5568.- RONEL GONZÁLEZ

Ronel González Sánchez (nacido en Cacocum, Provincia de Holguín, Cuba el 4 de abril de 1971) es un poeta, ensayista, Investigador Auxiliar y escritor para niños cubano. Durante su trayectoria literaria ha publicado 35 libros, entre los que sobresalen: Desterrado de asombros (1997), Consumación de la utopía (1999 y 2005), El Arca de no sé (2001), Atormentado de sentido; para una hermenéutica de la metadécima (2007), En compañía de adultos (2010) y La enigmática historia de Doceleguas (2010). Este prolífico intelectual ha realizado varias investigaciones relevantes para la historia de la décima de su país y de Hispanoamérica como Árbol de la esperanza. Antología de décimas hispanoamericanas (2008) que está publicada, además, en el sitio MONOGRAFÍAS.COM.

Bibliografía del poeta

1.- Si los gorriones olvidaran el cielo. Folleto. Ciudad de la Habana, Ediciones Casa del Joven Creador, 1989.

2.- Reflexiones de un equilibrista. Holguín, Ediciones Holguín, 1990.

3.- Algunas instrucciones para salir del sueño. Holguín, Ediciones Holguín, 1991.

4.- Todos los signos del hombre. Holguín, Ediciones Holguín, 1992.

5.- Un país increíble. Holguín, Ediciones Holguín, 1992.

6.- Días del hombre. Santiago de Cuba, Editorial Oriente, 1992.

7.- Dictado del corazón. Holguín, Ediciones Holguín, 1993.

8.- Rehén del polvo. Holguín, Ediciones Holguín, 1994.

9.- Incendio y otras historias. Holguín, Ediciones Holguín, 1994.

10.- Sagrados testimonios. Santiago de Cuba, Editorial Oriente, 1995.

11.- El mundo tiene la razón. Coescrito con José Luis Serrano. Pról. Waldo González López. Las Tunas, Editorial Sanlope, 1996.

12.- Desterrado de asombros. Ciudad de la Habana, Editorial Letras Cubanas, 1997.

13.- Zona franca. Holguín, Ediciones La Luz, 1998.

14.- Ya no basta la vida. Folleto, Holguín, Asociación Hermanos Saiz, 1998.

15.- Los pies del tiempo. Coautor junto a José Luis Serrano y Roberto Infante.

Antología de poesía cubana. Santiago de Cuba, Editorial Oriente, 1998.

16.- La décima de Holguín. – Estados Unidos, Bluffton: Signpost, [1998].

Folleto promocional de la décima en Holguín.

17.- Consumación de la utopía. Primera Edición Miami, Estados Unidos, 1999.

Pról. Francisco Henríquez; 2da. Edición. La Habana, Ediciones Unión, 2005, Pról. Dra. María Dolores Ortiz.

18.- La furiosa eternidad. Pról. Virgilio López Lemus. La Habana, Ediciones Unión, 2000.

19.- El Arca de no sé. Santiago de Cuba, Editorial Oriente, 2001.

20.- Sonetos cósmicos de Raúl Hernández Novás. México, Frente de Afirmación Hispanista, 2002.

21.- Selva interior, estudio crítico de la poesía en Holguín (1862-1930). Coescrito con Zenovio Hernández y Anicia Cruz. Holguín, Ediciones Holguín, 2002.

22.- Antología de la décima cósmica de Holguín. México, Frente de Afirmación Hispanista, 2003.

23.- La resaca de todo lo sufrido. Coescrito con José Luis Serrano. Santa Clara, Editorial Capiro, 2003.

24.- La inefable belleza. Holguín, Ediciones Holguín, 2003.

25.- Holguín, ínsula embrujada. Folleto. Holguín, Ediciones Taller de Papel, 2003.

26.- La noche octosilábica; historia de décima escrita en Holguín (1862-2003).

Holguín, Ediciones Holguín, 2004.

27.- El más perfecto modo. Coautor junto a Renael González. Santa Clara, Editorial Sed de Belleza, 2004.

28.- La sucesión sumergida. Estudio de la creación en décimas de José Lezama Lima. La Habana, Editorial Abril, 2006.

29.- La sucesión sumergida. Estudio de la creación en décimas de los poetas del Grupo Orígenes. Estados Unidos, Bluebird Editions, 2006.

30.- Atormentado de sentido. Para una hermenéutica de la metadécima. Las Tunas, Editorial Sanlope, 2007.

31.- Alegoría y transfiguración. La décima en Orígenes. Holguín, Ediciones Holguín, 2007.

32.- Árbol de la esperanza. Antología de décimas hispanoamericanas. Compilación, prólogo, notas y cronología de Ronel González. La Habana, Editorial Arte y Literatura, 2008.

33.- Zoológico. Folleto. Colección Dienteleche. Ciudad de La Habana, Ediciones Unión, 2010.

34.- En compañía de adultos. Holguín, Ediciones Holguín, 2010.

35.- La enigmática historia de Doceleguas. Santiago de Cuba, Ediciones Caserón, 2010.

NUEVA ESTACIÓN

DESDE LAS ENTRAÑAS DE LA TIERRA, A TRAVÉS DE PAREDES

desconchadas, la voz del pífano.

epifanía. pulso de un reino que se acaba

justo en la gran caída. reino de argonautas, de uno

sostenido por la poesía escrita sobre puertas, sobre la piel,

como una honda sajadura. viene la voz que esquiva los objetos

raídos: multitud de volúmenes para burlar el hambre

ancestral, hambre ontológica, hambre mimética,

elemental de la ceniza, cicatriz, tránsito del abandono

al abandono, tejido de oposiciones, raíz de la totalidad

que en vano sugiere interpretar alquimias, momentos

de la fecundación. la voz del pífano que nunca entenderá

el cáliz del demiurgo, propone herirse, doblegarse

para asir el milagro, pero vano es el gesto, vano el artificio

porque todo yace en la raíz de un árbol

originario, un árbol demolido por la sucesión

de instantes cósmicos que arrostran el Enigma.

TESTIMONIOS DEL CÓMPLICE

Que no, mi madre no pudo

dilacerar con pastillas

las macilentas mejillas

del inocente desnudo.

Lo sé porque en su saludo

no trepidó el parricidio.

Lo sé, porque a veces lidio

con su aberrada oratoria,

y puedo ver, tras su euforia,

el rostro del homicidio.

Que no. Mi madre desprecia

lo rahez. Mi madre nombra,

con perspicacia, la sombra

mensurable de la amnesia.

Aunque en su memoria arrecia

el egotismo, lo abyecto

es un embozado aspecto

de su fatum que vislumbra,

a través de la penumbra,

un omnímodo trayecto.

Que no, cualquiera está al borde

célebre de la violencia,

y puede sentir la urgencia

de silenciar el acorde

que una vida monocorde

tañe con muy poca suerte.

Cualquiera puede ofrecerte

la piedad del asesino,

y señalarte un camino

que te conduzca a la muerte.

Que no. No me digan nada.

Perfectamente uno puede

matar, pero nadie agrede

a una sombra condenada.

Preparar una coartada

seguro que no pensó

mi madre. Perdonen. Yo

no lo juro, pero digo

mi verdad. Soy un testigo

que siempre dirá que no.

Mañanas de lo eterno

Para Joaquín Osorio

En el trayecto que va del rostro de mi madre

a la resaca de la noche múltiple,

comienza a amanecer.

Envueltos en el delito del humo y los escorzos

en la pared de tablas,

mi padre parte el pan en tantas voces

que ignoro cuál ha de ser el fin de su ritual.

En esta casa nos hemos vuelto mudos y distantes

como ciervos que huyen.

Huir es el precio de maldecir las huellas

que concluyen en la mesa del pan.

Alguien pudiera intuir no sé qué signos

y simbólicos gestos

en esta humilde paz que nos transforma.

Alguien, sin dudas, extendería la mano

para señalar los caminos del odio

y las puertas más próximas,

pero es el vértigo que emana de lo irreal

quien contradice todo.

¿Para qué pretender algún sentido

en esta vana forma de soñarnos

ahogados en la niebla,

si al final nada nos salva de los ecos

repitiéndose en torno?

Padre, bendice el pan

como si fuera una oración contra el fracaso

y no el miserable pago de una deuda.

Historia de cruzados

Poeta, tú no cantes la guerra; tú no rindas ese tributo rojo al Moloch, sé inactual;

sé inactual y lejano como un dios de otros tiempos, como la luz de un astro,

que a través de los siglos llega a la humanidad.

Amado Nervo

Yo no puedo escribir sobre la guerra

porque sólo conservo en la memoria

falsas reproducciones de una historia

que a veces mi optimismo desentierra.

Concebir esta página me aterra

como pensar que pude haber caído.

Las guerras no rebasan el olvido

y cualquiera es un héroe o un cobarde.

A mí no me llamaron. Ya era tarde.

Los últimos soldados se habían ido.

Eufóricos y osados ante el ruedo

a todos nos cegó la misma farsa

y avanzamos, detrás de la comparsa,

como en un carnaval de sangre y miedo.

Sólo cuando la Muerte mostró un dedo

dejaron de caer los gladiadores

entre perdonavidas y traidores

y se tornó la guerra paradigma.

Sólo cuando la Muerte fue un estigma

terminó el ajedrez de los mayores.

Para la guerra siempre hay un motivo.

El rapto de Briseida es un estorbo

universal, una ración de morbo

interminable en el siniestro archivo

de césares y brutos. Estar vivo

es un error de cálculo execrable.

La guerra no es un virus incurable

pero a todos los hombres nos contagia:

unos querrán que empiece la hemorragia,

otros que no castiguen al culpable.

Ninguna vida salvaguarda un verso.

A nadie un verso la razón despierta.

Tanta grafomanía desconcierta.

Ninguna causa vale tanto esfuerzo.

Podrá cambiar la guerra el universo

pero no sanará ciertas heridas.

Aunque de difidentes y homicidas

estén llenos impúdicos acrósticos

persistirá el horror de los agnósticos

y crecerá el placer de los suicidas.

Agresores y aliados: neandertales

que año tras año van a las cruzadas

con la cifra infinita de sus nadas

a cuestas como dones teologales:

los fanatismos también son fatales

como esperar en desolada orilla.

¿Tendremos que ofrecer la otra mejilla

y recibir, con júbilo enfermizo,

el vacuo resplandor del Paraíso,

la perfección que muere de rodillas?

Si al menos tú pudieras, Padre oscuro,

explicarme qué férula ilusoria

despierta en ciertos hombres la mortuoria

idea de enviar hacia lo impuro

de un supuesto principio al que más duro

pueda blandir la espada y al convicto,

si al menos tú escucharas lo interdicto

por el futuro mártir que simula

obedecer al que lo manipula

seguro impedirías el conflicto.

La guerra, para mí, fue un comentario

y el temor de mi padre al documento

que no firmé. La guerra fue un invento

para que no durmiera el vecindario.

Repasar sin aliento algún rosario

a nadie exoneró del crucifijo.

Alguien también lloró y alguien maldijo

a los que regresaron sin medallas

y a los que dirigieron las batallas

de donde no volvió, jamás, el hijo.

Porque todo no puede ser dolor

Porque todo no puede ser dolor yo me disfrazo con los últimos tatuajes insólitos del mar, que se recoge como un corsario vencido. Porque todo no puede abrir ventanas hacia una dimensión oculta como suele ser la trascendencia, yo izo las velas para jurar ante la rosa de los vientos que sólo deseo conquistar el luminoso torreón de una ciudad, pero descubro que trato de mentir, ¿acaso un pirata de linaje no lo haría? cuando alguien anuncia que abordaremos otra nao en medio de la fría oscuridad y entonces comprendo que soy un filibustero común, pues sustituyo mi anhelado torreón por un sigiloso mástil en medio de la noche, me entrego a la siniestra orgía, después de cerrar los ojos y repito que mañana sí evitaré la tentación del mundo.

Atrio

La realidad ha de volverse espíritu

a través de la imagen,

pues ¿qué sentido tiene el fósil,

sin la mano que devela su origen,

y restituye al símbolo su porción del Misterio?

¿Cómo explicar el barro

transfigurado en Ser,

por la metáfora de la Voluntad

que ordena el cosmos,

a imagen y semejanza de las cumbres insólitas

donde no alcanza el grito ni la oración secreta?

¿Para qué nombrar cosas

que existen previamente,

nombradas e inasibles como la voz del aire,

si la palabra es humo, absolución del karma,

y la busca del Sino

ha de tener sus códigos,

fuera del aparente murmullo de lo estático?

Adentrarse en las hondas vibraciones ocultas

y sortear lo visible,

en el camino de la esencia que transforma lo inmóvil,

no le otorga a la Rosa cualidad de elemento novedoso

y distinto,

simplemente la excluye de tender hacia un fin

ordenado en las sombras,

la torna singular, pero no la define como aliento

inefable.

La Rosa no es la rosa por su causalidad:

el arbusto coherente,

sino porque rebasa la grandeza del mito.

Elegía a Gastón Baquero

Es cierto. Usted se ha ido al otro extremo de esa cuerda sin límites

que es la resurrección. Pero no importa,

seguimos esperándolo. Palomas y poemas en mano

en la costa de Banes o en la Bahía de Corinto

donde un extraño parque desvencijado lo recuerda

olvidado mil veces por la mano del Padre.

No hay dudas. Es la Nada la única respuesta

para su largo exilio,

moviendo los pies como un titiritero

que invierte los papeles en el circo del alma;

porque qué puede ser la lejanía sino una marioneta fuera

de todo cálculo

de los ordenadores que detienen la noche sin el olor

del mar.

Qué puede ser la lejanía, ese trivial concepto.

Ah, si al menos lo hubiera conocido, si aquellos versos

que le envié

con los delfines, un día de noviembre,

usted los hubiera leído, antes de marcharse a dormir

con los pequeños,

qué fortuna la mía, que goce para un desconocido

en la provincia que dibujan los hombres

con los ojos vendados.

Pero jamás llegó su carta,

jamás escuché la voz temblorosa de mi madre decirme: "es de Madrid,

debe traer noticias de la crisis de Europa."

Su carta, definitivamente, no llegó

y en su lugar respiré hondo en la isla invisible.

Ahora qué suerte poder decir su nombre,

escuchar esta música que regresa de lugares remotos

con la victoriosa certeza de sus palabras

y aquella voz tan suya repitiendo incansable: "Yo te amo,

ciudad".

Qué suerte poder decir su nombre,

escribir que usted era el último de los iluminados,

sin que nadie me mire de reojo

al final de este siglo de infinito rencor.

Usted tenía razón: "silbar en la oscuridad para vencer el miedo es lo que nos queda" y silbar es muy fácil

sobre un alto sepulcro

si las sirenas no llaman al viajero con la misma pujanza.

Usted tenía razón, siempre tendrá razón cuando se trate de invertir el desánimo

en proferir insultos contra los viejos mitos

como un lastre o como un susurro que recorre las plazas

y las cosas se transforman al azar

a fuerza de derribar las máscaras,

comunes en estas tierras vírgenes.

Las cosas regresan al origen, inofensivas y mórbidas vuelven a su mudez

y el cervatillo alocado cabecea contra las fieles ubres

y el pájaro de la burla grazna su mal presagio cómplice

y el niño abandona sus juegos en una escena

de aterrador silencio

y todo sigue su curso invariable hacia la destrucción.

Ah, si al menos lo hubiera conocido en una esquina

de este pueblo marchito,

cuando usted aún no pretendía ser el eterno inocente

que escribiría inmortales palabras en la arena.

Si usted hubiera sido menos inaccesible que la insularidad

cuánto placer mostrarle un manuscrito:

"destrócelo, Maestro,

nací a un manojo de versos de Saúl

y he deseado sus tachaduras desde hace muchos soles.

¡Cuánto placer adormecerme junto al Puerto de Paita

mientras los barcos se aproximan, viudos de lobreguez,

a las orillas de esta noche donde concluye el sueño.!"

Es cierto. Ahora usted se ha ido, una vez más

hacia la súplica

y sólo queda rezar por estas quietas frondas.

El destino del hombre no es la sombra ridícula

ni el llanto de los guerreros al final del combate,

pero nuestro destino es rezar por los astros

que parten y regresan como la podredumbre.

Ya sabe cuánto cuesta seguir mirando al Este,

gemelos de una historia que nos promete asombros.

Nuestro destino es asomarnos siempre al lago de Narciso

y arrojar lentas piedras a una imagen distante.

Hemos crecido ajenos, temerosos y simples

como la desconfianza

pero miramos al mar, que empuja nuestros cuerpos

playa afuera

de las generaciones que anhelaron poder huir

del laberinto en que se debatían.

Miramos al mar, en su plenitud de desierto cambiante como nuestras ideas,

y el dolor se reduce a la antigua metáfora

de la separación del agua entre las aguas.

El dolor excluye la luz de las tinieblas

como un oscuro símbolo.

¡Qué tristeza olvidar el rito de la sangre,

el juicio de las cosas que han de ser juzgadas

por el desvalimiento

cuando la rosa y el fuego sean uno

como pedía un escriba!

Este es el tiempo de la fatalidad,

tiempo de disparos y de saltos sin fecha,

tiempo de derrumbes y proclamas inútiles.

El hombre dicta, a ciegas, tumultos de esperanzas

y se arroja al Vacío desde un balcón de odio.

Yo no comprendo nada, yo soy un inocente.

¡Si pudiéramos encontrar algo puro y durable

de sustancia humana!

Pero usted ve, la ilusión no germina

y yo escribo estos versos de implacable memoria

cuando algo me dice que moriré al final del poema.

Ah, si al menos lo hubiera conocido,

si hubiera celebrado conmigo aquel fallido ascenso

como celebró, secretamente, el ascenso

del poeta condenado al paisaje

por una época de escasos esplendores;

sería todo distinto para el que ahora se conforma

con releer apuntes

de los que aseguran haber visto sus manos

bajo el disfraz senil de la paciencia.

Ya no tiene sentido saber cuál es el próximo que cruzará el Jordán

o que tendrá puestos los ojos en el pueblo de Uruk

porque los días se acortan

y los patriarcas juran que imaginarias eras

reducen a la impotencia a los pajes del Reino.

Usted se ha marchado,

dejándonos un sabor de archipiélago mudo entre los labios,

y no habrá océano que restaure de prisa

las simas de frustración que apuntaló la diáspora.

Para Delfín Prats y Efraín Rodríguez

Regreso a Canaán

El río de mi infancia corre hacia el Infinito

entre las ceibas de la Creación,

y en su lento fluir

anuncia la plenitud con ardua resistencia.

Sólo las aguas se dividen en pos del Nuevo Mundo

bajo los designios del Poder. Sólo las islas, separadas,

vuelven a la corriente

donde una voz confunde los idiomas

y murmura que estamos en Sah,

a la sombra de las constelaciones. En la noche

sin término.

Mi Padre nombra con serenidad las criaturas

boreales:

“estos son la Serpiente, el León y el Cordero”.

A pesar del agua que la oculta,

junto a la luz está jaibit.

Lo increado desciende como un pacto,

río abajo del tiempo que el dios Tchetta destruye.

“La corriente es eterna” – escribo en las paredes

de Duino o de Bierville -

y contemplo mi rostro sobre la piel del río.

Mi rostro Narciso deforme al amparo del dios.

Cierto que voy hacia la oscuridad

pero, ¿acaso Alguien pudiera remediarlo?

¿Sabe mi Padre cómo detener la violencia sin límites?

¿Existe alguna puerta para cruzar,

lejos de la penumbra que a veces nos embarga,

entre cerros de lánguida ceniza?

Río que matinal atravesaste mi ciudad inocente:

este es el primer día y, sin embargo, llega la edad

última,

entrevista en las páginas de la inmortal Sibila,

sobre los remolinos

que deshizo mi infancia en Canaán.

Este es el primer día,

junto a los algarrobos de mi pueblo

y las piedras no removidas de la orilla,

nube congelada que avanza hacia el principio

donde estuvo el final, la llama apocalíptica.

Ya que todo comienzo es un resumen.

Estamos en Orión.

Mecenas escucha mis epodos

y levanta sus frutos el estío:

“Beberás en pequeños vasos el vino común

de la Sabina

junto al río vidente”.

Nosotros interrumpimos el obrar de los dioses,

escribimos decálogos, para justificar las leyes

y las súplicas,

pero tenemos el Flégeton,

la sombra del perdón siempre a nuestras espaldas.

Estamos en Orión. Arrastramos un arca a expensas

del diluvio

que invade nuestros cuerpos. Por un arroyo breve

buscamos el Océano,

los trenes de la infancia salvados del peligro.

La más alta bondad es como el agua.

La bondad del agua consiste en beneficiar

todas las cosas,

incluso a las criaturas

que las palabras no alcanzan a nombrar.

Oh Mecenas, hemos perdido la última de las rutas

a Eleusis.

El rebaño desprecia mi oración sobre la faz del Arbia.

¿Para qué sirve la escritura

si los jóvenes odian el caramillo que nos conduce

al Templo?

Oh Mecenas, hemos perdido la última de las rutas

a Eleusis.

Como un edimmu escribimos epopeyas

sobre el horror del polvo,

para reconocer la hondura de las formas.

Nada me reconforta, es cierto,

pero en la noche germinativa

rememoro existencias pasadas

y el cielo se transforma.

En la noche sin número estaré, perpetuándome.

Escucho el ruido del torrente y me adentro

en las sombras.

No sólo el claro día hace salir el áspid

porque en silencio escucho su rumor.

Densa es la música que acentúa las pérdidas

e inaugura milagros.

Impávido el río detiene la voz de un Ser pardo

y ajeno

en la falsa época de las reiteraciones.

Avanza la oscuridad, como el mar que se abre,

y da paso a las máscaras.

Hacia el Este, unos seres alados custodian el camino

del Arbol de la Vida.

El río se bifurca en arnos de silencio.

Nada resulta insustancial.

La niebla indica la presencia de un Reino impenetrable

más allá de la cumbre difusa de una torre.

¿Adónde iré en esta noche vacía como el mundo?

¿A quiénes acudir que no sean las siluetas

de mis propios recuerdos?

He perdido las llaves de la memoria

en una calle oscura.

Conmigo viajan la destrucción y el miedo,

la tempestad y el odio.

Padre: ¿hacia dónde me llevan estas aguas?

El río de mi infancia corre hacia el Infinito

como un bajel de sueño

y en la hora perpetua, de no saber que es muy leve

su tránsito,

Alguien arroja una piedra al erizado curso

como las cartas de salvación, que sólo un día

reciben las manos ateridas, las manos de Dios, frente

a la inmensidad

que no promete recompensa.