CARMEN HERNÁNDEZ REY
Poeta española, nacida en Villafranca de los Barros, -Badajoz- actualmente vive en Almendralejo.
Miembro de la Unión Nacional de Escritores Españoles.
Lleva varias publicaciones con la Revista La Oruga Azul.
Autora del libro “En la Alborá”.
Publica fundamentalmente en su blog personal
http://musasydiosas.blogspot.com.es/
y en Facebook donde administra una página:
MUJERES POETAS UNIVERSALES.
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MUJER ALADDIN
Para el patriarcado nada mejor
que hacer una mujer Aladdin.
¡Por favor! Que sea un poco sumisa,
con alma de paño
-de lágrimas-,
con manos de jabón lagarto,
mujer que se hace escobilla de cloaca
-de varón-.
La mujer purga... pecados
en el confesionario
del patriarcado
donde un dios la engendra
del hueso de un viejo y seco varón.
La mujer Aladdin debe ser la maga
que haga potajes sin garbanzos,
lentejas cocidas
-sin fuego-,
tortillas de patatas
-sin papas-.
Ella, la mujer Aladdin
tiene como deber aprender
bien la lección de su añeja desafección
e indefensión
para que nadie en el mundo varonil
salga perjudicado
en su virreinato de patriarcado femicida.
SIN DENUNCIAS O CON DENUNCIAS...
"Quien te salva si denuncias, si no denuncias que te salva... a salvo ninguna mujer si duerme con homicidas... en público "hombre bueno" en privado apalean y con hachas te quitan la vida" poética extremeña. c.h.r
SIN DENUNCIA O CON DENUNCIAS
Igual te matan.
Nunca alzaste la voz
ni a esa vida lapidada
en las manos de quien controlaba
tu tiempo evaporándose
sin pedir -la cuenta por favor-
Nadie escucho tus quejas,
nadie se dio oídos en tus gritos
-solo tu almohada-
¡La cómplice!
La que aguanta
a tus miedos cuando la noche
avanza.
Regazo preñados,
adoquín en mano
hacha en la noche
degollada en tus sueño
¡sin quejas!
Mentiras de burdo machista
el suicidio que con él no termina...
Hacha homicida
justicia bananera la que en España
se hace y predica...
Ministro y Corleone
reunidos en sus guaridas...
En la calle los asesinos
machistas tienen libertad
y el hacha homicida
para matar con alevosía
pero... tú mujer
no denuncias,
no lloras en la vía pública
ni dices al ministro
los cientos abusos
sin tuis...
Ni juegas en la banca
de gatos y rato-nes
de pompas malditas
Tu mujer nunca ganas
aunque reniegues
y digas
te dirán que mientes
hasta cuando tengas el hacha
en tus costillas...
Nunca denunciaste...
Graso error fue confiar
creer en el zorro y a salvo
en tu guarida.
18.8.2015
[Ayer mientras dormía su marido la mato con un hacha, Armilla Granada-España.]
FANTASÍA
Afirmo la catarsis en mis dedos
bajando por mis manos en una
revolución idólatra,
y gentil
-se adaptan-
Eternizándose en mi pelvis
arengadas a resistir en la cúspide
y planicie, las enarbolo
en una nueva fantasía
-sin denuedo-
las escondo sin indiferencias,
manos persistidas, excitadas
en la lúbrica boca
de mi sur.
Pelvis en este compás
de retórica, sin apremios
-Ellas-
danzando al ritmo erótico
de mis arterias,
sustento, sin resolución...
Fantasía que depuran escuchas
ligan,
deseos y apetitos, sin...
estigmas y signos,
manos que depuran
irreverencias,
a solas y habitadas
ellas...
Amonestan monsergas
son...
catarsis
plus
cuán
perfectas
SOPORTO
"soporto el peso de tus noches -sin mí- como a los días sin mis medias noches, y sin ti... ellas, las que ya no soportan vivir -sin mí-sin ti- y existiéndote, más ya no soportan, me soportan" poética extremeña -chrey-
SOPORTO
Sin palio una cruz
sin credo a unos creencias
sin dogmas a unos actos de fe.
Soporto el peso de una luz
que huye, porque las oscuridad
en simplemente no ver
ni aspirar a ver.
Soporto el in-calculado estigma
que me otorgas
sin pedir,
como si nunca hubiese habido
más noches sin días
o más días en la que desdecir
a la noche.
Otorgando el indeleble peso
de una hormiga haciendo acopio
de subsistencia
¡Ellas saben! lo que es pasar
hambre y tener recovecos
en sus estómagos.
Todos al final terminan
por no soportar el peso
de una comunión
en la cual sin sangre
ni carne quieren hacerte
aséptica.
Yo… que estoy aprendiendo
a no vivir… y a morir
sin ataúd.
porque todo da igual.
El equipaje
"pesa la luz del alba, como pesa la luz crepuscular, como pesa el tren que marcha sabiendo que hay un equipaje que nunca irá a destino... -donde se quiso terminar-" poética extremeña. c.h.r
LA MALETA
Pensó, en la próxima
parada del tren alguien me recogerá
y tocará mi asas... -con manos-
fuertes no permitirá que el suelo
de aquel sucio vagón
manche mis costados...
El silbato sonó y el tren resoplando
Echo humo negro parando en seco...
Apenas nadie salió del vagón
Cogió equipaje...
El tren en segundo y obedeciendo
de nuevo al sonido anterior
arrancó, como alma que lleva
al diablo...
No fue una ni dos...fueron decenas
de paradas en las que sí
fueron bajando los pasajeros
de aquel compartimento y de los adyacentes.
Poco a poco, la maleta comprobó
que nadie busca su asidero,
nadie... intento llevarse aquel
bulto...
¡PENSO! ¿por qué?
No soy tan grande,
Llevo poco peso...
EN ESTE MI EQUIPAJE:
Unas gafas de sol
-para el día-
Una chaqueta de hilo
para cuando refresque
La tarde
Unas zapatillas cómodas
para cuando aprenda a caminar
-sin prisas...-
¡SON IMPRESCINDIBLES!
¡Ah! Vale, pensó...
-Ya sé-
quizás es eso,
-la maldita libreta- ella vieja
ella llena, de tachones
y manchas, y siempre llena
de tristes recuerdos...
esos poemas, de amores
inventados,
llenos de quimeras
con alguna que otras decepcionen,
este dolor que no cesa,
los miedos
¡la valentía que te ceden!
¿ miedos? Será esto
lo que tanto pesa...
El tren llegó a un punto muerto
ese lugar de descanso...
-Vía muerta-
La maleta miró por el cristal
de aquel vagó,
sin Reconocerse en ese espacio
que la contenía...
calló e intento escribir
sin saber el nombre
de su nuevo y triste poema.
LAS REHILANDERAS
-malas compañías-
Me hacen muecas
¡Válgame dios! que osada
es la pluma que versar
dice que versa
en cada punta de las rehilanderas...
Y válgame por todos
los molinos de vientos
que escupen vientos
sin molienda
a no ser que sea la cínicas
palabras que escupen
el grano sin brotar
porque nunca será
en sus versos primavera.
Y me topo al dar la vuelta
con los madroños de la c
y el oño
que no es de Madariaga
Pobre la prosa que nace
del punto cero
o del agujero negro
por donde nace el rabo
del mono que escanea...
-En fin-
Hay huecos que van de la cloaca
a la tinta del calamar
y todos con vientos
y sin versos...
De ahí que se intente
ir poniendo
-huevos- como la tortuga
en ultramar
o como la gallina cuando
pone un huevo
y se cree que ha puesto
el uni-verso
del corta y pega
o del fotomatón
MIRA
Ahora te sentirás más
seguro
con un solo disparo
una sola bala
has matado
¡Pum! Un tiro en la cabeza
de Giniveth te hizo de golpe
un puro macho...
¡Claro macho de la cabra!
asesino a sueldo
de quien bien paga
dólar maldito
de la sangre inocente
de quien ama y da la cara.
Mira
Ahora mira tu bragueta
no sea que en vez de pene
y huevos tengas
pelotas y salchicha
enlatadas
Sí aquellas que vienen
de la prehistoria bastarda
Maldita sea toda tu casta
asesinos que por moral
y baja conciencia matas
asesinos a sueldo de leyes
sexistas y de homofobias
baratas...
MATO
Con la punta de mi tacón
el dedo que da clip sin medir
el clip que busca la nauseabunda
crítica de la enésima critica
Mato las gaviotas que solo vuelan
sobre la arena de la play
para comer carroña.
Con mi tacón punteo
y el lugar donde un rojo
hizo el nido de la coral...
Ahora piso su cabeza
hasta la misma lengua
y doy paso a su veneno
por muy curativo que sea
su maldita pócima...
Que caigas rayos y centellas
que llueva lagartos
y los cien mil años de karma
se evaporen junto
a quienes utilizan el ratón
para decir que pobre soy
y que mala-buena
Escribirán y tocaran con sus clip
cien inventos en ese mundo
donde la vida huele a ceniza
y víctima.
DÍA DEL ALZHEIMER...
"un día me llamaré, olvido... olvidaré mi nombre y recordaré quien pude ser sin ser Carmen ni Olvido, algún puede que olvide o puede que nunca olvide a Carmen y Olvido" poética extremeña. c.h.r
OLVIDO
Dicen que olvido,
que hasta no recuerdo como caminar
dicen.
Que las manos sirven para coger
el cepillo;
lavarme los dientes, cepillarme
el pelo y...
que olvido, olvido, olvido.
¡No! No olvido aquella mata
de pelos negros, indomables
sobre mis hombros,
hacerme el rulo con el pelo húmedo
para tener un pelo liso, liso...
¡No! no olvido el marfil blanco
de mi boca, la sonrisa rosa,
los labios carmín
-sin artificios-
Dice que mis pies son lentos,
que camino sin ganas
que debo, debo, debo...
¡No! recuerdo que nada debo,
que pagué caro el precio
de vivir,
y, que otras a veces, vivir tuvo un coste
-sin precio-
Olvido dicen, olvidando que mi vida
le falta apenas un segundo
y que olvidar yo no quiera
y que quiera olvidar
aquello que se lleva la tierra
en un suspiro.
Olvido sin olvidar que ayer
era una niña jugando
en la calle aterida de frío
y con el alma mirando
el lejano olvido, y que me hice
vieja, olvidando que olvido.
EL GUADIANA
I
Siguen su rumbo...
Se acopla taciturno en las formas
de ese lecho en estío, que me subyuga
Guadiana a su paso por Badajoz hasta la médula.
Mientras sus pedigüeñas aguas buscan
sueños, otros, de otros
tiempos de lechos silenciados
que ya no reverdecen bajo
arco de Trajano Mérida.sus pestañas, y humedades,
por más que él siga presto en la marcha
hacia la mar,
manos robaron sus márgenes
dejándolas secas de su lluvia.
II
Apremia al mismo reloj rebuscando
en el tiempo que le queda
para ser espumas salinera,
sal voluble a medias entre
gotas de rocío, de nube y marina
marea...
Mi río es esquivo y esconde
su cara a poco de nacer,
como si le diese miedo caminar
se esconde en curso.
III
A tientas fluye bravo y silencioso
retornando a la belleza de la tierra
que le coge con cariño, él
es el río más bello del mundo
¡Mi río, sabe de jácaras!
burlón juega con mi hoyuelos
cuando le miro,
en ellos se reconocen,
me hace guiños,
en las plateas irreverente
que nos observan
envidiosas cuando nos miran.
IV
Me sueña como le sueño,
me llora como le lloro
cuando le siento y me siente
vencida, en el estío,
sin la parte donde las aguas
mecen los versos, aquellas palabras
grises de alba,
las perlas de cantos finos,
ellas que duermen bajo
los puentes Augustos,
y de Palmas,
Mi río transita villas romanas,
pueblitos pequeños
casi vacíos,
ojea de lejos las Percianas
niñas,
pinta de verde a los Almendros
lejos con sus aguas en las nubes.
V
Guadiana largo y transitable
a veces ahogadizo, escurridizo,
así es mi río...
el que fluye por mis venas,
el que canta en mi garganta
desbordándose,
calándome esta luna en tocata
y fuga, él me deja
en esta noches su abecedario
de letras,
de silabas, y verbos en vena
garabateando en mi lengua.
VI
Mi río se descalza bajo el puente
donde las golondrina de alas
rotas esconden el frio
de la estepa,
deletrea la canción del pirata
de Espronceda,
le quita el parche del ojo
y presto borda un ala de golondrina
nueva...
para que cante la canción
del bucanero, la haga cruzar
el mar, sin cantos de taciturnas
sirenas.
VII
Mi río apacible y sosegado,
calmoso y escurridizo
peina el tiempo
en las cabelleras de musas,
con sus branquias respira
deidades en retiradas,
y bajo las aguas y en el peculio
del río,
despide al sol revejecido
antes de que las bardas
se coloreen en la puesta ágil
del curso entre sus puentes
mozárabes y sus damas torretas,
abogadas de nubes
y lagrimoso légamo,
casi quieto,
casi mudo,
de las pilastras
a medio desnudar.
VIII
Aguas de las fuentes que corren
en guiños por las calles
y montañas camino
abajo,
garantía de ese idilio
del sol en crepúsculo,
de un cuarto de luna
en creciente
bifurcación de arremolinadas
tú mi río Guadiana,
me dejas en las inclemencias
de todas tus caras bellas,
con el gusto de auscultar
la belleza de tus fondos
sin olas,
pero perfecto en su camino,
mi río.
Gracias... por tu interés Fernando has sabido elegir muy bien, quizás mejor que yo misma. Un honor que me tengas en este lugar grande de mujeres y hombres de letras... donde la poesía discurre mansa y brava... nos transita, hermano. Gracias
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