DIEGO ALEGRÍA [17.837]

Diego Alegría Corona 

(Santiago de Chile, 1994) es estudiante de Licenciatura en Lengua y Literatura Inglesas, de la Universidad de Chile. Su trabajo poético ha sido reconocido en diversos concursos literarios nacionales e internacionales, como Premio Municipal Juegos Florales Gabriela Mistral del año 2012, con su poemario Raíz abierta, y finalista del Premio José María Valverde (2014) en España. Ha participado en el Taller Intensivo de Poesía (2012) y Taller Ópera Prima (2012), teniendo como profesor a Raúl Hernández en ambos talleres. Ha publicado poemas, cuentos, ensayos y traducciones en libros como Escritores para Chile y Los mejores 100 cuentos de VII de “Santiago en 100 Palabras”, y en revistas electrónicas como Colectivo Río Negro, Lakúma-Pusáki, Letras5s y Letrasenlínea. Ha realizado lecturas en eventos nacionales y participado como expositor en las Terceras Jornadas de Literatura General y Comparada (2013) y en las Primeras Jornadas de Lingüística y Literatura Inglesas (2013), organizadas por la Facultad de Filosofía y Humanidades de la Universidad de Chile, con la ponencia “Escenas de Londres de Virginia Woolf: la experiencia individual y la experiencia común”.

"Sobre el lenguaje" - Poemas

Por Diego Alegría

El nombre

Sin tronco

ni monte

ni cielo

El árbol

Crátilo

Largos años 

hemos dedicado

a discutir 

sobre el nombre 

de las cosas.

A veces, 

acompañados 

por Sócrates,

afirmamos 

la exactitud 

de los nombres.

Mas ahora, 

Hermógenes, 

he vuelto

a desconfiar

de las palabras.

Sin saber 

oír ni decir, 

dichoso el niño 

cuando escucha 

la canción de cuna

y la voz del aire

frente a la ventana.

Pero aquí, 

sentados sobre rocas, 

no hacemos 

más que pensar 

en el nombre del mar, 

mientras la espuma 

pincela los pies 

de pescadores 

y bañistas.

¿Desde cuándo 

cautivos en palabras?

¿Desde cuándo 

ciegos hacia el mar?

Raíz abierta, Diego Alegría: Libros del Pez Espiral, 2015
Colección Pez Espada (Poesía)


Texto de contraportada

De entre todas las cosas, ¿a cuáles poner atención? ¿Conocer qué? Raíz abierta nos muestra un rastro entre estas preguntas, palabras intentando alcanzar lo que puedan a llegar a ser en nosotros: las imágenes (un vocabulario, los anillos del árbol, una ondulación entre la piedra y el mar) que evidencian la transformación de lo común. Poesía clara y honda, o la profundidad transparente de palabras que en nosotros regresan al silencio del que surgieron, para volver a emerger como nuestras.

Kurt Folch




Selección de poemas



el poema no debe
dibujar el océano
sino abarcar
su distancia



*



la puerta
del acantilado
siempre estuvo

abierta al mar



*



mientras
cruzo el río

desaparece

tu silueta



*



sin tronco
ni monte
ni cielo

el árbol



*



las piedras se desnudan

llueve
en el desierto



*



pierden color

los hilos
que cosían

nuestras bocas



*



separados
caen del risco

la roca

el árbol

"LA RAÍZ ABIERTA DE DIEGO ALEGRÍA" POR ANDRÉS MORALES

Como una verdadera poética que abre este libro, el texto que lo empieza diciendo “el poema no debe/dibujar el océano/ sino abarcar/su distancia” parece advertir desde un principio que la poesía será objeto de lo cantado y que el estilo estará al servicio, como se decía antes, de lo dicho. “Lo dicho y lo entredicho” es la materia sutil de este primer volumen del poeta. Un primer libro notable que ahonda, precisamente en las raíces de lo que es la poesía y cómo ésta nos conmueve y nos hace meditar cuando está bien escrita.

“Las puertas de los acantilados están abiertos al mar…” Esta es una poesía que se divide entre lo marino y lo terrestre, entre lo concreto y lo inasible y, esos son los territorios por donde transita el poeta de verdad, no en la “estratósfera lejana” ni en la “realidad sucia” de un par de palabrotas dichas con desdén. En este punto, puedo afirmar, creo y sin equivocarme que Alegría es un poeta lírico que celebra esta condición pero que se abre a un provenir importante al hacer reflexionar al lector a la par que logra que sus versos encandilen, fluyan, lleven a su cómplice a cuestionarse no sólo asuntos estéticos o del lenguaje, sino de la trascendencia entendida como una palabra justa, clara y meridiana.

Finalmente, en el texto que cierra el poemario (muy homogéneo, por cierto), aparece ese poema clave que conecta con el primero arriba señalado que inaugura el volumen: “las raíces/se abren al cielo// árbol// iluminado”. Las raíces buscan al cielo sin saber su distancia, como un mar, evidenciando -en la inversión- como las palabras que poseen un origen (el mar, la tierra) pueden proyectarse a lo infinito, pero, desde la figura del árbol, uno de los símbolos más concretos de la humanidad no sólo por su aparición en el Génesis y en el paraíso, sino porque conecta lo pequeño con lo grande, lo terreno con lo celestial, siendo un verdadero puente que une ambos mundos y una columna que sostiene el techo de la tierra apoyándose en lo pedestre y en lo humano. En resumen, para mí, esa es la gran poesía de Diego Alegría: una búsqueda, un grito, un pensamiento, pero por sobre todo una conexión, con lo humano y lo divino, con lo emotivo y lo filosófico entre la poesía y aquel “desocupado” que abre sus páginas para sobresaltarse y reconciliarse con el mundo.

                                Santiago, diciembre de 2015

CARLOS ALBERTO CASAS [17.836]

Carlos Alberto Casas

Carlos Alberto Casas (Ayacucho, 1982).

Estudió Literatura en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Integrante del Taller de poesía dirigido por Marco Martos. Está preparando un poemario que se titulará Hermanos elfos.

En su poemario El Hada Mandarina (Sol negro, 2015) canta como José María Eguren y Luis Valle Goicochea a ese mundo que habita en nosotros mismos con sus más coloridas alegrías y sus más atroces sufrimientos.

El Caballero de Hadas 

I

Con la figura del ogro pude cortar un Jacinto

Hoy que piensas en tus brechas anchas

Puedes quebrar girasoles y cosechar anillos elfos

Serás El caballero de las hadas

Vendrán del bosque tres perros divos

Y con lengua de hipopótamo

cantarán la canción del muerto

Estaremos en la fiesta de los fuegos

Lucharan por ti cuadrados reyes

Sacaré espadas y serás el dorado azul

II

Tu rostro es la dueña de las liras encintadas

Hoy nos cuidan Oberón y Titania madre

Yo por siempre un azulito guardián

Te quiero con los colores firmes

Se revienta el pecho como cruces de adelfas

Y entre tanta luz de infierno

Eres la llave para la décima portada

Ahora las cinturas nos avisan del charco fino

No hay cuchillo grave

No puede la montaña tapar la boca mía

No puedo amanecer y cerrar cien mil ojos

Es un abrazo azul y el beso más esquinado

Yo a tu lado

el color del cielo

Tú a mi lado

la mirada de ave-cruz mojada

Por siempre azules y anaranjados

Vence el hada a las harpías

Viene del bosque de corales

Tres reinas de ninfas

Del otro lado muy norte

Tres harpías con dientes agudos

Mientras bailo estrujan mi pecho 

y mi corazón caliente

Mueren orejudos 

y los bosques de plata

Ya será el final de los azules

Sin embargo estás tú

Con gran fuerza mordida estás tú

Se inicia el Armagedón de los niños-hienas

Se parten cuerpos como azahares 

de piedras gordas

Y todo se vuelve el final de los finales

El claroscuro de las brujas-buitres 

Son fuertes ninfeas y brutas harpías

Amargas voces entre limpios bosques

No es una suave candela 

Es una sierpe muda y loba

Eres dulzura y la paz de azules gnomos

El niño y el elfo

En un camino de flores dos pequeños derramaban orquídeas

Le dije al más pequeño:

«Esas flores son corazones de otros niños azules».

Me vio asustado y con sonrisa de grifo

Dijo en su esquina de boca:

«¿Es su corazón como planta morida?».

Yo dije entre triste y lobo:

«Es mi sueño de siempre

La risa entre tristezas

La vida de espinas que se vuelve magnolias 

Es que tú eres pequeño y rojo».

El niño deslizó colores entre sus dientes:

«¿Usted la ama, ama a la mandarina?».

«Como río que une a las raíces del mundo

Entre besos y arietes que destruyen brujas y moiras».

Silenciada mi risa que es espacio moriazul

Ese azulito volvió a abrir su perfilada sonrisa:

«¿Cómo es un enamorado?».

«Un enamorado gime, rueda 

y su corazón es titán»

ROSS GAY [17.835]

Ross Gay 

Nació en Youngstown, Ohio. Es autor de Catalog of Unabashed Gratitude (University of Pittsburgh Press, 2015), libro finalista del National Book Award; Bringing the Shovel Down (University of Pittsburgh Press, 2011); y Against Which (Cavankerry Press, 2006). También ha publicado los chapbooks Lace and Pyrite: Letters from Two Gardens (en co-autoría con Aimee Nezhukumatathil) y River (en co-autoría con Richard Wehrenberg, Jr.). Ross Gay obtuvo la Maestría en Poesía del Sarah Lawrence College y el Doctorado en Inglés de la Universidad de Temple. Actualmente es profesor en la Universidad de Indiana.

OBRA:

Against Which. CavanKerry Press. October 2006. ISBN 978-1-933880-00-6.

Bringing the Shovel Down. University of Pittsburgh Press. 23 January 2011. ISBN 978-0-8229-9119-9.

Lace and Pyrite: Letters from Two Gardens,. Organic Weapon Arts. 2014. ISBN 978-0-9827106-7-8.

River. Monster House Press. 1 December 2014.

Catalog of Unabashed Gratitude. University of Pittsburgh Press. 16 January 2015. ISBN 978-0822963318.

Cuando después de algún tiempo, finalmente, 

sus hijos están con su papá

es ser hundido en esta inmundicia

empuñado empalado este ahogo este lodo

este kung fu jalando tanga 

este reptil pre culeada

de sorbos gruñidos

chillidos siseos

nuestros ojos idos extraños y vaporosos

nuestros dientes se retuercen en encías

relámpago en nuestras espaldas se arquea

cuando pongo a leer mi lengua a través de ti

los garabatos se arrastran por paredes escarpadas de tu cráneo

un poco como chupar sesos

pero más literario

tengo miedo que te esté haciendo daño

y parar mi flujo

pero dices por favor no

y muerdes un agujero en mi garganta

a través del cual la luna

desabrocha su sombrero de hueso

sumerge seca

y sorbe

dentro del pantano que hemos hecho

de nuestra miseria.

(Traducción de Giancarlo Huapaya)

When After Some Time, Finally,

Your Kids are at Their Dad’s

is to be sunk in this muck-

fisted tussle this must this mud

this panty-yanking kung-fu

this reptile pre-fuck

of slurps and growls

of grunts and hisses

our eyes gone weird and filmy

our teeth squirming in our gums

the lightning writhing off our backs

and when I put my tongue

through you to read with it

the scrawl crawling your skull’s craggy walls

which is kind of like

sucking your brains out

but more literary

I get scared I’m hurting you and stop

but you say please don’t

and bite a hole in my throat

through which the moon

unbuckling her bonnet of bone

plunges parched

and slurping

into the swamp we’ve made

of our want.

Prayer for My Unborn Niece or Nephew

 Today, November 28th, 2005, in Pittsburgh, Pennsylvania,

I am staring at my hands in the common pose

of the hungry and penitent. I am studying again

the emptiness of my clasped hands, wherein I see

my sister-in-law days from birthing 

the small thing which will erase,

in some sense, the mystery of my father’s departure;

their child will emerge with ten fingers,

and toes, howling, and his mother will hold

his gummy mouth to her breast and the stars

will hang above them and not one bomb

will be heard through that night. And my brother will stir,

waking with his wife the first few days, and he will run

his long fingers along the soft terrain of his child’s skull

and not once will he cover the child’s ears

or throw the two to the ground and cover them

from the blasts. And this child will gaze

into a night which is black and quiet.

She will pull herself up to her feet

standing like a buoy in wind-grooved waters,

falling, and rising again, never shaken

by an explosion. And her grandmother

will watch her stumble through a park or playground,

will watch her sail through the air on swings,

howling with joy, and never once

will she snatch her from the swing and run

for shelter because again, the bombs are falling.

The two will drink cocoa, the beautiful lines 

in my mother’s face growing deeper as she smiles

at the beautiful boy flipping the pages of a book

with pictures of dinosaurs, and no bomb

will blast glass into this child’s face, leaving

the one eye useless. No bomb will loosen the roof,

crushing my mother while this child sees

plaster and wood and blood where once his Nana sat.

This child will not sit with his Nana, killed by a bomb,

for hours. I will never drive across two states

to help my brother bury my mother this way. To pray

and weep and beg this child to speak again.

She will go to school with other children,

and some of them will have more food than others,

and some will be the witnesses of great crimes,

and some will describe flavors with colors, and some

will have seizures, and some will read two grade

levels ahead, but none of them will tip their desks

and shield their faces, nor watch as their teacher

falls out of her shoes, clinging to the nearest child. 

This child will bleed 

and cry and curse his living parents

and slam doors and be hurt and hurt again. And she will feel

clover on her bare feet. Will swim in frigid waters.

Will climb trees and spy cardinal chicks blind

and peeping. And no bomb will kill this child’s parents. 

No bomb will kill this child’s grandparents. No bomb

will kill this child’s uncles. And no bomb will kill

this child, who will raise to his mouth

some small morsel of food of which there is more

while bombs fall from the sky like dust

brushed from the hands of a stupid god and children

whose parents named them will become dust 

and their parents will drape themselves in black

and dream of the tiny mouths which once reared

to suckle or gasp at some bird sailing by

and their tears will make a mud which will heal nothing, 

and today I will speak no word

except the name of that child whose absence

makes the hands of her parents shiver. A name

which had a meaning. 

As will yours. 

                                                  —for Mikayla Grace

To My Best Friend’s Big Sister

One never knows

does one

how one comes to be

standing

most ways to naked

in front of one’s pal’s

big sister who has, simply

by telling me to,

gotten me to shed

all but the scantest

flap of fabric

and twirl before her

like a rotisserie

chicken as she

observes

and offers thoughtful critique

of my just

pubescent physique

which is not

a thing

to behold

what with my damp trunks

clinging to

my damp crotch

and proportion and grace

are words the definition

of which I don’t yet know

nor did I ask the

the mini-skirted scientist

sitting open-legged

and now shoeless

on my mom’s couch

though it may have been

this morning

while chucking papers

I heard through the Rob Base and DJ EZ Rock

pulsing my walkman

a mourning

dove struggling

snared in the downspout’s

mouth and without

lowering the volume

or missing a verse

I crinkled the rusted aluminum

trap enough that with

a little wriggle

it was free

and did not

at once

wobble to some

powerline but sat on my hand

and looked at me

for at least

one verse of “It Takes Two”

sort of bobbing

its head

and cooing once or twice

before flopping off

but that seems very long ago

now

as I pirouette

my hairless and shivering

warble of acne and pudge

burning a hole

in the rug as big sis tosses off

Greek and Latin words

like pectorals and

gluteus maximus

standing to show me

what she means

with her hands on my love

handles and now

I can see myself

trying to add some gaudy flourish

to this memory

to make of it

a fantasy

which is why I linger

hoping to mis-recall

the child

me

make of me

someone I wasn’t

make of this

experience the beginning

of a new life

gilded doors

kicked open blaring

trombones a full

beard Isaac Hayes singing in the background

and me thundering forth

on the wild steed

of emergent manhood

but I think this child was not

that child

obscuring, as he was, his breasts

by tucking his hands

into his armpits

and having never even made love

to himself

yet was not

really a candidate for much

besides the chill

of a minor shame

that he would forget for 15 years

one of what would prove

to be many

such shames

stitched together like a quilt

with all its just legible

patterning which could be a thing

heavy and warm

to be buried in

or instead might be held up

to the light

where we see the threads

barely holding

so human and frail

so beautiful and sad and small

from this remove.

For Some Slight I Can’t Quite Recall

 Was with the pudgy hands of a thirteen-year-old

that I took the marble of his head

just barely balanced on his reedy neck

and with the brute tutelage

of years fighting the neighbor kids

and too the lightning of my father’s

stiff palm I leaned the boy’s head

full force into the rattly pane of glass

on the school bus and did so with the eagle of justice

screaming in my ear as he always does

for the irate and stupid I made the window sing

and bend and the skinny boy too

whose eyes grew to lakes lit by mortar fire

bleating with his glasses crooked

I’m not an animal walking in place

on the green vinyl seat looking far away

and me watching him and probably almost smiling

at the song and dance I made of the weak

and skinny boy who towering above me

became even smaller and bizarre and birdlike

pinned and beating his wings frantically

against his cage and me probably

almost smiling as is the way of the stupid

and cruel watching the weak and small

and innocent not getting away.

.

BOŽIDAR BREZINŠČAK BAGOLA [17.834] Poetas de Croacia

BOŽIDAR BREZINŠČAK BAGOLA 

(Vrbinšica, Hum na Sutli, Croacia  1947) -  poeta, prosista, ensayista, traductor.

Es profesor de la teología y la filosofía. Traducciones del esloveno y alemán. Es miembro de la asociación de escritores croatas.

Miembro de la HSS -una de 22 de octubre 1998 .. Fue vicepresidente del municipio y, a continuación, se convirtió en el alcalde de Hum na Sutli.

Es presidente Hrvatskozagorskog sociedad literaria.

Obras en Croata 

Zahvala (u " Sto hrvatskih pisaca '92. ")

Colección de poemas

Bjegunac svete uspomene , 1971.

U ime pračovjeka , 1983.

Sve hladnija svanuća , 1984.

Staklo u nama , 1990.

Zapisi jednog bogoslova , 1994.

Između sumnje i predanja , 2007.

Moja duša s tobom , 2012.

Humske popeifke , 2013.

Cuentos

Razdruživanje , 1992.

Em smo Horvati , 2008.

Novelas

Traganje za samim sobom , 1980.

S one strane Dunava , 2002.

Nadgrobna svjetlost , 2006.

Obras en Esloveno

Colección de poemas

Samoobsodba , 1974.

Libros de viajes, registros, poemas y memorias

Moje slovenske izskušnje , 2003.

Premios y reconocimientos 

3. nagrada za esej na 1. Susretu hrvatskoga duhovnoga književnoga stvaralaštva Stjepan Kranjčić za esej Sam svoj dokaz 

1. nagrada za pjesništvo na 2. Susretu hrvatskoga duhovnoga književnoga stvaralaštva Stjepan Kranjčić za pjesmu Podmilačje 

2. nagrada za esej na 3. Susretu hrvatskoga duhovnoga književnoga stvaralaštva Stjepan Kranjčić za esej Slažem se i supotpisujem

(Traducción de Željka Lovrenčić)

EL BOSTEZO DE LA SOMBRA

(Zijev hladovine)

el gorjeo del pájaro olvidado

la hormiga pisada bajo del banco

el susurro dulce

la gitana con un ratón blanco

vende la dicha de alguien

los enamorados esconden sus mejillas

el poeta eclipsa la mentira

muerde los bancos abandonados

gime en la oscuridad voluptuosa

engaña las manos sangrientas

se perdió en las ortigas

maravillado por la nueva verruga

LA VIDA CON LA MUERTE 

(Život uz smrt)

temblor moribundo

ni el crujido de la cama ni de las ventanas

las palomas disfrutan las migas

todos nosotros mirándose a sí mismos

gritaremos sobre la carroña el joven de la manzana pelada

parecido al visitante diario

¿dónde están tus colmillos de la muerte?

¿ desdentada engañas al mundo?

éxito sobre el hombre derrotado

después del amor compartido

quedan los celos

la vida amarga insípida

el hombre desalentado

dios mudo

AL ÚNICO

(Jedinome)

en mis manos nada

fuera del bostezo pérfido de la muerte

en algún lugar lejano al amanecer

saludan las estrellas presintiendo quizás

un sublime romper de la nada

y… nada a nadie

sus sillones están cubiertos de seda

el perturbar de la consagrada añoranza eterna

pudo romper brutalmente el placer

A NOMBRE DE MAÑANA

(U ime jutra)

padre

me llamaste

a la peregrinación común

multitud hambrienta

demasiado amarga para los años vergonzosos

fui forzado

a mirar fijamente

 la santidad del voto

testigo de los deseos ardientes

del querer apasionado

todo el enigma

de los nudos terrestres

queda en mí

GRITO DEVUELTO

(Vraćeni krik) 

hogueras de bisabuelos

predecesores en las hogueras

la venganza de las hogueras

amigo junto a la hoguera

mañana arrebatada

de la dad sin digerir

a pesar de la nostalgia

la crueldad del conocimiento

enojo insalubre

juego o desliz

¿quién alza el precio?

muerte para la lágrima helada     

brindis a nombre de los vivos

dejar a los muertos

el misterio de la oscuridad

  

LO VERDOSO DE LA DUDA

(Zelenilo sumnje)

todos aquellos que pasan despreocupadamente

se parecen a la gente aunque constantemente están

rechazados el autómata busco la palabra pisada

justo aquella con la que fue condenado

omitir el signo de interrogación

hace tiempo tenía amigos muy

flexibles en el juego de las sombrillas

esta mañana en vano busco el orden de

su huida y de ninguna manera puedo convencerme

del enfriamiento de sus anhelos halagüeños     

superar a sí mismo significa ser para siempre pequeño

 justificarse delante de los pantalones rotos

desesperar a causa del diente dorado

desdeñar la cama sin el jergón de sueños

medio dormido en pequeñeces

¿ me dará alguien una cachetada y

constatará que soy sordo?

quizás no temería por los transeúntes

o se trata del sencillo juego

de la noche con las estrellas de esmeraldas

en los pechos de plomo de una obrera  

EXPULSO AL EXTRANJERO

(Izgonim tuđinca)    

porque nunca soy yo mismo

conmigo y  mi amigo

con el pecado y las oportunidades

con canciones y bromas

grítenme gente piadosa

traicionada por el silencio roto

maldita por el bocado

maldecida con el vagar

dios y animal

animalizado dios  

te comes a si mismo

mientras los invitados cantan

abrazados mudos

furiosos y lívidos      

  

De la colección poética: Entre la duda y la entrega /Između sumnje i predanja 

PODMILAČJE

(svetište svetog ivana krstitelja)

pod milim bogom

glas onoga koji viče u pustinji

ispunja mi uši nečujnom paljevinom

znam da je svetište do temelja izgorjelo

vidim kako se na živoj stijeni gradi novo

pijem pitku vodu proroka i krstitelja

prizivam imena bosanskih ujaka

pozlatila se bosna srebrena

utihnuli kraljevski gradovi 

srebrenik bobovac jajce

živnula nada u meni

sva u kostrijeti

                          ( 1. nagrada na 2. susretu hrvatskoga duhovnoga književnog

                             stvaralaštva „Stjepan Kranjčić“, Križevci 2010. ) 

GUMA ZA ŽVAKANJE

srednjoškolci u tramvaju 

pucketaju gumom za žvakanje

srećom nemaju pojma kako je to

kad te iza uredskih šaltera

žvaču osorne činovnice

mladež se zabavlja

kako dolikuje mladosti

volio bih da im odrastanje

potraje u veselju i radosti

daleko od šljama demokracije

u društvu razigrane mladeži 

vozim se tramvajem na mjerenje

krvnog tlaka i postojano odolijevanje

nepristojnom načinu žvakanja

u prepunoj čekaonici

HLADNE KUĆERINE

                                       gustavu krklecu 

odjednom zastaneš na putu

osjetiš snažan žubor života

svu draž zagorskih voćnjaka

pijetao te pozdravlja s naherena plota

mačak podvio rep na orahovoj grani

ali nigdje djeteta koje ti radosno

domahuje ispruženom rukom

promatraš hladne kućerine

stravičan zijev u proljetno jutro

pitaš se čemu tolika raskoš prirode

bez dječjeg smijeha na puteljcima

pjesniče opijen divljom ružom

više se ne vraćaš u bakin svijet

nemaš kome ubrati cvijet

DOMOVINSKI RATNICI NA PLAŽI

neki u kolicima

neki bez jedne i druge noge

neki s pratnjom neki sami

na ljetovanju u zaostrogu

fra andrije kačića miošića

do nogu starca milovana

koji rodu pismaricu dade

s korabljicom da mu vida rane

promatraju more kako se pjeni

oko njihovih osakaćenih tijela

osjećaju kako voda i sol

ublažuju njihovu bol

potamnjeli od ideala

potišteni zbog junaštva

prepoznaju se u osobnom jadu

pred silnom golotinjom na plaži

GORNJOGRADSKI SPOMEN

                                 antunu gustavu matošu

na ponovljenom putu

od cmroka do banskih dvora

osvrćem se jurjevskom ulicom

djevojko što zatvaraš prozore

ne zaboravi plahe obrise

davnih bjegunaca

oni su također ludovali

olovnom tmurnoćom izvan čela

potreseni opijeni prezirani

uvjereni i pomalo nevjerni

pogledom neoprostivi

ljubavlju izgladnjeli

POSVE TUĐI I NEMOĆNI

                                     vesni parun

jednom smo se doista sreli

otkrivali gradove i mostove

imenovali brodove po želji

obilazili slavne grobnice

sve slađi sve draži

sve stariji sve blaži

sve dok jedno drugom

nismo postali neznanci

više nismo ovisili o promjeni

više nismo odlučivali o sebi

posve tuđi i nemoćni

neoprostivo svoji

OPROŠTAJ NA VALENTINOVO

                                    
  u spomen goranu sekušaku

godinama je na dan zaljubljenih

kupovao ruže i razne slatkiše

da ljubavi bude što više

u dvadeset i petoj godini

oženio se i stvorio sretnu obitelj

postao brižan roditelj

radovao se svojoj ženi i dječici

starijem sinu od pet godina 

i mlađem od pet mjeseci

svatko od nazočnih na sahrani

pitao se čemu oproštaj na valentinovo

s mladićem koji nije navršio ni tridesetu

godinama je na dan zaljubljenih

kupovao ruže i razne slatkiše

da ljubavi bude što više

NISAM SPREMAN ZA IZBORE

nisam spreman za izbore

iako je mnogo lakše birati 

druge umjesto sebe 

htio bih se vratiti izvoru 

ali u sebi nalazim same močvare 

prerastam žabokrečinu

mulj budućnosti 

hranim se takozvanim prijateljima 

ne prija mi cigareta uz kavu 

sputavaju me jutarnje vijesti 

svrabljivost razuma i strasti

plakati ratobornih poruka

TVRDALJ PETRA HEKTOROVIĆA

 (stari grad na otoku hvaru)

tvrdalj je očevina 

dom i gizdav perivoj 

vrline i sposobnosti 

tvrdalj je mjesto spoznaje

da ne spasava ni bogatstvo

ni slava ni ljepota ni dob

tvrdalj je mjesto divljenja

dubokoj vjeri i lijepoj stvarnosti

pjesnički mudrom življenju

tvrdalj je mjesto opomene

da valja misliti na posljednje stvari

jer bježe dani nepovratnim tijekom

IŠČEKIVANJE

život i smrt

nikad nisu tako blizu

i nikad na većoj razdaljini

kao  na operacijskom stolu

pod narkozom

voljena supruga i majka

ne zna za sebe ni za ekipu oko stola

sva je u instrumentima i rezovima

sva u našem iščekivanju buđenja

uzdaha i blagog osmijeha

uvijek se životu radovala

životom se zaklinjala život rađala

za obitelj živjela i cvijeće sadila

stoga zaklinjemo živog boga

da nam takva i ozdravila

KEMOTERAPIJA

nekad se ta riječ

izgovarala sa suzom u očima

kao da je došao kraj tjelesnim moćima

kao da je suvišna volja za životom

kao da je smrt jedini miraz

otrpljenih muka

danas me najdraža uvjerava

kako je to samo jedan od načina

samo jedan od ljekovitih začina

koji doduše ubija zdravo i nezdravo

ali ipak pojačava slabašnu nadu

u povratak ispod slavoluka

nema veće radosti od ove

kad mi nakon kemoterapije

junakinja kojoj bolovi tek predstoje

priča kako joj se nekud putuje

kako bi sa mnom u dubrovnik

do babina kuka

VINKOVAČKE JESENI

u satima prijepodnevnim

sjedili smo na klupi u ružičnjaku

poklanjali jedno drugom ostatke

ruža procvalih i uspomene

s bračnih putovanja

oko podneva 

sjedili smo ispred televizora

pratili prijenos vinkovačkih jeseni

neopisivu raskoš narodnih nošnji 

pred kojom su bolovi u crijevima

tek prolazni madeži ljepote

poslije odgledane svečanosti

zagrli me žena nad ženama 

i poželi da iduće godine

otputujemo u vinkovce

SVE ĆEMO IZDRŽATI

moja najdraža

reče mi vidljivo potresena

kako su markeri u porastu

propisali joj novu terapiju

zloćudne stanice nisu dotučene

slušao sam sav u strahu

uza sve to morao sam joj priznati

da ću za koji dan ostati bez posla

kako su to najavili nadređeni

budi hrabar i uspravan

zaklinjala me pouzdana tješiteljica

moja bolest je u božjim rukama

otkaz ostavi njihovim mukama

sve ćemo nas dvoje izdržati

KNJIŽNICA

knjižnica je moj

otok s nebrojenim uvalama

ugrožen mrakom sa svih strana

knjižnica je moje

blato u samom srcu otoka

optočeno zlatom svetog kaleža

knjižnica je moj

zatvor koji mrak u svjetlo pretvara

moja samostanska ćelija

knjižnica je zbroj

mojih nemira i mojih otpora

na žrtveniku ufanja i ljubavi

knjižnica je moj

posao i svakodnevna muka

moj spokoj i vela luka

KIŠA U BREZIKU

iz oblaka ne baš crnih

odjednom je pala kiša

na breze opuštenih grana

ispod kojih smo jedno drugom

otkrivali svoja srca očarana

tek poneka kap kiše

pala bi na ruke nam gole

koje smo jedno drugom pružali

usrećeni neodoljivom željom

za najslađim poljupcem

kiša u breziku

nije zapravo ni padala

oblaci se rasuli nebom

a nas dvoje ispod breza

ostali u ljubavnoj priči