MARIETTA CUESTA RODRÍGUEZ [15.107] Poeta de Ecuador

Marietta Cuesta Rodríguez 

Nació en Cuenca (Ecuador) en 1946. Es Licenciada en Ciencias de la Educación, poeta, pintora, reconocida promotora cultural, a decir de varios críticos, escritora prolífica, multifacética; tiene en su haber la edición de 17 libros en Poesía, Relato y ensayo (entre ellos “Antigua voz de luna”; “Nectaribias”, “Poemas del dosmiluno”; “Metáforas prohibidas”; “Microrrelatos de una sombra”; “Pauperrimundo”; “Ensueños para la infancia”) tanto para público adulto como para los niños, integrando por ello varias Antologías Nacionales e Internacionales. Directora de la Página Infantil en el Diario "EL TIEMPO " durante quince años, colaboradora en diarios y revistas locales y nacionales, así como de revistas virtuales a nivel internacional y mundial. Ganadora de premios en poesía, relato y letras de canciones. Acreedora al Primer Premio Nacional en el Concurso de Poesía "El POETA Y SU VOZ", Segundo Premio en el Concurso Internacional de Poesía "Primeros Juegos Florales del Siglo XXI" en Montevideo Uruguay, Segundo Premio en el Concurso Nacional de Poesía femenina "Gabriela Mistral". Tercer Premio en el Concurso Nacional de Relato Y Poesía Taurina" Trofeo de Oro en el Concurso Mundial de la canción Folklórica en California, por dos ocasiones consecutivas y sobre este mismo particular, tres primeras menciones a nivel mundial por tres años consecutivos incluido el 2006, “Placa de Oro” en el concurso Regional de Poesía Infantil. Lira de Oro en Poesía Infantil- Cusco. Perú  y otros en este género. Acreedora a Medallas de Oro al Mérito Cultural  internacional y nacional: Congreso Nacional del Ecuador, Subsecretaría de Cultura del Ecuador, César Vallejo, Pablo Neruda, Cultura por la Paz, otorgada por la  Casa del Poeta Peruano, Medalla a la trayectoria de Promotora, Artista y Poeta , otorgada por el Gobierno Regional de Tumbes, etc, Placas de Oro, de Bronce, pergaminos, menciones y otros reconocimientos, motivo por el que ha sido invitada a Encuentros poéticos y Congresos Mundiales de Escritores, como México, Cuba, Panamá, Perú , Uruguay, etc, etc. Fue nominada a la Primera Vicepresidencia de ASOLAPO, movimiento que en la actualidad se convirtió en “Poetas del Mundo” Tiene el nombramiento de Presidenta Colegiada de la Unión de Escritores Hispanoamericanos entre otros. En el campo pictórico ha efectuado  mas de treinta exposiciones individuales y colectivas a nivel local, nacional e internacional, habiendo sido seleccionada en Guayaquil en el Salón de Julio, en Loja, en Riobamba e incluso en Trujillo-Perú.. Se ha desempeñado en diversas  funciones educativo-culturales, actualmente, desempeña el cargo de Coordinadora General de Eventos de la Dirección Provincial de Cultura del Azuay. (Fuente: Poemanía de de Piero de Vicari).

Secretos de agua

Quiero compartir contigo mis secretos de agua transparente,

abofeteada por los químicos, roja-nieve que cruje 

entre mis venas

desierto que incendia mis heridas

y que quema mis plantas ahuecadas de caminos.

Quiero decirte a gritos que soy América Latina

la línea vertical de la esperanza

viajadora soñante al árbol del dólar y los euros

la planicie del trébol y la oveja,

cementerio de sueños.

Quiero contarte de los niños ambulantes en éter

y en olvido

del cisne blanco en un pantano de cementos,

de la mujer nocturna y del travesti

sarcasmo y carcajada de la pena.

De la pantalla donde se crucifican los valores

de los verdes-grafitis, de la niña violada

del aborto tirado a la basura.

Quiero decirte amor que los poetas

pintaremos los versos azules de los mares,

sembraremos metáforas de vino 

en tus caderas ondulantes

y surgirás eterna, radiante promisoria...

MELODÍAS  DE  ESPUMA

Río de fuego sobre el fuego

Lava – luna – laguna - uva

verde sabana - estrella

loma - loba

la línea circular del horizonte

nieve, reflejo de árbol , tuna – aceituna - luna

la montaña

fruto reverdecido

flor de nube rosada en el cerezo - beso

Abierto el horizonte - plata

corre la oscuridad en pos del cielo

el boscaje está triste en la duna de mi alma

vuela el sol de la tarde

en busca de palabras

siluetas de abanicos

        oceanuras en calma, cuarzo, luz y palomas.

La montaña se incendia

el río - plata - corre - se esconde en mis razones

el mediosol se mete al mar

para dormirse en mi regazo - noche.

Cae la catarata

donde el agua expresa melodías rosadas

entre el azul-violeta de la espuma.

Cercano el farallón dibuja rostros

esfinges y sirenas

con miradas preñadas de distancias,

lejos, una barquilla de papel mueve sus alas

gaviotas convergentes

para llegar a su guarida

buscando represar

melodías de espumas,

marimbas  de mis ansias en el cristal

de sal  y  soledad

       

PAGÁNICAMENTE

Pagánicamente  navégame

entre mares pasionarios

en esa trama - cósmica, incitante

anhelante

deseadora

en el embrión de línea sin límites, ni forma

en ese punto - hoguera - inmaterial

y echar la vida hacia delante

concordando motivos en superposición

de tal manera que me cubras de besos

impresos, penetrantes

como éxtasis de sol

geometrando la llanura de mi vientre

Porque mi amor

tiene el tamaño de los truenos

y tu pasión es inmortal !

RAÍCES

Instalaré mis besos

en el balcón del sentimiento

y colgaré geranios

para los ojos de la gente,

se escaparán mis sueños en un tren

de ideas-blancas

flotando al horizonte,

transportando rosales para el cielo

pero mi corazón

aquí,

sembrado con raíces profundas

a tu lado

AGUA

Así soy de silencio,

soy así de sonrisa

soy así de ceniza

sonora sensación

de la vertiente

desnuda al corazón del agua.

VERDICANTO

Amarillos

sin formas en el semblante-tarde

perfil

de plata - luna - marfiles

en el verde del canto

selva - verde - cintura - malva - oliva

te buscaré jadeante

en mi verde nostalgia

verde del infinito,

verde, verde-ligero de esperanza

de pajonal y viento

te ceñirán mis brazos

     ACICALO  MI  ALMA

       Acicalo mi alma para amarte

    lamiendo el río intenso

    de pasiones

    endulzo el corazón y el sentimiento

    me cautiva tu abismo

    y me lanzo a quererte

    para lavar las penas que me enredan.

    Camino tus caminos,

    tu estancia

    tiene luz

    para mi sombra...

 (Del poemario "Colores de Incongruencias")

INTERROGANTES

Qué será del mañana?

Odios de hiedra en las miradas

venganzas

mares de herrumbre

bosques  descarnados

 polos pintando canas

traficantes de fuego el orbe entero.

Seres  inacabados, inconclusos

brújulas oxidadas, esclavos cibernautas

corazones clonados en avispas,

cerebros transplantados de las momias

ciudades en neptuno

nuevos soles y gélidos planetas.

Dónde estarán las rosas?

los pájaros

los peces

los poemas?

o es que brotarán viñedos

de ángeles con alas de sirenas

o niños, en los jardines de metales...

 (Del poemario "Mosaicos y Babeles")

           

NATASHA SALGUERO BRAVO [15.106] Poeta de Ecuador

NATASHA SALGUERO BRAVO

Nació en Quito, Ecuador el 2 de Octubre de 1.952.

Premio Nacional de Literatura “Aurelio Espinosa Pólit”.por su novela “Azulinaciones” en 1989; Premio Gabriela Mistral de Poesía,1989. Mención especial de honor al mérito literario, Unión Nacional de Periodistas, 2006. Textos y poemas suyos han aparecido en diversas antologías y han sido traducidos al inglés, al italiano y al hebreo. Publicaciones principales: Novela: “Azulinaciones”. Ensayo: “Nace una Danza”; “El labrador del aire y el teatro de Miguel Hernández”; “Canción del amor que se anida en mi pecho” y numerosos ensayos sobre danza, teatro y literatura en revistas y periódicos del país. Poesía: “Heréticos y eróticos”, “Cantos de venada y de jaguar”, “Nave palabra”, “No me digas que me amas”, y “Jaula de signos”. Editora y compiladora: “Wilson Pico: cuarenta años en escena”.

“ Respiro, me inspiro, recibo impresiones, me alimento y escribo”

Los libros y el teatro fueron el escenario de una niñez que transcurrió entre la fantasía del teatro y la realidad de un hogar privilegiado, donde sus padres trabajaban e incentivaban en Natasha la concepción de una vida que iba más allá de la cotidianidad doméstica.

Lectora voraz, como ella misma se reconoce, leyó siempre, tuvo el privilegio de tener dos bibliotecas donde escoger, la de su padre repleta de cosas de teatro en tanto que la de su madre estaba copada de novelas y ensayos, de manera que  esa niña amante de las letras tenía, como quien dice, un paraíso a su alcance.

Para Natasha era muy natural actuar y entender el teatro, y es que siempre estaba escuchando trabajar a su padre.  Stanislavski no era extraño para ella, como tampoco era lejano aquello del trabajo de mesa. Podía asumir un papel porque entre el juego y lo que escuchaba ya había adoptado un personaje. Era la compañera de su padre al teatro, a pesar de ser la quinta hija. Admiraba y quería a  la gente de la tramoya porque la permitían explorar ese mundo detrás de la escena.

El arte y los oficios relacionados la llegaron de manera natural; un día se encontró con unos versos de su hermana Sonia, actriz, y pensó “entonces se puede escribir lo que una siente” y ahí mismo, a los nueve años,  empezó un oficio que la ha estado presente durante toda la vida.

Su padre, Don Sixto Salguero, hombre importante del teatro ecuatoriano, y su madre María Virginia Bravo, profesora de historia y geografía, una mujer inteligente de espíritu sensible, quien a más de su oficio apoyaba la labor teatral de su esposo haciendo los vestuarios. Era una feminista de palabra y obra que inculcó en sus hijas esos principios desde la vida misma.

Natasha estudió danza desde los cinco años y lo hizo durante una década, recuerda a su profesora Sabine Naundorf. Sin embargo, su preferencia a la hora de escoger una carrera irá por el Periodismo y Bellas Artes, que las tomó simultáneamente, aunque por lides políticas esta última quedará inconclusa.

Nunca ha dejado de escribir poesía, son varios los libros de poemas publicados. Pero fue su novela Azulinaciones, publicada en el ochenta y nueve y ganadora del premio Aurelio Espinosa Pólit , su mayor carta de acreditación en el mundo de las letras. Creación que rompió más de una regla, tanto a nivel social como estructural, un libro que marcó un momento de la literatura ecuatoriana y le dio muchas satisfacciones a nivel de la crítica y dela  recepción;  sus ediciones se agotaron rápidamente.

Tiene escritas otras dos novelas, “la una, espero publicarla. No he sido una persona muy preocupad de publicar, tampoco he tenido grandes opciones”. Su posición ante el establishmente en su juventud hizo que el tema de la publicación pasara a segundo plano, prefería expresarse a través de happenings, como una actitud de activismo político y artística;  pitaba y quemaba lo que hacía.

Hoy, reconoce que no puede dejar de escribir poesía, la siente más amigable,  “la narrativa exige un ritmo que no lo puedes abandonar, en tanto que en la poesía se puede escribir donde sea, en un café, en cualquier hoja… Me gusta que mis textos decanten. No publico por curriculum sino porque vale la pena”

Como toda mujer comprometida lo ha sido también a nivel de pareja, ha trabajado en muchas cosas, a veces no muy gratas pero económicamente necesarias. Ella ha sido el gran apoyo para su compañero de vida, Wilson Pico, el bailarían y coreógrafo a quien le ha dedicado energía y trabajo, en sus producciones, el diseño de vestuario, pero sobre todo desde una posición crítica, quizá porque la danza fue también una de sus primeras pasiones.

En un tiempo ejerció también como crítica de danza y teatro con el afán de impulsar el movimiento escénico, una tarea que no siempre le deparó el entendimiento del gremio, pero le permitió impulsar a algunos bailarines.

Poeta, ensayista y narradora tiene entre sus referentes a grandes de la literatura universal como Rabindranath Tagore, Charles Dickens, Margarite Yourcenar,  Genet, Cocteau, y muchas figuras que van ocupando su admiración dependiendo del momento de lectura. Ella ama también el cine y es Woody Allen unos de sus favoritos. En el ensayo es preeminente  la figura de Kurt Vonnegut.

La materia prima de su trabajo es el lenguaje, sabe muy bien que todo aquello que toca su sensibilidad y la nutre “se vuelve carne y se vuelve también palabra”.

Genoveva Mora Toral

Marzo 2012

País

Dejo que la luz se vaya

y sentada sobre mis sienes

alimento a mi guardián,

Se prenden las luces de la ciudad vagabunda.

He perdido mi pequeña sandalia,

mi frágil imagen se desdibuja.

La lluvia enfría mi inocencia,

Busco el desafino, la perdición,

el equívoco, el fracaso,

como otros buscan empleo.

Encuentro el milagro

fuera de los muros de la ciudad próxima a dormirse.

Encuentro un mapa con su fábula.

Encuentro la palabra en su exacta sazón.

Algunas mujeres madrugan a la misa,

o como sonámbulas aves

se van posando en las oficinas.

Otras, las estáticas, abren los desmesurados ojos

para vivir ajenas vidas,

o lavan arduas mañanas de polvo y fogones.

Mientras,

yo navego en mis profunda ciénagas.

Gozosa, interminable.

                              De Nave palabra, 2001.

Tapiz

El fantasma me atisba

tras la pared de papel.

Me persigue en el sueño,

en la sal elemental del absurdo.

Hay momentos en que deja de ser fantasma

y me atormenta.

Es más fuerte que la pasión de los hijos. 

Vive como la muerte, a mi costado.

Bebo para olvidar su ladina presencia.

Como filósofo que apura su vaso de cicuta.

En la oficina

me esperan tangibles expedientes,

entre las sonrisas torvas.

Mientras transcurre la reunión del comité,

una carcajada sale a través de mi propia garganta,

Lleno formulario tras formulario,

memorando tras memorando.

Tenemos un respiro.   

Pienso en Liliana y sus ángeles de vidrio.

Entonces, cuando la tarde se disuelve en humo,

cargando a los íncubos y súcubos,

que huelen a nafta, como todos,

llego a mi templo,

exorcizo por fin a mis demonios,

y el poema se escribe.

                              De Nave palabra, 2001

Pandora

¿Acaso soy yo la que se refleja en el espejo?

Hay una mujer que al amanecer lava su semblante.

Otra, desconocida, pinta sus labios

de rojo escandaloso.

Prometió amarte para siempre

la que hoy te ha traicionado.

Quién va de compras.

Quién se aturde con el vino.

¿Y ésta, que limpia las llagas y las besa?

Dónde habita la que mezquina el pan a los mendigos.

No encuentro consistencia, la materia es un enigma.

Son dos, son tres, son siete

las que salen de mis formas

Una legión, la que me habita.

Caminan, comen, corren, hablan.

Extrañamente, todas se aposentan en este cuerpo mío.

Todas responden a mi mismo nombre.

                              De Jaula de signos, 2011

RITA VARGAS RÍOS [15.105] Poeta de Ecuador

RITA VARGAS RÍOS

Rita Vargas Ríos (Quito, Ecuador, 1956), ingeniera, narradora y poeta, es una mujer con absoluto poder de cosechar prismas sobre si misma o sobre cualquiera. Ha impuesto la arquitectura al espacio de su destino y cuando ha visto por conveniente desnudarse, lo ha hecho dejando bailar o volar las avispas de su vientre, para exponer su verdad les gusto o no. -  Jose Guillemo Vargas Rodríguez, Presidente Nacional de la Casa del Poeta Peruano. 

Unos ojos negros perdidos en Madrid

Tengo un par de ojos negros perdidos en Madrid,

unos inquietos ojos que buscan cerros y montes,

que miran ansiosos el horizonte que se pierde entre los techos,

ojitos tristes que se encuentran en el Retiro

con otros tan tristes como ellos.

Se me perdieron unos ojos rasgados

y una pequeña nariz

que olfatea buscando los conejos y venados,

y unas manitas que les gusta coger el maíz,

sentir su dureza y desgranar uno a uno sus granos.

Se me perdió el corazón en Madrid

entre palacios y la Plaza Mayor,

se me perdió el corazón,

es un migrante.

LA VIDA DESGASTADA

Si el sol de la mañana te molesta

y te levantas disminuido

llevando el día a cuestas,

si desde temprano empiezas

un loco trajín, un desenfrenado ir y venir

tropezando con los muebles

y olvidándote las llaves,

entonces eres alguien como yo,

uno de millones

a los que la ciudad abruma,

el tiempo atrapa en su telaraña,

y tironean su vida a cualquier lado,

un gris producto del cemento

que respira hollín

y suda plástico,

uno, que se piensa en cortos

en una secuencia inteligible 

de escenas no planificadas,

y en oníricos escenarios 

que cambian al azar. 

Si tu corazón engrandecido

cansado de bombear sangre

te da un susto alguna tarde

o la sangre en las arterias no puede fluir con libertad

o si te sientes asediado

y no puedes sacar la mano de la trampa,

entonces hermano,

estamos embarcados en la misma balsa

que tiembla frágilmente

ante el embate tumultuoso de las aguas

y la cercanía de los rápidos,

entonces no nos queda

nada mas que despojarnos

del inútil peso que nos empeñamos en acumular,

de las mil y un necesidades

que nos rodean en este mundo absurdo

o de las ridículas $3>s

eternamente posfechadas 

que no marcan ningún hito 

en la vida de la Tierra

ni en el ínfimo intervalo del latir del universo.

Entonces somos caballos desbocados

compitiendo en un torneo

del sueño de algún loco

que se quedó dormido cobijado por la luna.

Entonces recojamos nuestros cuerpos

aligerados ya tan tarde

y vayamos a acostarnos a la orilla de algún río

y veamos pasar un desfile de minutos

si no podemos alterar este secuencia de tantos lunes

que nos matan sin piedad.

O hagamos una hoguera

con las agendas, los proyectos, los planes quinquenales

y dibujemos sueños en el azul de las mañanas

y borremos con las nubes los contornos de los malos, de los vivos, de los truhanes

que se colan hasta en eso para no perder oportunidad

O juntemos a los niños que brincan por la calle

exhibiendo sus harapos

y formemos el circo de la vida

seamos payasos, malabaristas, traga fuegos

y cobremos las entradas con besos, con abrazos con sonrisas

O recojamos las banderas

y plantémoslas en las calles

que nos recuerden que comemos en exceso

mientras otros espantan el hambre con las manos

y pelean a codazos con la muerte

O formemos un ejército invencible

armado con deseos y suspiros

que destruya las fronteras,

que elimine las ganancias

y restituya el imperio de los niños, de los juegos, de las travesuras

y con paso de vencedores, redoble de tambores

y repique de campanas

nos lleve a un futuro hermoso, impredecible

en que los adultos no opinemos, no decidamos, no manipulemos

y dejemos la vida en paz.

LAS NUBES

Se visten de blanco, se tiñen,

se enjambran y viajan, las nubes.

Se alborotan, se encabritan

se encienden y truenan, las nubes.

Se diluyen, se esparcen,

se precipitan, se hielan, las nubes.

Se atraen, se acercan, se mezclan

se enroscan y se funden, las nubes.

Se arremolinan, brotan, dan vueltas,

se van y regresan, las nubes.

Se oscurecen, se alejan

me dejan, las nubes.

HOMOTERRORIFICS

El deseo de escribir

brota como un torrente,

no puedo detener las palabras

que presurosas van hacia el teclado.

Hay tantas razones y motivos, 

necesidad de hilvanar letras al azar 

que intentan describir el dolor, la indignación,

la angustia de escribir sobre un montón de cuerpos.

Aunque no lo vea

sé que todo está al revés, 

que el mundo perdió la razón

porque un loco revolvió el avispero,

y temo por lo que será 

y por lo que se está gestando 

en la sinrazón donde los hombres conciben sus guerras,

sus estrategias para agredir a otros

que ni siquiera saben porqué les cae la desgracia.

Malditos seres a los que no puedo nombrar,

no puedo llamar humanos, 

no lo son porque planean el dolor,

utilizan el ingenio inventando nuevas formas de matar,

locos que no tienen límites y

a quienes el planeta no les alcanza.

Los minutos van pasando

y quiero detener el paso del tiempo

porque veo cerca el final 

y otras especies van a relevarnos,

perdimos el privilegio de poblar la Tierra,

nos hemos vuelto una amenaza para nuestra especie,

el peor depredador, 

el más temible.

Nos crecieron colmillos, 

nuestros miembros se volvieron fuertes y veloces para matar, 

para agredir, para destruir.

Ya no somos homosapiens, 

debemos inventar otra palabra, 

homoterrorifics,

depredadores implacables.

De

PERSISTENCIA

Parvo manual para salir de la agonía

y no morir en el intento.

Lima: Ediciones Maribelina; Casa del Poeta Peruano, 2010.

Incluye un CD con los poemas "Según la voz de José Guillermo".

PERSISTENCIA

                                A él, en la placita Santo Domingo.

Soy una cueva a la que el musgo con persistencia invade

y cuyas paredes no ofrecen resistencia

a las raíces que se adentran en la tierra. 

Apenas una débil orografía

que permite te incrustes en su piel.

Y aunque la cueva cree que se mantiene incorruptible,

su alfombra verde contiene un universo de vida en miniatura.

Te adueñaste de mi cuerpo y de mi mente

y mientras yo pensaba que recorría un camino 

que me alejaba de ti,

te llevé conmigo sin advertirlo;

y ya no hubo nada más

ni historias

ni comienzos

ni tan siquiera tristeza.

No volví a pensar en ti como algo ajeno,

como en otro ser,

te tengo adherido y es cruel

porque a diferencia de la cueva, 

he empezado a advertirlo.

CONFESIÓN

Soy

cuerpo en hoguera de duraznos

consumiéndose en el olor de tu piel

sedienta sombra detrás de tus vertientes,

pálido cadáver ávido de caricias frescas.

La noche me trae tus caricias

y entera me recorres y das vueltas.

Giro en carrousel

cual Rosa de los Vientos.

Quedo así, pegada con fuerza a tus paredes

aprisionando anhelos

destrozando fronteras

desbordándose cual fuente

en todos los encuentros.

Soy volcán derramándose

de a poquitos.

Soy latido asincopado,

remolino de fogatas.

Hiervo,

erupciono ensangrentada

y explosiono entre tu vientre

a que sufras

y me llames.

Entonces, soy urgencia

vestida de ciclones,

calzando terremotos

esperando siempre adentro.

Me llamo entrega. No lo olvides.

Soy tierra fértil por ti,

desierto si estás lejos.

Tu fuego es mi mañana.

Tus orgasmos mi futuro

y el momento absoluto

al encontrarte en todas las fronteras.

Tengo llave de tu archipiélago

y adrede la he perdido 

Ya lo sabes

RUMIÁNDOTE

Otra vez estoy como esfinge frente a los recuerdos

con palabras zumbando y dando vueltas,

versos agolpados en el pecho

disfrutando de tu ausencia,

rumiándote.

Te imagino mirando la ría

doblando callejas

buscando con qué llenar las distancias.

Te encuentro en los reclamos

fuego milenario de un pueblo altivo 

inmensas flamas delirantes.

Tu recuerdo se perennizó

en la música alunada de aquella noche

en las sábanas rojas mezcladas con la piel

besos y caricias que faltaron 

que tardaron en llegar como yo.

Construyo un telar que deje pasar los días 

que sostenga el dolor hasta tu vuelta.

Te fuiste amor,

pero tu fuego se pegó a las paredes de la casa

y otra vez estoy aquí,

rumiándote, rumiándote...

EL SECRETO

Tengo dentro de mí un gran secreto

algo que espera salir y tengo miedo

del hueco que pueda dejar

o de enfrentar a mi viejo arcano. 

Y ya no vale jugar

ni cambiarle la cara a la vida

el dolor se incrustó en mi pecho

soy flor de ojos tristes, ojeras y desaliento

y tengo repentinas ganas de escribir 

soledad en medio de tanta gente,

suspiros hondos

caminar sin rumbo

piedras y campanas 

guardando el eco de las pisadas que me pesan.

Aquí, en el centro del centro,

tengo ganas de gritar, de sacar este grito 

atrapado en la garganta

y llorar sin fin hasta que se deshielen 

mis arcas y petacas.

Tengo dentro de mí un gran secreto,

algo que espera salir y tengo miedo

mucho miedo, del pozo hondo 

que grafique mi tragedia.

DE TU VOZ ME SIGUE A TODAS PARTES

Me envuelve, me incendia tu voz

como en tobogán bermejo de Arco iris.

Me arrulla con matices tiernos y profundos:

cual gorjeos de palomas

arrullándose en tejados.

Me acaricia tu voz amor,

con agudos y altibajos,

como silba el viento

enamorando las urpichas escondidas

entre espigas tiernas y doradas.

Como ellas me inclino al vaivén

de tu mar verde y proceloso.

Me embruja tu voz, me anonada, 

con sabor a vino tinto jerezano;

con calor de fuego en Ias entrañas 

cual pisco nacido en cepas de mar y arena .

Y.. en sus olores y sabores del «quebranta» 

se va el poco juicio

que desde Mayo me ha quedado.

Me desvisto tu voz, me seduce 

y caen uno a uno

mis temores 

quedando solo piei

para tu sol que baja a correntadas.

Me penetra tu voz como el mercurio 

viajando loco por mis venas

y desgarra mi carne hasta los huesos 

con arístas de ecos y cristales...

Y sangro, poeta, 

      sangro

soledades

y

                   distancias.

                   Me sigue tu voz a todas partes.

WALTER FRANCO SERRANO [15.104] Poeta de Ecuador

WALTER FRANCO SERRANO

Poeta ecuatoriano nacido en Quito, en 1932.

“Franco Serrano, “Umbral”, fue siempre un poeta de forma limpia, de gran transparencia. Su maduración siguió la línea de una creciente tensión lírica y condensación idiomática.  Franco Serrano trabajó la metáfora con fuerte carga emotiva y rica sustancia humana, y algunas de sus metáforas tuvieron extrañas y hondas resonancias. El amor y el dolor humanos le sedujeron como temas, y les dio notas  tiernas y graves, y cierta dimensión transcendente.” Hernán Rodríguez Castelo.

De

EDADES TRANSPARENTES

Quito: 1991

9.

ORFEBRE

Como río hinchado por la tormenta

corre mi sangre

— serpiente luminosa en busca de su nido —

y, cual leños en el fuego,

crepita mi pensamiento.

¡Supremo instante!

El don divino

se manifiesta en su doble

condición humana.

¡Príncipes del Fuego,

del Aire, del Agua!

Aqui estoy junto al deseo de Twashtri

que adquiere forma

en el universo finito de la perla.

¡Gozo total!

Entre mis dedos

el hálito divino.

10.

ORFEBRE

¡Cuán vano

es el esfuerzo del hombre!

Toma formas de aire,

escribe sobre la arena,

dibuja en el agua,

de este modo piensa

agradar a los dioses

y eternicar el instante

pecario de su vida.

Cuan poco sabe en cambio

del fuego interior

de los elementos,

de cómo se purifica el carbón,

se embriaga el topacio

y Twashtri se convierte

en un hálito

cuando renace la mujer

en cada alumbramento.

MARINA

         Corren los niños hasta el mar,

         le enmarañan las olas

         como al cabello de un abuelo

         y el oceano piensa

         en las nostálgicas ciudades

         que llevan los niños por la sangre.

         Después me entierro en la arena

         y me finjo muerto,

         para sorprender esos pequeños

         destrozos de veleros y ensenadas,

         de gaviotas degolladas por el viento.

         Una gran ola se rompe en la playa

         y naufragan mis pupilas.

ORILLAS

Ardo lentamente.

A la noche una luz muy débil

me llama a la distancia,

y es mi alma que piensa y mira

a la orilla de ese río

espejeante de la vida.

¿Qué árbol me puede dar

la señal exacta, el límite

preciso del pueblo que yo busco

y no encuentro en mi desvelo?

Altas montañas de mi pena,

cordilleras inmisericordes

de tu ausencia.

¡Cómo se fatiga el cuerpo

a la sombra de todos los caminos!

Escucho una música

y es tu voz la que me circunda,

entonces mi soledad

ya no es la misma,

mi sangre toda

es arena nueva. 

                           

TEXTOS EN PORTUGUÉS

Tradução de Antonio Miranda

OURIVES

Como um rio inchado pela tormenta

corre meu sangue

— serpente luminosa em busca de seu ninho —

e, como lenha no fogo,

crepita meu pensamento.

Supremo instante!

O dom divino

se manifesta na dupla

condição humana.

Príncipes do Fogo,

do Ar, da Água!

Aqui estou junto ao desejo de Twashtri

que adquire forma

no universo finito da pérola.

Gozo total!

Entre meus dedos

o hálito divino.

         10.

            OURIVES

         Que inútil

         é o esforço humano!

         Assume forma de ar,

         escreve sobre a areia,

         desenha na água,

         desta maneira acredita

         agradar aos deuses

         e perenizar o instante

         precário de sua vida.

         Sabe tão pouco, porém

         do fogo interior

         dos elementos,

         de como se purifica o carvão,

         se embriaga o topázio

         e Twashtri se converte

         em hálito

         quanto renasce a mulher

         em cada deslumbramento.

         MARINHA

         Correm as crianças para o mar,

         se emaranham as ondas

         como nos cabelos de um avô,

         e o oceano pensa

         nas nostálgicas cidades

         que carregam crianças no sangue.

         Depois me enterro na areia

         e finjo estar morto,

         para surpreender esses diminutos

         destroços de veleiros e enseadas,

         de gaivotas degoladas pelo vento.

         Uma grande onda quebra na praia

         e naufragam minhas pupilas.

        

         MARGENS

         Ardo lentamente.

         Pela noite uma luz tênue

         me chama à distância,

         e é minh´alma que pensa e mira

         na margem desse rio

         espelhante de vida.

         Que árvore pode me dar

         o sinal exato, o limite

         preciso do lugar que eu busco

         e não encontro em meu desvelo?

         Altas montanhas de minha pena,

         cordilheiras impiedosas

         de tua ausência.

         Quanta fadiga no corpo

         à sombra de todos os caminhos!

         Escuto uma música

         e é tua voz que me envolve,

         então minha solidão

         já não é a mesma,

         meu sangue todo

         é areia nova.