ANGELINA GATELL COMAS [4.501]

Angelina Gatell Comas 

Nació en Barcelona el 8 de junio de 1926 - Falleció el 7 Enero 2017.

POESÍA 

“Poema del Soldado” – Premio Valencia de Poesía – 1952 

“Esa oscura palabra” 1963 

“Las Claudicaciones” – 1969 (Reeditado en 2010) 

“Los Espacios Vacíos” 2001 

“Desde el Olvido” – 2011 

“Noticia del tiempo” (100 sonetos de ayer y de hoy)- 2004 

“Mujer que soy” (La voz femenina en la poesía social y testimonial de los años cincuenta) – 2007 

“Ceniza en los labios” – 2011 

“En soledad, con ella” (Antología 1948 – 2005) – 2015 

“La oscura voz del cisne” – 2015 

LIBROS PARA NIÑOS: 

MIS PRIMERAS LECTURAS POÉTICAS. Ediciones 29, barcelona, 1980.

MIS PRIMEROS HÉROES Biografías cortas para niños. "Ediciones 29, Barcelona 1981 

EL HOMBRE DEL ACORDEÓN Novela para niños. Ed. "Espasa Calpe". Madrid, 1988 (Varias ediciones) 

LA AVENTURA PELIGROSA DE UNA VOCAL PRESUNTUOSA. Novela para niños. Ed. "Aliorna". Barcelona 1988. Publicada en castellano y catalán. Traducida al catalán por Dolores Baliella. 

LA AVENTURA PELIGROSA DE UNA VOCAL PRESUNTUOSA. Novela para niños. Ed. "Grupo Anaya". Madrid 1994. Col. El duende verde. Edición castellana y catalana 

-"Memorias y desmemorias". Autobiografía centrada en su labor como actriz y en la que fue su profesión hasta que se jubiló en 1991, actriz y directora de doblaje. Con series como "Heidi", "Marco" o "Había una vbez el hombre"

BIOGRAFÍA 

NERUDA. Ed. EPESA, Madrid. 1971

ESTUDIOS

DELMIRA AGUSTINI Y ALFONSINA STORNI: DOS DESTINOS TRÁGICOS 

ANTOLOGÍAS 

POESÍA FEMENINA ESPAÑOLA, En colaboración con Carmen conde. Ed. Bruguera, Barcelona. 1971 

POESÍA AMOROSA CONTEMPORÁNEA. En colaboración con Carmen Conde. Bruguera. Barcelona 

MUJER QUE SOY (La voz femenina en la poesía social y testimonial de los años cincuenta) (Prólogo, selección y notas de Angelina Gatell) Ed. Bartleby. Madrid. 2006 

CUENTOS 

KILCHU (Premio "Casa Pedro". Valencia. Publicado 

UNA EXTRAÑA IMPRESIÓN Premio "hucha de plata". Publicado 

EL MENDIGO . Publicado 

SENSACIONES. Publicado 

Ha ejercido la crítica literaria y ha publicado artículos en :"Poesía Española", "Sábado Gráfico", "Cuadernos hispanoaméricanos", "El Urogallo" y otras revistas. 

TRADUCCIONES 

Ha traducido más de cien libros. En su mayoría para niños y jóvenes. Idiomas: catalán, italiano y francés. 

LIBROS INÉDITOS 

POESÍA: 

DE MAR A MAR 

CANTATA 

UN LARGO SILENCIO 

CUENTOS: 

ASÍ CAYÓ LA NOCHE 

EL PANTANO 

LO HABRÍA ENTENDIDO MAL 

MIEDO 

y otros 

LIBROS PARA NIÑOS 

LA EXTRAÑA AVENTURA DE QUICO VERA 

UNA HISTÒRIA DIFERENT NOMÈS PER LA BONA GENT (En catalán) 

OTRAS ACTIVIDADES: 

Con José Hierro, Aurora de Albornoz y José Gerard Manrique de Lara, creó la Tertulia "Plaza Mayor", inaugurada por Vicente Aleixandre, en la que leyeron sus obras los más importantes poetas, críticos, novelistas, ensayistas y dramaturgos españoles -y varios extranjeros- de los años sesenta. 

Ha traducido, adaptado, doblado y dirigido el doblaje de cientos de películas de Cine, y de T.V. Entre los textos por ella adaptados figura el de la ya mítica serie de dibujos "Heidi". 

Ha trabajado en T.V.E. como actriz y guionista. Entre sus muchos trabajos para T.V.E., figura la biografía de María Curie, emitida en cinco capítulos. 

Ha dado conferencias y recitales en innumerables ateneos y centros culturales. 

EL SONETO 

El soneto es el rey de los decires 

Blas de Otero 

Lo di al amor. Al sueño. Al embeleso. 

Astilla de mi voz, madera triste. 

Lo di al asombro cuando el labio asiste 

a la frutal celebración del beso. 

Lo di al recuerdo. Al mágico suceso 

de volver a soñar lo que no existe. 

Lo di al dolor, cuando su lanza embiste 

algo que otra lanzada dejó ileso. 

Bebí su luz y consumí su aroma 

y en el puro cristal de su redoma 

guardé el licor que fui, que soy, que entrego. 

En su reino habité. Y aún perdura, 

fundida con mi piel, la quemadura 

de las catorce palmas de su fuego. 

A QUIEN CORRESPONDA 

devuélvenos también nuestros cadáveres, 

enséñanos también los asesinos. 

 Ángel González 

Una vez más quiero volver al tiempo 

del que siempre hablaré 

porque le pertenezco 

como el azul al mar, 

como la luz al alba. 

Y quiero 

bajar a su memoria 

como quien baja 

al sótano que guarda 

objetos, actos, versos, actitudes, 

días, que con frecuencia hojeo 

como páginas, 

y con ellas pegadas a los dedos 

salgo a la calle, aparto con denuedo 

la oscuridad y pregunto, 

_por si alguien lo supiera_ 

dónde están los cadáveres, 

desde dónde nos mira 

la ausencia de sus ojos, 

en qué lugar esperan 

la cercanía de una rosa, 

su fragancia vedada por la ira, 

el aire 

que disipe el silencio. 

Y pregunto también 

los nombres de los asesinos, 

aunque los sepa bien, sílaba a sílaba, 

pero los quiero dichos en voz alta, 

a gritos, 

no guardados con celo en sus estuches 

de dorada penumbra 

desde el instante mismo en que el invierno 

dejó caer su frío sobre el suelo 

que ya nunca fue patria, 

sino desgarradura. 

Muy pocos saben de qué hablo. 

Sin embargo, no falta quien se aleje 

obviamente molesto. 

Y están los que, confusos, 

se llevan a los labios 

el índice gastado por el miedo 

y se alejan también 

aunque más lentamente, 

no sé, quizá afligidos. 

Otros, susurran evasivos: hace 

ya tanto tiempo... Y vuelven la cabeza, 

como si alguien de pronto los llamara. 

También los hay que opinan sin sonrojo, 

como haciendo equilibrios 

sobre el filo de la conciencia, 

que sería mejor dejarlo todo 

dormido en el sosiego, 

cubierto de benignos crisantemos 

y así nadie podría 

dañarse con su roce. 

Después se van a Roma y, conmovidos, 

debajo de los pórticos 

donde Bernini, 

hace ya más de cuatro siglos 

guardó la luz del mármol, 

recogen, con unción, sin miedo a herirse, 

los nombres trémulos de gracia 

de otros cadáveres, 

los guardan en sus dijes con cuidado 

y sonríen en paz. 

No consigo entenderlo. Escucho. Miro. 

Me quedan ya muy lejos las palabras 

que con el tiempo cambian de sentido, 

y acomodan sus dúctiles metales 

a la oscilante 

valoración de los conceptos. 

Y más lejos aún, mucho más lejos, 

perdida entre la niebla, 

la luz que fue habitada por la idea, 

o el aroma, no sé, tal vez por nada. 

No consigo entenderlo. 

Reúno amargamente mis preguntas 

y releo las páginas 

donde mi tiempo amarillea y sufre. 

Como yo está cansado. Y como yo no entiende. 

Y como yo, se niega a ser destruido 

por esa desmemoria 

más grave que el olvido porque en ella 

crece y se ramifica, 

estercolada por la indiferencia, 

la planta obscena 

de la conformidad y el beneplácito. 

Mujer en la esquina 

Ya no tienes siquiera un borbotón de llanto 

para llenar tus ojos... 

Mujer rota en la esquina, esqueje silencioso 

de un arbusto que fue tronco lozano, 

¿qué celeste criatura se te apagó de golpe 

para que tú te alzaras en medio de tu ruina 

como un sórdido canto? 

El hombre te transita, socava tu amargura 

y abreva entre tus aguas su sed interminable; 

pero nunca detiene sus ojos en los tuyos, 

ni piensa que tú fuiste una dulce muchacha 

de trenzados cabellos... 

o una niña que amaba su muñeca, 

a un hermano, a un árbol, a una rosa... 

Mujer rota en la esquina, pregón que nos delata 

otros mundos siniestros 

donde el alma es tan sólo una palabra triste; 

y la sangre un charco sin transcurso; 

donde los ojos son torpes caminos 

para llegar al lodo; 

donde los labios son gritos en pugna 

y las bocas cavernas infranqueables 

con un manar de voz como impacientes 

marejadas de fuego, turbio, impuro... 

Mujer rota en la esquina, desgajada 

de los días hermosos, de los campos floridos, 

cuando te encuentras sola con tu antigua criatura, 

cuando sientes tus ojos arrasados de lluvia 

y no puedes llorarla, 

¿qué rencor se te enciende como hermosa bandera 

para azotar el signo de tu vida? 

¿Qué palabra pronuncias? ¿Con qué voz nos golpeas 

a todos los que fuimos, tal vez, fariseos? 

¿Y que desden te cubre la mirada? 

¿Y qué odio voraz te quema el pecho? 

¿Y qué mano levantas vengativa? 

¿Y qué risa nos tiras a la cara 

como lluvia pequeña 

Primer recuerdo 

A la memoria de mi padre 

Había tantas palomas festoneando 

ventanas y cornisas... 

Y aquel olor a mar que se enredaba 

a la tarde suntuosa; 

y el aire, celebrando su invisible 

fulgor en los cabellos 

que alegremente ondeaban en sus manos. 

En este espacio fue. 

En esta esquina bella y sabia donde 

ahora me detengo 

y toco con cuidado las imágenes, 

su sombra clandestina 

pegada en la memoria, defendiendo 

con lealtad un instante 

que aventuró su luz como un relámpago 

más allá de la noche. 

Con desorden recuerdo aquella tarde, 

su tiempo aconteciendo 

bajo un claror como recién nacido 

que sé que aún me concierne, 

y advierto que aquel día tan lejano 

se abre como una página 

con bullicio de cantos y banderas, 

y un lugar transparente 

donde esta escrito mi primer recuerdo. 

Fue un catorce de abril. 

Obstinada me acude su fragancia, 

la rosa conmovida 

que iba a ser devorada por los buitres. 

Mi padre había dicho: 

“Es necesario que mis hijos vean 

y guarden la memoria 

de lo que hoy sucede y lo mediten”. 

Algo así dijo, creo. 

Y caminando entre la multitud 

vinimos hasta aquí. 

A hombros de mi padre mis cinco años 

recibían la llama 

que irradiaban los rostros, las miradas, 

la humildad de las ropas, 

las canciones... 

Y nunca olvidaré 

la humedad que de pronto 

resbaló de sus ojos a mis manos 

asidas a su cuello, 

ni aquel extraño asombro de sentirme 

por vez primera inscrita, 

anudada a mi entorno y a mi gente. 

Tan sólo percepción o sobresalto 

debió de ser entonces 

el estruendo que se quedó en mi pecho, 

entendido mucho tiempo después... 

El mismo estruendo que acarrea con júbilo, 

aún con esperanza, 

el corazón cansado. 

Otoño 1974 

Tan hermosa es la tarde, 

tan de cristal el cielo, 

que en mi frente se aniña 

la tristeza que llevo. 

Raya un pájaro al aire 

con su pico de fuego... 

en mis manos, sus alas 

me derrama un momento. 

Los árboles, al fondo 

de la luz, mudos, quietos, 

dejan caer sus últimas 

alhajas en silencio. 

Es otoño el motivo 

de la hermosura. Siento 

su pulso rumoroso 

señoreando el viento. 

Si yo pudiera ahora 

ser como fui otro tiempo... 

latido del paisaje, 

total advenimiento 

de la tarde que cruzo 

¿hacia dónde? No tengo 

ni siquiera caminos... 

Los ha borrado el miedo. 

A mi hijo Eduardo que cumple sus veinte en la cárcel de Carabanchel

Angelina Gatell.

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1

Hoy se cumplen viente años y aún me dura

el calor de su cuerpo en las entrañas.

Nadie me dijo entonces qué alimañas

me rondaban golosas la cintura.

Nadie nombró los yunques del espanto

donde su corazón se forjaría,

ni qué herrero del terror podría

templar sus herramientas con mi llanto.

Nadie nombró tampoco la impotencia

que ataría mi sangre desolada

al pie del alto muro carcelero.

Ni qué cegado grito de inocencia

sería la bandera más airada

en las manos del hijo prisionero.

2

Taller fui de sus ojos, de sus huesos.

Forjé, construí, pulí su arquitectura.

Puse en su frente un signo de bravura

y el resplandor altivo de mis besos.

Alcé en el viento un puño, una sonrisa,

un pabellón de sangre sufridora,

un martillo de amor, una sonora

claridad enredada con la brisa.

Puse a un hombre de pie con sus oficios,

artesano de sueños y fulgores,

constructor de secretos edificios...

Y apagué una a una mis bujías

por sostener la sombra y sus dolores

con mis manos gastadas y vacías.

EN DONDE SE CUENTA, CON TRES SONETOS ENCADENADOS Y UN ESTRAMBOTE, DE CÓMO FUE EL ORIGEN DE FRANCISCO FRANCO BAHAMONDE, CAUDILLO DE ESPAÑA Y CENTINELA DE OCCIDENTE POR LA GRACIA DE DIOS.

Un espermatozoide desmirriado,

poca cosa, canijo, flacuchento,

se quejaba a la sombra de un convento

-gallego por más señas- de su estado.

¿Cómo podré ganar una batalla

-gemía-, con tan mínimo abolengo,

si apenas a pie firme me sostengo,

y no es fácil que pueda dar la talla?

Lo oyó Teresa, y levantó su brazo

y sin pensarlo le soltó un tortazo

(la muy santa no andaba con ñoñeces)

y sin vivir en sí, gritó mil veces:

¿es que acaso no sabes, gran merdoso,

que no has sido elegido por hermoso?

No, no has sido elegido por hermoso

ni por alto, bizarro o pinturero,

sino por resentido y marrullero,

por bellaco, por pillo, por tramposo.

Porque sabes moverte en el damero,

no por sabio, sino por mentiroso.

Tu poquedad te hace habilidoso,

mareas la perdiz como el primero.

Y llevas, bien guardado en la escarcela,

suficiente cianuro para el caso:

se precisa de un tipo que, aunque escaso,

esté dispuesto a dar mucha candela.

Reúne pues la hueste y sin demora

apréndete el lugar, el sitio, la hora.

Apréndete el lugar, el sitio, la hora

-dijo Teresa-, y siguió fundando

(cualquiera sabe en dónde y hasta cuándo

pues era empecinada la Doctora.)

Cumplió el gameto y levantó su grito

-es un decir- de general futuro

reclamando un vehículo seguro

para llevar a cabo el encarguito.

Un galán de buen talle y calavera

en su ayuda acudió: –Vamos-, le dijo.

Experto soy en faenas a destajo.

Asió presto el gameto la bandera,

¡Adelante! –gritó con regocijo-.

Y, enérgico, ordenó: -¡Don Nico, al tajo!

Y de modo tan súbito y sencillo

se sentaron las bases de un caudillo.

Elegía imprescindible

A tu memoria, mi Nuria inolvidable.

A Fabien y a Laurent

Y a Amparo, que te lloró conmigo.

La sombra de tus manos, cedida por la muerte,

prestada a mi corazón,

está en esas orquídeas que cada enero

respiran en mi casa

lo que en ella dejaste: esa herida

que ya no tendrá tiempo de cerrarse

y diariamente sangra.

Ellas, con qué cuidado,

recogen mi tristeza en su blancura

y acercan a mis ojos

la piedra gris,

sabedora de lluvias y de fríos,

desde donde

tu sosiego de estatua me persigue.

Tus manos

entran en mi amargura por los hilos

más frágiles del aire y se deslizan

tranquilas, cariciosas,

hasta posarse en el vacío,

ese foso que siempre me circunda

preservando el verdín de los sillares

con los que, en días tan lejanos,

se edificó la torre que aún resiste.

Las líneas nacaradas de tus dedos,

emborronadas por la ausencia,

denuncian suavemente el atropello

que te llevó a la noche

y dibujan

la soledad que me dejaste,

la esculpen en el friso

en donde se reúne

la hermosa arqueología

de todo

lo que empecé a perder una mañana

del año veintiséis del siglo veinte.

Madrid, 2012

De: “La oscura voz del cisne”

Bartleby Editores 2015

Fosas

(Memoria histórica)

No dejéis que el silencio, como fría argamasa,

apague la memoria de aquellos que quedaron

hundidos en la tierra, en la linde del alba.

No dejéis que sus huesos, pulidos por el barro

permanezcan secretos. Izadlos como antorchas,

coronad con sus llamas el fuego que tuvimos

cuando todo era espanto, cuando todo era sombra.

Ellos fueron su amparo, su razón, su sentido.

Recobradlos. Traedlos hasta nuestro presente.

Dad al aire sus nombres como ramas crecidas

en la entraña secreta. Recordad que nos dieron

claridad y conciencia. No dejéis que la muerte

señoree el olvido ni su luz aterida

pues de ella crecimos. Somos sólo su efecto.

De: “Noticia del tiempo” (Cien sonetos de ayer y de hoy)

Generación

A mi hermano

Nada está hecho y ya nosotros

abandonamos la tarea.

Más que luchar, hemos soñado.

De nuestros sueños poco queda.

Más que cantar, es el silencio

nuestro destino y nuestra meta.

Más que vivir hemos pasado

sobre el cansancio de la tierra.

Más que sembrar, hemos dejado

henchido el cuerpo de tristeza.

Más que morir, hemos vivido

con tanta oscura muerte a cuestas.

Más que llorar, hemos sufrido

nuestra gran lágrima secreta.

Más que los hierros, es la noche

la interminable cárcel nuestra.

Más que el dolor, es la amargura,

el fruto cruel de la impotencia.

Más que trazar nuestro camino

es el camino el que nos lleva.

Desde el principio comprendimos

que era imposible la luz nueva.

Sombras tan solo, se apagaba

nuestra hermosura en la tiniebla.

De: “Las claudicaciones” – 1969

Reedición en 2010 – Editorial Torremozas

Recogido en: “En Soledad, con ella” – (Antología 1948-2015)

Silencio

Pero debo callar y callar tanto…

Blas de Otero

A Sabina de la Cruz

A veces te bastaba con llegar a mi casa

con aquel ángel fieramente humano en las pupilas.

Traías tu silencio y envuelto en él dejabas

que el tiempo transcurriera

igual que una corriente por los valles,

de la amistad que no precisa

de gestos, ni palabras, ni razones, ni méritos.

Ni siquiera de versos.

El agua,

ejercitada en ser cristal o abeja,

pasaba entre nosotros. Se llevaba la tarde

como una sombra trémula,

navegada

por todo lo no dicho.

Después, dejando el sufrimiento de us labios

al borde de una copa

o de una taza de café vacía,

nos tendías la mano,

(a mí solías besarme levemente),

y te ibas despacio hacia la puerta

donde mi madre,

salía también a despedirte.

Sólo quedaba, atestiguando tu presencia en mi casa,

un periódico muy leído

y aquella intensidad que eran tus ojos

De: “La oscura voz del cisne”

Bartleby Editores 2015

Meditación

Que extraño puede ser,

al cabo de los años, el amor,

o la memoria del amor, o el rastro

que deja, al apagarse, la memoria.

Joan Margarit

Amor y desamor como una misma

y ardua asignatura

nunca bien aprendida

Siempre

bordeando peligrosamente

las cifras del suspenso.

Anverso y cruz de una medalla. Filo

donde los sueños sufren

desasistidos. Solos.

Pienso

que sí, que es muy extraño verlo ahora,

sentirlo como a una paloma agónica

pegada a los cristales

en los que la memoria ha puesto sus visillos y todo

es como fue o no fue.

Algunas veces

me adentro en sus espacios

como si fuera el cuadro

de un pintor malogrado.

Recorro sus caminos,

la exaltación de sus paisajes

arrebatados a la sombra,

a los escalofríos, a las dudas…

Tiemblan en ellos los colores, las líneas

ensoñadas.

Tal vez aciertas.

Y en misteriosa veladura

se diluyen figuras que tuvieron

la consistencia incólume del mármol.

Palabras, gestos, actos se disuelven

desamparados, imposibles…

Qué extraño, si, qué extraño.

Acaso nunca

supimos comprender del todo.

Y cuando un día, inesperadamente,

necesitamos hablar de ello,

no tenemos más verdad que el dolor,

y la imprecisión de la palabra.

En “Cenizas en los labios”

Bartelby Editores 2011

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