GUY TIROLIEN [18.190]

Guy Tirolien 

Poeta nacido 13 de febrero 1917 en Pointe-à-Pitre, y murió 08 de marzo 1988 Marie-Galante.

Guy Tirolien nació en Guadalupe, donde su padre era Furcie Tirolien director, pero fue toda su vida dedicada con pasión a Marie-Galante, donde sus abuelos eran agricultores, y cuando regresó, a la edad de ocho años, cuando su padre se convirtió en consejero general y diputado de Grand-Bourg. Leontine Almeda Colonneau, madre de Guy Tirolien y mujer Furcie Tirolien, también nació en Grand-Bourg.

Guy Tirolien se dedica a la batalla de la negritud, junto a Léopold Sédar Senghor, Aimé Césaire, Léon Damas cuando fundaron este movimiento literario. Le ayudará a fundar la revista Presencia Africana, publicado simultáneamente en París y Dakar en 1947.

Fue un administrador colonial en Camerún y Malí y ha contribuido de manera efectiva al acercamiento entre los africanos y antillanos. Allí conoció a los afroamericanos MacKay, Langston Hughes y Richard Wright, miembros del renacimiento de Harlem. Fue hecho prisionero durante la Segunda Guerra Mundial, junto a Léopold Sédar Senghor. Él entonces llevó una carrera internacional funcionario que lo vio convertirse en el representante de la ONU en Malí y Gabón en particular.

Obra literaria

Es el autor de una obra "La oración de un niño negro" de fama mundial incluido en su libro "Huevos de oro" publicado por Presencia Africana. El poema cuenta la historia de un niño negro que no quiere ir a la escuela blanco. Firmó como "hojas de vida en la mañana" siempre con la misma editorial.

Obras

Balles d'or, éd. Présence Africaine, 1961, rééd. 1995

Feuilles vivantes au matin, Présence Africaine, 1977

De Marie-Galante à une poétique afro-antillaise, éd. L'Harmattan, col. Monde Caraïbe

ESOS CABALLEROS

Esos caballeros de la ciudad

esos caballeros como es debido

que ya no saben bailar al claro de luna

que ya no saben andar sobre la carne de sus pies

que ya no saben contar cuentos en las veladas...

Ces Messieurs de la villa

ces Messieurs comme il faut

qui ne savent plus danser le soir au clair de lune

qui ne savent plus marcher sur le chair de leur pieds

qui ne savent plus conter les contes aux veillèes...

CREDO

Yo también tengo mi credo de bolsillo

pero no lo vayan a repetir a los vientos charlatanes

ni a la muchedumbre que pasa

se reirían de vosotros en la cara

   creo

que el sol es un huevo de luz

puesto por la noche

que la oración recae en lluvia de frutas

en la cesta de las manos ofrecidas

que las estrellas son ánimas que arden 

que la tierra es una naranja para la sed de Dios

que la flor trepa a las ventanas

para consolar al niño que llora

que la piedra es un árbol 

que no quiso crecer

que la bondad es aquel país al cual uno solo llega

después de dejar todo su equipaje

en la aduana del dolor

que uno más uno son uno

hasta en las luchas del placer

que el perfume del sacrificio

alimenta las flores del arte

y que de tanto amor

mañana amanecerá otra vez

Satchmo

non 

ne fermez pas l'oreille 

aux hoquets aux sanglots 

aux subtils glissandos 

à la stridence à l'insistance 

à la cadence 

des blues 

               –  swingués oh ! 

                                     par la trompette de Satchmo

plainte étouffée dans le gosier 

du noir lynché

glouglou du sang 

glissant 

sur les courants puissants 

                                        du fleuve 

                                                  Mississipi

lent balancement 

des corps 

frénésie des sermons et longs cris d'hystérie 

dans le roulis 

          des églises noires 

                              du Missouri

éclairs verts jaillissants 

          des bûchers crépitants 

                              de Virginie 

                                        du Kentucky 

                                                  de Géorgie

désirs rouges réchauffant 

          les nuits d'Alabama 

                    d'Oklahoma 

                              des Bahamas

non 

ne fermez pas l'oreille 

aux hoquets aux sanglots 

aux subtils glissandos 

à la stridence à l'insistance à la cadence 

des blues 

               –  swingués oh ! 

                                     par la trompette de Satchmo

ne fermez pas l'oreille 

aux rires aux soupirs 

aux délires 

aux éclats aux oua-oua 

à la joie 

qui se bousculent – 

                              ha ha ! 

qui s'accumulent – 

                              j'te crois ! 

                                     –  dans la trompette de Satchmo 

sourires des bébés noirs 

éclairant la nuit 

          noire 

          d'Alabama 

                    d'Oklahoma 

                              des Bahamas

joie truquée des filles noires 

                    des filles jaunes 

dans les cabarets noirs 

                              de Harlem 

cherchant au fond d'un whisky brun

          d'un whisky or 

le visage oublié 

          d'un garçon brun 

                    d'un garçon jaune 

                              de Bâton Rouge 

                                        ou de Natchez

rires du peuple noir 

roulant dans les rues 

                    noires 

                    de Frisco 

                              de Chicago 

                                        de Santiago

non 

ne fermez pas l'oreille 

aux rires aux soupirs 

aux délires 

aux éclats aux oua-oua 

à la joie 

qui se bousculent – 

                              ha ha ! 

qui s'accumulent – 

                              j'te crois ! 

                                     –  dans la trompette de Satchmo

Amérique

je suis le fer fiché dans les chairs de ta plaie 

l'arête coincée dans le goulot 

de ton gosier 

l'éclat d'anthracite dans la roche de tes os 

et nul baptême 

nulle ablution ne te lavera de moi 

Amérique

les neiges fleurissant tes plaines de coton 

c'est ma sueur féconde 

          c'est mon sang 

                    ta richesse

les sèves de douceur 

dans tes roseaux aux longs cheveux d'argent 

ce sont mes larmes non taries 

dans la bruyance de tes machines 

de tes mines 

          de tes usines 

dans la violence des voix de cuivre 

                                        des voix de nez 

                                        des voix enrouées de ta musique

entends l'accent de ma colère 

                              de ma douleur 

                                        et de mes hontes

Amérique

les nuées de charbon sur tes banlieues en deuil 

non ce n'est pas la suie de ma peau 

souillant la lumière des hommes 

c'est la cendre de mes os calcinés 

dans l'incendie des lynchages

l'acier de tes buildings coule 

dans mes muscles de bronze 

car je porte sur mes épaules 

tout le poids du Nouveau-Monde

je suis l'ombre de ton corps 

la nourrice aux mamelles de nuit 

dont le lait enrichit la vigueur de ton sang 

la pâleur de ton teint 

                         – tu ne peux te défaire de moi

j'ai la fureur des amants éconduits 

j'implanterai mes dents 

dans ta chair lumineuse 

ô terre de viol 

terre d'injustice 

                   et d'avenir 

je briserai ton échine – 

si fragile entre Colon et Panama 

je nouerai autour de ta taille arquée 

une étroite ceinture d'incandescence 

de convoitises

ma voix 

                – celle de Césaire et de Mac Kay 

                   de Robeson et de Guillen 

sera plus forte que ton orgueil 

plus haute que tes gratte-ciel 

car elle jaillit des sombres entrailles de la souffrance 

Amérique

Ghetto

Pourquoi m’enfermerai-je

dans cette image de moi

qu’ils voudraient pétrifier ?

pitié je dis pitié !

j’étouffe dans le ghetto de l’exotisme

non je ne suis pas cette idole

d’ébène

humant l’encens profane

qu’on brûle

dans les musées de l’exotisme

je ne suis pas ce cannibale

de foire

roulant des prunelles d’ivoire

pour le frisson des gosses

si je pousse le cri

qui me brûle la gorge

c’est que mon ventre bout

de la faim de mes frères

et si parfois je hurle ma souffrance

c’est que j’ai l’orteil pris

sous la botte des autres

le rossignol chante sur plusieurs notes

finies mes complaintes monocordes !

je ne suis pas l’acteur

tout barbouillé de suie

qui sanglote sa peine

bras levés vers le ciel

sous l’œil des caméras

je ne suis pas non plus

statue figée du révolté

ou de la damnation

je suis bête vivante

bête de proie

toujours prête à bondir

à bondir sur la vie

qui se moque des morts

à bondir sur la joie

qui n’a pas de passeport

à bondir sur l’amour

qui passe devant ma porte

je dirai Beethoven

sourd

au milieu des tumultes

car c’est pour moi

pour moi qui peux mieux le comprendre

qu’il déchaîne ses orages

je chanterai Rimbaud

qui voulut se faire nègre pour mieux parler aux hommes

le langage des genèses

et je louerai Matisse

et Braque et Picasso

d’avoir su retrouver sous la rigidité

des formes élémentales

le vieux secret des rythmes

qui font chanter la vie

oui j’exalterai l’homme

tous les hommes

j’airai à eux

le cœur plein de chansons

les mains lourdes

d’amitié

car ils sont faits à mon image

Black Beauty

Tes seins de satin noir 

frémissant du galop de ton sang 

bondissant 

tes bras souples et longs dont le lissé ondule 

ce blanc sourire 

des yeux 

dans la nuit du visage 

éveillent en moi 

ce soir 

          les rythmes sourds 

                    les mains frappées 

                              les lentes mélopées 

dont s'enivrent là-bas au pays de Guinée 

nos sœurs 

          noires et nues 

et font lever en moi 

ce soir 

des crépuscules nègres lourds d'un sensuel émoi 

car l'âme du noir pays où dorment les anciens 

vit et parle ce soir 

en la force inquiète le long de tes reins creux 

en l'indolente allure d'une démarche fière 

qui laisse – 

                    quand tu vas –

                              traîner après tes pas 

le fauve appel des nuits que dilate 

                    et qu'emplit 

l'immense pulsation des tam –

                              tams

                                        en fièvre 

car dans ta voix surtout 

                    ta voix qui se souvient 

vibre et pleure ce soir 

l'âme du noir pays où dorment les anciens –

Ces quatre poèmes de Guy Tirolien, « Satchmo », « Amérique », « Ghetto » et « Black Beauty » ont été publiés pour la première fois dans Balles d’or (Paris: Présence Africaine, 1961, pages 63-66, 67-69, 73-75 et 41-42).

SONNY RUPAIRE [18.189]

Sonny Rupaire 

(en creole Soni Ripè, 1941-1991). Poeta guadalupeño, una de las grandes figuras del movimiento nacionalista en las Antillas y uno de los imprescindibles de la literatura antillo-guayanesa.

Nació el 7 de noviembre de 1940 en Capesterre-Belle-Eau, comuna del distrito de Basse-Terre, en Guadalupe, aunque algunos sitúan su lugar de nacimiento en Pointe-à-Pitre. (Guadalupe). Vino al mundo en el seno de una familia de maestros, pero su infancia estuvo marcada muy temprano por el fallecimiento de su madre, en 1947, a causa de lo cual fue criado por su abuela. Hizo sus primeros estudios en Capesterre-Belle-Eau y el final de la escuela primaria en Basse-terre. Prosiguió estudios desde 1953 en el liceo Carnot de  Pointe-à-Pitre, y luego hizo estudios superiores en la Escuela Normal de Pointe-à-Pitre, desde 1959, etapa que marcó para él el inicio de una fraternidad compartida, pero sobre todo el lugar donde se reveló su alma de poeta. Participó en varias ocasiones en los Juegos Florales, donde obtuvo premios por los poemas presentados. Al coronar en 1957 a Sonny Rupaire, el consistorio de los Juegos Florales distinguió a un joven poeta dotado de un poderoso aliento y de una calidad de estilo poco frecuentes. Los poemas que por entonces componía se hacían ya notar tanto por su belleza formal como por su ardiente convicción. El joven poeta reafirmaba ya su compromiso. En lo sucesivo, sus preocupaciones políticas militantes irían adquiriendo cada vez mayor fuerza en su obra.

 Una vez terminados sus estudios en 1961, Rupaire comenzó a trabajar como maestro de escuela en Saint-Claude (cantón del distrito de Basse-Terre, en Guadalupe). Por la misma época, al igual que algunos de sus coterráneos, se negó a vestir el uniforme militar francés para hacer la guerra al “pueblo hermano” de Argelia. Condenado por contumacia y por ese motivo obligado a partir al exilio, viviría largos años en Argel, donde trabajó también como maestro. Participó por entonces en la creación e implementación de una política educativa argelina.

Regresó a Guadalupe entre 1968 y 1969, de modo clandestino. Fue en aquel momento que decidió escribir en lengua creole.

Una vez concluido su período de exilio, Rupaire se convirtió en una de las figuras cimeras del movimiento nacionalista, además de ser un escritor importante de la literatura antillana.

Hacia fines de 1967, viajó a Cuba para representar a la A.G.E.G. (Asociación general de estudiantes guadalupeños) ante la OCLAE (Organización continental latino-americana de estudiantes), responsabilidad que ocupó de 1968 a 1969.

Sonny Rupaire introdujo por primera vez la noción de compromiso en la poesía creole: sus textos denuncian el destino de las clases trabajadoras en su isla al describir con fuerza sus sufrimientos, sus sueños, sus esperanzas. Inspirándose en el habla popular, su estilo muestra un arte poético creole emergente que no debe ya nada a Europa. Algunos de sus poemas como “Chyen” o “Mwen sé Gwadloupéyen”  fueron en su tiempo muy populares.

Con Cette igname brisée qu’est ma terre natale, Gran parad ti kou baton, -Ese ñame quebrado que es mi tierra natal… publicado en 1971 por la l’AGEG (Asociación general de estudiantes guadalupeños) en Paris, Rupaire rompió el uso duduista del creole, que era el que había predominado en Guadalupe hasta entonces. Esos textos describen, con una sensibilidad estremecedora, la condición colectiva de un pueblo miserable víctima de la neurosis engendrada por la servidumbre. El poeta, sin embargo, está seguro de que el orden reinante, caracterizado por la desigualdad, será destruido.

En 1971, Sonny Rupaire participó en la creación de la U.T.A (Unión de Trabajadores Agrícolas de Guadalupe), primer sindicato guadalupeño no dependiente de una central sindical francesa.  

De 1973 a 1991, participó en la creación de la U.G.T.G (Unión General de Trabajadores guadalupeños), del S.G.E.G. (Sindicato General de la Educación en Guadalupe) -en 1973, había sido reintegrado a la Educación nacional- y de la  U.P.L.G. (Unión Popular por la Liberación de Guadalupe). Fue por otra parte uno de los primeros voceros de esta última organización, y uno de los redactores del órgano de prensa de dicha formación: Lendépandans. –La independencia.

Para Maryse Condé, que coincidió con Rupaire en un momento en que ambos escritores estaban en su Guadalupe natal, este escritor “fue humilde, fraternal, tolerante, sin dogmatismo alguno, respetuoso de la personalidad de escritores muy diferentes de él mismo”. 

Sonny Rupaire falleció en Guadalupe el 25 de febrero de 1991. Puede ser considerado el padre de la poesía en lengua creole. Aunque no fue el primero en usar el creole para escribir literatura, pero sigue siendo ciertamente el primero en haber sistematizado su uso, y sobre todo un escritor que pensaba y practicaba una poesía creole autónoma respecto a los marcos de la poesía francesa, de alguna manera, una suerte de poética creole auto-centrada.

Rupaire es, junto a Saint-John Perse y Guy Tirolien, uno de los poetas de referencia de Guadalupe.  

Bibliografía activa             

Cette igname brisée qu'est ma terre natale / Gran parad ti kou baton, poèmes en français et en créole. A.G.E.G., Paris: Éditions Parabole 1971, 1973; Paris: Éditions Caribéennes, 1982.

Las huellas del Caribe

Por Lourdes Beatriz Arencibia Rodriguez

Uno suele pensar que el mar no deja huellas. Pero recuerdo que más de una vez recibimos en nuestra Sección de Traducción Literaria de la Asociación de Escritores de la Uneac, el requerimiento de personas que se interesaban por indagar  si entre nuestros archivos poseíamos datos sobre un joven autor de la Guadalupe llamado Sonny Rupaire, más conocido entre los suyos como «Soni Ripè», que había sido en Cuba dirigente de la OCLAE (Organización Continental Latinoamericana de Estudiantes) y que además, había escrito poemas en francés y en creol. En verdad, su  nombre me sonaba  sin tenerlo plenamente ubicado; tampoco conocía su obra, pero lo que más me motivaba a seguir indagando sobre la identidad de aquel  muchacho caribeño era la conjunción en su persona de dos tempranas sensibilidades: la de dirigente político y la de poeta, una combinación que tan frecuentemente se había repetido en muchos y muy notables creadores de la América nuestra.

Poco a poco y sin sentirlo me fui acercando entonces al inesperado mensaje de una voz poderosa y decidida a hacerse escuchar dentro y fuera de su región. Esa voz en permanente «estado poético» y sensibilidad a flor de piel, había nacido un 7 de noviembre de 1940 en Pointe-á Pitre, Guadalupe y era la de Sonny Rupaire. Al igual que  Saint John Perse, Aimé Césaire, Dereck Walcott  o Guy Tirolien, estaba llamado a ser también una figura de referencia en la lírica antillana. Como poeta/ estudiante o como estudiante/ poeta, se entrenó de 1953 a 1959 -como bardo y como dirigente estudiantil a la vez-, en el Instituto Carnot y en la escuela Normal de Pointe –á – Pitre por un lado, y en los Juegos Florales, un certamen que marcaba a los mejores poetas de las islas antillanas de expresión francesa., por el otro. Al cabo, su militancia política  le moverá a decantarse de otros creadores de su entorno que escribían en francés y empezará a escribir en lengua creol. Con el propósito definido de sistematizar la utilización de esa lengua en una literatura autónoma autocentrada y aunque no fue el primero en servirse de ella, se le ha llegado a considerar el padre de la poesía creol.

Sonny Rupaire pasó dos años en Cuba (de finales de 1967 a 1969) como representante actuante y pujante de la Asociación General de Estudiantes de la Guadalupe (AGEG.) en la OCLAE, donde realizó una labor bien valiosa y creativa que mucho merece ser conocida y reconocida. Cuando regresa a su isla natal, continuó escribiendo y trabajando en la clandestinidad hasta que el gobierno francés le concede una amnistía en 1971.

Su compilación de poemas titulada Ese ñame partido que es mi tierra natal (Cette igname brisée qu'est ma terre natale,  o Gran parade ti cou-baton krey porèm an krèyol gwadloupèyen ), se publicó por vez primera a cargo de Editions Parabole, Paris, 1971  y tiene dos reediciones, una  en 1973 y otra a cuenta de   Editions Caribéennes, Editions Caribéennes, Paris, 1982. Pero también nos dejó un ensayo.

Su obra ha movido la atención de otros escritores de la región:  Ronald Selbourne ha compilado  en un  libro titulado Sonny Rupaire; fils inquiet d'une igname brisée (Guadeloupe-Algérie-Cuba-Gwadloup) con prefacio de Maryse Condé. Pointe-à-Pitre: Jasor, 2013, un grupo de composiciones dedicadas a Rupaire  de reconocidos poetas antillanos, entre éstos: Nancy Morejón, Michel Bangou, Dominique Berthet, Pattrick Chamoiseau, Nathalie Hainaut, Aude Ferly y otros.

De su bibliografía pasiva, cabría asimismo citar: Patrick Chamoiseau, y Raphaël Confiant. Lettres créoles. Tracées antillaises et continentales de la littérature: 1635-1975. Paris: Hatier, 1991: 9, 131-133, 175. pp.; Jack Corzani Une certaine conscience esthétique: la littérature engagée (capítulo 2, "Littérature ou militantisme?"). La Littérature des Antilles-Guyane françaises. Fort-de-France: Desormeaux, 1978, Tomo 5: 136-147 pp. y Roger Valy-Plaisant. Sonny Rupaire, ou La fierté d'être guadeloupéen. L'Héritage de Caliban, bajo la direction de Maryse Condé. Pointe-à-Pitre: Jasor, 1992: 13-18 pp.

Finalmente, me permito ofrecer a renglón mis traducciones al español de dos de sus poemas : Défi (integral) y Matouba (fragmento) tomados de: Cette igname brisée qu'est ma terre natale,  Eds.Caribéennes , Paris, 1982:

Desafío

¿Quién se atreve a cantar del abanico de un  papayo

que éste conserva aún poder purificador 

sobre el olor de esta isla abierta como una llaga

al aliento careado de los carnívoros?

Que se levante

si se atreve

el de la ruta ancestral

         Sin encrucijadas,

         Sin desvíos, 

         rectilíneo

como la mira de un pelotón de fusilamiento

Que se levante

y diga:

“Estoy libre

en ese pozo

elaborado de siglo en siglo

ahondado de muerte en muerte

porque en su muerte se agotan los colores.

Estoy en el camino de la razón 

pavimentado con 

buenas intenciones 

de quienes me dieron la noche

Así sea

Así sera.”

¡Ah! Que levante la mano

el de la ruta ancestral

¿Quién a la sombra de un flamboyán 

se atreve a cantar 

que ésta conserva aún  poder de detención

sobre la fealdad  de esta isla  abierta como una llaga

a los agudos caninos de los carnívoros ?

Que se levante

si se atreve

el de la buena conciencia

         sin remordimiento

         sin nubes 

         lisa 

como el único ojo de un pelotón de fusilamiento

Que se levante y diga:

“Estoy libre 

en ese pozo 

elaborado de miedo en miedo

descendido  de escalón en escalón

porque ser desenvuelto no es pecado 

Estoy desviado en el camino 

sembrado de presentes ignorados 

de quienes  permanecen en la noche

sálvese quien pueda. 

yo estoy salvado”.

¡Ah! Que levante la mano

el de la buena conciencia

¿quién se atreve a cantar de la espuma del océano

que ésta conserva aún el poder curativo

sobre la mierda de esta isla abierta como una llaga

a las garras belicosas de los carnívoros?

Que se levante

si se atreve

el de la satisfacción

         sin marea

         sin tempestad 

        pura 

como la salva de un pelotón de fusilamiento

Que se levante y diga

“Estoy libre 

en este pozo  

ahondado de guerra en guerra

asimilado de ley en ley

porque jamás tendré una luz más pura

estoy en el camino de la Historia

triangular, ayer

desde entonces, linear

sin una escala 

que nos salve de la noche”.

¡Ah! Que levante la mano

el de la satisfacción ¿Quién?

¿Quién se atreve a cantar que los andrajos de esta isla 

aún conservan poder protector

sobre su cuerpo abierto como una llaga

a las codicias de los carnívoros?

Que se levante aquel de allí, si se atreve

pero quién dejará de custodiar 

a quienes ven pasar el tiempo?

Matouba (fragmento)

¡Oooooooh! 

Matouba 

Encía verde

Matouba 

Encía abierta 

Matouba 

Bajo el canino careado  

de la orgullosa Soufrière carie-azul 

Matouba 

Quejosos los gomeros 

Tienden sus largos brazos de lloronas.

Era esa misma noche. Era una noche peor 

Matouba 

la de veleros pesados como sacrilegios 

Matouba 

de chalanes hablantines y de dinero negro 

Matouba 

de muelas de trapiches y la caña aplastada  

Matouba 

y la caña sembrada y cortada y molida 

Matouba 

aquella donde “yo” no era pronombre para todo el mundo  

Matouba  Matouba 

era la misma noche. Es todavía noche peor 

Oooooooh ! 

Matouba 

pecho  verde 

Matouba 

pecho ofrecido

Matouba 

bajo la muralla agrietada   

de la orgullosa Soufrière gris-lagarto  

Matouba 

los acantilados temblorosos

tienden sus orejas de sordos.

Sin embargo ese es  el día. Sin embargo ese fue el día  

Matouba 

el sol cegado por vivientes cuchillos  

Matouba 

y esos cuerpos desnudos que mueren  en la punta 

de los dedos de las olas 

Matouba 

y la sangre en el mar y la sangre en la tierra 

Matouba 

y trescientas sangres salpicadas hacia tu cielo Matouba  

Matouba 

crepúsculo eterno engarzado en nuestras memorias  Sonny Rupaire; fils inquiet d'une igname brisée

Matouba Matouba 

sin embargo ese era el día. Ese fue el día sin embargo . 

¡Oooooooooh ! 

Matouba 

tumba tan verde  

Matouba 

tumba desierta 

bajo la muralla agrietada  

de la orgullosa Soufrière gris- lagarto 

Matouba 

de voces que todavía débiles 

buscan fuerza para gritar 

Pero sobre ese arrecifre muere en su ataúd  de mar  

Matouba 

la noche, la noche, la noche es una viuda dichosa  

Matouba 

en su taparrabo tejido con hilos de bananos   

Matouba 

y su vela que arrastra como un río de azúcar  

Matouba 

y sobre ese arrecifre muere el cangrejo a flor de miedo  

Matouba 

en esos filosos  cortantes se siente todavía  

Matouba Matouba 

la chispa de sangre que  brota de tu volcán 

Selección y traducción de poemas de Lourdes Beatriz Arencibia Rodriguez.

Editado por Heidy Bolaños

http://www.cubaliteraria.cu/articulo.php?idarticulo=18862&idseccion=55

Cette igname brisée qu’est ma terre natale

Au détour de mes silences

j’ai trouvé une éternité.

Je suis la mangue qui prépare

à la saison des orgies.

Je viens mûri aux ardeurs du soleil.

J’ai craché mon latex à l’oreille du vent.

Curieux regards cherchez-vous à savoir

comment j’ai pu quitter si vite mon espoir ?

Lourde cette fleur blanche

de murmures d’abeilles

et subtil ce poison fermenté dans son sein.

La nuit a incrusté dans mon front de fœtus

deux étoiles couvant cette igname brisée

qu’est ma terre natale.

Je suis la sapotille

roulant dans le dédale

des sentiers où l’on craint trop souvent de marcher.

J’ai craché mon latex à l’oreille du vent

en suivant la tête crépue

de mon astre

plaquée sur la voûte céleste

comme un énorme sexe

dans la virginité monastique d’un mur.

Je suis une surette ocrée

par des atomes de lumières.

Et mon écharde garde encor mémoire d’une

contraction rose de chair blessée

et de la mélopée monotone d’un cœur

muée en frénésie.

Je suis une primeur au verger des poètes.

De la fumure des souffrances

jaillira le fleuve d’espoir

avec des cliquetis de chaînes qui se brisent.

Contradicteurs pleurez, ma vérité offense.

Regrets abandonnés au volcan de ma force

j’ai craché mon latex à l’oreille du vent.

Ma lave affermira les douleurs qui battent.

Au sein de l’Atlantique

mon igname brisée

ancrera ses racines.

Et qu’il me sera doux

ô

maître séculaire

d’entendre au fond des soirs multipliés d’insectes

pleurer ton rêve occidental

dans le coui de ma joie!

Défi

Qui ? 

qui ose de l'éventail d'un papaïer 

chanter qu'il a pouvoir purificateur encore 

sur l'odeur de cette île 

                    ouverte 

comme une plaie 

à l'haleine cariée des carnassiers ? 

Se lève 

s'il ose, 

celui de la route ancestrale 

                    sans croisée 

                    sans détours 

                    rectiligne comme la mire d'un peloton d'exécution. 

Se lève 

et dise : 

                    « Je suis libre en ce puits 

                    de siècle en siècle élaboré, 

                    de mort en mort approfondi, 

                    car dans sa nuit s'épuisent les couleurs. 

                    Je suis le chemin de raison 

                    pavé de bonnes intentions 

                    de ceux qui m'ont donné la nuit 

                    Ainsi soit-il. Ainsi sera. » 

Ah ! qu'il lève la main 

celui de la route ancestrale. 

Qui ose de l'ombrelle d'un flamboyant 

chanter qu'elle a pouvoir estompeur encore 

sur la laideur de cette île 

                    ouverte 

comme une plaie 

aux canines aiguës des carnassiers ? 

Se lève 

s'il ose, 

celui de la bonne conscience 

                    sans remords 

                    sans nuages 

                    lisse comme l'œil unique d'un peloton d'exécution. 

Se lève 

et dise : 

                    « Je suis libre en ce puits 

                    de peur en peur élaboré 

                    de marche en degré descendu, 

                    car débrouillardise n'est pas péché. 

                    Je suis le chemin détourné 

                    semé de présents ignorés 

                    de ceux qui restent dans la nuit. 

                    Sauve qui peut. Je suis sauvé. » 

Ah ! qu'il lève la main 

celui de la bonne conscience. 

Qui ose de la mousse de l'océan 

chanter qu'elle a pouvoir curateur encore 

sur la crasse de cette île 

                    ouverte 

comme une plaie 

aux griffes aguerries des carnassiers ? 

Se lève 

s'il ose, 

celui de la satisfaction 

                    sans marée 

                    sans tempête 

                    pure comme la salve d'un peloton d'exécution. 

Se lève 

et dise : 

                    « Je suis libre en ce puits 

                    de guerre en guerre approfondi, 

                    de loi en loi assimilé, 

                    car jamais n'aurai lumière plus pure. 

                    Je suis le chemin de l'Histoire, 

                    triangulaire hier, 

                              depuis, 

                    linéaire sans une escale, 

                    et qui nous sauve de la nuit. » 

Ah ! qu'il lève la main 

celui de la satisfaction. 

Qui ? 

Qui ose chanter que les guenilles de cette île 

ont pouvoir protecteur encore 

sur son corps 

                    ouvert 

comme une plaie 

aux convoitises des carnassiers ? 

Se lève celui-là 

s'il ose. 

Mais qui le lèvera de garde 

de ceux qui voient passer le temps ?

Le poème « Défi » de Sonny Rupaire est tiré du recueil Cette igname brisée qu’est ma terre natale / Gran parad ti kou baton, publié pour la première fois aux Éditions Parabole à Paris en 1971 et republié aux Éditions Caribéennes à Paris en 1982, page 57.

Kè ou lèstonmak (fyèl-é-kouraj ou fon-é-toupé)

A pa tou di répété kon léko :

« Sa ki la pou’w dlo pa’a chayé’y »,

lè sé adan menm ravin-la

swè a’w ka dégouté akontinyé.

Pou sa…lapenn pa vo!

A pa tou di bougonné anbafèy :

« Koken pa’a pwòspéré »,

lè tout volè alèz-kon-Blèz,

lè zafè a yo ka fè lò,

é lè sé’w ki òbò falèz.

Sé vré… lapenn pa vo!

A pa tou di wonchonné an bab a’w :

« Pli ta pli tris »,

si anmenmdètan ou pa vlé vwè

pou kilès

lavi-la pli antòch jou an jou.

Kwè mwen, lapenn pa vo !

A pa tou di chigné dèyè pòt :

« Ka’w vlé fè »,

si vou-menm pa sav

si vou-menm pa ka di sa’w anvi fè.

Lapenn pa vo!

A pa tou di èspéré :

« Bondyé bon !…dèmen ké on dòt jou »,

si apré jòdila séké jimo a jòdila,

pli lèd, pli rèd osi.

Non ! Non ! Lapenn pa vo !

Ka ki pasé’w ?

Ou sé padavwa ou tini onlo kè,

ou sé ni ou pa ni kè menm

pou’w pé sipòté sa !

Men lavalas ja ba’w twòp tòbòk anlè tèt,

zékobèl a solèy ja rantré an chè a’w twòp,

pou yo pé di

ou pa ni fyèl-é-kouraj !

A pa sa.

Sé davwa sé sèvi yo toujou sèvi èvè’w.

Sé twòp lèstonmak yo fè anlè’w,

ki fè ou onjan bat dèyè.

Ou pèd lafwa adan lézòt,

adan vou-menm

Mé kimafoutiésa ?

Pou pòk ou pòkò pòk !

E pon dòt moun ki’w menm

péké pé woté pyé a’w

adan pè pépa-la yo pri la.

Kwè mwen.. lapenn vo!

Ce poème de Sonny Rupaire, « Kè ou lèstonmak (fyèl-é-kouraj ou fon-é-toupé) », est tiré du recueil Cette igname brisée qu’est ma terre natale / Gran parad ti kou baton, publié pour la première fois aux Éditions Parabole à Paris en 1971 et republié aux Éditions Caribéennes à Paris en 1982, page 38. Les illustrations du recueil sont de Franck, Frédéric et Nathalie Dèglas, Richard Sainsily, Titò è Tiwap, et Tò è Simonn.

HOMMAGE

À GUY L’AN NEUF

Pour toi sans mémoire déjà corps exposé

Là dans ton cercueil lavande bougainvillées

Surveillent la veillée et tendent bien l’oreille

Les caciques acacias pointent leurs épées

Épiant à l’avant-garde la nuit sur La Treille

Et Grand-Bourg à leur pied si calme et reposé

Inhumé sans couronnes ni fleurs parfumées

Sans ronronnants répons pas plus que pleurs et cris

Hypocrites ou vrais par un vendredi gris

Te voilà dégrisant griots et coryphées

Nécrophages qui déjà façonnaient en douce

D’ineffables blablas sur la mort d’un vieux loup

Solitaire à l’aube chaude de ce mois d’août

Repose en paix frère amputé l’avenir pousse

Dans le serein j’attends l’heure où je m’en irai

Vers la vieille Soufrière endormie à peine

Triste d’être arrivé trop tard pour te serrer

La main d’aîné reclus et pourtant tant humaine

Les cendres de Damas nous avaient rapprochés

À Cayenne là-bas alors que nos rochers

Se touchent presque dans leur dérive accrochés.

Sonny RUPAIRE (Grand-Bourg, 5 août 1988)

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