2728.- MARÍA SANGÜESA

María Sangüesa

Nacida en Alhucemas, Marruecos, pasó parte de su infancia y juventud en Valencia. Actualmente reside en Madrid.

Publicidad y Arte y Decoración, Escuelas Oficiales de Madrid y Valencia. Licenciada en Historia de España por la UNED. Biblioteconomía y Documentación, IMED. Cursos de Literatura en el Colegio de Doctores y Licenciados de Madrid y en la Fundación Universitaria Española.

Colaboraciones con varias revistas: Arte en Valencia, ALGA Alkaid, Atticus, Álora, etc.  Numerosas antologías de poesía de diversas editoriales; las últimas: Enésima hoja, y Atlas de poetas viajeras, de Cuadernos del Laberinto, 2012 y 2013. Coordinadora de la tertulia semanal Pensamiento Marginal, del Ateneo de Madrid; fundadora y coordinadora de las tertulias del Grupo Abierto de Amigos del Arte. Vicepresidenta de la Sección Pensamiento Marginal del Ateneo de Madrid Forma parte de: Poética en Gredos, Escritores en Red, y NetWriters. Libros publicados: Del Más Allá, cuentos de fantasmas, 2007. Poemarios: La Piel del Viento, 2009,  Ed.A.T; Juegos de Sirena, 2012, Huerga y Fierro Ed.; Casi luego, casi tarde, Huerga y Fierro Ed, 2013. Canciones para Javier Calle: algunas editadas en 2010, y el conjunto de letras y poemas para su nuevo disco, Rockesía, editado en 2013.

ÁRBOLES DE SILENCIO

No, no es que callen los árboles

es que su voz se enreda sobre el aire

para vivir meciéndose en su seno,

y exhalar la muerte en cada hoja.

Ritual de vida,

resurrección de ciclos que se cierran

en savias dormidas, y esconden

un despertar de Lázaro en sus vetas…

Resurgir concéntrico

de floraciones anilladas

entre breves agonías de madera.

No, no es que callen los árboles

es que su voz encubre los misterios

que va olvidando el viento en cada soplo.

DESDE EL TIEMPO

Perderse en el tiempo, este tiempo que derrama su cansancio sobre ti, este tiempo del que has emergido desde tan atrás, como un nadador -o un náufrago- empapado de vida, impregnado del salitre que dejaron los años sobre tus cabellos. Perderse en ti, en el acerbo arco de tus labios, amarga cimbra que impide que me alcancen tus palabras. Sólo ellos, tus labios, me hipnotizan… se curvan, se cierran, se abren dejando escapar sonidos que no comprendo. Sonidos que se diluyen en el aire, mientras miro tu boca, la de entonces, la de ahora. Perderme en tu boca, capturar las palabras con mi lengua, apresándolas, para que no se deshagan en el aire, sus letras firmes como tus dientes, húmedas como peces de saliva.

Y esta luz que me atrapa, surgida desde un grito que se adentra en mis pupilas, es la voz de tus ojos. Ellos me llaman con nombres que no conozco, con extraños nombres de agua, que me envuelven como olas, nombres de arena que me cubren de cuarzo, multitud de partículas como tamo de astros, residuos de un pasado inasible, lejano, lejano…

Y te miro y me pierdo en el tiempo, ignoro tu nombre, y los nombres se agolpan como gotas de agua. Al filo de mi boca se agita un vuelo de vocales, se agarran a mis labios, las consonantes permanecen en la sombra.  Estás ante mí, náufrago del tiempo, nadador del espacio. No sé quién eres, sólo sé que te amo. Que tu cuerpo me arrastra. Y que esto es un sueño.

JUEGOS DE SIRENA

Si te acercas a ella, si la contemplas,

tan sólo verás- tendida- a una mujer

entre arenas que duermen, y sin tiempo.

Como la mar parece hoy tan serena…

Mas lleva oculto un submarino mundo

palpitante de vida en sus arterias.

Tiene insondables simas de misterios

bajo hondos arrecifes de corales,

entre cálidos bosques azulados

o en fondos de tinieblas abisales.

Esta mujer a la mar pertenece,

de la mar viene.

Si detienes sus pasos, si sujetas sus huellas…

Desatarás galernas y tornados.

Huirá lejos de ti. Y en lo más profundo

se perderá entre juegos de sirena.

HOY DE CADA DÍA

Sólo puede darte el hoy de cada día,

un hoy cambiante y de sabor a brea

en giro de veletas- fresca brisa-.

Y un campo de arena cercado de aire,

 en ramo de sueños pintados de luna.

No le pidas más, te da cuanto tiene,

su voz y su cuerpo, el beso y la risa,

un lecho de estrellas, un techo de humo.

Serán siempre tuyos poemas y versos

-cuando ya no esté también serán tuyos-.

Te ofrece su hoy, te da cuanto tiene,

su palabra escrita en instante eterno,

de imposible olvido en sangre de tinta.

TE CONTARÁ

Te contará que el aire huele a azahares

y los astros espejean en la mar,

que hay suaves ondas en la noche

y las barcas encienden sus fanales

bajo el calmo silencio de la luna.

Te contará, quizá, de las arenas

que sustentan sus pasos en la orilla,

mientras la mar suspira entre murmullos

de coralinas brisas y de espumas

que vienen a morir bajo sus plantas.

Se callará ese nudo de amargura

mientras contempla un muerto cormorán

en yertas posidonias, fríos taludes

que aún retienen un pálpito de vuelo

en las lánguidas plumas de sus alas.

SEDALES

(La mar, como la vida…)

Miras desde la orilla unos sedales

sobre fulgentes, calmas aguas,

que apenas si se ondulan en las rocas.

Concéntricos círculos van marcando

el punto en que vida o muerte aguardan

la inocente ignorancia de los peces.

Han de morder- hambrientos- los anzuelos…

Un temblor de escamas y de aletas

agita el fondo marino de tu alma.

Hay que escapar, huir, nadar tan lejos

que no haya hilos, ni garfios que sujeten

este libre discurrir de sinos,

de vida silenciosa y sumergida,

en esta mar de sombras y misterios.

Nadar, quizá hambrientos de paz y libres.

Libres de encauzar sentir y vida

hacia lugares cristalinos y vacíos

de redes, de nasas, de cordajes…

Lugares sin señuelos en sus aguas.

DADOS

Apuesto a que no ganas en el juego

con esos falsos dados de tu vida.

Lleva su estirpe sangre de sirenas

que atrae los marineros al abismo.

Escucharás su canto entre tu sueño,

desde la orilla larga de su ausencia.

Despierto vivirás en el silencio

de una historia lejana de secretos.

Y tenderás tus redes, tus sedales,

para encontrar en ellos sus recuerdos,

junto a un rastro de escamas nacaradas

que colmarán tus ojos de luceros.

Y tenderás tus manos hacia el viento

para tirar los dados a las olas,

sin ases y sin sotas, ni caballos,

que te den la victoria en este juego.  

SIRENAS DE HIELO

Hay sirenas de hielo entre las algas

de fondos abismales,

atrapan el tiempo con sus manos,

deshojan los sueños que se pierden

pintándolos de luces

que roban a la noche

cuando llueven luceros sobre el agua.

Hay marineros de humo sobre barcas

que perdieron su rumbo

entre rachas de oscuros temporales.

Quebrados remos

en sus pálidas manos sin retorno.

Velas rasgadas por el aire

esperan que algún viento las impulse.

A veces, hay auroras sumergidas,

rasgaduras de luz entre las aguas

tenebrosas, honduras insondables

que se rompen en burbujas de sueños

trenzados por el tiempo: fuegos fatuos.

Son escamas de hielo destinadas

a fundirse en la nada con el humo,

ilusorias hogueras, cicatrices

de estrellas atrapadas

en fondos de tinieblas abisales.

AMAR

Amar no es tejerse y destejerse en las palabras,

ni plasmar una rúbrica en promesas

que sólo son papeles en dos pliegos.

Amar es saberse hondamente vivo,

sentir que la vida no acaba con la muerte

y que no es preciso estremecerse en un abrazo

pues te alcanza el abrazo con el aire.

Amar no es calcinarse en una llama

que arde fugaz para engendrar cenizas

que la brisa deshace por la tarde.

Amar es ser como un sagrado fuego:

Ara que abrasa en lo abismal del alma.

Candente sajadura en las tinieblas,

causa de luz y al mismo tiempo antorcha.

Amar no es enfilar las letras como perlas

para anudar collares a tu amante

y deshacer sus cuentas en la nada.

Amar es entregarse y redimirse,

vencido y vencedor de duras luchas

y agavillarlas todas como ofrenda

en un acto de fe, sin inmolarse. 

SIGO TU SOMBRA

                              Conmigo cabalgando seguí por la sombra del tiempo 

                                                                  y me hice paisaje lejos de mi visión

                                                                                                       (Julia de Burgos)

Sigo tu sombra en las frondosas ramas,

por bosques de esperanzas y de penas…

Arracimados sueños que en las flores

cierran sus pétalos al viento.

Olvidados estambres,

Infecundo miedo, cautivo polen,

castrados vuelos de sedoso tacto

oscura celda con temblor de muerte.

Huye la luz de los ramajes,

danzan evocaciones locas

-abejas de aguijones ponzoñosos-

con su zumbar de laboriosas alas.

Sigo la noche hasta alcanzar tu sombra

en las boscosas ramas. Y el silencio

ciñe de oscuridades sus contornos

para enterrar mis sueños en tus flores.

UTOPÍA

Hoy amanece,

sabernos vivos, recordar los sueños

y asumirlos

libres del peso de la noche y de la duda,

es tan hermoso…

Y es tan duro

darle materia y cuerpo a esas quimeras

envueltas de ideales

que vuelan como fantasías,

hermosas utopías que celan

su dura consistencia en justa ira.

Es tan difícil

distinguir dónde afrontar la certera

ruta para alcanzar la cima del camino

que ya llevamos florecido

y dónde comienza a ser grieta,

resquebrajado impulso de violencia

que arrasa y quema lo logrado.

Es imperioso

tener altas las voces,

y libres las altas manos.

La verdad empuñada como lanza,

fuerte cristal armado

de extenso espejo.

Y no caleidoscopio que refleje

la efímera belleza

de unos cuantos cristales fragmentados.

Hoy, más que nunca,

son necesarias

la paz y la palabra como escudo,

ante tanta violencia desplegada.

Amanece un sueño de utopía…

Despertemos unidos.

Hay que dar consistencia a la esperanza.

TIEMPO DE UVAS

Bajo el sol, verdes uvas

van madurando su ácida existencia

de promesas de vidrio.

Discurren entre las cepas procesiones lentas,

sucesión de días como hormigas

de oscuro caminar en blancas hojas.

Horas arracimadas

en redondas cuentas de zumo.

Paganos rosarios en busca

de algún rito que redima su morir

en bocas de anónima sonrisa.

Caerá el verano, serán los blancos calendarios

puñados de rastrojos y pavesas

de risas en los campos.

Bayas que habrán tornado su acre jugo

en dulce contenido, oscuras cuentas

de augurios de ebriedad tras la vendimia.

Y tu risa y la mía, en racimos

de apresados cristales y bodegas de estirpe,

mostrarán denominación de origen

debidamente etiquetada…

Viñedos de quimeras e incumplidos destinos.

SENCILLAS COSAS

Para mi hija Marina que lloraba al decirme:

Mamá, no sabes coser, sólo escribes.

Con las cosas sencillas tejo versos

en la rueca constante de la vida.

Son fibras de humo las que dejan penas,

tizones las que asumen amarguras.

Vibrantes de color anudo risas,

y añiles de ilusión vuelan los hilos

que enlazo con palabras y recuerdos

mientras voy devanando el hoy –día tras día-.

Me cede la esperanza un glauco cabo

para anudar los sueños a mis libros.

Ovillos granas llueven de sus hojas,

si la palabra amor se me hace esquiva…

Y así  prosigo hilando esta madeja

-algo especial y un tanto enmarañada-

con las sencillas hebras que me ofrece

el huso imprevisible de la vida.

MUDANZAS

Hoy tocan los redobles de la lluvia

ritmo de cambio, allegro de mudanzas.

Presagios de vuelo entre los árboles

de adormecidas savias

-ramas desnudas de equipaje-.

Los dígitos oscuros se desprenden

con un compás de swing desde almanaques,

baile del tiempo entre papeles grises

que envuelven el pasado en sus dobleces.

Hay riesgo de sellar entre precintos

un discurrir de vida entre cuadernos

ocultos en paquetes y cartones,

como recuerdos de frágiles aristas.

Llueven viejas sonrisas de las fotos,

se esconden en los libros unos besos…

Habrá que utilizar doble embalaje,

no sea que se me quiebren al abrirlos.

PAISAJES

Hay paisajes, perdidos en el tiempo,

nos habitan la memoria

en vívidas estampas de recuerdos.

Guardamos en los arcos de la mente

sus aromas de vida.

Aún nos deslumbra

la luz que nos dejaron en los pasos,

y nos arrastra

el agua que borraba nuestras huellas

o el viento que incendiaba sus sonidos.

Hay paisajes, perdidos en el tiempo,

traen lluvias de palabras

y van tallando letras sobre estrofas

para esculpir los versos

olvidados en alguna breña del camino

o en la silente duna de una playa.

Nos brotan manantiales de las manos,

arroyos de tinta sobre hojas,

resurgida memoria en vivas líneas.

Resurrección- en poemas- de horizontes

que ofrendan su recuerdo en cada trazo.

DETRÁS DE CADA NOMBRE

Hay nombres como gotas de agua

en la pared del tiempo.

Van calando los muros de la Historia

y trazan surcos en aristas

sobre las grises piedras de los siglos,

huellas de vida que tejieron

aquello que llamamos el pasado.

Hay nombres como gotas de agua

entre las rocas.

Van tallando cauces de anchos ríos

y ahondan en la corriente de la Historia

para dejar constancia de su paso

con temblores de sangre entre sus ecos

y redobles de guerra al pronunciarlos.

Hay nombres como gotas de agua

en viejas grutas.

Van formando cascadas y soportes

de sólida belleza entre las sombras

del discurrir del tiempo de la Historia.

Transcienden la esencia de su agua

al sumar la hermosura de las horas

con indeleble arquitectura.

Detrás de cada nombre hay una historia

colgada en la pared del tiempo,

entre las rocas,

o en la oquedad oscura de las grutas…

LILITH

Hoy he de alzarme, encorajada y brava,

modelaré la arcilla de mi cuerpo

rota aquí, en mil fragmentos de quebranto,

y seré de nuevo hembra, aún en la sombra.

Negado el soplo divino de mi alma,

construiré arquitecturas con mi aliento

que sustenten un alma conseguida

en el duro discurrir de cada día.

Negado el Paraíso, de allí arrojada

por no querer ser alguien doblegado

e izar mi voz al viento y al destino...

He de ir tallando a golpes cada senda

por la oscura espesura de lo oculto...

El fuego que me impulsa me ilumina.

UN DÍA CUALQUIERA

                                                                      …que no nos deje ningún día

                                                                           llevar sin nadie la mirada.

                                                                                           (Dora Castellanos)

Amaneció un día diez, un día cualquiera,

no delataba nada el almanaque

sobre su semblante de papel

entintado por dígitos solemnes:

La soledad del uno,

en compañía del cero

inexorable de la nada…

Un día cualquiera en el cómputo final

del tiempo que nos mide la existencia.

No se dieron presagios de temblores

en el aire, ni llovieron luceros

desde el cielo, ni las estrellas

mostraron sus fulgores más hermosos.

No hubo nada, tan sólo nuestros pasos

entre las piedras marcadas por la historia,

los focos programados, la arboleda,

y dos miradas enlazadas

hasta fundirse entre los labios.

No hubo nada, tan sólo un beso.

Y la evidencia de que aquel día diez

ya nunca sería un día cualquiera.

DESPEDIDA

                                                                                 Sobre la calle una llovizna breve

                                                                            y aquí en mi corazón, cómo diluvia...

                                                                                                                    (Julia Prilutzky)

Corbata de seda y chaqueta cara,

palabras y planes mojados

por lluvias de urbanos descensos

entre charcos de asfalto y excusas

inciertas que tiemblan de miedo.

Por fin has llegado, eso es todo.

Y no es nada esta charla

pasada por agua en aceras

perplejas, con dudas que saltan

como viejas ranas entre chapoteos.

Presente y pasado enhebran tu lengua,

no hay luna esta noche y te enredas

en frases hiladas con nubes,

sobre indecisiones pintadas

de llantos en bordillos grises.

Me despido de ti, eso es todo,

perdedor de jugadas sin rumbo.

Eres hoy campeón de un adiós

sin esperas, ni ausencias.

Y —sobre tu corbata—

enlazo el silencio en nudo de seda.

FRIVOLIDADES

                                                                               Hay días malos, días que crecen

                                                                                            en un charco de lágrimas.

                                                                                                                 (Blas de Otero)

Podría nombrarte presidente,

ministro plenipotenciario

de un reino de tristezas.

Eres causa de llantina,

de suspiros que me ahogan

y no alivian —ni un poquito— este mosqueo

que oprime mis entrañas.

Podría nombrarte, si estuvieras…

Adónde mando tanto enojo

si no te das por enterado,

como esos diputados incapaces

—enfermos de avaricia—

posesos de congénita sordera,

cegados por su sombra:

única estrella en el Congreso.

Hoy, entre trasiegos y binomios

de vida complicada y de dilemas.

podrías sentirte, como ellos,

nefasto dirigente

de un amplio reino de tristezas.

Has levantado piedra sobre piedra

murallas de dolor donde me atrapas

sin ganas ya, sin fuerzas y sin voz.

Como ellos consiguieron con nosotros:

me tienes indignada.

Ahora te investiría presidente

de este amplio territorio de aflicción,

aunque ojalá no llegues a enterarte;

opinarías que son frivolidades

entrar a comparar nuestras desdichas

con las de estar regidos por felones…

Hoy siento la amargura

de tener que sufrir —sin más remedio—

el lastre de vivir tanta injusticia

en medio de tu apática sordera,

y en un pueblo asqueado de traiciones.

LLUEVE

                                                                                                Siempre fue la tristeza

                                                                                  un dócil animal de compañía

                                                               con el que yo he jugado algunas tardes.

                                                                                                          (Vicente Gallego)

Llueve.

Ha despuntado una mañana opaca,

de grises de aluminio desplomándose

a mis pies

con alguna certeza atada a los tobillos,

dóciles perras

en busca del refugio de un sofá.

Sombras de soledades

que van haciendo nido entre mis muros,

mascotas que se enroscan en cojines

con su pelaje gris de lluvia

y piden la caricia de unas horas.

Mil gotas de recuerdos

calan alfombras de melancolía,

entre pelusas de ausencia.

Se derraman mutismos de los libros,

arraigan los silencios

sobre los cables de telefonía.

Estás lejos, junto a oceánicas voces,

cantos de salitre y olvidos de urbe.

Estoy cerca, sobre el agua que miras…

Sigilosa memoria del tiempo,

entre las páginas añiles

del último suspiro de la tarde.

MARRULLEOS

                                                                           El gato negro ensaya por séptima vez

                                                                                                                       el salto al vacío.

                                                                                                                    (Amalia Iglesias)

Marrullas, hombre gato, en busca de cobijo,

reposo de maullidos, ronroneos,

proclives a caricias de lomos arqueados.

Dulces huellas ocultan

en blandas almohadillas

las zarpas afiladas…

Tu voz encubre un celo de tejados

y de golfos gemidos.

Ya has apurado cuatro o cinco vidas

de las siete felinas que te atañen.

Y dejas en mi halda dos o tres,

para que elija la mejor de todas

a ver si la engarzamos con la mía.

Olvidas, hombre gato, mi cánida existencia:

soy fiera pero fiel.

No entiendo de traiciones

y me has hecho sufrir como a una perra.

ES POSIBLE

                                                                                                                   El telón,

                                                                                          territorio fronterizo

                                                                  que viene desvelando un mundo

                                                                                                                     a solas,

                                                                                                  se alza de nuevo.

                                                                                            (Mª Teresa Espasa)

Es posible, quizá sea ambiciosa,

deshecho apariencias y ropajes,

meros disfraces de comedia

sobre una vida de escenarios.

Atrezzos que travisten las verdades

en proscenios creados en salones

—tras unas bambalinas—

entre juegos de luces programadas

que alumbran los rincones convenientes,

para ocultar las taras y defectos

con raros subterfugios

estribados en complicadas sombras…

Es posible, quizá sea ambiciosa,

me salto los guiones sin leerlos:

Ahora toca reír, luego llorar,

hablar, callar, andar, parar,

hacer, al fin, el mutis por el foro

sin olvidar el gesto que cautive

no sea que la clac se nos mosquee

y tornen en pateos los aplausos.

Quizá por eso interpreto soliloquios

en un tono de voz tan susurrante

que me cuesta entender lo que me digo.

Es posible, quizá sea ambiciosa,

yo también quiero ser protagonista

—sin máscaras, ni bailes—

no te llames a engaño con disfraces,

no quiero ser estrella de tus roles.

No, no te llames a engaño,

que no es tu piel desnuda lo que ansío;

tu desnudez  de sombras

es cuanto busco en ti.

Sólo tu luz —tu luz en cueros vivos—

vertida sobre mí.

Ya sabes lo que ansío:

tan sólo ser la única heroína

en esta historia extraña que vivimos.

POR SI ACASO

                                                                      No sé cómo encajar mi soledad

                                                                 en el difícil puzle de esta historia. 

                                                                                                        (Ana Montojo)

Eres aún tan hermoso cuando miras

con candidez de niño,

el gesto trasnochado —y algo golfo—

teñido por un aire a lo James Dean

y torcida sonrisa, como Bogart.

Supones un peligro en zapatillas

desde que te olvidaste aquel pijama,

después de haber dejado

tu cepillo, la pasta de los dientes,

un juego de cuchillas y una espuma

de marca, en el estante de mi espejo.

Por si acaso —dijiste— y te quedaste

a desayunar conmigo y mis manías.

Temo que traigas la maleta

y eches a la calle

a la fiel soledad que me acompaña.

Vamos a ver qué hacemos cuando ocupes

su sitio en el sofá y la biblioteca;

ya empiezo a acostumbrarme a tu café

y a morder mi tostada ante tu silla…

Por si acaso,

tendré que hacerte un hueco en el armario

y a ver dónde ponemos

la vieja soledad de que te hablo.

Pues eres tan hermoso cuando miras

con candidez de niño un poco golfo

—a lo James Dean—

que igual mi compañera me abandona

si se cuelga de ti.

Será mejor que le vaya diciendo

que no es que no la admita,

pero las circunstancias aconsejan

que le haga un sitio

tras la puerta cerrada del despacho,

metida en mis cuadernos de la mesa.

Medidas preventivas, por si acaso.

SUEÑOS

                                                      Te amo porque amas el sueño del futuro

                                             y tiendes al espacio tu nombre como un arco.

                                                                                                        (Maruja Vieira)

Duermes conmigo y sueñas

mientras yo también sueño en mi desvelo,

es nido nuestro lecho en que reposan alas

para impulsar  la altura

de las más caras utopías…

Aunque se caiga el mundo

que tú y yo construimos con cimientos

de aparente belleza, en su estructura

carente de grilletes y cadenas…

Llegaron los de siempre

—los malvados marchantes de falacias—,

escondieron tras siglas embusteras

los más amargos tragos de veneno,

pronunciaron palabras tan hermosas

como flores crecidas

entre frutos del mal y del engaño.

Prevaricaron promesas, lealtades,

trabajos y derechos,

abanderados del embuste

nos hundieron en el caos más terrible,

rompiendo en mil añicos la esperanza.

Y el día se hizo noche,

interminable sombra tenebrosa.

Sin este y sin oeste, sur ni norte,

ni brújula que marque direcciones

bajo intensa negrura sin luceros.

Duermes conmigo y sueñas

ajeno a mi vigilia.

Quiero seguir pensando

que tu presencia es vuelo

y mi palabra es lanza

para alcanzar los sueños…

Aquellos sueños altos

de hermosas utopías,

pues nuestro lecho es nido

—reposo de dolores—

fuente de luz y amor

para alcanzar quimeras

de invulnerables alas.

AHORA

                                                                                   Ahora que ya no tengo

                                                                               tiempo de arrepentirme.

                                                                                                   (Ana Montojo)

Ahora que el tiempo se derrumba

y es espiral centrífuga la vida

en su imparable vuelco

de dunas derramadas.

Ahora que nuestras pieles son un mapa

de pasada existencia y de dolores

marcados con el grana de la sangre

sobre trayectos ya cumplidos.

Ahora que conocemos

la soledad que habita en cada pliegue

y los dos la estrechamos

como a la más constante compañera.

Ahora, que tropiezo con tus ojos,

me enredo en tus palabras,

dices mi amor y siento que a tu lado

quiero apurar las últimas partículas

de arena que aún nos restan.