YOSH DRACOL
Yosh Dracol. Poeta originario de Ometepec, Guerrero, México. Estudió la Licenciatura en Historia en la Universidad Autónoma de Guerrero. Es colaborador de la revista virtual “Reflexiones Alternas”.
http://circulodepoesia.com/2017/06/poesia-mexicana-actual-yosh-dracol/
Ave nocturna
Nada tengo bajo este cielo obscuro
Que me reduce a simple carne y blanca mirada
Nada espero de esta tierra que todo me lo ha dado
Comí de la fruta que me ofreció
Bebí del agua que me regaló
Amé a mis hermanos y también los odie
Encontré a mi Eva pero no soy buen Adán
Busqué a Dios y en su lugar hallé el conocimiento
Descubrí un hogar en mi cuerpo
Y desde entonces me muevo de un sitio a otro
Sin estar buscando algo.
Esta es mi vida, este es mi camino
Y mi destino no depende de la suerte
Soy nagual del tecolotillo
Ave nocturna que presagia la muerte.
23/07/2014
Carretera Tlapa de Comonfort – San Luis Acatlán.
Interrogación
Qué es la vida
Sino esto que pasa cuando llueve y me quedo sólo
y me lleno de angustia
y observo la gravedad de las hojas que se desprenden de los arboles
y me parece que no he visto nada más hermoso
que una gota de agua resbalando por una hoja que cae
Qué es la vida
Sino esto que pasa cuando miro al cielo
y me quedo callado
Y me olvido de la gente
Y me pienso desde el Otro
Y entonces un pájaro que atraviesa este cielo
Me parece el ser más perfecto
Qué es la vida
Me pregunto, cuando me detengo a mirar tus ojos
Y luego apartas de mí tu cuerpo
Como si contigo apartaras la vida
Y contigo también se apartara el universo.
20/08/2014 Ometepec, Gro.
Mi país
Mi país se está vendiendo, compañera
y usted dice que debemos amarnos
Se está muriendo de hambre mi gente
y usted dice que debemos amarnos.
Yo no entiendo cómo se puede amar así
cómo se puede vivir de esta manera
en un país como el nuestro
dónde prefieren ver muertos en las calles
que jóvenes besándose en la acera.
Así de triste es mi país y su gente
y usted dice que debemos amarnos
están vendiendo a mi país
y usted dice que debemos amarnos
amar es luchar sin poseer a nadie
y yo le digo compañera;
que amar no es lo que ahora quiero.
Ritual del nagual
Dos velas colocadas sobre un poco de tierra
extraída de una tumba
Cinco velas rodeando las dos primeras
todas juntas hacen una séptima
y elevan su luz al cielo
Siete velas iluminan mi glándula pineal
y cierro los ojos como si fuera a morirme por tres días.
un chamán-brujo lava mi alma
con tragos de aguardiente y flores silvestres
El brujo recita oraciones que no entiendo
oraciones en na savi
Siete aves son nombradas de su boca
y cuatro animales terrestres
todos juntos hacen una onceava
Siete velas iluminando mi cuerpo se elevan al cielo
en mis manos, sostengo un poco de tierra
extraída de la tumba de mi padre
el brujo purifica mi alma que transmuta en otro Ser
y en medio de todo;
YO como un Santo
rodeado de aves y bestias.
28/08/2015
Ometepec Gro.
Resaca
Aun cuando despierto extasiado de tu belleza
Y me refugio en el prisma de tus féminas piernas
Siento una angustia al respirar el aroma a sexo muerto
Llega la resaca del placer furtivo satisfecho
Guardo un silencio inquebrantable al cerrar los párpados
Sobre tu muslo izquierdo descansa el esqueleto de mi último beso
Entonces me dispongo a fumar en tu regazo
Sin disimulo y descarado te beso la frente
Mientras pienso en mi corta vida
¿Hay algo más importante que esto?
Más allá del cristal oscuro de mi ventana
Duermen aves sobre un árbol viejo
Que jamás sabrán de tu existencia
Bajo este cielo blanco de concreto
Que es el cielo de mis amantes
Hay insectos que pelean a muerte
contra la tísica luz de mi lámpara
Suspiro
¡Qué belleza!
No hay nada más efímero que esto
¡El amor y la vida¡
Atravesado por el sexo.
Soliloquio
A los estudiantes desaparecidos el 26 de septiembre del 2014
y a todos aquellos que han sido ahorcados por el látigo de la injusticia
y la delincuencia en México.
No hago sino pensar –esta noche de perros y gatos– en la angustia que encierra una ausencia. No me interesa saber que las ranas cantan y los sapos brincan, y miles de partículas diminutas de agua resbalan por el techo de mi casa.
Yo fumo y escribo con la camisa puesta y no hay nada extraño en eso.
Recuerdo rostros borrados por el tiempo, rostros como de humo o de ceniza soplados por el viento.
Me entristece saber que no somos capaces de percibir el respiro de un caballo a campo abierto o el aleteo de una mariposa al momento que un pétalo se desprende del útero de su rosa.
Alguien debe estar muriendo en este preciso instante mientras beso el filtro de un cigarro y hago de su cuerpo trocitos de ceniza. Alguien debe estar naciendo ¿por qué no? De una cosa estoy seguro; no será ni artista ni poeta.
Me desabrocho la camisa y dejo que una ráfaga de aire entre por la ventana y muerda mi cuello, mi boca, mi vientre.
En algún lugar alguien debe estar amando como un suicida –pienso.
Un perro ladra a lo lejos, son dos.
La soledad comienza con el parto de la madre y termina con el tacto de la muerte
¿Y dónde empieza el amor?
Miro el cenicero y pienso en mis cuarenta y tres hermanos ausentes. Yo no sé si estén vivos. No sé si estén despiertos. Aquí la noche es larga y triste y hay insectos golpeando inútilmente una lámpara como si quisieran tragarse la luz o la sombra. Todo lo que quiero es que ellos tengan un lugar en el mundo. Y que nada de esto sea tragado por la boca del silencio.
Nacerán otras voces, es cierto, otros cantos, nuevos rostros pero a mí no me interesan.
Quiero saber dónde se encuentran los tres Luis Ángel, los cuatro Julio, los Cristian y los Jorge ¿y qué hay de los otros nombres? Devuélvanles el cuerpo.
¿Qué es un nombre? una palabra vacía sin la materia andante. No es la roca agradable por su silencio sino por el golpe que le atisba al viento. Así las flores no son nada sin el perfume impregnado en sus pétalos.
Qué somos, sino semilla que brota en cualquier tiempo hasta convertirse en ceniza, y de la ceniza se abonan otras plantas que también crecen. Qué somos, sino esta fuerza que duele y hiere por dentro.
Que alguien me diga algo diferente. Y que nada extraordinario sucede en el mundo sino muertes. Ya nada cala y nada llega a los ojos del oyente.
Todo parece una tragedia escrita por Shakespeare y contada por un imbécil.
05/09/2015
Ometepec, Gro. Mex.
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