Víctor Coral
(Lima, Perú, 1968)
(Lima, Perú, 1968)
Nace en Barranco. Ha estudiado Literatura y Ciencias Administrativas en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Tiene los libros de poemas publicados: Luz de limbo (2001, 2005), Cielo estrellado (2004), Parabellum (2008) y Poseía (2005-2010, Lima: Paracaídas, 2010).
Ha publicado ensayos y reseñas en Hueso húmero, Revista de Crítica Literaria Latinoamericana y Ajos y zafiros, revista que fundó en 1998. Ha publicado la novela, Rito de paso, en la editorial multinacional colombiana Norma y Migraciones. (Editorial Altazor, Lima, 2009).
Adrián, un nombre como un insulto o una pedrada,
tal vez hubiera escrito algo mejor de haberte conocido,
pero eso es imposible ahora; entonces, esto eres tú:
un paseo descalzo por la playa,
ciertas frases que ya es tarde para incluir aquí
y un sweater azul marino que empieza a quedarme
como me quedan, por tu ausencia, la inquietud y la duda;
un deseo oscuro que rueda por todo mi cuerpo
("Adrián")
Lo siento mucho, sabes, no tengo esperanzas.
Pero algo me jala desde el fondo,
es el reflejo del mar,
el recuerdo de un tiempo perdido;
algo así como partirse un diente
y sentir su enormidad en la boca;
un lejano dolor al centro del cuerpo
("Cuando a nadie se espera")
De Luz de Limbo (2001)
Miles Davis
Un pájaro nocturno alarga su sombra sobre los tejados,
la luna madura tal vez en la penumbra y cierta
pulsión en los barrios negros y en la tierra.
tus solos, voluptuosos y oscuros como hembras
cogidas por un celo antiguo y salvaje,
no cesan de adentrarse en mi cuerpo:
un fluido lento y cadencioso operando la carne,
llevándola hacia una curva de luz o algo así.
Ahora puedo verte en una foto.
El metal brilla y brilla como un latigazo
y es enorme frente a ti que te doblas hacia atrás
buscando el absoluto a costa de tu cuerpo.
El sudor baña tu rostro negrísimo y yo
recuerdo unos versos que dicen:
Tú música es una herida profusa
que mana oscura sangre…
Mira,
No sé quién soy para decirte que has muerto,
que no es esta una edad para tu canto;
pero acepta este poema como yo acepto tu muerte;
este exceso de los ojos y del corazón.
Puerto Azul
Ahora que tu rostro es
como esta mancha de vino que absorbe
la arena yo quiero cerrar los ojos los labios
y sentir el susurro del mar acariciando mi cuerpo
mientras tu recuerdo se pierde con el viento
en el laberinto puro de estas playas.
De Parabellum (2008)
setiembre, silencio de las seis
Como rascar la tierra negra en la noche
y descubrir una efigie plateada, con un ojo
parpadeante brillando en argénteo baño lunar
y quedar suspendido en sueño gomoso y fértil,
esperando el desplome de las casas vacías,
la fiel decadencia de palacios blancos y azules,
el girar voluptuoso del humo cuando llueve
y mis palabras vagan cual sombras separadas,
vuelos oscuros y raquíticos hacia un cielo abandonado
guerra interna
Y la tierra reposó de guerra
para que podamos escuchar el silbo de los viento
ssobre lo estéril, sentir la sorda influencia de la luna
acariciar con dedos de plata las aguas
semimuertas,
madre que acaricia a su hija peorherida
en la soledad de un camino esquilmado...
Volutas de humo negro, fierros esperpénticos,
ayes sin esperanza ni vida. A lo lejos,
nubes brunas acurrucadas con susto sobre el
horizonte;
para qué esta cruel tregua:
los vivos tienen el fragor en sus mentes,
el pavor en sus sobresaltados corazones;
los muertos, la plegaria en sus ojos desmesurados,
el error computado de toda nuestra vanidad.
De Poseía (2005-2010)
una carta, no importa si apócrifa. en ella se expresa una
queja: la pluma que, con dificultad y tropiezo,
malescribe los versos, roma el flujo de la idea, la
sobresee, la enturbia. la caligrafía (y la poesía misma)
se fragiliza con este accionar frustrante, solo queda la
revuelta contra la rebeldía de los signos que no
quieren plasmarse. y, sin embargo, aún eso oferta o genera:
se impone una fría determinación en el acto:
la página se llena con una
mancha empecinada, oscura (pero lo oscuro anuncia la
luz), el poema se ha convertido en el horror de una
mácula turgente: el rostro del poeta obstinado en dejar
un rastro legible cuando ya dejó su única verdad allí;
pero no se detiene: busca un sentido en la turgencia
y desvanece esa verdad, fugaz, como todas.
Poemas de tvpr, de Víctor Coral
(Mandala ediciones, 2014)
Una ventana iluminada en verano
cortinas sutiles que se mueven con el viento
manos que dan y reciben dinero
¿cuándo fuimos distintos?
En el cuarto de mi hermano aún se ve una calcomanía de los 80
¿Sirve ello para decir algo?
Ni idea
En poesía, el que sabe, habla
y el que no sabe, habla más
¿cómo llegué hasta ti?
Debo haber estado ebrio
(pero hace dos días que no bebo)
El error es creer que hay una sola Lima
o un solo Perú
El error es el error
Pero el acierto no siempre es el acierto
requiere un consenso, una mentira
(¿y me hablas de injusticia en esta vida?)
Todo lo que salude con mi nueva sonrisa será agradable
(En la lavandería estiman dejar mi ropa para mañana)
El error es una forma de la posibilidad, una forma horrible
pero no todo tiene que ser bello en este mundo encadenado
¿a qué?
a la sucesión de causas y efectos
al dolor
que te lleva a consumir, transar, medrar, mentir
la pena de ti mismo que no asumes
Porque más fácil es comprar en wong un best-seller
y pensar que nada hay como una sonrisa wong
Poesía:
estuve buscando un camino y me encontré contigo
No me ayudaste en nada
es más
me diste siempre problemas
Me dirás: ¿y el reconocimiento?
Y yo te diré:
(con miedo a que me dejes)
te detesto, y cuando no lo hago, vivo
Nuestro pequeño paraíso
no tiene quién lo defienda
de sí mismo
de su metamorfosis para peor
y de la intrincada estupidez que le nace
(en la Bajada de los Baños
se arremolinan los papeles amarillos
y puedo ver
a la altura de mis ojos
como hace 30 años
una envoltura de sorrento, de tico-tico)
En la tarde ventolera
cierro bien mi casaca
y me siento a pensar
en los trabajos y los días
el tiempo recobrado en intis
lo que el viento no se llevó
porque pesaba horrores
y seguirá pesándonos
hasta el fin del verano que vuelve
El eterno retorno del verano
¿Siquiera de eso estamos seguros?
Yo conocí cuatro estaciones
y no hablo del puto de Vivaldi
Conocí el tiempo de las moras
de las cometas, de los higos blancos
del pelo amarillento por el yodo
por correr día y noche olas a pechito
Hoy
¿de qué podemos hablar?
Noches enrarecidas y días nublados
Invierno: húmedo desfile de neblinas
resolanas
El paraíso del precoz y absorto víctor
ha muerto
Lo mataron las fábricas y maquiladoras
lo remataron los aserraderos y los pozos negros
lo siguen golpeando sin que él les haga nada:
todo paraíso es indefenso
y todo pasado es inmóvil
En la trapacería actual
solo lo que no permanece sirve
por eso todo cambia para mal
y una bolsa de Tía
o una envoltura de Cua Cua
son cosa de risa y de escarnio
(ayer soñé que desfallecía
sobre un colchón de viejas envolturas
papel celofán cartulinas recortadas
y olor a plastilina y engrudo)
Se lo conté
pero su madre le dijo:
‘Hija: un hombre que recuerda demasiado no es confiable’
(Mandala ediciones, 2014)
Una ventana iluminada en verano
cortinas sutiles que se mueven con el viento
manos que dan y reciben dinero
¿cuándo fuimos distintos?
En el cuarto de mi hermano aún se ve una calcomanía de los 80
¿Sirve ello para decir algo?
Ni idea
En poesía, el que sabe, habla
y el que no sabe, habla más
¿cómo llegué hasta ti?
Debo haber estado ebrio
(pero hace dos días que no bebo)
El error es creer que hay una sola Lima
o un solo Perú
El error es el error
Pero el acierto no siempre es el acierto
requiere un consenso, una mentira
(¿y me hablas de injusticia en esta vida?)
Todo lo que salude con mi nueva sonrisa será agradable
(En la lavandería estiman dejar mi ropa para mañana)
El error es una forma de la posibilidad, una forma horrible
pero no todo tiene que ser bello en este mundo encadenado
¿a qué?
a la sucesión de causas y efectos
al dolor
que te lleva a consumir, transar, medrar, mentir
la pena de ti mismo que no asumes
Porque más fácil es comprar en wong un best-seller
y pensar que nada hay como una sonrisa wong
Poesía:
estuve buscando un camino y me encontré contigo
No me ayudaste en nada
es más
me diste siempre problemas
Me dirás: ¿y el reconocimiento?
Y yo te diré:
(con miedo a que me dejes)
te detesto, y cuando no lo hago, vivo
Nuestro pequeño paraíso
no tiene quién lo defienda
de sí mismo
de su metamorfosis para peor
y de la intrincada estupidez que le nace
(en la Bajada de los Baños
se arremolinan los papeles amarillos
y puedo ver
a la altura de mis ojos
como hace 30 años
una envoltura de sorrento, de tico-tico)
En la tarde ventolera
cierro bien mi casaca
y me siento a pensar
en los trabajos y los días
el tiempo recobrado en intis
lo que el viento no se llevó
porque pesaba horrores
y seguirá pesándonos
hasta el fin del verano que vuelve
El eterno retorno del verano
¿Siquiera de eso estamos seguros?
Yo conocí cuatro estaciones
y no hablo del puto de Vivaldi
Conocí el tiempo de las moras
de las cometas, de los higos blancos
del pelo amarillento por el yodo
por correr día y noche olas a pechito
Hoy
¿de qué podemos hablar?
Noches enrarecidas y días nublados
Invierno: húmedo desfile de neblinas
resolanas
El paraíso del precoz y absorto víctor
ha muerto
Lo mataron las fábricas y maquiladoras
lo remataron los aserraderos y los pozos negros
lo siguen golpeando sin que él les haga nada:
todo paraíso es indefenso
y todo pasado es inmóvil
En la trapacería actual
solo lo que no permanece sirve
por eso todo cambia para mal
y una bolsa de Tía
o una envoltura de Cua Cua
son cosa de risa y de escarnio
(ayer soñé que desfallecía
sobre un colchón de viejas envolturas
papel celofán cartulinas recortadas
y olor a plastilina y engrudo)
Se lo conté
pero su madre le dijo:
‘Hija: un hombre que recuerda demasiado no es confiable’
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