4445.- MAYTE ALBORES

Mayte Albores (1979)
Nace en Palma, de la mano de la transición y con la huella de su familia que emigra a la isla cargada de sueños. Vive e integra armónicamente la fusión cultural de su Mallorca natal, con la herencia de sus raíces andaluzas.
Desde muy pequeña se siente vinculada a la música, y será a la edad de 8 años cuando empiece a tener contacto directo con ella, a través del piano y grupos de canto.
Esto la marcará para siempre, e irá definiendo su personalidad al descubrir en plena adolescencia, un nuevo lenguaje para comunicarse, floreciendo así, sus primeras composiciones y textos musicados.
Con el tiempo, sus experiencias y su modo de vivir la vida, van dando forma a sus escritos, que evolucionan hacia un nuevo lenguaje descaradamente descarnado, taponando los miedos con osadía. De este modo afronta con más madurez y como un grito desesperado, la denuncia de un mundo que no le gusta, reivindica derechos que sabe y siente no asumidos por esta sociedad, y utiliza cuantos recursos están a su alcance para transgredir y ensalzar su espacio como persona y como mujer.
Compagina su faceta familiar y de madre, con su formación continua en la universidad, talleres para niños, y colaborando puntualmente en algunos recitales junto a poetas amigos, como Francisco J. Picón, Miguel Ángel Yusta, Fernando Sarría, Ana María Arroyo, Eduardo Fariña, Rafael Luna, etc.
Ha recitado en la presentación del último libro de Sylvia de Béjar y colaborado en charlas y plataformas a favor de la mujer, la sexualidad y los derechos humanos, y en algunos espacios de la televisión local.

Ha colaborado y colabora para revistas digitales de educación y arte, y podemos perdernos entre las letras de los diferentes blogs que gestiona, de temática tan variada como la educación
“losmimosnosonuncapricho@blogspot.com”,
la filosofía y el pensamiento humano
“memoriasdemialmaputa@blogspot.com”,
o la poesía
“unsusurroescrito@blogspot.com”.

Mayte, no busca agradar, ni el beneplácito de nadie, ella, define muy bien lo que es y lo que escribe:

"Yo soy como el fango, mezcla de tierras y arcillas... tus ojos no ven mi pureza, y mi pureza no se adapta a una forma"

“Un día tuve la suerte de conocer a un poeta al que admirar, y me tendió su mano y su palabra, meses más tarde, me presentó en “Libertad 8”, Madrid. Un día tuve la suerte de conocer a otro poeta al que admirar, que me tendió incluso su amistad, meses más tarde se aventuró a presentar su libro de consagración junto a mi primera publicación. Ahora, voy con el corazón marcado por este gran regalo, por este gran aprendizaje, que sin duda, algún día quedará reflejado en mis creaciones: Gracias, Fernando Sabido; gracias Francisco J. Picón”




Selección de poemas que aparecen en el primer libro de Mayte,
cuyo trabajo está presentando por diferentes ciudades de España:
“El sexo: de boca en boca” (Editorial Quadrivium)

PUTA

Soy una puta por tu boca.
Soy una puta por tus ojos.
Me llamas puta y me deseas.
Y yo, no me vendo a tus palabras.

Podré comerciar mi cuerpo
En una cuneta desgastada
Tendrás la puta, pero nunca,
de la mujer, alcanzarás, el alma.

Soy una puta porque me compras
Soy una puta porque me gastas
Me insultas desafiante sin saber, “ja-ja”,
Que una puta sin un hombre como tú
De puta, no tiene nada.










NO RESPIRES SIN MI PRESENCIA…

No respires sin mi presencia…
No quiero perderme ni una milésima parte del aire que sale de tu boca,
tu aire es mi aliento.

No parpadees sin avisarme…
Para colarme y quedarme encerrada entre tus ojos,
tu mirada es mi corazón latiendo.

No acaricies tu cara sin mis manos…
Quiero que me ates a ti y hagas posar mis manos bajo las tuyas,
tu piel es mi caricia.

No hagas de tu voz un eco lejano…
Mis oído sólo funcionan contigo y para ti, el resto es todo ruido
porque sus sonidos son mi música.


Fran Picón y Mayte Albores



ENTRE MIS PIERNAS

He caído en el pecado
de enredarme desde abajo
con mis raíces en movimiento
y desabrochar mis piernas para ti,
porque ésas, aunque avancen,
ya no piensan.

Me he querido desinfectar
con lejía las malas ideas,
haciendo rodar a “ésa” que las sostiene.
Y “ésa”, rodante pensadora,
a la que llamamos cabeza,
ha bajado hasta los pies
como pedestal para mi cuerpo…

Y es que yo, para ti,
solo quiero desabrochar mis piernas,
porque ellas, aunque avancen,
ya no piensan.

Desabróchame las piernas,
que abiertas,
están diciendo tu nombre,
qara atraparte en el intento
de poseerte por un instante,
y abrocharse de nuevo,
contigo dentro,
atrapado en mi cuerpo
y de mis instintos, preso.

Desabróchame las piernas,
para atarte conmigo
y dibujar con estos dos cuerpos
una figura nueva…
y rueda, rueda la cabeza bajo tus pies,
y no pienses más, porque hay cosas,
que no se piensan…

Escucha cómo se evaporan los deseos
por la piel que ha dejado de darse la espalda,
y suave, pero acelerada,
siento
cómo las caricias erosionan los sentimientos,
que tatúan, salvajes, tu nombre
entre mis piernas,
que gritan ansiadas,
que las tomes, abiertas…

Y es que yo, para ti,
solo quiero desabrochar mis piernas,
porque esas, aunque avancen,
ya no piensan.

Y rueda, rueda conmigo la cabeza,
que, por debajo de los pies,
piensan menos que mis piernas,
porque hay cosas, cariño mío,
que no se piensan…








VIRGEN ADÚLTERA

Mujer, soy mujer, virgen adúltera de fantasías inacabadas
que ha parido el deseo a cuatro patas homínidas y olvidadas.

Soy el ombligo que alimenta la magia de una ninfa secreta,
que, a vuelo de sueño, hidrata rincones escondidos entre piernas.

Soy la sal del mar que lloran mis ojos al placer y el sabor que te queda
al intuir mi cuerpo alrededor del tuyo, entregando mi aliento.

Mujer, soy mujer con nombre que, gritado al viento, llega al mundo
que se mueve por todo hacia ninguna parte como mansa fiera que solloza.
Soy mujer sin etiquetas que cambia a chasquido de dedos las correas
generadas al instinto de danzarte al calor de la piel… deseo, deseo, hazme…

Soy mujer virgen y adúltera, como la María de un cigarro mezclado a tabaco
que marea y encauza lunáticamente la música de un sueño cristiano.

Deseo, deseo, hazme… y dame lo que yo quiero…


Mayte Albores y Fernando Sabido

POEMA QUE DEDIQUÉ A MAYTE

EN LA PRESENTACIÓN

Imagina que vuelves a aquellos días
en los que sólo leías cuentos, virgen
en brazos de los sueños, libre del yugo
del deseo, mirando desde lejos la ciudad
imaginada sin los límites en penumbra
de los lienzos

Imagina que aún no habías vestido tu alma
con prejuicios, ni pernoctado en salas de espera
improvisando despedidas, ni que te tentaran
pasiones de abstracto, ni que abrazaras desnuda
en habitaciones frías las mentiras

Imagina tu cuerpo sin cicatrices ni te quieros,
callada ante la indiferencia, sin haber sido mujer,
ni puta, ni diosa, ni adúltera, sin haber parido
hijos, sin comprender el sabor agridulce del pecado,
sin llorar, sin abrazar con ansia la locura

En ese caso, no hubieras alcanzado nunca
a ser lo que hoy eres, a escribir como escribes,
a pensar como piensas, y... aún eres muy joven,
te queda toda una vida mirándote de frente

Fernando Sabido Sánchez (A Mayte Albores.
Libertad 8, Madrid. 15 de junio 2011)








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4 Poemas inéditos de Mayte Albores


PERFUME DE AMOR Y SEXO

Encauza-me a ti,
para ser el borde
que se une
a tu cuerpo.

Perfila mis labios
con tu sexo,
y déjame beber
de las entrañas.

Agárrame del pelo,
suave,
paseando tus dedos
dentro de este espacio
que te nombra.

Viniste a buscarme
cargado de caricias,
placenteras,
cosquilleando
la planta de mis pies,
que danzaron, en el aire,

sobrevolando la indecencia
y la conciencia,
difuminando inseguridades,
sintiéndome, simplemente,
mujer.

Ni buena, ni mala,
ni amiga, ni amante,
sólo, mujer.

Llegué a tu encuentro,
furtiva,
resentida con mi cuerpo,
que se entregó,
sin sentencia y sin medida,
a tus manos,
ansiadas por escribirme.

El roce de la piel,
arena en mi vientre
que se filtra,
que me llena,
que me nada,
que se corre
como un río en primavera,
entre campos de colores.

Cicatrizada está mi piel,
y en cada poro, una marca,
que huele a verso,
que huele a ti.

Mi piel,
que huele a ti,
que huele a ti...








LAS GARRAS DE LA VIDA

Porque
en el calor más extremo,
todavía germinan las flores,
parimos las hembras,
y maullan las ganas de vivir.

Porque
aunque todo parezca secarse,
es obvio que siempre
humedemos los labios
en busca de la palabra no dicha,
y los silencios se rompen
con un solo gemido.





PASO DE MUJER

La piel ha dejado de ser tersa,
y un acordeón de pellejo recubre
el vientre en el que creció la vida.

La tela que tapa el torso,
esconde la máxima belleza
de ser mujer.

La que ha parido
con gritos y dolor,
una hembra
arañando las estancias.

Y los senos,
que fueron tensos y limpios,
con aroma a leche de azúcar,
rebosantes de vida chorreada
a los labios de una criatura,
fueron cicatrizando
los deseos del hombre.
Y ahora, vacíos,
se arrodillan al paso de la vida,
y descarados, recuerdan,
que los pezones deben seguir
siendo mordidos.






PIEL

Estaba dormida
con la piel fría
como un cristal en invierno.

Desperté
con el cuerpo empañado
por tu aliento.

Y no me importó
quedarme ciega,
de ti.