, Puerto Rico, 2003), Open Mic/ Micrófono Abierto: Nuevas literaturas puerto/neoriqueñas (Hostos Review, NY, 2005)y (Per)versiones desde el paraíso: Poesía puertorriqueña entre siglos (Aullido, Revista de poesía num. 14, España). Además, textos suyos han sido publicados en Argentina, Uruguay, Chile y Perú.



Azul

Azul tu cuerpo y tus ganas
cuando los otros colores corren;
azul tu sombra que nombra tu figura
que se define en tu silencio;
azul tu mirada clandestina y escondida
al pensarme en tu cuarto de secretos;
azul la forma de tus pezones, de tu vientre
y aún el calor húmedo de tu sexo y su forma son azul;
azul la caricia que me espera sobre tu pelo
y cada latido de mi cuerpo en ti cuando ni te enteras;
azul cada posición que adoptas en mi memoria
como memorizar la galaxia callada de tu espalda;
azul el poema que baja cuesta debajo de tu nuca
hasta perderse sin palabras y escurridiza dentro de tus nalgas;
azul tu gemido jadeante en la mudez del bullicio
de esta ciudad sin paredes ni edificios que nos habita;
azul cada rincón en guerra de tu pensamiento atento
cuando arde entre tus piernas otro azul con mi nombre.






Una canción de Sabina a 30,000 pies de altura

Una canción de Sabina a 30,000 pies de altura
es un minúsculo hueco de una nube
como el zumbido de un motor hidráulico
cerca de donde cielo y espacio se confunden
en donde jugamos confundidos a ser pájaros
y abajo el mundo es una canica al ojo de la lupa.

Una canción de Sabina a 30,000 pies de altura
es tal vez el eco de un dios casi humano
acabado de salir de un punto capiando un viaje
en donde peces saltan entre estrellas y duendes
en una nota suave halando a un Dalí por los bigotes
en el encuentro con una metáfora wireless.

Una canción de Sabina a 30,000 pies de altura
es un pasajero más ligando una azafata gringa
mientras se enciende la luz de abrocharse el cinturón
y se vuelve turbulento el ritmo de las manos y las palabras
mientras el horizonte se vuelve rojo como soñarte nena
haciendo el amor entre las nubes envidiados por Dios.

Una canción de Sabina a 30,000 pies de altura
es una protesta enamorada en una ronca voz
y en mis oídos una revolución de imágenes con cuerpos
mientras abajo las islas son siluetas y el mar una hembra húmeda
cuando una voz anuncia que estamos a punto de aterrizar
y una imagen de una canción de Sabina se me enreda en el deseo.





Yo quise decirte una cosa...

Yo quise decirte una cosa
cuando tus ojos e inundaron de los míos
y una luna se asomaba por la ventana blanca
y nuestros sudores se abrazaban en silencio;
mientras tocaba tu pelo y escuchaba sirenas
y escuchaba disparos seguidos de pasos corriendo
y las sombras se ocultaban tras árboles secos
al paso de los minutos del reloj de un banco cercano.

Yo quise decirte una cosa
mientras tu radio se quedaba mudo
y la voz que salía de él se iba quedando muda
e inventaba ritmos en tus oídos desnudos,
en tu cama desnuda rodeada de siluetas desnudas
cuando se desnudaba el sabor de tu carne
que me sabía a una canción del Filio, de Circo, de Cerrati
y quedaba todo tan callado sin voces ni pensamientos.

Yo quise decirte una cosa
mientras un libro de poemas caía al suelo caliente
en aquella tarde o noche caliente de aquel caliente verano
en que la sangre se calentaba y evaporaba adentro
cuando volaban soles y lunas entre tus pechos
y no importaba la gasolina, los arbitrios ni las fábulas del gobierno
ni nada tan sólo el calor de aquel encuentro a contrapunto
ni tampoco las palabras que se perdían en la noche de tu pelo.

Yo quise decirte una cosa
en aquel momento en que llovía el sonido de las olas
y el vaivén de tus caderas ahogaba mi boca
y el viento de tu mirada volaba mis barcos lejanos
mientras hacía un mapa con mis dedos de tu espalda
y se me salaban los huesos con tus aguas nocturnas
y te juro por mis santos que quise decirte una cosa
pero las palabras se me anudaron entre las piernas.






Es que a veces digo olas...

Es que a veces digo olas
y cuando digo hola nace un marullo
se me salan las palabras tras los silencios
caracoles de suspiros se arrastran tras la sombra
de un hombre poeta que levita sobre las algas
en donde hace una hoguera en la curva de una isla
con sabor a hembra, a ninfa, a estrella
en el momento en que las horas y los holas se confunden,
cuando las estrellas se zambullen en el mar, desnudas,
y el agua se pinta de puntos y en algún punto discreto
un Neptuno se arrebata sentado en una garita del Morro
mientras sirenas top less jammean versos coreados
y el fantasma de Maelo se da un shot de chichaito con Vallejo
en un paisaje de sombras y luces dignos de un transeúnte Van Gogh.

Es que casi siempre que digo olas
y cuando digo hola y nace un marullo
mis huesos de fibra óptica tallados se me quieren romper,
el homosapiens que me habita enciende un fuego azul y tibio
sobre una hoja en donde se diagrama una canción por ser escrita;
y es que también a veces me canso de ser hombre
de ser caricatura de una historieta de una isla en medio del Caribe
en donde se mitifica una leyenda aún a medio escribir y contar
de aquel que sedujo a Medusa sobre una cama espumas
que bailó con la Muerte pecho a pecho una canción de Cortijo;
y es que también cuando digo olas y suenan a hola,
es que casi siempre digo cuerpo, carne, ganas,
es que soy tan débil ante tus ojos, sí mi vida, tus ojos,
que un poema se me moja entre los dedos y ni te enteras.






Esta noche se me ocurre...

A Angel L. Pereles, Melvin López y René Pérez
por la amistad, por la provocación…

Esta noche se me ocurre que puedo ser tan buen escritor
que ponga a hacer corro en un poema a Neruda, Paz, Vallejo, Girondo
acompañados por una orquesta de sordos dirigida por Beethoven
en una transmisión vivo y vía sátelite por pay per view desde el nuevo coliseo
en donde no hay descuento para mayores y los niños no están permitidos
y cuyo evento sería abierto por las selectas voces de Daddy Yankee y Don Omar
cantando canciones de Chuito el de Bayamón, Felipe Rodríguez, Daniel Santos y el Trío Vegabajeño;
se me ocurre que podría tomar la mitología clásica
y disfrazarme de cíclope y correr en el Hipódromo el Comandante,
si no se va a quiebra,
y ganar la triple corona para luego irme de jangeo por San Juan
mientras en el Olimpo reparten el pool pote al ganador y Zeus se roba la banca
o tal vez seguir de camino por la carretera vieja de Caguas
con una musa y una ninfa
que van haciendo dredlocks con mi rabo mientras hacen de sus caricias versos;
se me ocurre que puedo ser tan buen escritor
que ponga en un poema a Coelho a guiarle el Ferrari al Monje
mientras Brian Weiss con una camisa del Che Guevara
canta una canción de los Gipsy Kings media reggeatonea
y prende un leño con pasto sembrado en su casa
y van de camino a alguna ciudad
mientras drones anaranjados en la autopista
vuelan como mariposas sicodélicas
y la luna baila con las estrellas mientras salvajes tambores suenan a lo lejos;
se me ocurre que podría escribir poemas de amor
en los cuales sea tan buen amante que te haga decirme poemas de amor al oído
mientras bebes de mi sudor debajo de mí y te repito discursos de mis amantes
y voy haciendo de tu piel un cuerpo a la siniestra que se me impregna al deseo
y te podría decir frases de amor que te estimulen los sentidos mientras tiemblas
y te podría besar como Nicolas Cage, Brad Pitt, Vin Dissel o George Clooney
y podríamos hacer una versión boricua del Titanic en la Lancha de Cataño
o te podría decir sencillamente te quiero en una noche de lunas
frente al Morro en mi Viejo San Juan;
esta noche se me ocurre que podría ser tan buen escritor
que debería escribir un poema como éste para leerlo en una barra como ésta
mientras todos me miran y piensan: “coño qué buen poeta es éste”
y yo me lo creería y diría poemas y leería poemas e inventaría poemas
aunque mañana sea el mismo hombre, en una misma cama,
durmiendo desnudo con mí fantasma.



[http://www.enlaorilla.com/author/angel-l-matos-editor]

FAHREDIN SHEHU [3.902] Poeta de Kosovo

FAHREDIN SHEHU

Short bio

Born in Rahovec, South East of Kosova, in 1972. graduated at Prishtina University, Oriental Studies. M.A. in Literature. PhD in Sacral Estethics- ongoing

Actively works on Calligraphy discovering new mediums and techniques for this specific for of plastic art.

Published books:

• NUN- collection of mystical poems, 1996 author’s edition,

• INVISIBLE PLURALITY- Poetical prose, 2000, author’s edition

• NEKTARINA- Novel, Transcendental Epic, 2004, publishing House, Rozafa Prishtinë- project of Ministry of Culture Sport and Youth of Kosova

• ELEMENTAL 99- Short poetical mystical stories, 2006, Center for positive thinking, Prishinë

• KUN- collection of transcendental lyrics, 2007, Publishing House LOGOS-A, Skopje, Macedonia

Issues on papers and magazines:

The Book of Poetry E-Book in www.roninpress.org, London, UK

The book of Poetry in Nadwah Press, Hong Kong

Poetry on Magazine of Center for Humanistic studies GANI BOBI, Prishtinë

Essays on Journal “Oriental Studies”, Kosova Orientalist’s Association.

Poetry in Magazine STAV- Tuzla, Bosnia and Herzegovina

Poetry in Magazine ZIVOT- Sarajevo, Bosnia and Herzegovina

Poetry in Magazine ULAZNICA- Zrenjanin, Vojvodina

Poetry in Magazine URRA- Tirana, Albania

Poetry in Magazine POETA- Belgrade, Serbia

Poetry in Magazine, ISTANBUL LITERARY REVIEW, Istanbul, Turkey

Poetry in Magazine, MOBIUS MAGAZINE, New York

Poetry in Magazine OBELISK, Tirana, Albania

THE WORLD POETS QUARTERLY (multilingual) VOLUME No. 58

THE WORLD POETS YEARBOOK 2009

Poetry at Sarajevske Sveske 2010, Sarajevo, Bosnia

Poetry in www.balkanwriters.com, Belgrade, Serbia

Poetry at http://www.poetasdelmundo.com/verInfo.asp?ID=6873, Santiaogo de Chile

Poetry at http://www.mediterranean.nu/?p=1794, Gotteborg, Sweden

Poetry at http://aquillrelle.com/publishingpictures.htm, Brussels, Belgium

Poetry at http://www.poemhunter.com/fahredin-shehu/, USA

Poetry at http://worldpoetssociety.ning.com/ , Athens, Greece

Poetry at http://albpoem.com/FahredinShehualbpoemcom.aspx , Albania

Poetry at http://soylesipoetrymagazine.wordpress.com/, Istanbul, Turkey

Poetry at http://albanian-orientalist.blogspot.com/2010/02/revista-ura-vjeshtedimer-2009-nr-21-3.html, Tirana, Albania

Poetry at http://uzinamarta.blogspot.com/2010/12/devires-sufi-alegre-encontro-com.html, Brasil

http://www.arabicnadwah.com/englishpoetry/fahredin_shehu.htm, Hong Kong

Poetry Romanian version http://orientul-meu.blogspot.com/2010/11/asa-grait-tamara.html, Bucharest, Romania

Poetry at http://www.agonia.net/index.php/poetry/13967502/Theophany_, Bucharest, Romania

Poetry and profile at Carty’s Poetry Journal http://www.gumtree.ie/dublin/79/70637079.html, Dublin, Ireland

Poetry at http://www.middle-east-online.com/english/?id=42584, London

Poetry in English on The Sound of Poetry Review, Argentina http://thesoundofpoetryreview.wordpress.com/2010/04/26/fahredin-shehu-kosovar-poet/

Poetry at http://www.lepost.fr/perso/marc-galan/ http://www.lepost.fr/article/2011/02/12/2403071_poetes-d-europe-fahredin-shehu-kosovo.html, Paris, France

http://aube.blogs.dhnet.be/archive/2011/02/12/poetes-d-europe-fahredin-shehu-kosovo.html, Paris, France

Poetry at http://aube.blog.24heures.ch/archive/2011/02/12/poetes-d-europe-fahredin-shehu-kosovo.html, Zwitzerland

Poetry at Tribune de Geneve, http://marcgalan.blog.tdg.ch/, Geneve, Switzerland

Poetry and Calligraphy at World Art Friends, Portugal,

Poetry at http://www.lechasseurabstrait.com/revue/-Fahredin-SHEHU-http://www.worldartfriends.com/en/users/fahredin, Publisher, Patric Cintas, Revue d’Art, et litterature, Musique, Paris, France

Poetry at http://www.artepoetica.net/Fahredin_Shehu.pdf, Salvador

Poetry at http://www.carcinogenicpoetry.com/2011/05/fahredin-shehu-one-poem.html

Poetry at http://albumnocturno.blogspot.com/, Salvador

Articles in www.worldbulletin.com, Istanbul, Turkey

Articles in www.newropeansmagazine.com, Strasbourg, France

Books at http://www.archive.org/search.php?query=creator%3A%22Fahredin%20Shehu%22, USA

Participations:

Exhibition of Calligraphies in Cairo, Egypt, 2004

Sarajevo 44th Poetry Meeting, Sarajevo 2005

Congress on 600th anniversary of the work of Abdurrahman Ibn Khaldun, Cairo, Egypt, 2006

Meeting for the ethnic minority rights, European Parliament, Bruxelles, 2006

Exhibition of paintings and calligraphies at the Ministry of Culture and Tourism, Cairo Egypt, 2007

Participation on the Congress on 800th anniversary of a Persian Poet RUMI, organized by

UNESCO/Albania and Saadi Shirazi Foundation, Tirana

Participation at the International conference on Islam and Balkan- Identity and building bridges, Canakkale, Turkey

Participation at 13th International Sheikh Tousi Conference, Qom, Teheran, Mashhad, Iran

Participation at Conference on Regional Cooperation, Kopaonik Serbia

Debates on national KTV, RTK, TV BESA, TV 21

Artists Profile “KULT”, “AVENY” on RTK Public Broadcaster

Interviews for all nation wide Electronic Media and Press

http://infoglobi.com/OPIN/artikulli/shkrimtari_qe_hap_porta_te_reja/

Translated in English, Italian, Serbian, Croatian, Bosnian, Roma, Swedish, Turkish, Arabic, Romanian

Ambassador of Poets to Albania by Poetas del Mundo, Santiago de Chile

Member of World Poets Association

Member of the Publishing and Editing Committee, at the Kosovo Ministry for Culture, Youth and Sport.

Member at the Kosovo PEN Center

Executive Director of The Center for promoting Intercultural Dialogue “OXOR”

Works in Administration of Radio Television of Kosova RTK

LA POESÍA DE FAHREDIN SHEHU

Introducción y traducción de Luis Benítez ©

Ampliamente conocido en Europa del Este y asimismo traducido a diversas lenguas, tanto del Viejo Mundo como de América, Fahredin Shehu es un notable exponente de la poesía contemporánea que ha merecido trasponer las fronteras de su país, Kosovo. Siendo poco difundida en nuestro medio la poesía proveniente de Europa Oriental, es interesante para el lector adentrarse en ella a través de uno de sus mejores ejemplos.

El poema seleccionado para traducirlo de su versión inglesa, titulado “Así habló Tamara”, exhibe reminiscencias de Walt Whitman –por la amplitud de su abarcamiento y el tono a veces bíblico de sus versos– que se combinan con matices de trascendentalismo sin duda provenientes de la formación universitaria de su autor, como podrán apreciar los lectores en la breve biografía que adjuntamos al texto del poema.

ASÍ HABLÓ TAMARA

He pulido los ojos del niño sufriente
Eliminando las capas vaporosas de su visión
Para ver los dientes brillantes, mientras sonrío,
Y el latente y bien oculto planeta de odio en mi alma

He lavado la estratósfera de desastres
Sus padres depositados cuidadosamente en su ser
Con lágrimas de amor impregnadas
He quitado todas las membranas de espíritu contaminado

Le concedí una sonrisa a una rana
Y un beso al jade silencioso

Filtré el rocío del pétalo de la rosa blanca
Y conté los rubíes de la granada madura

He plantado todo tipo de frutas
Y creado un parque de juego para todos nosotros
Usted puede llamarlo un huerto
Usted puede llamarlo la plantación del recién nacido del amor

Pero conozco su Tachyon-IC [1] del suelo
Donde sólo el amor puede plantar su semilla

He adaptado un vestido color de esmeralda
Y lo perfumé con ámbar para que todos los niños lo usen
Le di de comer a todos los estómagos [2]

Con la luz deslumbrante de mi alma
Para hacerlos transparentes
Para que sean iluminados

He creado el ejército de la sonrisa
Y convoqué a todos los expertos para desmantelar la maquinaria de odio
En los campos de la sinfonía de la luz
En el sagrado momento de la eternidad

He abrazado a todos los niños, visibles e invisibles
Y regocijado su felicidad

He aplastado todas las armas
Que humanos y demonios han creado
Y así convertida en polvo cada una de ellas,
Una sonrisa dio a luz al amor

Notas del traductor:

[1] Teóricamente, se trata de una partícula subatómica que se mueve siempre más rápidamente que la luz.

[2] El autor dice, en el original inglés: “I feed every stomach”, lo que se puede traducir literalmente como “le di de comer a cada estómago”; mas en español esta última palabra puede sonar chocante y lejana del estilo empleado por el poeta hasta aquí. Por ello he preferido la versión presente.

Sobre el autor

Fahredin Shehu es un poeta nacido en Rahovec, al sudeste de Kosovo, en 1972. Se graduó en Estudios Orientales en Prishtina University, obtuvo un master en Literatura, y se doctoró en Estética Sacra.

Obra publicada: Nun (poemas místicos, 1996, edición del autor); Invisible plurality (poemas en prosa, 2000, edición del autor); Nektarina (novela, 2004, Ed. Rozafa Prishtinë - Project of Ministry of Culture Sport and Youth of Kosova); Elemental 99(cuentos cortos, 2006, Ed. Center for Positive Thinking, Prishinë); Kun (líricas trascendentales, 2007, Ed. Logos-A, Skopje, Macedonia); Dismantle of Hate(libro electrónico, 2010, Ronin Press, Londres) y Crystaline Echoes (poesía, edición en papel y como libro electrónico, 2011, Corpos Editora, Madeira, Portugal).

Asimismo, ha publicado sus trabajos creativos y de crítica literaria en numerosas revistas, en Hong Kong, Kosovo, Bosnia y Herzegovina, Albania, Serbia, Turquía, Estados Unidos, China, Chile, Suecia, Bélgica, Grecia, Rumania, Brasil, Irlanda, Inglaterra, Francia, Suiza, España, Noruega, Portugal y Argentina. Obras suyas fueron traducidas al inglés, francés, italiano, serbio, croata, bosnio, macedonio, rumano, sueco, turco, árabe y persa. Es miembro del Comité de Publicaciones y Edición del Ministerio de Cultura, Juventud y Deportes de Kosovo; del PEN Club Center de Kosovo y Director Ejecutivo del Centro para la Promoción del Diálogo Intercultural “OXOR”. Se desempeña en la administración de la radio y la televisión en Kosovo.

The snow in Tehran

Instead of tulip,
Heavy snowflakes are
Whitening the city and,
The eyelashes of the beauties
With the marbled headscarf

The March finds me
In the old city
Where diverse opinions are mixed
Tonight I drink the tea
Without porcelain Samovar
The sounds of Santoor are
Following the exhausted letters and
I tired of the shades of the clerics

The poet is longingly reckoning
As he wants to embrace
A bowed orphan
Innocent
Till heaven

Yet few drops of pleasant
Essences remained
Before my departure
I’m keen to leave again
And I know why…?

The sorbet of the Divine

for those I met

Arbor had fear,
From a passing stranger
I fed the canary while
They sung in unison
Scared they flew away
A stranger approached me
I was about to faint
The crimson ground
Made tectonic sliding
We feared death

She lives in a distance
Yet she lives with my
Breath and the soul
Radiates in her ether
She remembers the Lilly
I brought from the garden
Of certitude, and
The roses in a blasting white

I bestow as a final touch
Where freedom smells Love
The two-sided medal
Has the love pentacle
At the abyss of the surface
I taught on Kernel of the Kernel

She prayed in the biggest Temple
In synergy with the rolling through
My burning cheek, fried
Crystal tear in nacre transformed
I evoked Salamanders
To extinguish the fire
With the fire

The crystalline cup
Of the wine, Divine to obey
My thirst

The wisdom approached in
An old fashion

The knowledge bangs
The manifestation of freedom.

The Love eternal Lady
Wowed the platinum thread
An oracle tapestry
She made
I sat there…
I felt there…
I saw there.

Those I met in
The realm of the hanged forms
I saw her dark sapphire eyes
That kept the beauty Secret
The body that sticks
All fallen stars and
The heart of her
That is a sarcophagus of
The secrets; of the chosen

Her voice is the symphony
Of the golden leaf wheat
And the hush of a Sybil
The argument written in
a forehead
Bears testimony

What the holy womb bears
The witnesses are
Two lights
The Angel of the left and the angel
Of the right shoulder

She recognizes the seal of
A prodigy’s scalp,
And double up and down turned
Triangles
In my Plexus

She is not Mary
She is not Amina
She is not Bathsheba

She is in a circle of curiosity
I’m in the square of stability
Who cares for the mouth?
Of the Cantankerous

The conundrum is set Mandala
The white rose of my being
Bleeds the blue
Because I Love eternally
As a Luna full
Careless of the barking

For a quantum of a moment
I disperse in those I met
They hardly recognize
The quintessence of the “I”
They only remember
Occasionally
The smell of the rose

Even this is for me
A Sufficient Something

I may only rest and
Breath as infant
Marked with the seal
In his forehead

Il sorbetto della Divinità

per coloro che ho incontrato

Arbor aveva paura,
Da uno sconosciuto di passaggio
Ho dato da mangiare al canarino mentre
Cantavano all'unisono
Spaventati volarono via
Uno sconosciuto mi si avvicinò
Stavo per svenire
Il terreno cremisi
Fece slittamenti tettonici
Noi abbiamo avuto paura di morire

Essa vive lontano
Eppure lei vive col mio
Respiro e la mia anima
Si irradia nel suo spirito
Essa ricorda il giglio
Che ho portato dal giardino
Della certezza, e
Le rose di un bianco brillante

I mi do come tocco finale
Dove la libertà odora di Amore
La medaglia a due facce
Ha il pentacolo di amore
Nell’ abisso della superficie
Ho insegnato sul Kernel del Kernel

Ella ha pregato nel tempio più grande
In sinergia con il suo rotolarsi
La mia guancia ardente, ha fritto
Lacrime di cristallo trasformate in madreperla
Ho evocato Salamandre
Per spegnere il fuoco
Con il fuoco

La coppa cristallina
Del vino, Divina ad obbedire
Alla mia sete

La saggezza si è avvicinata in
Un vecchio stile

La conoscenza urta
La manifestazione di libertà.

L 'amore eterna Signora
Ha entusiasmato il filo di platino
Un arazzo di oracolo
Ha fatto
Si è seduta là ...
L’ho percepita là ...
Ho visto là.

Coloro che ho incontrato nel
Regno delle forme appese
Ho visto i suoi occhi di zaffiro scuro
Che tenevano la bellezza Segreta
Il corpo che si attacca
Tutte le stelle cadute e
Il cuore di lei
che è un sarcofago dei
Segreti, degli eletti

La sua voce è la sinfonia
Del grano dorato a foglia
E il silenzio di una Sibilla
L'argomento scritto in
Una fronte
Ne porta la testimonianza

Ciò che il santo grembo porta
I testimoni sono
Due luci
L'Angelo della sinistra e l'angelo
Della spalla destra

Lei riconosce il sigillo del
Scalpo di un prodigio,
E doppiamente su e giù capovolti
Triangoli
Nel mio plesso

Lei non è Maria
Lei non è Amina
Lei non è Betsabea

Lei è in un cerchio di curiosità
Sono il quadrato della stabilità
Chi si preoccupa della bocca?
Dell’ irascibile

L'enigma è impostato Mandala
La rosa bianca del mio essere
Sanguina l'azzurro
Perché Amo eternamente
Come un pieno di Luna
Incurante dei latrati

Per un quanto di un momento
Io disperdo in coloro che ho incontrato
Essi riconoscono a malapena
La quintessenza dell’ "io"
Essi si limitano a ricordare
Occasionalmente
Il profumo della rosa

Anche questo è per me
Un qualcosa che è sufficiente

Posso solo riposare e
Respirare come un bambino
Segnato con il sigillo
Sulla sua fronte

Translated by Peppino Riso




















A Bystander

The wind blows the snow of the
Chestnut tiny flower

Deeps them in the heart and
Stirs the wish

The May has its imperfect stranger

Whereas the fishes in frivolity
Move
Remind happiness

He is not a fish to know their joy
A bystander is not HE to know
What he is supposed to

The heart is missing space
It accommodates myriads of souls
In an elixir drinking ceremony

They have comprehended the value
Of mundane and sacral

They have concept the greatness
Of the tiniest life’s incidents

They are latterly the bystanders
The one alike
Myself

And we are not the fishes
We can not fail to remember
The walking in the twilight of evergreen
Pine needles beneath our bare naked feet
Bloodied
But the fresh verdure shines
Our souls in
NOW

The temple on the cloud

Assembled myriads
Of the thirsty souls
A Sage appeared at the lobby
Wearing a light Tunic
And the hairs wavy as flamed
Waterfall
Radiating tachyon- ic influence
Of Love

I play happy
A curiosity bangs the wish
The open- ear the open heart
The open all- seeing souls undresses
Their gowns

Naked,
Shamelessly light bodies
Yet intoxicated
Irresponsible amidst
The crowd of jealous
Twisted around the Axe
Of the temple
We call it the heart
Unjustly











Primordial “I”

19 layers of textile’s mist have folded the “I”
Watching from the distance
It looks bizarrely captured
We are in exile
With love intoxicated

Humanity shall see the rainbow
We emit from all “I- s”
The primordial “I” emerged amidst the crowd of human
To articulate love
Infra mezzo and ultra visible
With the velocity of the most knowledgeable Angel
The sages named NUN and rejoice the eternity and
A day after
To transfer wisdom for the Thirsty Souls
We are the thirsty souls and
We approach humbly
The icy jet of the eternal spring

Elixir

There’s only a dew of elixir in the bottom of the empty cup sleeping as lamb
Now they call it heart, I call it polluted spirit, and you may call it ruby pomegranate granules
But we the simplest so called human entities jointly may only Love and this is sufficient
To suffer for the thousand years and a day more

The one who cares not is the luckiest mundane ignorant but I’m the one alike who outpours his quintessential not knowing for whom
Not knowing for what reason a purpose never show its glamour in advance
For warning, for love or even for sake of its purest manifestation

In times when words were queued in the thread abundantly curved in bobbin from the human scalp
The necklace of verse is fading its shine no sparkling truths gurgles from its spring to obey our thirsts
We the thirsty souls for divine morsel wandering in here as the spirits of suicide victims
Empty stomachs of enfant terrible only for the grasp of the truth they never hear even as the sound of insect
Never as the sound of falling frozen spirit in jade that you may later see as the Galatea of divine maternal essence
A cornucopia of latent blessings waits
A deficit of Love outbursts proudly displaying its genitalia without a drop of shame
I wander as a working bee searching for the nectar of wisdom to feed my Queen bee
And bestow her eternal life with the royal jelly leaking elegantly from the bottom to the navel

Questions of Angeloid

Am I plain stone?
To be thrown far from the eyesight

Am I skin of the tiger
To be stepped by soulless merchant

Am I blood soaked by relative fellow?

Am I a lost tribe’s leader?
To be adored as saint

Am I lost prophet?
To be searched in caves where the Jinni settled his colony

Am I a Jurassic fossil?
To be displayed in a crystal cube

Am I a jasmine essence?
To be smelled after third millennium

Am I lost planet
The curse of mankind

Am I paradigm of goodness?
To be diminished by surrenderance

Am I perfect mischief?
To be hailed as a Gospel chant

Am I wing of purple angel
To bring you shade
While you search for knowledge

Am I supersensible tune?
To be played by enlightened heartstring

Am I aerial spirit?
To bring you storm
In a midday when the sun
Reads its quatrain


Am I a cosmic fluid?
To be dispersed as a star dust

Am I divine enough?
To rejoice for a cosmic harmony

Am I the bell from the angel’s wings?
To bell the beginning of a new prophecy

Am I a saint that shows hardly his miracle?
To be later adored as Godling

Am I pure water from the desert’s spring?
To be drunk on the moment of death

Am I death of Art?
To be reborn by Theurgy

Am I a drunken lover in Love?
To be perished in the quantum of photon

Am I stupid to reveal a new discovery?
So you may pity or
You may salute and laude
And so, and so, and so on.

Charged circle

Black

Empty cans
No liquid evaporated
In the air full of pride
Polluted grains of soul
Lost their consistency
Pure fluids of light
Erupts as marshmallow bombs
Death squad penetrates deeply
Aiming to meet Anubis
A Tsunami whirled its wish
Passion and glutton declared independence
The dream of becoming a parallel nation
To co-habit with leukemia of creativity
A sex drive 4x4 retired
A crippled veteran of passion
Bags for the mercy of soulless utilitarian army of human entity
Better said plankton a homo-plankton of miserable creatures
Even worms and larva are disgusted by our hatred
Fecal, a skunk of fear
An eclipse of love that spans for ages
From birth to death
A spectrum displays its ripeness
Ejaculates liberty as blast
A dazzling dance of shaped and amoeboid forms of manifestation
Truth
Bitter the honey with suffer
Powder a chamomile with royal jelly and ginseng
All of sudden a wind blows
Spores of the old pines

White

The soul of parallel nation of Angeloid
Is striving pleasure of life?
Lives now
Perpetually woofs a rainbow muslin with the divine light
Inter-woofed dress
Newborn immaculate fellows
Perfuming
Oh those smell of paradise
Mint, Neroli, Oakmoss, Amber
A bouquet of divine pleasure
And Acacia kissed by a queen bee
Yes the queen of Enneagram
Of course
The work produces sweet essences
Oh Sarmouni of our Millennia
Melt the cataract-ic lance so they may see the beauty
Heal the flu so they may smell fresh ozone
A charged circle of light and love
Overwhelm
Remove the pulp from the reed
So may divine tune perform light?
Tao
May be your torchbearer
In the dark valley and by then you may see a spectrum
That encircles an infant fear
For an eternal life
Yet I kiss that that time sequence
Where Jin and Jang harmoniously co-habit
I a Feng Shui of Love
Defragmenter of hate’s files
Zipper of dark matrixes
Arranger
So you may know they do exists
So you try them in order to enjoy the sweetness of life’s honey
In this porcelain valley
Where goodness and mischief
Hand in hand are gliding furiously
Alas pure the morning with dew of love
Oxidize hate with apple vinegar
Sing to celebrate both solstices and have a cup of vine
That swoon you
That filters all starry
Cells of brain and ganglia
Perfume her navel with rosewater and kiss, kiss, kiss
Do a divine Tantra
With all visible and invisible and semi-visible spirits
Kiss topaz of her eyes
Kiss ruby of her heart
Kiss diamond of her nail
Kiss cooper of her feet ankle
Kiss jade of her bones
Kiss sapphire of her cells
And a flame-y waterfall of hair
And a silky pubic…
Oh…kiss and kiss and kiss whatever belongs to her
Make her a necklace
With your purest and noblest spermatozoids
Then call her as you wish
Wisdom, Hikkmah, Sophia
Or simply Goddess that makes you Angeloid.







Le mie piogge e i miei venti di Fahredin Shehu (traduzione di mario rigli)
by Mario Rigli on Tuesday, June 7, 2011 at 12:00pm




Le mie piogge e i miei venti
di Fahredin Shehu
(traduzione di mario rigli)



Le mie piogge e i miei venti


Ventosa polvere di stelle
Auguri completamente dispersi
Tu aspetti
Il sacrificio del piccione;
bianco come neon

Lei vola sopra la nostra testa

Costruisce il nido

Per la progenie della Libertà



Ti bacio nel punto

Dove la stella ha sigillato

La pelle avvolta

Per vedere l'invisibile



Il tuo vestito

Un abito pesante

Broccato in oro e platino

Mussola intrecciata con damasco

Dappertutto



Sprigiona profumo di Oud (1)

E infonde una calda brezza orientale

Nel mio corpo occidentale

Vittima della Croce



Qualcuno vuole

Che prevalga la pace nel nostro regno

Qualcuno vuole leggere i miei scritti

Proprio come essi desiderano leggerli



Un qualcosa che vola con leggerezza

Terre davanti alle spiagge

Noi divertiti e sconcertati

Nel sopportare i passati esteriori

Siamo

Silenziosi come una pietra

Eretta nella Terra di mezzo



Ogni tipo di spezie e di specie

Anche anche di pezzi e di fette (2)

Originali e mescolati

Parola per parola




Con infinita gratitudine

Calici di ambrosia

Beviamo in nome del Supremo

Stasera piogge e venti si sono calmati.




1. L'Oud è uno strumento a corde orientale. Una leggenda araba attribuisce all'oud una storia illustre, che risale alla notte dei tempi, attribuendone l'invenzione a Lamak, nipote di Adamo ed Eva. Secondo gli storici musicali, progenitori dell'oud risalgono all'antico Egitto.
2. Questi due versi: “All kinds of spices and species/Even slices and pieces” per la rima ed il gioco di parole sono di difficile resa in italiano.


Translation of the footnotes
1. The Oud is an Eastern stringed instrument. An Arab legendattaches all'oud an illustrious history, dating back to ancient times,attributing the invention to Lamak, grandson of Adam and Eve.According to historians, music, oud ancestors date back to ancient Egypt.
2. These two verses: "All kinds of spices and species / Even slicesand pieces" for the rhyme and wordplay are difficult given in Italian.

Il poeta Fahredin Shehu stesso definisce il suo modo di comporre “noetico”. La Noetica è quella psudo scienza filosofica che studia le correlazioni dell'universo della mente (coscienza, anima, spirito)e ha come oggetto di ricerca il cosiddetto "sesto senso" e un diverso rapporto al conscio.
Se si guarda l'etimologia della parola Noetica potrebbe stare anche nel senso “di Noè”, e siccome è risaputo che il grande personaggio biblico faceva uso, a volte non moderato, di vino, poesia noetica potrebbe significare anche poesia sotto i fumi dell'ebbrezza. A parte la battuta io credo che la poesia di Fahredin, più che alla Noetica si rifaccia al filone letterario e poetico del “Nonsense” cioè
espressione (parola, frase o altro) che appare priva di significato. La letteratura del nonsenso, sia poesia che prosa, si basa sull'equilibrio tra ordine e caos, tra senso compiuto e non. Spesso presenta un mondo capovolto o alterato. Presenta frequentemente, ma non sempre, una matrice umoristica, ma non è il caso di Fahredin. La correttezza formale è spesso bilanciata da un caos semantico o dai doppi significati. Secondo Wim Tigges l'effetto del nonsensi è spesso ottenuto per eccesso di significati, e non per assenza.
Per intenderci un esempio di Nonsense è la canzone “Cuccurucù paloma” di Battiato, ma anche e soprattutto Il linguaggio onirico di James Joyce nella novella Finnegans Wake e in certi passaggi di Dubliners e dell'Ulisse. Ma anche Edward Lear (1812-1888) e Lewis Carroll (1832-1898), John Lennon, Frank Zappa, Rino Gaetano e ancora giù giù Nino Frassica o la celebre “Supercazzola con scappellamento a destra come fosse Antani” degli Amici miei di Monicelli.


Google translate

The poet Fahredin Shehu himself calls his method of composition "noetic. " The Noetic is psudo philosophical science that studies the correlations of the universe of the mind (consciousness, soul, spirit) with the purpose of research, the so-called "sixth sense "and a different relationship to the conscious.
If you look at the etymology of the word Noetica could be also in the sense "of Noah", and since it is known that the great biblical character was used, sometimes unmoderated, wine, poetry noetic could mean in the fumes of poetry 'intoxication. Apart from the jokeI think that the poetry of Fahredin, rather than to remake theNoetica is poetic and literary tradition "nonsense" that is
expression (word, phrase or other) is meaningless. The literatureof nonsense, both poetry and prose, is based on the balancebetween order and chaos, between sense and not completed.Often presents a world turned upside down or altered. Frequently occurs, but not always, an array humorous, but it is not the caseFahredin. The formal correctness is often balanced by a semanticchaos or double meanings. According to Wim Tigges the effect ofnonsense is often obtained through an excess of meanings, andnot by their absence.
Just consider one example of Nonsense is the song "Cuccurucùpaloma" beating, but also and above all the dream language ofJames Joyce in the novel Finnegans Wake, and in somepassages of Dubliners and Ulysses. But Edward Lear (1812-1888) and Lewis Carroll (1832-1898), John Lennon, Frank Zappa,Rino Gaetano Nino Frassica down and down again or the famous"Supercazzola with scappellamento Antani was right as" theFriends of my Monicelli .


Eleonora Becelli BELLA LIRICA...RICCA DI SIGNIFICATI, DI METAFORE MI SEMBRA....COMPLIMENTI AL POETA FABREDIN, GRAZIE, A TE PREZIOSO MARIO UNO SPECIALE RINGRAZIAMNETO,,SEI IL NUMBER ONE AMICO MIO....♥

Eleonora Becelli beautiful lyrics ... full of meaning, metaphorSEEMS TO ME .... CONGRATULATIONS TO THE POETFABREDIN, THANK YOU PRECIOUS MARIO A SPECIALthanksgiving,, YOU ARE THE NUMBER ONE MY FRIEND .... ♥