Camilo Blajaquis
César González, quien utiliza el seudónimo Camilo Blajaquis (n. Morón el 28 de febrero de 1989) es un poeta argentino.
BREVE BIOGRAFÍA
César González, Nació en el seno de una familia muy pobre en la Villa Carlos Gardel (Morón) el 28 de Febrero de 1989. Es el mayor de 8 hermanos.
Hijo de un padre alcohólico y violento, su madre lo dio a luz con solo 16 años. Su infancia trascurrió en una pequeña casilla precaria de cemento, barro y chapas de la villa, "su niñez" se desarrolló al ritmo de los gobiernos neoliberales de Carlos Menem..
A los 13 años empezó a recorrer un duro camino de adicción a las drogas,comenzó con el poxirran, hasta ser un adicto muy fuerte a la cocaína y rivotril.
A los 14 comienza su violento camino delictivo, robando casi todos los días autos y casas a mano armada. Ingresó en varios reformatorios y comisarias por los delitos de robo automotor, robo calificado, resistencia a la autoridad, etc. A los 15 años quiso asaltar un automóvil Ford Fiesta a pocas cuadras de la villa, sin saber que quien manejaba era un policía de civil, que lo hirió gravemente en el estómago. Moribundo su compañero del hecho lo arrastró hasta el barrio donde los propios vecinos se encargaron de llevarlo a la guardia del Hospital Posadas, cercano a la villa, donde ingresó con paro cardíaco y fue reanimado por los médicos del lugar y luego conducido al quirófano, donde fue sometido a una cirugía de casi 9 horas en la cual durante el transcurso de la intervención sufrió otro paro cardíaco, las secuelas del balazo lo dejó varias días internado en terapia intensiva con respirador artificial.
Con el correr de los días fue recuperando el conocimiento y sus funciones vitales y a las dos semanas del balazo fue dado de alta, ya que no había ninguna denuncia penal en su contra. (toda esta información se encuentra en su historia clínica oficial que posee el hospital Alejandro Posadas de El Palomar).
Los dolores causados por el balazo no fueron impedimento para que siga su carrera de pibe chorro y una vez que pudo empezar a caminar bien, volvió al robo de auto y casas, asi transcurrieron 5 meses hasta que volvió a ser herido, esta vez 4 veces de bala por parte de la policía bonaerense tras un enfrentamiento y persecución de más de 20 cuadras que culminó con el choque de la camioneta robada donde venía César y su compañero, Mario Ortiz que fallecería unos años después en el penal de Ezeiza.
Los balazos le quebraron el femur de la pierna derecha en 3 partes y volvió a ser operado para introducirle clavos y protesis dentro del hueso roto. A pesar de la pesada causa que tenía con solo 16 años (robo calificado, resistencia a la autoridad, abuso de armas, etc), el juez decidió dejarlo bajo la tutela de su abuela materna, quizás levemente sensibilizado con el devastador estado de salud en el que había quedado después de los balazos. Su abuela fue con quién se crió mientras su madre Nazarena transitaba un camino también de adicciones, delincuencia y cárcel.
Pero tampoco estos tiros detuvieron a César, en muletas, con los clavos en su pierna a cuesta y con en total 5 tiros en su cuerpo, seguía en la calle a pura adicciones y hasta saliendo a robar.
Asi fue que se vió involucrado solo 2 meses después de los última internación en el secuestro de un empresario brasilero, capturado en la zona de Ramos Mejía, el empresario fue liberado sano y salvo, pero a los pocos días el grupo Halcon le allanó su casa y fue detenido junto a su hermano de 14 años y ambos trasladados rápidamente a un instituto de régimen cerrado.
Durante los 5 años que César estuvo preso pagando ese delito, recorrió los institutos de menores; San Martín, Rocca, instituto Belgrano, e Instituto Agote, todos de Capital Federal y de régimen cerrado. Al cumplir los 19 años fué trasladado primero al penal de Ezeiza y finalmente al de Marcos Paz, los últimos 3 meses los pasó en un instituto de régimen abierto, ya que antes de salir debía cumplir diferentes salidas transitorias hasta alcanzar el tiempo necesario para salir bajo la figura de libertad condicional, con la cuál volvió a la calle un caluroso 15 de enero del 2010.
Fue durante su estadía en prisión, más precisamente en el Instituto Belgrano del Barrio porteño de Once, donde conoce a Patricio Montesano, una persona que dictaba talleres de magia en la prisión, con la particularidad de que dichos talleres se llevaban a cabo dentro de los pabellones y no en la escuela penitenciaria como establece el estatuto de una cárcel. Merok, tal el seudónimo artístico de Montesano, era un mago mundialmente premiado y reconocido, pero en sus talleres se filosofaba sobre la desigualdad social y económica como desencadenante de la violencia. Asi fue que César empezó a escucharlo más atento y Merok lo ayudó a acercarse a la lectura y a interesarse por temas políticos, filosóficos y por obras poéticas trayéndole en las visitas distintos libros de diversos autores.
Pero un taller tan particular, genuino, que no prejuzgaba, que no era conservador y que no bajaba el discurso de una moral represiva sobre los pibes chorros, le costó a Montessano que solo 6 meses después de comenzado el taller lo despidan abruptamente de su cargo como docente, sin embargo la amistad con César a esa altura ya era grandísima y el expulsado profesor tras hacer los tramites judiciales correspondiente continuó visitando a su preso amigo.
El tiempo iba pasando y César cada vez leía más autores, comprendía más cuestiones sobre la sociedad que habían sido determinantes en su vida y que nadie se las había hecho hacer ver ni pensar, los libros que más le pedía a Patricio en un comienzo eran los que tenían que ver con hechos y acontecimientos históricos, como una necesidad vital de comprender historicamente las razones y motivos socioeconómicos y culturales que se manifiestan a la hora que un joven toma el camino del delito, Mientras más leía, más se enriquecía su vocabulario, su capacidad de análisis, y ya no era el mismo preso vulgar con el que se relaciona habitualmente el aparato penitenciario, compuesto no solo por guardia cárceles sino también por profesionales de la salud y las ciencias sociales; Psiquiatra, psicólogo y trabajador social, con los cuales el preso debe entrevistarse obligatoriamente por orden de sistema judicial.
César les comenzó a plantear cosas que incomodaban a un sistema tan conservador y alimentado por tanto odio, donde las torturas son cotidianas, donde el progreso y las garantías constitucionales nunca van a llegar. Corría el año 2007, y la amistad con el “mago”se acercaba a cumplir un año cuando a César se le ocurre la idea de armar una revista donde publicar sus primeros textos, que en cada noche de celda estaba empezando a componer, la idea parecía muy abstracta pero casualidad o no, Patricio tenía un amigo diseñador gráfico que se sumó entusiasmado a la idea y con algunos poemas de César más otros de distintos amigos clasemedia de Patricio que eran sociólogos, filósofos y abogados, se publicó sin que ninguna autoridad del instituto donde estaba alojado césar se enterase . El primer número de la revista ¿Todo piola?, tal fue el nombre elegido por césar, es un nombre que representa la condición y las tradiciones del pueblo villero. La revista varios años después aun continúa editándose bimestralmente. Al día de la fecha con 16 números publicados.
Desde un comienzo sus textos los fue firmando bajo el Seudonimo de Camilo Blajaquis. Que conforma un homenaje al revolucionario cubano Camilo Cienfuegos y al militante sindical Domingo Blajaquis, asesinado en Avellaneda en 1966, hecho relatado por el genial y revolucionario periodista argentino Rodolfo Walsh en el libro "¿Quién mató a Rosendo?".
Pero la voluntad de César de cambiar, y exigir sus derechos a través de escritos al sistema judicial comenzó a generar un malestar con las autoridades de los institutos y también con los psicólogos, incomodaba mucho que exista un preso que por las noches en su celda elegía leer e informarse y no quería resignarse. Comenzaron a trasladarlo repentinamente y fue torturado en varias ocasiones, donde siempre sus verdugos le hacían recordar que era un castigo por hacerse el artista, cuanto el tenía que pagar lo que hizo y recuperarse para re insertarse en la sociedad.
Sin embargo nada detuvo sus ganas de seguir adelante, con su idea de hacer una revista donde los más pobres, oprimidos y olvidados de la sociedad puedan expresarse poéticamente, mientras estuvo preso salieron 4 Números de Todo Piola. César también en su lapso de prisión y al ritmo de los golpes terminó la secundaría, hizo diversos talleres de electrónica y reparación de PC (instituto belgrano), de Panadería y Plomería en el Instituto Agote.
Una vez recuperada la libertad comenzó el CBC para la carrera de Filosofía en la UBA y a los 5 meses de Salir de estar privado de su libertad y con solo 21 años publica su primer libro, "La venganza del cordero atado", bajo el sello editorial Ediciones Continente. Un compilado de 90 de sus poesias escritas en prisión que presentó en la Feria del libro de Buenos Aires en el 2010 junto al ex PRT-ERP, Luis Matini y el reconocido crítico literario Noe Jitrik.
El título del libro hace referencia al concepto utilizado en el disco Lobo suelto/Cordero atado de la banda de rock argentina Los Redonditos de Ricota y, en cuanto el cordero como representación del oprimido, del marginado de la sociedad. Al igual que los discos de esta banda ,el libro fue ilustrado por el prestigioso artista plástico y dibujante Rocambole .
En noviembre del año 2011 presentó en la Biblioteca Nacional su segundo libro, Crónica de una libertad condicional, todos poemas escritos en libertad.
El moderador de la presentación fue el sociólogo y director de la biblioteca Nacional, Horacio Gonzalez y el libro fue nuevamente ilustrado por Rocambole.
En todo este tiempo, César fue entrevistado por grandes personalidades del ámbito cultural y periodístico argentino, tales como Victor Hugo Morales, Andy Kuznetzoff, Eduardo Aliverti, Marcelo Zlotowasda, Ana Cacopardo, Julia Mengolini entre otros.
Y su historia fue relatada por diversos medios gráficos, tales como la revista Rolling Stone, Viva, Veintitres, Hecho en Buenos Aires, los matutinos Página 12, Clarin, La Nación, Tiempo Argentino, Miradas al sur, la revista Debate, Sueños Compartidos, Mavirock.
A su vez también diversos medios internacionales se vieron interesados en retratar su historia; Entre ellos la televisión pública de Rusia, La BBC de Londres, Telesur y la Agencia de Noticias Reuters.
En el 2012 condujo un ciclo televisivo llamado Alegría y dignidad, Massato Producciones SRL, emitido por Canal Encuentro. La primera emisión contó su historia, sucediéndose luego más casos similares donde surjen diferentes expresiones artísticas en ámbitos marginales.
Desde su primeros pasos en libertad además de las letras, César cultiva una gran pasión por el séptimo arte, que lo llevó a tomar varios cursos de historia del cine, lectura del film y guion, fotografía, montaje, etc.
Lleva realizados 3 cortometrajes “El cuento de la mala pipa” “Mundo Aparte” y “Condicional” (todos se encuentran en youtube ).
En Julio del 2013 estrenó su opera prima de ficción, Diagnostico Esperanza, un largometraje de 90 minutos, presentado en el Cine Gaumont de la Capital Federal.
Y en diciembre del mismo año estreno una serie de formato documental en la pantalla de Canal Encuentro titulado Corte Rancho, 4 capitulos que recorren diferentes villas de la Capital y del Conurbano.
Sobre lo incomprensible
La hermosura incalculable
lo increíble inalterable
lo magistral del cielo y sus colores
el bendito aire y sus besos suaves
lo inalcanzable incomprensible
lo infinito inmenso
la belleza rebalza la tierra y su gente
pero las ideas solo piensan con cemento
sobredosis de bocinas y perversos
todo se justifica
en que la contradicción es inevitable
y es lo que avala
lo que autoriza
lo que se teoriza y se hace tesis
lo que se digiere
por lo que se trabaja
es todo un absurdo
es falso el disfraz
y lo que se disfraza
caminamos creyendo que el viento no lo sabe
que las estrellas nunca vendrán a vengarse
simulamos civilización
pero no somos más que una sociedad
de cuerpos obesos
y farmacias repletas
todos se quejan
todos maldicen
el éxito es el lema
el triunfo es la norma
tenemos miedo
de limpiar los rios
de oir el silencio en nuestro ser
algunos critican al capitalismo
cantando sus canciones
comiendo sus comidas
bebiendo sus cervezas y licores
bailando en sus carnavales
dibujando con sus crayones.
OPACOS COLORES
celdas
sombras
risas
quien quiebra
quien banca
tírá tu caratula a cancha
poné plantilla si sos bueno
humo
una celda
cien rejas
cuatro paredes
un silencio
que aturde el alma
un pasillo gris
el aire oprime
un guardia hace el recuento
los espiritus visitan
las almas callan
los candados que se burlan
los santos que fuman cigarros
y doña muerte bailando
arriba de la tarima
detrás del cemento el viento
la ciudad y las personas
cinco años de este paisaje
oxido y fragancia a meo
oxido y sonido a piñas
perfume a mierda y puñaladas
colores grises
oscuros
opacos
lagrimas
un laberinto
sin salida
detrás el mundo y la libertad
detrás el ruido a motor
mientras por acá
todo odio
todo es desesperanza infinita
resentimiento cruel y fiel
planificaba
llenar de plomo algún cráneo de la clase media
llenaba de sangre mis deseos
mis venas explotaban
de angustia y sed de polvora
quería morir y no podía
cuando me iba a matar
me daban ganas de escribir
y el viento me decía que no
que guarde paciencia y fe
que brindar amor en el infierno
rompería todas las cadenas.
Sinopsis de mi Yo
Cuando me duele el pasado
lo sano con el presente
y eso que he sido no solo preso en la cárcel
sino también el carcelero
andaba mi alma en arenas movedizas
andaba mi corazón en busca de muerte
quería mi cuerpo
las resplandecientes etiquetas
que niegan eternamente
perpetuamente
inevitablemente
increíblemente
cotidianamente bien latente
al que nació en la pobreza
por eso salí a detonar las armas que disparan
para tener las etiquetas negadas
disparé sobre yo mismo vestido de policía
disparé sobre blancos con muchas etiquetas
si siempre es el pobre el peon en el juego
el que primero abre fuego
el que primero se muere
yo me suicidaba de a poco
pero tenía felicidad
con esas etiquetas por primera vez fui feliz
nose quien las inventó
pero yo era feliz
hasta que después de casi morir
y que mis huesos rotos por las balas
besen el asfalto
y el hospital ingrato con el villero recuperador
hasta que después de sufrir la reja maldita
donde los chorros se matan entre chorros
donde los pibes se matan entre pibes
y los guardia cárceles ríen felices
y los psicólogos tienen un sueldo
por mantener todo escondido
y los jueces son todos ricos
por mantener todo escondido
y meter pobres en la carcel
como el carnicero mete la carnaza en la maquina
para hacer carne picada
¿Será algún dia la cárcel un invento del pasado?
¿de generaciones humanas
enemigas de su encanto?
por eso lo grito con furia pero con paz
todo ya fue gritado
ahora queda escuchar.
Nota de actualidad
los villeros no gritan porque
ni voz propia tienen
deberiamos rebelarnos
pero bien sumisos nos dejaron.
y tanto miedo de hablar tenemos
que hasta los discursos nos escriben
nos oprimen la ciencia, las palabras y las cosas
somos la rata corriendo en la ruedita
de la sociología y el trabajo social
llenamos nuestras muelas
con migajas del poder
migajas de la burocracia fabrican la red
y fortalecen la crueldad perpetua de los mismos.
vamos al congreso pero a limpiar sus baños
estamos en la televisión
pero en el segmento de policiales
o en la parte bizarra
asquerosa, maligna, injusta, macabra
sobreactuada, previsible.
bloquean el acceso a la inmanencia
lo que trasciende es cuestion del capital.
no se piensa ni se existe.
se busca maximizar las ganancias.
y el asado familiero de los domingos.
donde hablar del tiempo, el fulbo y la inseguridad.
no buscamos un mejor futuro
soñamos alfombras rojas blindadas
y asi se consolida el formato que establece
en la indiferencia el simbolo sagrado
la excusa es un otro que nadie ha conocido
nos enamoran mas los archivos
que las nubes bailando en el cielo
se justifica todo con el sueldo
para asi subir escalones
en la escalera de brillantina
y no escuchar nuestro silencio interior
que grita pidiendo una vida.
Miedos
somos según el dia y la hora
la cruel totalidad del miedo
o la sagrada plegaria de la bondad
la incertidumbre más incensata
o un misterio eternamente reciclable
la masividad actualizada
o ingeniosos reformistas del amor
egoistas por rutina
o poetas que hacen llover en el infierno.
Rejas para los mismos
en el sistema (in) judicial
el jucio a un pobre dura horas
y si el acusado es pobre
entonces es culpable
cuando vas a juicio no vas a un"debate"
sino a ver cuantos años te dan
para los pobres no hay investigación seria
ni alegatos contundentes
no sirve mucho tu declaración
podes ser inocente de lo que te acusan
pero si sos pobre casi seguro sos chorro
asi que hay que dejarte preso
aunque no tengan pruebas
aunque te de negativo un reconocimiento
hay veces que las propias victimas en esos juicios relámpagos
dicen que en el banquillo está la persona equivocada
pero no importa, es pobre
por lo tanto es peligroso
si no robó, seguro lo hará en algún momento
por eso mejor dejarlo adentro.
porque es pobre por lo tanto culpable.
Mi propio juicio por el cual estuve 5 años preso
duró 4 horas
el defensor del estado que me asignaron se aprendió
mi nombre y apellido el mismo dia
defensores del estado que atienden mil causas a la vez
justamente de pobres
y en el 99,8% de los casos
los defensores del estado pierden los juicios
entonces las cárceles rebalsan de pobres
derrotados, con defensores de cotillón
yo le vi la cara a la injusticia
en un fiscal y unos jueces que se reían
de mi y de los otros pibes que estabamos acusados
se reían porque el carnaval punitivo
es una danza donde se masacran los corazones y el alma de los pobres
las cárceles rebalzan de pobres
tanto los presos como los guardia cárceles vienen del mismo barro
¿Porque?
porque los pobres que rebalsan las cárceles
justifican la estructura judicial.
Sobre el sol
hay conceptos que no explican nada
la cultura carece de algo claro
no puedo argumentar
sobre eso que está ahí
si somos en cuanto que eso es
sin eso no seriamos
no pensariamos
no habría poesia
ni pintura
por eso es que somos
sino no existiríamos
la música sería aburrida
y la ciudad seria aun más fea
no me animaría a creer que puedo saberlo
y no hay ciencia que pueda investigarlo
ni guerra que pueda dañarlo
ni maestros que lo conjugen
no hay palabras para definirlo
ni números para tasarlo
por más que lo intenten
desde filósofos hasta arquitectos
nada es nuevo bajo su pecho
pero cada día que eso regresa
se renueva mi esperanza
renacen mis sentidos
mueren mis resentimientos
reviven mis alegrias
se marchan mis
temores
despierta mi conciencia
es un hermoso misterio
el amor más puro
no existen protocolos
ni registros civiles.
Melancolia y resistencia
Soy un sobreviviente que maldecia estar vivo
y que soportó mil dolores aferrado a un misterio
que difunde la poesía para llenarse de vida
que a veces grita
que a veces pega
pero después medita
y después se entrega
ante todo lo que el universo ponga ante mis ojos
soy un asmático con antecedentes de cocaína
y restos de poxirran en sus dos pulmones
un error de la maquina
un fugitivo ante los educadores
que tiene pesadillas
y de nuevo la cárcel
y de nuevo las heridas
las sombras y silencios de muerte
y me despierto llorando
porque no todo se soporta con arte
y yo no puedo olvidar a mis hermanos
que viven en el infierno
de donde me escapé
soy un anomalía del reino de la falsedad
que llenaba de ofrendas sanguíneas
el altar de las nike
solo por tener la fama de pistolero
que sabe bien como llegó hasta acá
y que se olvidó el camino para regresar
y que nunca quiso morirse
y que vió belleza en cada paliza
que adentro de una celda
reinventó su destino
la brújula sigue intacta
el norte sigue siendo el sol
los recuerdos a veces duelen
pero no me quejo y sigo.
Identidad.
un amante del misterio
un súbdito del sol
un devoto de la vida
un fanático del amor
un rehén de las utopías mas utópicas
un navegante de los ríos más oscuros
un poeta de las tormentas
un músico del dolor
que de las piñas hace partituras
que de la tortura hizo melodía
que de las rejas hizo canción
que de la angustia hace armonías
un enemigo de la indiferencia
un rival del egoísmo
un crítico de sus miserias
un filosofo de la esperanza
un arquitecto de milagros
un refugio para la libertad
un accidente del destino
hijo de un semen alcohólico y golpeador
quizas hijo de una violación
que renació
en un militante contra el resentimiento
hijo de los pasillos y del llanto
nieto de los tiros y los penales
un alumno de la soledad
un profesor ante la queja
un iluso de mil cicatricez
un soldado de la luna
un defensor de la humanidad
un artesano del viento
un discípulo de la noche
que está lleno de errores y tropiezos
pero que venció a la muerte por nock out
en el últmo asalto
y con la pelea ya casi perdida.
Sobre el "click" que hice en mi vida
me fugué
con alas del viento volé
con las nubes hice un escudo
para frenar el ataque
del malvado
conocí de cerca
las estrellas
caminé junto al sol
y regresé sobre un arco iris
al volver encontré lo que ya había
miles de cuerpos que no saben
donde van
para que vinieron
ni de donde son
y miles de cuerpos con
esperanza
artesanos
espirituales
buenos
revolucionarios
que no usan una gota de violencia
que andan sobre los montes
las montañas
y escondidos en medio del cemento
en la ciudad gigante
horrible
¡la ciudad es fea!
como la moda
como los bancos
¡la ciudad es fea!
no se puede desconocer eso
si no la considerás fea
es porque no conoces la belleza.
¿qué es la valentía?
todo es subjetivo
y objetivo a la vez
no todo es blanco negro o gris
quizas habría que inventar nuevos colores
quizas habría que empezar todo de nuevo
y rehacer desde los cables chiquitos
hasta los edificios más grandes
convencer que lo único que hay es
eso raro que nos invade
esa cosa que tanto inspiró a Shakeaspeare
Jesucristo, Gandhi y al comandante Guevara
eso que no le dieron a Malcom X
eso que las bombas atómicas no pudieron matar
eso que los médicos no pudieron enfermar
eso que los arquitectos no pudieron destruir
eso que los periodistas no logran maquillar
eso que los abogados no pueden encarcelar
eso que los trabajadores sociales no pueden describir en sus planillas
ese paciente que siempre deja plantado a los psicoanalistas
eso que quiere acercarse y mandamos a la policía que se lleve
el amor,
esa cucaracha que sobrevivió a todos los terremotos.
Propuestas.
¿A donde estamos?
¿en el reino de lo falso?
un poco de amor y todo cambiaría
más alegría habría menos balazos impactarían
sobre la piel de todos los indefensos.
podrán rechazarme o decir que soy ejemplo
pero yo se bien cual fue el argumento
abrazar al otro mientras me pegaba
no sentir odio por los que me odiaban
me sentí tan lleno y tan resplandeciente
que hasta las rejas del momento se asustaron
y retrocedieron de a uno todos mis miedos
con sangre de mis venas puse en la pared
poesia es la salida
poesia es pura vida
ahora el que quiera atacarme
se va encontrar con un escudo de amor
que no lo rompen ni las balas de teflón
me quebraron una, dos, tres, mil veces también
llevo las heridas abiertas en la piel
fueron muchas las caidas
pero fueron más las levantadas
¿consiente o inconsciente?
no recuerdo bien.
¿Para qué sirve el miedo?
Según el loco de Nietzsche todo está en la plaza pública. Y en algo capaz tenía razón a pesar de su maravilloso y desmedido ego. Porque un domingo de hoy en día en una misma plaza podemos encontrar mil mundos, imágenes y situaciones diferentes. Hasta estilos de niñez bien diferentes. Por un lado están los niños con las manos y el corazón lleno de cicatrices, en los que nadie confía ni nadie quiere. Niños sucios, niños chorros, drogadictos, repletos de odio, repletos de maldad, repletos de hambre y sed de venganza, que dan vuelta en las plazas de la ciudad y nos aterrorizan, que si te tienen que matar, cortar, apuñalar o tirarte del tren por un celular lo hacen, sea un blackberry o el más hecho mierda. Que una tarde caen en cana, que otra noche mueren, que otro día matan, que otro día quizás alguien los alimenta, que quizás alguno le tira unos billetes a cambio de un pete. Que ni siquiera tuvieron padre, o el que tuvieron es albañil, borracho, golpeador y a veces hasta sensible. Guachos bien malditos que igual sonríen, la guita que se recauda robando se invierte en paco para rellenar el dolor, sus juguetes son una pipa o una bolsa de poxirran. Ni siquiera el consuelo de la marihuana, porque un porro es peligroso ya que que si pinta el bajon puede recordarnos que no se come hace días. Que deambulan noctámbulos, delgados y tambaleantes frente a los castillos del estado de derecho, como el congreso y plaza de mayo. Que nos tropezamos todos los días en la ciudad y que pedimos al pobre (económica y existencialmente) y aburrido policía que se lleve. Infancia llenas de imágenes horribles, de familias desmembradas, padres chorros u obreros, hijos chorros u obreros, un villero no puede y no deber ser otra cosa que un tercerizado, hablar mal, ser peronista y obedecer por ignorante. Pero nadie confía que un villlero puede ser creativo y artista, un villero tiene un lugar asignado dentro de este sistema económico, por más que los psicoanalistas se esfuercen en querer imponernos que el contexto no determina una subjetividad. Este es un concepto que pierde rápidamente sustento empírico, cuando vemos que la amplia mayoría de los que emiten con entusiasmo este argumento, no soportarían ni siquiera un día entero, viviendo en las condiciones de aquellos que pretenden convencer con que el contexto no determina la vida de una persona.
Y por otro lado en la misma plaza pública podemos encontrar los baluartes de la familia brillando en su máximo esplendor, con los padres divinos, obedientes de los caprichos del nene, que quiere copo de nieve, pochoclo, una manzanita, una vuelta en los cochecitos a batería, la última pelota Nike, la última casaca Adidas, los botines de Messi último modelo, comer en Mac donald, jugar a la play 5 e ir al shopping. Niños consumistas pero bien “educados”, por los cuales sus padres se rompieron el lomo trabajando y que no les puede faltar nada y si tienen 7 años y te piden un celular hay que comprárselo porque para eso se trabaja. Padres que enseñan a sus hijos el miedo a los pobres. A la raza de nenes sucios provenientes de la selva, pero que desean tener esos padres cumplidores y consumistas. Que desean los juguetes de los niños afortunados. Y que al no tenerlos tienen que salir a robar para conseguirlos. Que salen a robar algunos de los productos con los que nos bombardea la tele, la radio, internet, los carteles de la estaciones de tren, los carteles al costado de la general paz, adentro de tu casa, adentro de tu cama.
En cambio los “niños bien” de la plaza, con todas las comodidades consumistas a disposición, el día de mañana muchos de ellos serán los primeros en levantar las banderas de la pena de muerte y cárceles más aberrantes. Aunque tampoco hay que generalizar ya que muchos de esos niños cómodos por suerte despiertan y se le rebelan a los valores trasmitidos por padres, fríos, quietos y opacos como un mueble.
Mientras la sociedad permanece firme en las butacas del circo, donde todo quieren trepar a la cima y ser la atracción principal y sorprendente. Donde los niños sucios siguen siendo un panorama habitual de la plaza pública, y donde el síntoma general de la plaza es una calma con un trasfondo de indiferencia y miedo. Pretenden que esos niños se rescaten poniendo la espalda para el látigo, pretenden que aquellos que se criaron entre el odio y la violencia salgan obedientes y mansos.
La realidad es que todos necesitamos afecto, el villero, el del country, el lindo y el feo. Pero en vez de afecto preferimos competir y bailar por un sueño.
Lo que necesitamos es vida
pibes muertos por la policia
policías muertos por los pibes
las armas solo generan dolor
no hay excusas para que exista un arma.
la muerte te recibe en el registro civil
y te llena el tanque de la maquina
La muerte decora las vidrieras
y rellena los tubos de los televisores
la política es un zoológico de soberbias
con sobredosis de ego
la ciencia naturaliza la pobreza
y luego la explica en sus libros
¿qué vale más? no lo sabemos
¿qué tenés vos que no tenga yo?
nadie sabe la verdad del misterio existente
ni lo que está bien o mal
la sociedad es un teatro
con estructuras a base de competencia
siempre se necesita un enemigo y
alguien que nos represente.
¡maldita sea la representación!
¡maldita la palabra!
maldito el lenguaje si enseña a olvidarnos del cuerpo
maldito sea el tiempo si agiganta las heridas
hay que vivir aprendiendo del silencio
respirando una paz ausente
hace miles de años.
Competencia y asfalto
Ciudad de Buenos Aires, la capital de Argentina, el hábitat de las suelas, el escenario de mis planteos, la razón de muchas heridas, el lugar que tiene más marcas publicitarias que banderas argentinas, personas que renuevan a cada rato su moda, devotos de la resaca tecnológica del primer mundo, trenes donde la gente se cansa de viajar como bolsas apiladas, pero no protesta mientras el premio sea el sueldo de fin de mes. ¡Sueldo, sueldo, sueldo!; lógica de este caos, fragancia de este basural. Ciudad ubicada en un beso de lengua entre el agua y la tierra, en un orgasmo de la naturaleza llamado Río de la Plata. Ciudad que gracias a mercenarios conquistadores ligó de rebote un hermoso nombre quizás su mayor virtud, quizás su única sonrisa. Pero también hoy la máxima utopía volver a sentir y deleitarse con buenos, limpios y resplandecientes aires. No esta hoguera de caños de escapes, no estos rostros fríos que viajan en el tren y en loscolectivos, no esta paranoia de miedos al robo al desconocido que habita también tu suelo. Ciudad de Buenos Aires, laberinto de asfalto que te hace olvidar que es parte de un país llamado Argentina ciudad sin identidad, ciudad esclava del brillo de las ceremonias, un estado más de los Estados Unidos Ciudadanos que hablan en lenguaje de cajero automático y sobredosis de indiferencia. Vuelvo a decirlo, lo único lindo que tiene esta ciudad es el nombre.
Sobre la mediketa
el bebé llora cuando sale de la panza
será porque sabe a donde viene?
callense doctores por favor
esa explicación es tan escasa
no lloran por la luz o por el hambre
no somos de aca, somos de aquello
que brilla pasando el cemento
no estamos compuestos por ningún invento humano
somos de un equilibrio que no se justifica
con recetas de miligramos mas
miligramos menos
somos de una cosa tan rara
que no alcanza la vida
para comprenderlas
y nos quieren convencer
que la salida es la farmacia?
que el dolor se cura con pastillas?
teorías
basadas en libros de miles de hojas
escritas por gente que quizas
ni siquiera gozaba de buena salud
y sin embargo recomendaban los hospitales
y se oponían a las plantas
y si había miedo a vivir con amor
consultaban a su médico amigo más cercano.
encima en el medio está el billete
o sea que mientras mas tengas
menos te vas a morir?
Zapping a las 11 y media de la noche.
Vemos un tiroteo, un arma aparece del lado derecho
y vacia el cargador sobre el pecho de alguien
a continuación una animación infantil para chicos.
Vemos un rio de sangre en un estética de circo con colores despiertos
y descendientes del amarillo.
Payasos radiantes pasean por un callejón oscuro arriba de un patrullero
Una calle de barro y de fondo música alegre
vemos linternas y la música festiva de a poco comienza a ser reemplazada
por un pequeño júbilo que va creciendo
ya que se le está dictando la condena a un chorro de mierda
pantalla negra y aparece un funcionario de anteojos
rostro firme, de bigotes, mirá fijo a la cámara,
en sus pupilas brilla milimétricamente la mentira
empieza a abrir su boca y retorna el baile y el bochinche
música tecno por un lado
un cantante dice que le duele el corazon porque ella lo dejó
otro cantante de otro pais, de otro color, de otra edad
canta que le duele el alma estar sin tí
aparecen mostruos, demonios, culos de mujeres, musculos de hombres
y colores primarios atravesados por el fluor.
Amor, besos entre personas de distintos disfrazes
suenan violines y violines y más violines
¡es una sobredodis de violines!
Una prueba de atletismo
6 personas debaten sobre futbol como si fuera
un debate sobre si primero se piensa
o primero se existe
4 viejos chotos hablan de futbol
como si se estuviera debatiendo sobre física
una película yanke con muchos recursos pero poca realidad
una película yanke con muchos recursos y nada para decir
una película yankee con muchos recursos y la trama similar
a la del próximo canal
rayos, truenos y volvemos al patrullero
hoy hay allanamiento en la villa
vemos como se rompe una puerta que estaba abierta
vemos bebes villeros llorando
plano con música de tensión
zocalo que dice “esta gente merece ser castigada”
Plano cerrado de como se patea una cabeza
(no salió bien vamos de vuelta)
Plano cerrado de como se patea una cabeza
(toma 2)
el policía más joven escupe la espalda del malviviente
los bebes siguen llorando y una mujer villera grita.
Música de circo, colores de circo y de a poco nos vamos yendo
Al espacio publicitario.
Poesía para el cuarto menguante
Luna,
Bajo la sombra de tu brisa hoy pretendo esconderme,
para así poder reconciliarme con todo lo olvidado,
Desprenderme es lo que anhelo y no caer en la trampa ignorante
que inunda la realidad con sus ofertas,
Percibo que algo se quiebra al soñar un sueño
que ya no quiere ser sueño, que prefiere el desvelo
a esperar que mañana no haya nada,
Tan simple es, quiero llegar a viejo
Y decirme: yo di sentido,
y me aferre a lo insostenible antes que a lo normal.
Me sobran demasiado los motivos para tirar la toalla
la actualidad está desbordada de incitaciones a la resignación.
Y sin embargo poesía de por medio
consuelo a la realidad besándola con mis delirios,
Tu, luna, me has bendecido con tu misterio
y tan solo con mirarme a donde vaya
has dado una razón a mis dolores,
a mis cicatrices y a mis semillas de conciencia,
mas en esta noche
que me intoxicó la impotencia ante tanto poder de la crueldad
ante tanta difusión de la mentira y tanta gente diciendo:
¡Si! ¡todos mentimos, pero nos hacemos los boludos!
¿Y qué va a hacer Luna?
Tendré que dejarte y saber que al volver el sol
volveré a la farsa, a sus idolatras y a sus empleados.
A los que elogian la soberbia y disfrazan su miseria.
A lo humano, habrá que volver a lo humano.
Villas: La vida en un mundo aparte o así se vive apartado del mundo
(La venganza del cordero atado, Ed. Continente, 2010)
(dedicada a la gente de la Carlos Gardel, mi barrio)
Familias numerosas, o mejor dicho madres solteras con muchos hijos.
Los cascotes que inventan caminos así el barro no te muerde los tobillos.
Pilones de basura por acá y por allá. Esqueletos de autos robados ya desmantelados, saqueados y prendidos fuego. El sonido de un disparo en una esquina, diez disparos de respuesta en otra.
Charlas de vecinas a través del alambrado mientras cuelgan la ropa en la soga: “Che te enteraste que lo mataron a fulano”. “Si, y que a mengano le reventaron el rancho en la madrugada”. La policía y sus cacerías.
La iniciación sexual bien temprana, los guachos, las pibas.
El comedor que se redujo a tan solo una merienda por día.
Los que se van a trabajar con sus bolsitos y sus bicis y sus ojos tristes y cansados.
La mayoría de la juventud que abandona la escuela sabiendo que San Martín lo único que hizo fue posar para el billete de cinco pesos.
Las madres que lloran la muerte del hijo en velorios propios y ajenos.
Más patadas que gambetas en el campeonato de fútbol, los domingos a la tarde. El aire intoxicado por el porro cortado que está vendiendo hoy la transa. Los evangelistas y sus gritos. Los perros persiguiendo las motos.
El guiso salvador del mediodía, el mismo guiso a la noche, lo que queda del guiso mañana.
Uno con las últimas Nike al frente, dos acá a la vuelta, diez en el fondo.
El micro que recorre los penales lleno de novias, de hijos, de madres y padres. La cumbia poniéndole ritmo a la miseria. El amanecer y los carros. El amanecer y los que todavía siguen de gira.
Los muchos sueldos flacos destinados a un celular, a ropa nueva, a disfrazar la pobreza. Maradonas que mató la policía, que están en cana o laburando en una fábrica y que derrochan su magia pero en canchita de barro.
La avenida y su frontera que divide a la villa del mundo. Rezos que ruegan exiliarse a la sociedad.
El sonido anestesiante de la lluvia maltratando las chapas. Los extranjeros de la clase media que vienen a comprar droga y se van descalzos, sin plata, pero con droga.
Las velas derritiéndose en los mini-santuarios con las fotos de los pibes que murieron a manos de las balas, paredes que recuerdan sus hazañas.
Mujeres que modelan ante la pandilla, amor inconsciente pero puro, niños que se convierten en padres.
La religión de odiar a la yuta y dos de sus devotos a bordo de un super auto seguramente robado.
Habitantes que se conocen todos, secretos que saben todos, engaños imposibles de ocultar.
Panorama de vida que siempre tiene olor a celda, a plomo, a trabajo en negro o en gris… o a traje de encargado de limpieza.
Es la villa, es otro mundo, es vivir apartado.
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