TAHA MUHAMMAD ALI [9729]

                                                                                                                      Photo: Nina Subin

Taha Muhammad Ali

Taha Muhammad Ali ( Árabe : طه محمد علي) (nacido en 1931 en Saffuriyya , Galilea - 2 de octubre de 2011 en Nazaret ) era un árabe israelí poeta.

Taha Muhammad Ali huyó a Líbano con su familia cuando tenía diecisiete años después de que su pueblo fuera objeto de intensos bombardeos durante la guerra de 1948 entre árabes e israelíes. Al año siguiente, volvió a Nazaret, donde vivió hasta su muerte. En los años 1950 y 1960, vendió recuerdos durante el día para los peregrinos cristianos y estudió poesía en la noche. Su educación formal terminó después de cuarto grado. Era dueño de una pequeña tienda de souvenirs cerca de la Iglesia de la Anunciación, que operó con sus hijos, Muhammad Ali escribió vívidamente de su infancia en Saffuriyya y los acontecimientos políticos que vivió.

PUBLICACIONES.

So What: New & Selected Poems, 1971–2005. 2006. ISBN 1-55659-245-0.

Never Mind: Twenty Poems and a Story. 2000. ISBN 965-90125-2-7.

The Fourth Qasida.

Fooling the Killers.

Fire in the Convent Garden.

ANTOLOGÍAS.

Poet's Choice. 2006. ISBN 0-15-101356-X.

Recuerdo de la púrpura

Cuando la oscuridad se detenga frente a mí

de pronto

como la soga en el cuello del ahorcado

me convenceré de que el motor que marca el ritmo

de mi corazón extenuado

se está agotando ya.

Será el momento

de que la música de las viejas melodías abandone la púrpura

ante el recuerdo de un telón que comienza a cerrarse,

y como esa caravana de brumas del amanecer

mi temor se empinara hacia la estrella de la aurora que retorna

a sus primeros lagos.

Y cuando el sol peine al alba su cabello

veré diluirse las perlas del rocío:

no me regocijaré,

porque las largas pestañas de la alegría

no podrán satisfacerme

cuando su sollozo calle como de costumbre

por temor a que alguien se despierte...

Todo entonces habrá concluido para mi.

¡Aunque el verdadero significado de mi muerte

será siempre

mirarte a los ojos y no poder llorar!

Aviso

A los neófitos y a los maestros de la caza:

no apuntéis vuestros fusiles

sobre mi alegría,

contra la que no vale la pena malgastar

ni lo que cuesta un cartucho.

Lo que veis

ágil y rápido como una gacela,

huyendo en todas direcciones como una perdiz

no es alegría,

creedme,

mi alegría nada tiene que ver con la felicidad...

De la traducción, Carlos Morales  y Jaime B. Rosa

Publicado en Coexistence

Antología de poesía árabe e israelí

Ed. El Toro de Barro

Tarancón de Cuenca, 2002

Where 

Poetry hides

somewhere

behind the night of words

behind the clouds of hearing,

across the dark of sight,

and beyond the dusk of music

that’s hidden and revealed.

But where is it concealed?

And how could I

possibly know

when I am

barely able,

by the light of day,

to find my pencil?

from SO WHAT New & Selected Poems, 1971-2005, Copper Canyon Press, 2006

Empty Words

Ah, little notebook,

yellow as a spike of wheat

and still as a face,

I’ve protected you

from dampness and rodents

and entrusted you with

my sadness and fear,

and my dreams—

though in exchange I’ve gotten from you

only disobedience and betrayal…

For otherwise where are the words

that would have me saying:

If only I were a rock on a hill…

unable to see or hear,

be sad or suffer!

And where is the passage

whose tenor is this:

I wish I could be

a rock on a hill

which the young men

from Hebron explode

and offer as a gift to Jerusalem’s children,

ammunition for their palms and slings!

And where is the passage

in which I wanted

to be a rock on a hill

gazing. out from on high

hundreds of years from now

over hordes ,.

of masked liberators!

And where is what belongs

to my dream of being

a rock on a hill

along the Carmel—

where I call on the source of my sadness,

gazing out over the waves

and thinking of her

to whom I bade

farewell at the harbor pier

in Haifa forty years ago

and still…

I await her return

one evening

with the doves of the sea.

Is it fair, little notebook,

yellow as a spike of wheat

and still as a face,

that you conceal

what you cancel and erase,

simply because it consists of empty words—

which frighten no enemy

and offer no hope to a friend?

from NEVER MIND, Twenty Poems and a Story, translated by Peter Cole, Yahya Hijazi, Gabriel Levin, IBIS Editions, POB 8074, German Colony, Jerusalem, Israel

Meeting at an Airport

You asked me once,

on our way back

from the midmorning

trip to the spring:

“What do you hate,

and who do you love?”

And I answered,

from behind the eyelashes

of my surprise,

my blood rushing

like the shadow

cast by a cloud of starlings:

“I hate departure…

I love the spring

and the path to the spring,

and I worship the middle

hours of morning.”

And you laughed…

and the almond tree blossomed

and the thicket grew loud with nightingales.

…A question now four decades old:

I salute that question’s answer;

and an answer

as old as your departure;

I salute that answer’s question…

And today,

it’s preposterous,

here we are at a friendly airport

by the slimmest of chances,

and we meet.

Ah, Lord!

we meet.

And here you are

asking—again,

it’s absolutely preposterous—

I recognized you

but you didn’t recognize me.

“Is it you?!”

But you wouldn’t believe it.

And suddenly

you burst out and asked:

“If you’re really you,

What do you hate

and who do you love?!”

And I answered—

my blood

fleeing the hall,

rushing in me

like the shadow

cast by a cloud of starlings:

“I hate departure,

and I love the spring,

and the path to the spring,

and I worship the middle

hours of morning.”

And you wept,

and flowers bowed their heads,

and doves in the silk of their sorrow stumbled.

from SO WHAT New & Selected Poems, 1971-2005, Copper Canyon Press, 2006