CARLOS AGUASACO [3.153]

Carlos Aguasaco

(Bogotá, Colombia 1975). Vive y escribe en Nueva York desde 1999. Carlos Aguasaco es una de las figuras más reconocidas de nueva poesía hispana dentro y fuera de los Estados Unidos. Sus poemas han sido incluidos en numerosas antologías y traducidos a una variedad de lenguas entre las que se incluyen el inglés, el árabe, el alemán y el portugués. Aguasaco es profesor de Estudios Culturales Latinoamericanos en The City University of New York. Fue director del programa de maestría en “The Study of The Americas”. Doctor en lenguas hispanas y literatura (Stony Brook University), Master en literatura (The City College of New York CUNY), Profesional en estudios literarios (Universidad Nacional de Colombia). En 2010 recibió el premio India Catalina dentro del Festival Internacional de cine de Cartagena de Indias. Dirige y organiza, junto a Yrene Santos y Carlos Velásquez, The Americas Poetry Festival of New York (poetryny.com). Dirige la editorial Artepoética Press (Artepoetica.com) y su sello académico Escribana Books (Escribanabooks.com). Es coeditor de siete antologías, entre ellas están: Multilingual Anthology: The Americas Poetry Festival (2015); Festival Latinoamericano de poesía ciudad de Nueva York  (2013) y  Ensayos sin frontera (Estudios sobre narrativa hispanoamericana) (2005). Ha publicado los libros de poemas: Conversando con el Ángel (2003), Nocturnos del Caminante (2010), Antología de poetas hermafroditas (2014), Poemas del metro de Nueva York (2014) &  Diente de plomo (2016). Es autor del libro de estudios culturales: ¡No contaban con mi astucia! México: parodia, nación y sujeto en la serie de El Chapulín Colorado (2014).

Nueva York

Este mundo es por definición desprecio y arrogancia.

Gesto de asco y el asco de hombres hombro a hombro

sentados en el tren.

Mirada fija que en el punto medio se cruza sobre ti

y en ti se disipa en un arabesco con forma de turbante.

No es este mundo tu mundo y lo es.

La ciudad está allí para ser tomada

la ciudad está allí para derrocharse

para dar desprecio, para ser reflejo del hombre y el hombre

para recordar que siempre, no importa donde se mire,

el calor de un lente te abriga con la discreción obscena

de quien sin mirarte te observa.

Sería necesario matar a John Lenon y afrontar el sarcasmo

de sonreír a la cámara para que ella te denuncie

en titulares de prensa diez años continuos sin pagarte un centavo.

Reírse como un loco y apestar a dinero

apestar como un loco y reírse del dinero.

Nueva York, no es a mí a quien saludas

con tu antorcha encendida en el atlántico.

Ventana

La ventana existe porque la observo, porque la creo,

porque en la oscuridad de los túneles del subway,

la ventana es un sarcasmo, una prolongación de la oscuridad.

Ese gusano de plata, la ballena automática que se indigesta de hombres, que se atraganta de lenguas, que se detiene a respirar,

que se convierte en rumiante, que traga, que mastica, que inhala,

que exhala, que no distingue entre razas, que pertenece al camino,

que parece haberse propuesto acabar con sus zapatos de hierro

y encontrar la luz en Queens al volver de Manhattan,

abre sus puertas y me deja entrar.

Una Babel acostada, rodante, peregrina, una Babel ambiciosa,

una torre que intenta alcanzar las entrañas del infierno,

me lleva en mi camino cada día hacia Harlem.

Renuncio a releer el periódico, a mordisquear un Best Seller,

a engullirme de Hip-Hop, a concentrarme en mi horario,

y creo la ventana, la dejo aparecer en el techo, la dejo ser

redonda, rasgada, arabesca, la dejo ser una ventana.

La ventana existe porque la observo, porque la creo,

porque en la oscuridad de los túneles del subway,

la ventana es un sarcasmo, una prolongación de la oscuridad.

Ese gusano de plata, la ballena automática que se indigesta de hombres, que se atraganta de lenguas, que se detiene a respirar,

que se convierte en rumiante, que traga, que mastica, que inhala,

que exhala, que no distingue entre razas, que pertenece al camino,

que parece haberse propuesto acabar con sus zapatos de hierro

y encontrar la luz en Queens al volver de Manhattan,

abre sus puertas y me deja entrar.

Una Babel acostada, rodante, peregrina, una Babel ambiciosa,

una torre que intenta alcanzar las entrañas del infierno,

me lleva en mi camino cada día hacia Harlem.

Renuncio a releer el periódico, a mordisquear un Best Seller,

a engullirme de Hip-Hop, a concentrarme en mi horario,

y creo la ventana, la dejo aparecer en el techo, la dejo ser

redonda, rasgada, arabesca, la dejo ser una ventana.

Luego, como una rata en subway me interno, me extravío, me pierdo

en busca de luz, de agua, de una alcantarilla en Times Square

o de una oportunidad en Broadway.

La ventana existe porque la observo, porque la creo,

porque en la oscuridad de los túneles del subway,

la ventana es un sarcasmo, una prolongación de la oscuridad.

El chiste magnífico que hace reír al idiota, al autista, al newyorkino,

al roedor que me habita desde que vine a esta isla.

Los amantes de Valardo

Amor, ese miedo a morir con los ojos abiertos,

lejos, en soledad,

se desvanece en este abrazo de piedra.

Aquí, dormiremos en silencio,

bajo el tallo de la vid,

que se enrojece con la tibieza de tu sangre.

Mil veces usaría esta daga para seguirte

mil vidas con sus noches y sus muertes.

Vocales

A noir, E blanc, I rouge, U vert, Obleu:

/ Voyelles,

A negra, E blanca, I roja, U verde, O azul:

/ Vocales,

Arthur Rimbaud

A

De los cuerpos inertes

Llena de candor vendrá

La muerte

Dios mío

Dios mío A

De los cuerpos inertes

Cuán pálida y tibia te presentas hembra

Serena

Serena A

Serena muerta

Aún de estos ojos piedras

Se recogen hiedes

Vos sois como yo mismo

Y yo como la muerte

Pues soy de piedra roca

Tallado por la suerte

Historia que a la historia

Es muerte de su muerte

A

De los cuerpos inertes

Llena de dolor está

La suerte

Dios mío

Dios mío A

De la A que hiere.

O

De tus ojos mis ojos

La sonrisa presurosa

Del no bien amado culpable

Se refleja en el cristal

Y allí

Tú mujer de tez blanca

Cabellos largos negros

(Donde tus ojos parecen el agua )

Aguardas

Sin motivo O

Sin razón

Sin conocer el terror

Bufón y amante de la O.

E

De la muerte y la fe

Hijos míos

Hijos míos

Tengo frío

Siento sed

Antes de marcharos

Dadme agua de beber

Dejad al que ahora yace

Olvidadle

Si podéis.

U

Antonio viajaba al sur

En la homilía de los pasos

El sudor de la mañana

María la que tanto quise

María la que sola estaba

Recostada en medio lecho

En voz triste susurraba

A do se ha ido Antonio

A do y no queda nada

En la homilía de los pasos

El sudor de la mañana

u

Antonio murió en el sur.

I

Vocal y letra del fin

Eres y serás

Desde ahora i para siempre

Ese sentimiento ido

Que en otro tiempo habitó los aires

En tu contacto con la tierra

Aprenderás a mentir

Y la amalgama fuerte

Que se forma

De las desmesuras

Las imprevisiones

Y los incontables fallos

Marcará en adelante tu huella

Al contacto con la tierra.

ÍCARO

A : David Leonardo Ramírez

( 1976 – 1996).

I

Ícaro de sangre y arena

Quiere aprender a volar.

Para ello

Se ha dispuesto, cual gaviota en la cima

Observa el espacio, la noche y el día.

Aletea, salta y sueña.

Ícaro es el verano de las soledades

Vuela...

II

Noticia de Ícaro:

Ayer la tierra se cruzó en su camino.

III.

Ícaro jura que el amor vendrá.

Desde la cripta Ícaro

Aletea, Salta

y

Sueña.

Bajo esta piel mestiza duerme un enano

Bajo esta piel mestiza duerme un enano

usa mi epidermis como una manta de vagabundo

la enrolla alrededor de su cuello

y, con una taza de café en la mano, pide limosna

Me molesta su olor a acróbata de circo

sus ínfulas de domador de trenes

sus deseos de saltar de una plataforma a la otra

en la estación del metro

En ocasiones, juego a dejarlo descubierto en mitad de la calle

halo mi piel y echo a correr por Lexington Avenue

lo abandono allí, en la esquina de la sesenta y ocho,

con su cuerpo de yuca y su taza de café

corre tras de mí, iracundo

mi piel ondea como una bandera agarrada a mi puño

Bajo esta piel mestiza duerme un bufón

arlequín neoyorquino que bromea en otra lengua

una lengua gruesa como mi piel,

una lengua-manta que cubre a quienes tienen frío.

Carlos Aguasaco, incluido en Arquitrave

(nº 45, octubre de 2009, Colombia).

El bufón y su sombra: 

palabras dichas en voz alta

Yo, como todos los poetas, sufro de tristeza,

de contradicción y locura

y hasta un poco de sarna.

Yo, como todos los poetas, voy por ahí pensando en voz alta,

digo una y otra cosa

y levanto mi copa en las tabernas,

cantinas, bodegas, barras, pulperías, colmados y tascas.

Yo, como todos los poetas, conozco el hambre y el camino,

y allí, entre el camino y el hambre, me acobija la memoria

el recuerdo de unos versos,

quizá cantados por otro

el abrazo de unos versos,

quizá robados a otro

que entre cadencias de aire

al paso dilatan mi sombra.

Yo, como todos los poetas, he perdido un amigo

aunque de esto nada he de decir pues es pública noticia

que en los depravados invita la risa o la malicia

y hace llorar al bufón, al arlequín que me habita,

desde que vine a esta isla.

3

El aroma del vino es el mismo a ambos lados del atlántico.

Esta garganta no encuentra sosiego, ni refugio,

en ningún rincón de la noche.

El cielo, cobija de estrellas, se desliza en sentido contrario a mis pasos.

Cada mañana me levanto con la misma miseria,

el mismo sabor rancio en la garganta, la misma sed

y este olor a cuerpo envejeciente,

este olor a almizcle que se hace más fuerte al medio día,

este olor que hace olvidar la gravedad que habita el corazón de la tierra

y anima a refugiarse en el vacío.

Del buen sentido

De una tela de Cesar Vallejo

Debo decirte madre,

Que existe un lugar en el mundo al que todos llaman Nueva York

Un lugar alto y lejano y aún más alto

Más alto que la iglesia en el cerro de Monserrate y sus palomas sonámbulas

Más alto y lejano que el volcán en que pereció nuestra especie

y sus cenizas azules quemando nuestros rostros mestizos

Más lejano que yo mismo cuando fui a París a visitar a Vallejo

Más alto que Vallejo que ahora valleja a ras tierra

Alto y lejano como yo, visto desde abajo

Cuando salto desnudo a nadar en el Hudson

y encuentro inmigrantes tratando de alcanzar la costa

Sus cuerpos sin vida me llaman desde el fondo

Y yo les hablo de ti, madre

de la mariposa que se fue de tu vientre

del día en que soñaste que yo era un enano

Madre, este lugar en el mundo al que todos llaman Nueva York

No es París, pero tiene una dama francesa que le sonríe a Europa

Al otro lado del teléfono, mi madre me desea primaveras

Y aquí florecen las margaritas de plástico y sonríen las chicas con tetas de goma

Madre, no me ajustes el cuello para que empiece a nevar, sino para que cese de nevar

Déjame vagar por esta isla soberbia entre las luces del Show Business

Embriagarme a solas con tu ausencia y comienza a vivir cansada de mí

Ausente de mí, vacía de mí, sorda de mí, ciega de mí, muda de mí, insomne de mí

Bajo esta muralla de sombras

yace un Titanic de granito y un niño que llora en los trenes subterráneos

La madre de otro hombre lo despierta y se acuesta en su cama

Nosotros madre, somos de otro tiempo

Nuestra piel es cuero de tambor y jamás perderemos el acento.

Cumplo años

La ciudad me llama

corro hacía ella, con los brazos abiertos

vengo a crucificarme en sus esquinas

a caer de rodillas en sus escaleras eléctricas

a gritar mi nombre entre la multitud

que camina hacia su lugar de trabajo

Espero que alguien me reconozca y se detenga

a preguntar por mis días en la infamia

los años que he pasado entre trenes y aeropuertos

entre hoteles de segunda y pensiones de barrio

Grito mi nombre como quien escribe un mensaje en una botella

y lo arroja a la basura para reencontrarlo

como una etiqueta de cerveza importada

Grito mi nombre y con el puño en alto

inicio una arenga a mí mismo

¡Continúa! ¡Continúa! Me repito y me aplaudo

Manhattan, amante entrada en los cuarenta, abollada y sucia

Manhattan, halitosis de vodka y la promesa del placer

pasa junto a mí y me hace un guiño

corro hacia ella con una botella en la mano

quiero amarla en todas sus esquinas

decirle mi nombre al oído e intentar que no lo olvide

escribir su nombre en una botella y lanzarla al Hudson

dormir junto a ella y soñar que juego

en el patio donde mi abuela criaba sus gallinas

soñar que amé mi ciudad natal

mi pueblo escondido entre las piernas de Manhattan.

Oración

Que la ciudad se rinda

que la ciudad se rinda y hable mi lengua materna

implora el inmigrante

y la ciudad se rinde y le habla la lengua de los brazos

Trabaja -le dice.

Vine a Nueva York para consumirme

arder como una bujía desde la punta de los dedos

arar moviendo cajas, cultivar abriendo latas,

cazar animales salvajes en el supermercado

construir mi choza en nueve metros cuadrados

y leer a Rimbaud en inglés

Hay que ser absolutamente neoyorquino

y olvidar que existe el tiempo libre

Hay que ganar un dólar por minuto

y gastarlo al minuto siguiente

Y pasan

el carro de supermercado que hala a una anciana hacia las cajas registradoras

la goma que las chicas usan para templarse al pelo

los pantalones con bolsillos en las rodillas

las cadenas de oro, los zapatos tenis y las chaquetas

con las que algunos soportan la pobreza y los veranos intensos

y el inmigrante reciente que trata de masticar la lengua

el que pierde un diente buscando trabajo

el que pierde todos los dientes a causa del trabajo

el que miente acerca de su status migratorio

el que deja que le mientan y ahorra unos penies

La chica que deja a su novio troglodita y se enamora del ciudadano

el joven que traiciona a su mujer con la anciana del cuarto piso

el que llama a su casa desde su casa

el hijo que conoce a su padre por teléfono

Vine a Nueva York para consumirme

arder como una bujía desde la punta de los dedos

y sonreírle a este invierno que sopla

gigante infinito que me persigue entre túneles

POEMA LXXV

Ya soy enemigo de Amadís de Gaula y de toda la infinita caterva de su linaje; ya me son odiosas todas las historias profanas de la andante caballería; ya conozco mi necedad y el peligro en que me pusieron haberlas leído; ya, por misericordia de Dios, escarmentado en cabeza propia, las abomino.

(Don Quijote)

Aunque de todo mi seso se han extinguido las ínfulas de caballero andante

aunque el aire reposa sin el peso de mi espada y los campos añoran el galope de mi rocín

aunque la forma de mi cuerpo se ha desvanecido de la hierba que me dio abrigo

aunque sé que mi nombre anda impreso por las indias y los conquistadores lo enseñan a

cada pueblo que derrotan, o acribillan

aunque todo en mi vida es una contradicción y una sucesión infinita de desencantos

y aunque todos los hechizos se han hecho ineficaces por la fuerza de la razón

admito que me gustan tu rostro desdentado, tu espalda contrahecha

tu nariz chata y tus viruelas, Aldonza Lorenzo.

A solas sueño con tu cintura de tonel y con tus brazos de gigante levantando un hacha,

me veo junto a ti por los caminos,

correteamos ovejas y cantamos las canciones que aprendí del Caballero de la Blanca Luna.

Sueño con un niño rechoncho que crece en tu vientre,

Un crío de manos anchas que me llama padre.

Los tres, hemos construido una pequeña estancia en la mitad de esta tierra árida y sin nubes

Afuera, el niño juega con mi adarga y trata de montar a Rocinante saltando desde un árbol

Adentro, mi cuerpo entra en tu cuerpo y desaparece entre el volumen de tus pechos y tu carne húmeda

Como un minero cavo dentro de ti, escarbo hasta el centro de ti,

Sé que hay otro niño que vive allí dentro con una mano herida y una pluma en la otra

Otro crío contrahecho

Otro enemigo de Amadís de Gaula y de toda la infinita caterva de su linaje

Un niño con una sonrisa que resuena por los siglos

Un crío que le contará al mundo quien soy

Un crío que antes de nacer ya conoce el tormentoso camino que me trajo hasta tu lecho.

TU VOZ ES MI VOZ Y ES LA DE TODOS

“Mienten, Julia de Burgos. Mienten, Julia de Burgos.

La que se alza en mis versos no es tu voz: es mi voz”

(“A Julia de Burgos” por Julia de Burgos)

Del libro Yo misma fui mi ruta (1938)

Mienten, Julia de Burgos. Mienten

anuncian la igualdad en el papel pero van por ahí prodigando diferencias

y en las trastiendas se ufanan de sus propiedades y la seda de sus corbatas

Mienten, Julia de Burgos. Mienten

y su mentira es de piedra como la risa sardónica de un dinosaurio

Mienten, Julia de Burgos. Mienten

con mentiras de aire que van al aire y se propagan en la peste del olvido

Mienten, Julia de Burgos. Mienten

nada saben de La mujer ante el dolor de la patria

nada saben de La mujer ante el dolor de la patria

nada saben de La mujer ante el dolor de la patria

Mienten, Julia de Burgos. Mienten

si pudieran, volverían a dejarte morir en las calles de Harlem

si pudieran, volverían a arrojarte en una tumba sin nombre

si pudieran, quemarían la bandera monoestrellada que llevas zurcida en el alma

Mienten, Julia de Burgos. Mienten

pero su mentira es impotente y eso los enfurece

su mentira es impotente y eso los castra

su mentira es impotente y eso los humilla

Mienten, Julia de Burgos. Mienten

pero su esfuerzo es inútil frente a tu voz que es mi voz y es la de todos.

Las muertas de Juárez

[Poema compuesto con la lista real de los nombres de las víctimas de feminicidio reciente en ciudad Juárez, México]

¿Qué sabes de Adriana, Aída, Alejandra, Alicia, Alma, Amalia, Amelia o Amparo? ¿Qué sabes de Ana, Apolonia, Araceli, Aracely con i griega o Bárbara? ¿Qué sabes de Bertha, Blanca, Brenda, Brisa, Carolina, Cecilia, Celia, Cynthia, Clara, Claudia o Dalia? ¿Qué sabes de Deisy, Domitila, Donna, Dora, Elba, Elena o Elsa? ¿Qué sabes de ellas, de alguna de ellas o de Elizabeth, Elodia, Elva con uve, Elvira, Emilia o Eréndida? ¿Qué sabes de ellas, de alguna de ellas, de sus muertes, de sus últimas palabras o de Erica, Erika con Ka, Esmeralda, Estefanía, Eugenia, Fabiola, Fátima, Flor o Francisca? ¿Qué sabes de ellas, de alguna de ellas, de sus muertes, de sus últimas palabras, de sus llamados de auxilio, del hilo de sangre con que llevaban el alma atada al cuerpo o de Gabriela, Gladys, Gloria, Graciela, Guadalupe, Guillermina, Hester con su hache invisible en el aire o de Hilda? ¿Qué sabes de ellas, de alguna de ellas, de sus sueños, de sus recuerdos, de su recuerdo, de sus lápidas o de Ignacia, Inés, Irene, Irma, Jacqueline, Jessica con doble ese y sin acento, Juana, Julia o Julieta? ¿Qué sabes de ellas, que cualquiera de ellas, de los ojos que lloran su ausencia o de Karina, Laura, Leticia, Lilia, Liliana, Linda, Lorenza, Lourdes, Luz o Manuela? ¿Qué sabes de ellas, de la más joven de ellas, de sus manos juntas como en oración buscando la paz de la justicia o de Marcela, Margarita, María, María, María, María, cuarenta veces María? ¿Qué sabes de ellas, de alguna de ellas, de sus memorias, de sus sonrisas acalladas con violencia o de Maribel, Maritza, Martha, Mayra, Merced, Mireya, Miriam o Nancy? ¿Qué sabes de ellas, de la más baja de ellas, de sus zapatos con lodo, de su relicario de plata, de su mano entre abierta y levantada como para saludarte o de Nelly, Nora, Norma, Olga, Otilia o Paloma? ¿Qué sabes de ellas, de todas ellas, de la primera de ellas, de su sombra en la tierra, de su corazón roto tres veces y a la vez treces veces zurcido con llanto o de Patricia, Paula, Paulina, Perla, Petra o Raquel? ¿Qué sabes de ellas, de la segunda de ellas, de sus primeros pasos, de sus muñecas, de su espejo de azogue o de Reina, Rocío, Rosa, Rosa como en un coro de Rosas, Rosalba, Rosario o Sandra? ¿Qué sabes de ellas, de la más vieja de ellas, de sus primeras letras, de sus gastos, de sus deudas o de Silvia, Silvia y Silvia, Sofía, Soledad, Sonia, Susana o Teodora? ¿Qué sabes de ellas, de la más alta de ellas, de sus tortillas, sus tacos, de su mole, de sus chiles rellenos o de Teresa, Teresita, Tomasa o Vanesa? ¿Qué sabes de ellas, de la más solitaria de ellas, de su talismán, de su tatuaje, de su marca de nacimiento, de la cicatriz de un parto o de Verónica, Verónica la otra, la otra Verónica que no es Verónica, Victoria, Violeta, Virginia, Viridiana o Yésica? ¿Qué sabes de ellas, de la más alegre de ellas, de sus canciones, de sus polleras, de su cumpleaños, del día de su santo, de sus mañanitas o de Yolanda, Yolanda, Zenaida o Zulema? ¿Qué sabes de ellas –dime-, de todas ellas, de cualquiera de ellas, de sus dolientes, de sus amigos, de sus hermanos, de sus hijos, de su bautismo, de sus nombres o de la mujer sin nombre que ha muerto más de setenta veces, de la mujer sin nombre que -¡ay! ¡ay! ¡ay! ¡ay! ¡ay! ¡ay! ¡Dios mío!- sigue muriendo en Juárez sin que nadie haga o diga nada?

YO

Este soy yo,

Un fragmento de mi rostro entre los escombros del World Trade Center

mi cara entre la multitud

Un punto negro en las graderías del estadio

un detalle de mi dedo pulgar señalando hacia el Atlántico

mi nombre en la guía telefónica

mi nombre en un cheque sin fondos

La voz de un enano en un coro de gigantes

Un pasaje de avión que no cubre el regreso

el rastro de mi pie en una silla del metro

la última letra de mi nombre impresa en una revista

mi nombre en una lista de la escuela

Todas las cosas que señalan hacia mí

La silueta blanca que rodea mi foto en el pasaporte

Mi huella digital en un vaso con whiskey

El susurro de mi nombre en un cuarto cerrado

Y dos ojos que lloran mi ausencia

Este soy yo,

Todo lo que no me abarca

Todo lo que no me cubre

El aire que desplaza mi cuerpo al caminar

El humo con forma de pulmones y tráquea

En que se convierte mi cigarrillo

La forma de mi torso entre las sábanas de un hotel

Las personas que pasan junto a mí sin tocarme

Un ejemplo de sustitución culteranista

Una cita en un ensayo de Sarduy

Un montón de oraciones sin sujeto

Una licencia de conducir en blanco

Todas las piedras lanzadas hacia mí

Y desde mí

Las gotas de agua que chorrean del paraguas

Todo lo que no me abarca

Todo lo que no me cubre

Y dos ojos que lloran mi ausencia.

Parque

El poema es un recurso de la piel

abrigo de huesos y el corazón que late

nací para llorar a cántaros y sentarme en los parques

la lectura en voz alta es hija del poema que se prolonga en el aire

Nueva York juega a ocultarse bajo el sol de la tarde

Soy un bulto sobre el césped que mira las palomas volar en círculos

El tren elevado marca el paso de los minutos en intervalos de a siete

Vengo hasta aquí para sentarme en silencio

Si fuera un árbol mis ramas harían una pirueta en busca de luz entre los

edificios

Si fuera un árbol mis raíces serían el remedo de esa pirueta

Me quedo inmóvil hasta que una paloma me caga la cara

Y me río

porque también me sé reír a cántaros

La piel escucha el poema y se eriza con sus acordes

La lectura en voz alta le rasca la espalda al viento

Y el tren, que allá viene, hace inaudible la siguiente línea

Conversando con el Angel (Poemas)
 Editorial: Sin Frontera Editores (2003)



Quisiera

A Nora Chaves

I.

Sean la soledad y tu ausencia
Compañeras únicas de viaje.


II.

Cerrar los ojos y ver dentro el invierno,
Como un gigante sentado en la ciudad,
Que lo abarca todo o casi todo.
Tiritar este frío que no es de hielo,
Y sentir afuera el gotear en las mejillas,
Que es la lluvia.
Y sea, en fin, el olvido
Este pasar por los días
De largo y con traje negro,
Cruzando las mismas calles,
Confiado en que querer
Sea siempre suficiente para amarte.


III.

Entonces  en un verso convertida;
Aun a lo lejos podría conversar con tu ángel.

Nocturnos del caminante (2010)
Poemas de Carlos Aguasaco, inspirados en la poesía japonesa del siglo XVI.
Editorial:  El Barco Ebrio, Nueva York / Editorial Homo Scriptum



Nocturno 3

El aroma del vino es el mismo a ambos lados del atlántico.
Esta garganta no encuentra sosiego, ni refugio,
en ningún rincón de la noche.
El cielo, cobija de estrellas, se desliza en sentido contrario a mis pasos.
Cada mañana me levanto con la misma miseria,
el mismo sabor rancio en la garganta, la misma sed
y este olor a cuerpo envejeciente,
este olor a almizcle que se hace más fuerte al medio día,
este olor que hace olvidar la gravedad que habita el corazón de la tierra
y anima a refugiarse en el vacío.

Poemas del metro de Nueva York (2014)
El Quirófano Ediciones



Neoyorquina

Nueva York era un largometraje en technicolor
La bailarina frustrada que las hace de mesera en el Village
Junto a una india peruana que cocina como los dioses
La Neoyorquina de la espalda descubierta
La mujer de cadera destroncada
La clavícula de azúcar
Un anuncio de Coca-Cola con piernas largas
Alguien que pasa deprisa, que vuelve deprisa, que va deprisa

Nueva York era unas miradas en el bar
Y un motel a las afueras
Un argumento de Huidobro producido por David Linch
Cesar Vallejo envenenado con luces
Y otra vez, la mesera que da un brinco ensayado
La mujer que me sirve y me enseña la espalda
La joven actriz que se sorprende al verme leer

El poeta entró en la película por accidente,
Le dieron un papel secundario ordenando café en la barra
Tenía que encender un cigarrillo sin filtro y ver pasar a la protagonista

lucir extraviado en Nueva York
verse como un oso hormiguero husmeando entre el fierro y callar
Pero el poeta no sabe actuar, sólo sobre actuarse, tomarse demasiado enserio
Pasa la vida entre bares y no sabe de restaurantes

Nueva York era un largometraje en tecnicolor
La bailarina sentada con el poeta
Y la preciosa india peruana que traduce al español
Todo lo que dice la rubia.

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