3187.- JAMAL JUMA

Jamal Juma (Bagdad, Irak 1956), Licenciado en Filología Árabe
de la Universidad de Basora, vive en Copenhague desde 1984.
Fundador de la revista de exiliados La voz, ha editado y publicado
numerosos manuscritos de textos eróticos como El jardín perfumado, Los textos prohibidos o Un paseo por los corazones, que han
enfurecido variados sectores del conservadurismo árabe, produciendo
la confiscación y secuestro de esos materiales en varios países. Algunos de sus libros son Dibujar con ciudades (1990), El libro del
libro (1991) y El diario del sonámbulo (1998). Ha sido traducido al
inglés, danés, sueco, francés, alemán, farsi, turco, tamil y otras
lenguas.





Cartas a mi hermano

1

Así es, hermano mío.
Un arco iris balanceándose sobre la pared.
Así te veo hermano mío: balanceándote entre las taimas,
tus manos en tus bolsillos, tus ojos mirando el vacío
mientras piensas en mí,
dando vueltas exactamente,
igual como yo hago aquí,
cerca del arco iris que está balanceándose
balanceándose sobre la pared.


2

Te veo, oh prisionero,
en tus pantalones amarillos
y las botas deformadas arrastrando
los pies en la cola mientras llevas el plato vacío
que espera una ración de pan
y tus ojos, destrozados, miran sobre el hombro
de quien está frente a ti
esperando que avance la fila.


3

Vamos, destrozado,
la guerra ha concluido,
los cañones guardan silencio,
los muertos yacen bajo tierra
y los miembros de los mutilados
están embozados con plásticos.
Todos han ganado la guerra:
los reyes sus coronas,
los americanos el petróleo,
los rusos mas carne,
los chinos mas corbatas,
los demás, otras tierras.

Sólo tú y yo, hermano mío,
la hemos perdido









Libro del libro

Somos todos un libro que el aburrimiento lee cada dia.

La tumba es un libro cerrado, se abre para un solo lector,
se abre una vez y se cierra para siempre.

La cama es un libro abierto de amor, una página es macho,
la otra, hembra.

Somos libros diferentes con fachadas parecidas.

¿Es la muerte otro libro, o es la última página?

A veces soy un libro blanco, el contenido ha desaparecido
y he olvidado el titulo.

La gente sin amigos son libros que no han encontrado
quien les lea.

Las heridas son líneas en el libro del dolor.

El trueno es el prólogo del libro de la lluvia.

El hombre es un libro, nosotros, sus hojas.



[http://www.arquitrave.com/archivo_revista/Arquitrave36.pdf]
Traducida para Arquitrave por
M u s h i n A l - R a m l i