4068.- FRANCIS MATEO

Francis Mateo (República Dominicana, 1977) Actor y escritor. Reside en la ciudad de Nueva York. B.A. en literature de Hunter College. MFA en teatro de Brooklyn College Ha sido antologado en libros y revistas literarias electronicas. Actualmente trabaja para la sección dominical Book Review del New York Times.
Lleva el blog www. francismateo.blogspot.com







To go Rubia

Los edificios llenos de escarcha
Me recuerdan ciertas neveras de antaño.
Mis pasos crujen todo el camino
De Nagle Avenue hacia el tren.
Crujen como mis esporádicos pensamientos
de huracán batatero caribeño.
Como las grandes ideas que se asoman
Al crepúsculo de mis visiones
Y al poco tiempo se evaporan.
El restaurancito de la esquina
Se fleta de consumidores
Que piden avenas y sopitas
Para llevar, “to go rubia”
Las bodegas activas desde antes
Del amanecer lustran ojos dormidos
En camino al trabajo. Una manada de exiliados
Económicos desayunan, toman café
Y comentan noticias de la media isla
Con una frescura envidiable
Mientras esperan por su consulta.
Lejos se escucha el tren
Masticando los viejos rieles.
Acelero el paso, pero con cuidado,
De nada vale tener dinero y el coxis en pedazos.
La lluvia helada cae como desde hace meses
Y el barrio como siempre a la espera.









Vodka Tonic

Extraño la tolerancia.
Creo haberla visto en un bar
con un vodkla tonic con mucho limon,
en el tren, en las eternas
filas de los supermercados...

en realidad no estoy seguro
si alguna vez existio.
pero, ¿Cómo se extraña
lo que nunca ha sido?

Como me aturde
su no-nacimiento

Ese dolor debe ser
la certeza
de que anda por ahi,
rodando, cabizbaja
entre la multitud










Urbe-Ubre

Resbalo por unas anchas cunetas
primer mundistas.
El Cielo se rasca en alfileres,
y nadie me toca la herida.

Injerto de deseos, sudores
profecías y angustias.
Trillo mi filosofía
obsoleta, marchita y sin tendencia ritmica,
(así me lo hace saber la muchedumbre tuerta)
por un estiércol de ilusiones.

Ruedo en los anchos conflictos
de las aceras
apedreado de rencores e injusticias.
Instruyéndome en lecciones de urbanidad.










Inners

Una de esas noches
en las que me paso masticando
ideas y cociendo insomnios
para en el amanecer levantarme exhausto
salgo a caminar por las calles.
Me equilibro por las aceras
para no molestar a los reporteros en disability
que se paran en las esquinas a desinformar,
a los ghetto empresarios que fantasmean en las esquinas,
a una que otra menor que me lo brinda
por unos Reebok Classic o por un pase de perico
¡Que barbaridad y no amanece!
Estos párpados llenos de ideas y escamas
sonámbulos de optimismo
buscan el sueño a como de lugar.
¡Que brega este coro de cotidianidad!











Nook

Me he soñado
en un mundo que apremia la nada.
Me he soñado entre espumas y ansias...
me he soñado con nada.
Cantos y bailes ensucian mis sueños,
te digo, me he soñado con nada.
Mis Musas salieron preñadas
mientras bebían tragos prestados
cerca de Dyckman con unos chulos
que les secaban las tetas
entre chupadas y mordiscos.
El ron había perdido
su milagroso toque de olvido.
Ahora sólo me hacia recordar.
Deseaba llorar pero no podia
había perdido la faculta de olvido
Opté por aturdirme con canciones
de una vellonera lampiña
que solo aceptaba monedas
y yo solo cargaba hojas en blanco.
Me senté en una silla
inmóvil
me sentí feliz
me iba llenando la nada.










Corazón de sábado en la noche

En forma de herejia
me he preguntado setenta veces siete
si vale la pena.
si mis decisiones tienen valor
o solo son un cofre de palo
carcomido por una esperanza tísica,
"Tangled up in Blue"
Mi vergüenza envuelta en colores primarios
me sujeta y besa mis parpados.

"Where art thou muse that thou forget'st so long.."
como si el recuerdo fuera apetito.
como si todos fuéramos salvables.

Pendeja mi ignorancia
haber creido alguna vez
en predicadores con perito en vida.

El cuchillo en mi mesita de noche
es para cortar de un tajo
parábolas y prédicas.

Mi condena es una pagina en blanco,
el no caber dentro de ella.
el no caber en la nada.







Asesinato Matutino

Bajando por Hillside
esquiando entre la esporádica
mierda de perros viralatas
hasta llegar a Nagle.

Un tren que hace gárgara
entre las alturas de los rieles.
Una unlimited metrocard
que limita la entrada
de un solo tiro
el soliloquio de un coño
que preña la estación.

Una paloma realenga
buscando desayuno.
Buenas intenciones
con asterisco de fondo.
Jarretes jediondos.
Cuerpos sin vida,
estación suicida.
Principio del filo,
final de la via.








Celebrity buffoons

Me balanceo siendo cuello y cuchillo
En espera de la mano que nunca llegará.
Mis experiencias no son nada nuevo
Son parte de un momento que se recicla, crece y expande.
Teorizo en un bar de Arden con cervezas de dos dolares,
Una vellonera que solo toca bachatas,
Y una mesera, de labios violeta y culo descomunal
Que me presta atención cuando se le pega en gana.
Tomo hasta escuchar el “click” o hasta que el dinero se esfume,
Apuesto a lo Segundo que es seguro.
¿Cómo se escapa de esta ebriedad intellectual
Si somos brochasos de liquid paper
Sobre páginas escritas.
Celebrity buffoons with 15 seconds
Of fame and morning breath. Burdel de ternuras
A larga distancia y masturbaciones diarias.
Una identidad hermafrodita a baño de María.
Roedores de nostalgias y maiz caquea’o
En la 181 y Saint Nicholas antes de acostarse
A soñar con enrramadas, cervezas verdes y mamajuanas.
Una cultura tísica de nostalgias.
¿Una diaspora montada en el palo ‘e la cotorra de una voladora?



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