Arturo Sodoma.
Ciudad de México 1977. Es Chef, fotógrafo y poeta. Ha cursado los talleres literarios de los maestros Alicia Reyes e Iliana Godoy. Ha publicado en las revistas, Lenguaraz, Boletín de la Capilla Alfonsina, Misión Letras, literal, entre otras, y en las antologías: Reloj de Arena II (1999), Reloj de Arena III (2000) y Reloj de Arena IV(2001), de la editorial Sui Generis coordinado por el poeta boliviano Jorge Calvimontes y Calvimontes, asimismo fue incluido en el compilación de poetas mexicanos: Del Silencio Hacia la Luz nacidos de 1960 a 1989, Mapa Poético de México. Tiene en su haber literario tres libros Lágrimas difuntas, Ausencias y Arquitectura de las musas insostenibles.. Actualmente es miembro de la Asociación de Escritores de México donde tiene el cargo de Secretario General y es Director de La Editorial Generación Espontánea. Premios: 2do lugar en el Festival Literario Internacional Porto de Galhinas, Brasil 2007, con su videopoema "Ausencia de ti". Es miembro fundador del Movimiento Fusionista.
Calle poética
¿De la calle se puede recoger poesía?
Ricardo Rocha en entrevista al grupo de
Rock “La Barranca”
De la calle se puede recoger polvo,
se puede sembrar silencio
y cosechar sangre,
se pueden recoger rocas,
sueños,
ciempiés,
papel picado,
fotos,
fotos mudas,
fotos de colores,
fotos vagabundas.
Se pueden recoger borrachos,
demonios,
hombres que se tapan la boca,
mujeres que se tapan los ojos.
Se puede recoger poesía
y estirarla hasta comprobar la ley de Hooke,
palparla como papaya madura,
morderla, sentir su jugoso cuerpo
entre los labios,
pisarla cual cucaracha
que truene,
que manche el piso,
azotarla hasta que grite
porque la poesía grita,
llora
y mendiga la comida.
Se puede recoger poesía
de las aguas negras,
las 24 horas de la calle,
en la mañana como baba de
almohada
en la tarde como estrés de
oficina
en la noche como puta
sin destino
ni maleta,
en la madrugada es la resaca
la resaca de la vida
de la vida en la calle
de la calle que es poesía.
Se pueden recoger hojas,
notas musicales
saxofones en la oscuridad.
hojas secas, hojas nocturnales,
golpes de odio,
golpes de amor,
preguntas y explicaciones,
viento contaminado,
el perro callejero que ladra:
god, god , god,
la señora que mata viejitas
porque no tuvo madre,
el río de las palabras,
el río Mixcoac,
el torrente de Paz,
el torrente sin agua,
el torrente de las letras,
el torrente de la soledad,
los espejos rotos,
los charcos que se quiebran
con las gotas del cansancio,
el testimonio de las avenidas
que a diario cuentan
leyendas de transeúntes opacos.
De la calle se puede recoger
pan, el pan de los muertos,
el de harina sagrada,
el que lleva azúcar en los huesos,
el pánico de los vivos
los que llevan en las venas
la desolación de la historia.
En la calle hay metáforas,
arquitectura en movimiento,
piernas que son sinalefas,
bocas que son aliteraciones,
pies morenos de ensayos prolongados
o pies tímidos descalzos,
remolinos de pantorrillas
en el sendero de los subterráneos.
En la calle se pueden recoger
toda clase de flores,
la flor del no me olvides,
la amapola de la tristeza,
se puede recoger un poema en cada cuadra,
a cada metro de pavimento,
letras y letras,
polvo poético,
el polvo de la desilusión urbana,
el polvo de la calle.
La pregunta
Y me preguntas qué es poesía
Como si no me diera cuenta de que los aviones vuelan con el ritmo de las nubes
o que los alacranes se esconden de los rayos solares porque se quedarían como estatuas de sal si estos besaran su aguijón
como si no me diera cuenta de que el aire que respiro lleva en su cuerpo
brisa marina combinada con partículas de Chernobyl
o si no hubiera vivido jornadas de más de 40 horas detrás de una estufa
para que las multitudes lleguen a su festejo y coman como dios manda
como si no me hubiera desvelado cantando “el rey” hasta ver la primera luz del día
y recordar que la palabra es luz y que su función principal
es crear orgasmos en el alma
y su segunda función es hacer la guerra
como si nunca hubiera visto un atardecer abrazado de un árbol o de una mujer
(el árbol sigue en el parque ella se fue a buscar un roble)
como si no conociera el sabor de las almendras o el pan de ajo
o no hubiera tocado el pasto
como si nunca hubiera besado la frente de mi madre
o no conociera el hambre y la desdicha
como si nunca hubiera sido besado con la sonrisa de la muerte
como si no caminara por las calles
o no viera la decadencia en los labios de la gente
¿qué demonios es poesía?
una plaga en el pecho
un corazón que se consume en el tiempo
pero poesía no eres tú
poesía es: el albañil en las alturas construyendo una torre para pelear con Dios
El vendedor de bienes raíces celestiales
el limpia parabrisas el barrendero el campesino
el que espera que alguien lo deletree el sordo el ignorante el mentiroso el asesino
el loco
el payaso
las cucarachas
poesía es todo y nada en el río bravo
en el mar muerto
en el océano pacifico
nada como ballena huyendo de un ataque del sol naciente
o como foca huyendo de los palazos
y nada y nada y nada en las lágrimas de la humanidad
entonces poesía son los campos de amaranto
(olas de sangre cuando el viento las azota)
la soledad el vino los calambres el silencio y la vida poesía somos todos menos tú mujer de pupilas mediterráneas
ni yo con ojos de lodo seco
Lujuria
I
Y nos dirán putas
Con las piedras harán bólidos y nos los aventarán
Nos señalarán con sus paraguas
y con las puntas de sus zapatos nos patearán el alma
Tratarán de tirarnos sin paracaídas de la torre sexual
Y me abrazaré de ti como si fueras mis alas
Y tú comerás de mis labios
Te morderé pubis-luz generoso manantial de lo indescifrable
te morderé Manzana púbica
Nunca dejarán de vernos
Siempre juzgarán tu aliento aferrado al mío
Toujours
Je soufflerai ton coeur
Seremos los mismos que abusan de las inclemencias
Tú y yo haremos el réquiem de los lujuriosos
El canto de los cálidos hemisferios
El big bang del sexo
¿Quieres bailar sobre mi espalda?
II
Quiero apretarte las nalgas y amalgamarlas hasta crear un sólo mundo
El mundo donde yo pueda caminar sin tener que pagar peaje
Ni a los hombres de buena voluntad
Ni a los académicos que se erotizan leyendo a Pita Amor
Me acercaré a ti cuando el metrobus avance y ni un diente de ajo quepa
Te tomaré de la cintura y te apretaré hasta que sientas
mi fecunda poesía en tus dunas redondeadas ( porciones carnosas del deseo)
Tejeremos el vals del roce
Y nos llamarán perras en apogeo
Y voltearán a vernos
Y los hombres de sotana querrán separarnos
Nos pisarán con sus plegarias
Y te deletrearé la espalda con mi lengua
Y nos dirán putas
Y nos juzgarán de por vida y de por muerte
y qué importa si nos flagelan con sus discursos monoteístas o pancreáticos
bien sabes que entre poeta y musa no es necesario hacer preguntas
cuando el olor de la entrepierna aflora el universo
y qué importa en verdad qué importa
el juicio de los optimistas
y de los descarriados
ellos no conocen tu sexo hirviendo
no han probado tus pezones de otoño-infierno
no saben que cuando se te besa el cuello
un quejido nace y atraviesa el concreto
todos los días soplaré tu corazón
III
Qué más da si muero hoy o muero mañana
He conocido el paraíso al penetrar mis ojos a tu ombligo
Somos los días del exilio
El sustrato de la lujuria
Eres para mí lo que la luna es para los lobos
y te sabrás deseada
como tal caminarás por la calle
te dirán puta
y yo me acercaré a tu oído y te diré:
eres la encarnación de la Magdalena
contigo sea la luz contigo sea por siempre
Guerrillera
No puedo dejar de escribirla
deletrearla como si fuera el universo
transcribirla poroporporo
colmarla de letras colocarlas por todo su cuerpo
vestirle de vocablos la entrepierna
dibujarla con puntos y comas
y de extrañarla como quien extraña la guerra después de la paz
Usted es la palabra preferida que guardo en la boca (clandestina)
subversiva mantis posada en una flor de concreto
sus ojos son la melancolía de la tarde
es el poema que aún no escribo
el poema que habla de sus labios contra mis labios,
es una lágrima que se revienta en el espacio
es el himno de los que morimos todas las noches
es la otra música (la música de los que luchan por el paraíso)
mi lucha es conquistar sus pies boreales
sus pupilas tienen el color de la tierra mojada
saben a fuego cruzado
huelen a la trémula soledad y a la muerte insurrecta
Yo pongo las estrellas en su ventana
el que implora con el alma desgarrada su regreso
soy el que quema las naves el que pone banderas en el cielo
el que la espera en la orilla del precipicio
el amante incondicional el cómplice inconsolable
soy el que la ama el que la desea
el que pintó una luna en la oscuridad para que ella la viera
soy su escriba el de la rosa sangre
el de la letra uva
el que se arroja al fuego
el que se quema
Mi infancia acabo cuando Chabelo me ofreció cocaína
Mi infancia acabo cuando Chabelo me ofreció cocaína
Catafixie mi avalancha apache por un gramo de polvo puro
Lo rebaje con aspirina y por primera vez en la vida me sentí dios y guapo
Era hermoso sentir tanta valentía
Fui un niño feliz que golpeaba a los demás porque usaban drogas menores
Como el chamoy y el miguelito
Al único que no golpeaba era a carlitos por usar chocolate amargo desde la mañana
Y ponerse muy impertinente con su madre
Besaba a mi sombra sin sentir sus labios secos ni su sabor agrio
Brincaba del segundo piso de mi edificio con mi patineta santa cruz
Y caía de nalgas pero no sentía dolor
Me veía al espejo y aprendí a reír aunque al tipo de enfrente le molestaban mis carcajadas
Escuché a velvet underground y bailé una semana con seewt jean
Inicié a mis amigos y ellos a su vez se iniciaron en el verdadero amor
Qué de malo tiene follar con el cerebro intoxicado?
Qué hermoso era ser politoxicómano
Fumábamos marihuana con cocaína
Tomábamos cerveza con cocaína
Soñábamos con cocaína
Llorábamos con cocaína
Éramos una generación de niños malnacidos o bendecidos por el poder de Chabelo
Que también nos puso a sus edecanes a nuestra disposición
Todo era alegre
La infancia sagrada y poderosa
En vez de resortera teníamos diábolos y matábamos a las ratas y a los seres no deseados
Era hermoso ver al cielo sangrar
Ahora los niños usan aire comprimido por la nariz
¿ idiotas, acaso los muy pendejos nos saben que la nariz es para la coca?
Pobres seres que no saben qué hacer con sus vidas
Pero quién soy yo para juzgar a la gente que no vio caer el muro de Berlín
Ni vio a Chabelo sin arrugas
Sin demandas de sus propios hijos
Sin los párpados caídos
Por eso no entienden que la cocaína que regalaba el amigo de todos los niños
Era para alegrarnos el alma
Pero quién se la alegra a él
Gracias Chabelo por ser lo que eras
Por hacernos sonreír
Porque cada domingo que amanezco crudo aparece tu imagen marchita en la tv
Y me siento feliz al ver que tus edecanes no envejecen contigo
vengo de un sábado
75 kilómetros se desprendieron del ártico
Y yo como cereal
me siento mal por los pingüinos
Connotaciones: vomito
Qué serán de ellos: dios
Hoy he firmado porque los canadienses que matan a las focas
Les hace falta calor?
He firmado por la paz mundial
He firmado por el daliay lama
He firmado
Por mí
Quiero vomitar
Hace 40 grados tenía fiebre
Qué harás tú por los huesos de mi dios?
sigo en el cielo
histeria?
Por favor en las calles los burócratas lloran
Mi madre pide frijoles
Ella no sabe que su hijo es un muerto
Qué le digo?
