MIGUEL ÁNGEL OLIVERA. (Uruguay)
Montevideano, nacido en marzo de 1943.
Poeta, narrador, tanguero.
Prof.de Idioma Español, lunfardólogo.
Prisionero político durante 13 años.
Integrante del radical GRUPO VANGUARDIA de poesía en los años ‘60
y desde el 84 miembro del grupo de poetas de EDICIONES DE UNO.
Es uno de los fundadores de la Casa de los Escritores del Uruguay.
Dirige la revista literaria PROSCENIO MONTEVIDEO.
Títulos publicados :
CANTO A AMERICA (1963)
CANTO POR UNA LUZ (1964)
PALABRA VITAL (1966)
DAME TUS PECHOS (1967)
5 TANGOS Y OTRO MÁS (1968)
SEIS POEMAS (1969)
CANTO SIN REJAS (1971)
LOS TUPAMAROS CANTAN (1971) (FONOGRAMA)
EL POETA PRISIONERO (1975) (España)
LOS REVENTADOS (1985)
TANGATA DESDE LA CÁRCEL (1986)
CONTRA LA PARED (1988)
PAR DIALECTICO TUPAMARO (1988)(en FONOGRAMA Homenaje a Sendic)
LOS QUE NO MUEREN EN LA CAMA (1989)
CANEMAS (1990)
ANTI AYERES (1991)
SI EL PAMPERO LA ACARICIA (1992) (FONOGRAMA)
POEMAS NÁUFRAGOS (1995)
TANGOS DE LLEVAR ENCIMA-1998
CUALQUIER MONEDITA SIRVE-1999
20 TANGUITOS DE GUERRA – 2000
EL URUGU(AY!) NO ES UN RÍO 2004 (ed.virtual AEDA, Italia))
LA SOCIEDAD DE LOS POETAS VIVOS- 2006 (ed.virtual:CASA VIRTUAL)
LOS CANTOS DE BANDOLOR- 2008(Edit. ATICO)
EL REPOSO DEL GUERRILLERO- 2010 (ed.virtual POETASACOSTADOS)
CON ARMAS Y BAGAJES /ANTOLOGÍA DEL CRISTO- 2010 (Edit.Paréntesis)
Y en versión “LIBROTELLA”, ediciones permanentes de libros-objeto en soporte de envases de vidrio miniatura...(desde 1985, cada diciembre...)
R O N D A
qué tal
si convocamos
a una patriada
a alzarse a las cuchillas
a no beber más que la luz del ojo
a no ser más que nervio
vibrando en la cabeza o la entrepierna
formando una legión/ un batallón
una montonera
de galope tendido a chuza y bola
que no pare de degollar oscurideces
que no descanse hasta plantar bandera
multicolor y libre y tremolante
que nos redima a todos...
qué tal
si nos juntamos a decir poesía
y a cantar a coro
hasta que llegue el alba
y
luego no sepamos –o no importe-
quién escribió los versos...
qué tal
si convocamos
alrededor de la fogata
donde se afilan lanzas
donde se templan tamboriles
y
comienza el tango...
qué tal
si decimos
que
vengan
y
se sienten
y
tomen la palabra
la acción y la canción...
qué tal
si los llamamos
y les decimos hijas/ hijos
vengan y canten
con nosotros
este himno criollo
que es la más grande herencia que pudimos dejarles...
BAILE
se trata de los cuerpos
cuerpo a cuerpo
los pies y la cabeza
todo el cuerpo
los pies y las cabezas
los dos cuerpos
las manos y los ojos
cuerpo y cuerpo
el brazo en la cintura
cuerpo en cuerpo
las piernas en un vuelo
van los cuerpos
la música y la sangre
son los cuerpos
un tango que nos lleva
con los cuerpos
al sueño a la aventura
de los cuerpos
...
el tango / el viaje/ el cuerpo
el viaje/ el tango/ el cuerpo
el tango
el baile
el beso
...un solo cuerpo...
A ellas y a ellos,
QUIENES VIENEN DESPUÉS DE NOSOTROS
ES DECIR: CON NOSOTROS...
“detrás de nosotros estamos ustedes...”
COMANDANTE ESTHER
del Ejército Zapatista de Liberación
bienvenido tu fuego
a avivar este fuego
bienvenida tu pulpa
a empulpar este hueso
bienvenido tu jugo
a enjugar este llanto
bienvenida tu sal
a sal/var manantiales
bienvenida tu sed
a sed/ucir gargantas
bienvenida tu agua
para abrevar leones
bienvenida tu voz
a dar voz al pala/dar
bienvenida tu lengua
para lenguar el fruto
bienvenida tu luz
a iluminar memorias
bienvenida tu chispa
a encender esta mecha…
la poesía es un arma cargada de... indignación
partida de caza...
1
los invito
a venir
a acompañarme
no será divertido pero si necesario
díganle a sus familias
que pasarán un tiempito sin noticias de ustedes
no se trata
de un picnic
ni
de una excursión de findesemana
es algo más que eso
es algo serio
es algo que tendrían que haberlo hecho otros
los que uno delegó para esos trances
los que uno les paga para hacer su trabajo
y
que nunca
–se sabe-
nunca cumplen...
2
vamos a salir de cacería
casi al fin del invierno
hará frío
lleven
abrigo
botas
gorro
lleven
comida seca
y
los ojos abiertos...
3
dejen la mossberg
dejen el express
dejen –aunque les duela-
ese holland & holland
o
ese máuser
que siempre guardaron
para un momento como éste...
(carguen solo un puñal
para degüello...)
4
no es
la semana del jabalí
ni son
las costas del arroyo aiguá
no llevaremos
dogos argentinos
ni
cimarrones criollos
ni
mastines cruzados
no es un chancho
aunque sí
(ataca y mata
como cualquier depredador...)
5
pasaremos las noches -al acecho-
bajo el poncho impermeable de la memoria
batiremos chilcales -en rececho-
saciando nuestra sed en cantimploras de paciencia
rastrearemos
sus huellas / sus revolcaderos
sus tozaderos / su mierda más reciente
su decrépita huida
desesperada /inútil
monte adentro / impunidad adentro
y
daremos con él...
6
después
será
el vivac
el campamento
el fuego del fogón
el vino alegre
el brindis por los que ya no están
pero se lo merecen
la paz gloriosa del deber cumplido
y
las ganas de comer
las viejas ganas
de un
cordero
a las brasas...
cob-arde troya ó la pileta de pilatos
A van rompaey, rodríguez caorsi, parga, gutiérrez y chediac,
cortesanos ni supremos ni justos ...vergüenza nacional...
yo los ví
yo los ví
te juro que los ví
soy el testigo
soy el jabón gastado
del baño del despacho
(me cambian 5 veces
por día
por sesión
por miembro
de la corte)
cada vez que terminan la reunión
se levantan
de a uno
van al baño
se encierran con pasador de dos vueltas
abren las canillas del mezclador
obtienen agua tibia
de puros delicados que son
mojan sus dedos
frotan el jabón
sacan espuma
se restregan las manos
(una lava a la otra
y
las dos lavan todo)
dejan correr el agua
enjuagan los enjuagues
secan sus pulcras manos
en el aire caliente de un dispensador
se arreglan la corbata
sin mirar al espejo
-sin mirarse-
ponen cara de ángeles
ponen cara de manos lavaditas
incruentas / impunes / judiciales
convocan a la prensa
y
nadie nadie nadie
les dice
absolutamente
nada
ningún periodista
se atreve
a señalar
que olvidaron
subirse los pantalones
y
que vienen
los cinco
con el culito al aire
y
sin lavar...
“El reposo del guerrero”
Christiane Rochefort
“...Soy viejo como el mundo...Y estoy tan cansado como él.
He vivido cada uno de los días de este pobre mundo. Y lo más terrible es que me acuerdo de todo.
...He amado demasiado a este mundo y muero con él
...¿Comprendes por fin la razón de mi sed?
Estoy muy cansado. Descánsame. Tú eres el reposo del guerrero...
Quiero dormir-morir y, para esto, el mejor sistema es una mujer.
El amor es una eutanasia...En otras palabras, ámame. Tanto peor.”
(Jean Renaud)
El reposo del guerrero
“heroico en lances de trinchera y cama...”
J.E.Adoum
“ya no sos el mismo
Ventarrón de aquellos tiempos...”
(Mafia y Staffolani)
...porque no hay otra
por ahora
-flaco-
que jugar callado...
-nada de contraflores
ni de locaspasiones...-
(laburar por un sueldo / o medio sueldo
aportar a la caja
tener tu credencial bien selladita –al uso-
tomar viagra para
echarse el polvito de cada día
ver videos
gritar un gol
-oíme bien-
gritarlo
ni siquiera meterlo...
y
a lo sumo
legalizar tus armas
cumplir con los permisos
-el certificado de aptitud / la guía / la tenencia / el porte...-
tener los papelitos al día
tirar unos tiritos cagados en turismo
unas mulitas
una pava de monte
cazar un zorro
un par de liebres
un capincho –si cuadra-
y
luego
en el fogón
con los amigos
cantar murgas /y tangos/ y comer
recordar-viejos-tiempos
tomar vino / -eso- / mucho vino
y
eructar
como un chancho...”
LOS CANTOS DE BANDOLOR
(antología caníbal autoantropofágica)
2008
A Irma, mi madre y a Germán, mi padre,
porque me dieron la banda sonora de mi infancia
sintonizada en el tango…
“TRISTÓN... ganas que uno a veces tiene de ser un bandoneón...”
(Pequeño Chulak Ilustrado)
“bandola que tenía/ los dos teclados zurdos…”
Horacio Ferrer
“los hombres que contraen la ciudad como un asma
ya no pueden –no pueden- respirar más que en tangos…”
M.A.O.
CREDO RANTE
“mañana vendrá la bala
y con la bala el olvido…”
Jorge Luis Borges
en cualquier momento…
cuando
la zanja esté lista
y
el diario para taparme
esté
leído
y
viejo
asomará ante mis ojos
como un pezón
metálico
y
mortífero
conservando (aún) la vaina de las antiguas dagas
como si fuera (ahora) una puñalada moderna
menos silenciosa que los malevos del tango
porque vendrá
gritando
y
ladrando
su estallido
(nacido en una recámara no anónima
parido por una primera falange con historia
detonado por un percutor exactísimo y sin piedad
impulsado por un beso de fulminato y pólvora
conducido por un túnel niquelado y estriado)
girando
-remolino en sí mismo-
rotando
y
avanzando
dará vuelta la esquina hacia mí
y
será de frente
el fogonazo
y
la mordida
en un solo acto de amor
con el calibre del mundo
abriendo
un agujero negro
en plena frente
en pleno pecho
en pleno abdómen
en pleno bajovientre
tratando de alcanzar
todas mis muertes
-todas mis vidas-
un tiro en celo
persiguiéndome
y
lográndolo
pero nunca
el olvido…l
Alevare
no hay cantos inocentes
no hay bandoneones inocentes
no hay dolores inocentes
no hay tangos inocentes
no hay inocentes inocentes...
cuando uno anda podrido de todas las podriendas
supurando misereres como una blenorragia mal curada
cuando uno queda arafue de todos los disfraces
lañatacontraelvidrio del cafetín más rata
cuando un chumbo una timba un buraco una zanja
un orificio súbito en la frente
en cualquier callejón cualquier baldío
puede ser el futuro de una vida empalmada
ahí
en eso
entónces
abre la tuba un bandoneón
y
te llama…
cuando uno se hace sombra de su escuálida sombra
y el asombro se aborta como un escupitajo
uno se queda en off forfái nocaut fauleado
siniestramente hundido y refundido y chanta
tinieblado en tinieblas para toda la zafra
tirado en la banquina tapado con un diario
ahí
en eso
entónces
suena el tercer pulmón del hombre rioplatense
te da aire
y
te inflama…
cuando ya se agotaron hasta el agotamiento
las míseras goteras de las gotas goteantes
el tanto desespero inútilmente inútil
como el amor sincero sinceramente falso
la virtud los tequieros el sida los chancros sifilíticos
los parasiempres fáciles como sudar garchando
ahí
en eso
entónces
se oye la voz de un fueye
y
te abraza…
cuando todos los piros los achates los rajes
todas las yugas las ganzúas los ganchos los alambres
todos los másomenos recovecos del irse
todos los bucos los zafes los túneles y las puertas traseras
todos los callejones los pretiles las cloacas
y todas las salidas se tapiaron de golpe
y uno queda sin tregua y sin bandera blanca
sin plan sin conspireta sin retaguardia sin balas
diógenes sin barril en pelotas y flaco
sin ningún atorrante que redimir
sin nada
en una mano una paloma ensangrentada
y en la otra un farol terriblemente apagado
ahí
en eso
entónces
salta un bandola invicto
inderrotado
con las ganas intactas de combatir
con una larga milonga de proclamas
con munición de recambio
y
te rescata…
BANDÓNICOS
de bandoneón me entango
-fueye / fueye-
de un barullo arrugado e insurrecto
una fantasma voz de óxido y malvones
una luz de ciudad
un tufo a fulminato
un ruido a templo...
tu destino
tu misión
tu liturgia:
organizar el aire
como un dios diatónico
y
darlo a respirar
a los cantores
a los bailetas
a los musicantes
a los siempre sedientos bebedores de luz
a los púgiles ciegos en medio del combate
a los compinches de la tenebra crónica
a los despojos de amores antropófagos
a los náufragos sordos entrampados en cantos de sirena
desoídos...
cantos de bandolor en octavas absurdas
bandos de la dolienda de tus cajas acústicas
voces desde tu vientre misador y agorero
rayos de tu poder tus verdades tus besos
dando el acorde póstumo
dando el sol-do final
pero dejarlo abierto
en suspenso
como esperando un milagro
furioso
y
combatiente...
(respira pellizca corta muerde clava
tose jadea gime golpea hiere orada
tajea pega quema arde duele desgarra
perfora raspa hiende atraviesa....
salva...)
parlás
el batifondo mersa de tus resoplos vibratos
tu idioma tímbrico / armónico / cromático
que no tiene traducción...
SOLO Y FRASEO
te me ponés de mano izquierda
a sonarme el bajo
a marcarme el ritmo
a gritar sostenidos
en 33 botones de nácar
calentándole el aire a las lengüetas
excitadas
canallas
sin piedad...
y me cabés en la mano derecha
donde palpo el gatillo
(caja del canto
38 teclas
-un calibre serio-
tres octavas vibrando
por los dedos
en stacatos de luz...)
manos
entrenadas fogueadas probadas
ambidiestras
hábiles de aturdidores tiroteos
que
fueron
y
serán
tan necesarios
e inevitables
como el pan…
sé
que si te empuño
no hay marcha atrás
se juega
en cada nota de tu sermón/ tu ráfaga
la vida
sólo se sabe cuando
se dispara
la primera nota
el primer tango
no se sabrá nunca cuando se disparará el último...
lo demás
es la acción...
qué más nos dice
tu asma orgánico-orgásmico
juramentado de estampidos
tu resoplido suburbiano
tu resuello canyengue
tu voz vieja y total
tu sonido operante
tu garganta matriz de pólvora quemada
tu proleta canción aullante y artillada
tu corcovo bagual sonoro e indomable…?
(mirá cómo se entanga el bramido
oí cuánta quejumbre estalló
volá tu vendaval de gemidos
soltá balazos en re-menor…)
se le mama de alcohol como un amigo
se le sufre de ardor como un chumbazo
se le ama de último espejismo
se le vive de noche y apurado…)
quién llenó de hombre y vino el bandoneón y entanga
este “hondo bajofondo donde el barro se subleva”…
sonás
mordés
dolés
como un tiro
al revés
salido del envés
del corazón…
uno le pone al tango un bandoneón bramando
y el tango sale calentando sangre
soliviantando pantalones ávidos
incendiando polleras en celo de verano…
aquí
heredando el filo de esa daga barítona
la empuñadura prontuariada
el pecho con la camisa abierta
y el temblor que nos viene
de aquella voz morocha…
de bronquios carrasperos y una voz tabacosa
rebufa un himno reo entre esquinas y sombras
y anda un ay! por el aire de protestas gangosas…
(…ay! paquita bernardo
de tu vuelo
de pollera perfumada
-a la antigua-
viene naciendo un bandoneón
a puro muslo joven
a pura tu entrepierna palpitante de pájaros
paridora de tangos
como hijos que cantan…!)
qué bandoneón fantástico fueyeaba escalofríos…?
y
qué ha venido a hacer a la tierra de los malditos…?
del arrabal de adentro de uno mismo
-ese suburbio al fondo de la entraña-
fermenta una neblina como un vino
melodía una canción destartalada…
qué trágica cantante solfeaba nuncamáses…?
se oye un sibilante fueyeo sofocado
afónico y bronquítico bandoneón estropeado
pulmoneando nocheros simulacros de tango…
arrabal que se lleva
dequera/ ojeras/ pasiones
como quien lleva puestos
sobaquera y revólver…
un arrugado ruido de fueye y botoneras
jadea su palabra y nos convence
que el mundo suena y crece entre las manos…
“manos más bien destinadas para abrazar un cabo de cuchillo”
o
maquillar un mazo de barajas
taquear una bolada de 50
rastrillar un A.R.15
remontar una cometa
desabrochar breteles fragantes
o
crisparlas en las botonaduras
como un negro cogote sonoro
y estrangular
adioses traiciones desamores y olvidos...
“TRISTÓN... ganas que uno a veces tiene de ser un bandoneón...”
(Pequeño Chulak Ilustrado)
“bandola que tenía/ los dos teclados zurdos…”
Horacio Ferrer
“los hombres que contraen la ciudad como un asma
ya no pueden –no pueden- respirar más que en tangos…”
M.A.O.
CREDO RANTE
“mañana vendrá la bala
y con la bala el olvido…”
Jorge Luis Borges
en cualquier momento…
cuando
la zanja esté lista
y
el diario para taparme
esté
leído
y
viejo
asomará ante mis ojos
como un pezón
metálico
y
mortífero
conservando (aún) la vaina de las antiguas dagas
como si fuera (ahora) una puñalada moderna
menos silenciosa que los malevos del tango
porque vendrá
gritando
y
ladrando
su estallido
(nacido en una recámara no anónima
parido por una primera falange con historia
detonado por un percutor exactísimo y sin piedad
impulsado por un beso de fulminato y pólvora
conducido por un túnel niquelado y estriado)
girando
-remolino en sí mismo-
rotando
y
avanzando
dará vuelta la esquina hacia mí
y
será de frente
el fogonazo
y
la mordida
en un solo acto de amor
con el calibre del mundo
abriendo
un agujero negro
en plena frente
en pleno pecho
en pleno abdómen
en pleno bajovientre
tratando de alcanzar
todas mis muertes
-todas mis vidas-
un tiro en celo
persiguiéndome
y
lográndolo
pero nunca
el olvido…l
Alevare
no hay cantos inocentes
no hay bandoneones inocentes
no hay dolores inocentes
no hay tangos inocentes
no hay inocentes inocentes...
cuando uno anda podrido de todas las podriendas
supurando misereres como una blenorragia mal curada
cuando uno queda arafue de todos los disfraces
lañatacontraelvidrio del cafetín más rata
cuando un chumbo una timba un buraco una zanja
un orificio súbito en la frente
en cualquier callejón cualquier baldío
puede ser el futuro de una vida empalmada
ahí
en eso
entónces
abre la tuba un bandoneón
y
te llama…
cuando uno se hace sombra de su escuálida sombra
y el asombro se aborta como un escupitajo
uno se queda en off forfái nocaut fauleado
siniestramente hundido y refundido y chanta
tinieblado en tinieblas para toda la zafra
tirado en la banquina tapado con un diario
ahí
en eso
entónces
suena el tercer pulmón del hombre rioplatense
te da aire
y
te inflama…
cuando ya se agotaron hasta el agotamiento
las míseras goteras de las gotas goteantes
el tanto desespero inútilmente inútil
como el amor sincero sinceramente falso
la virtud los tequieros el sida los chancros sifilíticos
los parasiempres fáciles como sudar garchando
ahí
en eso
entónces
se oye la voz de un fueye
y
te abraza…
cuando todos los piros los achates los rajes
todas las yugas las ganzúas los ganchos los alambres
todos los másomenos recovecos del irse
todos los bucos los zafes los túneles y las puertas traseras
todos los callejones los pretiles las cloacas
y todas las salidas se tapiaron de golpe
y uno queda sin tregua y sin bandera blanca
sin plan sin conspireta sin retaguardia sin balas
diógenes sin barril en pelotas y flaco
sin ningún atorrante que redimir
sin nada
en una mano una paloma ensangrentada
y en la otra un farol terriblemente apagado
ahí
en eso
entónces
salta un bandola invicto
inderrotado
con las ganas intactas de combatir
con una larga milonga de proclamas
con munición de recambio
y
te rescata…
BANDÓNICOS
de bandoneón me entango
-fueye / fueye-
de un barullo arrugado e insurrecto
una fantasma voz de óxido y malvones
una luz de ciudad
un tufo a fulminato
un ruido a templo...
tu destino
tu misión
tu liturgia:
organizar el aire
como un dios diatónico
y
darlo a respirar
a los cantores
a los bailetas
a los musicantes
a los siempre sedientos bebedores de luz
a los púgiles ciegos en medio del combate
a los compinches de la tenebra crónica
a los despojos de amores antropófagos
a los náufragos sordos entrampados en cantos de sirena
desoídos...
cantos de bandolor en octavas absurdas
bandos de la dolienda de tus cajas acústicas
voces desde tu vientre misador y agorero
rayos de tu poder tus verdades tus besos
dando el acorde póstumo
dando el sol-do final
pero dejarlo abierto
en suspenso
como esperando un milagro
furioso
y
combatiente...
(respira pellizca corta muerde clava
tose jadea gime golpea hiere orada
tajea pega quema arde duele desgarra
perfora raspa hiende atraviesa....
salva...)
parlás
el batifondo mersa de tus resoplos vibratos
tu idioma tímbrico / armónico / cromático
que no tiene traducción...
SOLO Y FRASEO
te me ponés de mano izquierda
a sonarme el bajo
a marcarme el ritmo
a gritar sostenidos
en 33 botones de nácar
calentándole el aire a las lengüetas
excitadas
canallas
sin piedad...
y me cabés en la mano derecha
donde palpo el gatillo
(caja del canto
38 teclas
-un calibre serio-
tres octavas vibrando
por los dedos
en stacatos de luz...)
manos
entrenadas fogueadas probadas
ambidiestras
hábiles de aturdidores tiroteos
que
fueron
y
serán
tan necesarios
e inevitables
como el pan…
sé
que si te empuño
no hay marcha atrás
se juega
en cada nota de tu sermón/ tu ráfaga
la vida
sólo se sabe cuando
se dispara
la primera nota
el primer tango
no se sabrá nunca cuando se disparará el último...
lo demás
es la acción...
qué más nos dice
tu asma orgánico-orgásmico
juramentado de estampidos
tu resoplido suburbiano
tu resuello canyengue
tu voz vieja y total
tu sonido operante
tu garganta matriz de pólvora quemada
tu proleta canción aullante y artillada
tu corcovo bagual sonoro e indomable…?
(mirá cómo se entanga el bramido
oí cuánta quejumbre estalló
volá tu vendaval de gemidos
soltá balazos en re-menor…)
se le mama de alcohol como un amigo
se le sufre de ardor como un chumbazo
se le ama de último espejismo
se le vive de noche y apurado…)
quién llenó de hombre y vino el bandoneón y entanga
este “hondo bajofondo donde el barro se subleva”…
sonás
mordés
dolés
como un tiro
al revés
salido del envés
del corazón…
uno le pone al tango un bandoneón bramando
y el tango sale calentando sangre
soliviantando pantalones ávidos
incendiando polleras en celo de verano…
aquí
heredando el filo de esa daga barítona
la empuñadura prontuariada
el pecho con la camisa abierta
y el temblor que nos viene
de aquella voz morocha…
de bronquios carrasperos y una voz tabacosa
rebufa un himno reo entre esquinas y sombras
y anda un ay! por el aire de protestas gangosas…
(…ay! paquita bernardo
de tu vuelo
de pollera perfumada
-a la antigua-
viene naciendo un bandoneón
a puro muslo joven
a pura tu entrepierna palpitante de pájaros
paridora de tangos
como hijos que cantan…!)
qué bandoneón fantástico fueyeaba escalofríos…?
y
qué ha venido a hacer a la tierra de los malditos…?
del arrabal de adentro de uno mismo
-ese suburbio al fondo de la entraña-
fermenta una neblina como un vino
melodía una canción destartalada…
qué trágica cantante solfeaba nuncamáses…?
se oye un sibilante fueyeo sofocado
afónico y bronquítico bandoneón estropeado
pulmoneando nocheros simulacros de tango…
arrabal que se lleva
dequera/ ojeras/ pasiones
como quien lleva puestos
sobaquera y revólver…
un arrugado ruido de fueye y botoneras
jadea su palabra y nos convence
que el mundo suena y crece entre las manos…
“manos más bien destinadas para abrazar un cabo de cuchillo”
o
maquillar un mazo de barajas
taquear una bolada de 50
rastrillar un A.R.15
remontar una cometa
desabrochar breteles fragantes
o
crisparlas en las botonaduras
como un negro cogote sonoro
y estrangular
adioses traiciones desamores y olvidos...
No hay comentarios:
Publicar un comentario