Manuel Guerrero Cabrera (Lucena, 1980) es profesor de lengua y literatura, articulista y poeta, además desarrolla una labor de investigación y –desde la Asociación Cultural Naufragio y la revista Saigón, de las que es responsable– de difusión cultural y literaria. Por esto último, recibió el Premio Pimiento de Plata que concede la Delegación de Juventud del Ayuntamiento de Lucena en 2011. Como autor crítico, es autor del volumen Estudios críticos de Literatura del Siglo de Oro (Juan de Mairena y De Libros, 2008) y Tango. Bailando con la literatura (Moreno Mejías, 2009), así como asiduo colaborador de opinión, entre otros medios digitales, en Surdecordoba.com y Lucenahoy.com; como narrador, publicó varios relatos agrupados en Para despertar (Moreno Mejías, 2011) y, como poeta, El desnudo y la tormenta (Moreno Mejías, 2009) y, de próxima aparición, Loco afán (Ediciones en Huida, 2011).
Ha escrito en varias revistas andaluzas (Angélica, Saigón, Aldaba, Rimas, Ágora…) y digitales (Groenlandia, Mundo educativo…), así como ha participado en diversos volúmenes, entre los que citamos Reescrituras y traducción: perspectivas comparatistas (Universitat Pompeu Fabra/SELGYC, 2010), Escritoras y pensadoras europeas (Arcibel, 2006) y la antología Versos para derribar muros (Los libros de Umsaloua, 2009).
POEMAS
I’M YOURS
Hoy he comenzado
el libro de Hamlet que me regalaste.
La primera página
contiene sorpresas
duraderas desde el tiempo
pasado al presente.
Tu letra surge.
Tu letra dice
«I’m yours», que eres mía,
como lo es el libro y tu letra.
Ahora mismo,
al escribir este verso,
tengo el libro, tengo
tu letra que dice
«I’m yours», que eres mía,
mintiéndome,
porque no te tengo aquí.
Hoy he comenzado
el libro de Hamlet que me regalaste.
La primera página
contiene sorpresas
duraderas desde el tiempo
pasado al presente.
Tu letra surge.
Tu letra dice
«I’m yours», que eres mía,
como lo es el libro y tu letra.
Ahora mismo,
al escribir este verso,
tengo el libro, tengo
tu letra que dice
«I’m yours», que eres mía,
mintiéndome,
porque no te tengo aquí.
NOCTURNO
Me gusta que me toques el piano por la tarde,
que avances con afán las notas sugerentes
y sepas desnudarme sin gestos impacientes,
al compás del ocaso con tu amoroso piano.
Me gusta que me toques y con el mismo alarde
pases del pentagrama a mi espalda desnuda,
marcándome los senos de tu música muda
este urgente nocturno de lunas en mi mano.
De tu profundo vientre el tibio aroma me arde
y mi grito de sangre a tus dedos se ajusta.
No ceses de tocarme. No ceses, que me gusta.
Y, cuando llegue el fin, siga este amor ufano.
(El desnudo y la tormenta. Moreno Mejías, 2009).
Me gusta que me toques el piano por la tarde,
que avances con afán las notas sugerentes
y sepas desnudarme sin gestos impacientes,
al compás del ocaso con tu amoroso piano.
Me gusta que me toques y con el mismo alarde
pases del pentagrama a mi espalda desnuda,
marcándome los senos de tu música muda
este urgente nocturno de lunas en mi mano.
De tu profundo vientre el tibio aroma me arde
y mi grito de sangre a tus dedos se ajusta.
No ceses de tocarme. No ceses, que me gusta.
Y, cuando llegue el fin, siga este amor ufano.
(El desnudo y la tormenta. Moreno Mejías, 2009).
«Y YO ME IRÉ»
Al mexicano Eduardo Vázquez,
cuyo abuelo se transformó en libro.
Y yo me iré.
Como todos. De un día
para otro. Sin aviso.
Y me transformaré
en un pequeño libro
con pinta de muy viejo
y muy manoseado,
en cuyo lomo lean
fácilmente mi nombre
los lectores futuros
o los nietos soñados
silabeando el título de mi obra.
(Saigón, 12.)
Al mexicano Eduardo Vázquez,
cuyo abuelo se transformó en libro.
Y yo me iré.
Como todos. De un día
para otro. Sin aviso.
Y me transformaré
en un pequeño libro
con pinta de muy viejo
y muy manoseado,
en cuyo lomo lean
fácilmente mi nombre
los lectores futuros
o los nietos soñados
silabeando el título de mi obra.
(Saigón, 12.)
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