Johnny Barbieri es un poeta y narrador peruano. Fundador del grupo poético Noble Katerba.
Nació en Lima - Perú el 01 de junio de 1966. Su niñez se ve marcada por el conflicto religioso que provocó la enseñanza católica de su hogar y la budista que su profesor de primaria le impartió por cinco años (1973-1977). Terminó su educación primaria y se inició a la vida literaria escribiendo poemas de corte social movido por el espíritu socialista que dominaba aquella época. En 1986 ingresa a la Universidad Nacional Federico Villarreal para estudiar Lengua y Literatura. Allí conocerá a los poetas Leoncio Luque, Valentín Parco, Jaime Tejeda (narrador) y Rodrigo Manrique con quienes fundará el Círculo Literario Neo-Babel.
Noble Katerba
En abril de 1990 funda con algunos amigos la agrupación poética Noble Katerba,1 grupo poético que daría inicio en el Perú a la llamada generación del 90. Participó, con sus compañeros (Leoncio Luque, Roxana Crisólogo, Iván Segura, Pedro Perales, Gonzalo Málaga, Manuel Cadenas, Raquel Álvarez, Armando Agüero, Alan Morales, Rodrigo Manrique, Valentín Parco, Milagros Lazo, Teddy Panitz y José Gamboa) en diversas actividades poéticas que animaron a la generación a lo largo de toda la década e iniciaría con ellos una propuesta poética nueva basado en la libertad total de la palabra. En 1993 con la publicación del poemario Branda y la Mesón de los Pandos2 inicia su labor como editor publicando el sello Ediciones Noble Katerba que alcanzó a publicar doce títulos.
La Mano Anarka
Cuando a finales de 1994 había culminado la primera etapa de Noble Katerba se adentró a un trabajo personal de propuesta no sólo con la palabra, sino como actor social. Es así que en 1995, siendo estudiante de sociología en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos, funda con José Gálvez, Rafael Espinoza, Ulises Cámara y Roberto Mozo: La Mano Anarka. Un grupo nihilista de resistencia contra la dictadura y la intervención universitaria. En 1996 publica su segundo poemario El Libro Azul considerado como su libro matriz, de él se derivarán sus posteriores poemarios: Jugando a ser Dios (2000), Libro Hindú (2005) y, sobre todo, Yo es otro (2007) poemario experimental donde teoriza sobre la reconversión del objeto.
El Proceso
Iniciada en 1996 la segunda etapa de Noble Katerba, empieza (con los amigos del grupo que residían en Lima) una serie de presentaciones: recitales de poesía, encuentros de escritores, presentaciones de libros, publicaciones en diversos diarios, revistas y páginas web del Perú y del extranjero. En 1999 publica el poemario MAKA. En 2000 hace un homenaje al mundo, al hombre y a la vida publicando el poemario Jugando a ser Dios. En 2002 publica el libro Carne de mi carne dedicado a su hijo Giordano. El año 2003 obtiene el Premio Nacional de Educación HORACIO con el libro Viajando a Nairobi y publica el poemario La virgen negra.Estudia una Maestría en Literatura Peruana y Latinoamericana en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. En 2005 aparece en Los Diez, antología de la nueva poesía peruana, y publica el poemario Libro Hindú. El año 2007 publica el poemario Yo es otro.3 http://www.letralia.com/177/entrevistas03.htm . Participó en octubre del 2008 en el Encuentro de poetas del mundo en Chile, en mayo del 2009 en el Festival Internacional de poesía en La Habana – Cuba y en junio de 2011 en el 1er Festival Iberoamericano de Poesía Salvador Díaz Mirón en Las Choapas - Veracruz - México. Ganó el premio de Poesía Taiwán 2011. Actualmente preside el proyecto editorial independiente Casa Barbieri Editores y la red Poetas de las Américas.
Obras
Poesía
1993. Branda y La mesón de los Pandos (Ediciones Noble Katerba, 1993)
1996. El Libro Azul (Ediciones Noble Katerba, 1996)
1999. MAKA (Ediciones Noble Katerba, 1999)
2000. Jugando a ser Dios (Ediciones Noble Katerba, 2000)
2002. Carne de mi carne (Ediciones Noble Katerba, 2002)4
2003. La Virgen negra (Ediciones Noble Katerba, 2003)5
2003. Viajando a Nairobi (Derrama Magisterial, 2003)
2005. Libro hindú (Ediciones Noble Katerba, 2005)6
2007. Yo es otro (Casa Barbieri Editores, 2007)7
2011. Corazón de abril (Casa Barbieri Editores, 2011)
Narrativa
2007. Coloretes (cuento): Ediciones Copé, 2007, Lima.
2010. La Edad de Oro (cuentos): Casa barbieri editores, 2010, Lima.
En Antologías
1996. Historia de la Literatura Peruana, tomo XI, Poesía – Teatro (1900-1995). Selección y estudio de César Toro Montalvo, Lima, A.F.A. Editores, 1996.
1996. La generación del noventa. Selección de Santiago Risso. Lima, Biblioteca Nacional del Perú, 1996.
1997. Veinte cadáveres exquisitos. Selección de Antonio Sarmiento. Lima, Colección Taller de Poesía V.1, 1997.
1998. Canarios en el árbol / Poesía del 90. Selección de César Toro Montalvo. Lima, Palabras del Oráculo, Universidad Cristiana del Perú “María Inmaculada”, 1998.
1998. Mar y Tierra entre las voces. Selección y nota de José Guillermo Vargas. Lima, Ediciones Maribelina, 1998.
1999. Poesía Concreta del Perú, Vanguardia plena. Selección y estudio de José Beltrán Peña. Lima, Editorial San Marcos, 1999
2001. Consagración de lo diverso. Una lectura de la poesía peruana de los noventa. Estudio de Luis Fernando Chueca. En Lienzo 22, Revista de la Universidad de Lima, 2001
2001. Los Poetas del noventa. Muestra antológica de cuarenta poetas peruanos del noventa.Selección de José Beltrán Peña. En Palabra en Libertad Nº 6, Revista Peruana de Literatura, 2001
2001. Luz hecha a mano. 12 poetas del noventa. Selección de Antonio Sarmiento. Lima, Colección Taller de Poesía V.3, 2001
2003. Ríos Viejos, voces nuevas. Selección y nota de José Guillermo Vargas. Lima, Ediciones Maribelina, 2003.
2004.Diccionario General de las Letras Peruanas. Compilación de César Toro Montalvo. Lima, Editorial San Marcos, 2004.
2005. Los Diez, antología de la nueva poesía peruana. Selección de Harold Alva. Lima, Ediciones El Santo Oficio, 2005.
2007. Persistencia vital, NOBLE KATERBA. Ediciones Casa Barbieri, Lima, 2007.
CUATRO
Después
despertar de pronto y ver que nada sigue
con su botella de vino
sólo el venablo la palabra rota
y el cuerpo de lodo
........ ..... . ARQUEÁNDOSE
........ ..... . DORÁNDOSE
........ ..... . PUDRIÉNDOSE
LADO ........ ..... . A........ ..... . LADO
M
U
J
E
R
La señal que inventamos para comunicarnos
con los dioses ha sido violada por los gatos
Ya balbucea el día
y el trasero de palo se prepara nuevamente
a parir pájaros de colores.
(De Branda y la mesón de los Pandos)
SIETE
Largos años
........que también cayeron
por el agujero de mi zapato derecho
......de Lima a París
como cae todo mundo
........de abajo para abajo
Así cayó también mi perro Sultán
mi hermana Beatriz y todos mis papeles
......de buen pobre
Soñador de sirenas
......hijo del hijo blanquísimo
....... ..de la hija con pecas
de aquella hija de los reyes sagrados
................ ... ......de los reyes de la baraja mayor
Poesía sin fecha
.............sin cascabel
.............sin pluma en la cabeza
como así te soñé
.................................ROSA
ROSA MARÍA.......................... ROSA AMARILLA
como así te soñaron los indios
.............................los pieles rojas
del hotel Lucciola
Poesía de otro cuerpo
.............de otra mano
.............de otra acera donde ninguno sabe andar
sino nadar
.............correr
..........................volar
.......................................saltar
....................................................hacer caballitos con los dedos
jugar al sexo hasta el hartazgo
......................hasta el hartazgo
quién lo hubiera dicho
.........................esta es mi casa
y esta es mi alcoba encantada
mi soledad de nueve cuernos
......................como tú lo habías imaginado
mi soledad soledad, mujer
mi soledad parado en medio de todo el mundo
..........en Madrid
....................en Roma
..............................en Luxemburgo
Largos años
..........que también cayeron
por el agujero de mi camisa rayada
y tú lo sabías
..........poeta Fernando
y tú lo sabías porque también fuiste parte
de mi cerveza dorada
......................adorada
tú lo sabías mejor que nadie
..............................hijo de Jacobo
..............................hija de Jacobo
cómo olvidar tu pelo encrespado
..................tu sonrisa maliciosa
y tus arrebatos de dama de burdel
..............................Mujer de Babilonia
..............................Mujer de Babilonia mía
no temas
............no voy a escribir aquí de nuestras cosas
ni de tu talle
ni de tu blusa
ni de tu grito en la ladera de paja
no más
..........no más
.....................no más
- Así habló el español encogiéndose de hombros
pero élla no estaba allí
.........no estaba allí
tampoco estaba en ningún lado
su recuerdo la vestía
.............con traje de luces parada en medio
de una calle lejana leyendo
..............................un poema de D'annunzio
..............."Una luce vermiglia
...............risplende nella pia
...............notte e si spande via
...............per miglia e miglia e miglia..."
era niña
...............risueña
..............................graciosa
.............................................cándida
............................................................absurda
............................. .. .. .. .. .................................loca
............................. .. .. .. .... .. .. .. .............................loca
............................. .. .. .. .. .............. .. .. .. .... .. .................loca
No la podía imaginar de otra manera.
(De Branda y la mesón de los Pandos)
36
aquel caballo hipocondríaco de siempre
el menos conocido y el menos amado
posee dos patas traseras / persecutivas
viene de una pieza primitiva e insignificante
está ebrio como los grandes ebrios
Verlaine Hopkins Baco y yo
mojado de pies a cabeza
ha empobrecido a un grado cero
límite entre el ser y la nada
sus movimientos son lentos
y repetidos
el espacio que habita es tan pequeño
que no se alcanza a sí mismo
está a la deriva
sus ancas son de una realidad asombrosa
sus extremos largos y oscuros
se aterciopelan
con la luz amarilla
es malo
la soledad intensa de sus ojos son malos
el silencio de la soledad de sus ojos
se pierde en la habitación
el delirio se aproxima repentinamente
a los lugares vacíos
la noche relincha
la persecución no tiene límites
es la forma de acercarse y entregarse
mansamente a la locura como un caballo
tiene los nervios desajustados
la fuerza alucinante de las mareas bravas
es abominable
a veces tierno y salvaje
su belleza es de un licor amargo pero necesario
se droga
regla y defeca
pero lo amo y eso es todo.
(De El Libro Azul)
LOS PERROS DE HOPKINS
Hubo un perro que creció por la derecha
alto y libre entre muchos otros
marginal cuando lo matices
no armonizaban sus dolores
aquellos dolores enormes e interminables
que se pegaban a las paredes
a esas paredes sucias de Lima en otoño
donde también nosotros crecimos de cara
a los vanos recuerdos
un perro baldío y un corazón dispuesto
a llenarse de tatuajes el alma
un perro en el umbral
un perro en la confitería
un perro equivocadamente perro como muchos
porque le dio asco ser una jauría y ladrar como todos
para no morir con una bala en la panza
lo conozco
nació conmigo embebido de falsas manías
académico y creyente
lo recuerdo porque dimos juntos los primeros pasos
caminamos los mismos caminos vertiendo
........ .. .. .. .. .. . .. .. .... .. ... lágrimas diferentes
Hubo un hombre que era un perro persiguiendo
gatos pintados en las aceras
tomó un arma y derribó algunos pájaros
se hizo perro miliciano
asmático y suicida
fue héroe de su propia piedad
de sus propios espectros
lo conozco como me conozco yo
porque lo soñé temblando en un rincón del cuarto
porque lo escuché en el silencio de un blues
siglos y siglos
yo estuve entre cuatro paredes solo y desnudo
delgado hasta los huesos
arrancándome las penas para no morir más
arrancándome lo que soy
arrancándome lo que he sido cien veces
a espaldas de todo el mundo
Esta es mi vida y este es mi revés
soy yo y eres tú querido perro maldito
pero hoy
yo me adhiero a tus penas y a tus sueños.
(De MAKA)
180 MIL HISTORIAS PARA LA VIDA DE UN MUCHACHO QUE LLEGÓ A SER UN VENDEDOR DE LIBROS
Con los años se llenó de verdes escamas la piel y los sueños
hijo de un viejo retrato olvidado en el estante
hacedor de caminos con caminantes inmóviles
de caminantes con caminos que se paran y se van andando
sin volver para atrás
inmenso como su río de orín que humedecía las paredes vecinas
después de llegar cada domingo con los billetes del secreto
de atravesar las puertas más impenetrables
Héroe en deshojar los libros de ficción para pegarlos
En las ventanas de los burdeles
de los pecados que advertían una mente absurda y psicótica
con su bigote respingado y sus botas de cuero negro
que de vez en vez lustraba
hacedor de la luz envuelto en trapos viejos y herméticos
viento silencioso y largo
rostro perdido robado pintado de memoria
nació con la corbata ajustada al cuello
con los caballos ciegos corriendo sin rumbo
con la luna hecho pedazos
se enamoró de un leopardo de plata
de un puente colgante al que atravesaba por las tardes
se enamoró de una lumbre en la ventana
de una espalda blanca esculpida sobre la roca
mojada por la lluvia
lo hallé en el camino
habiendo superado todos los caminos habituales
intentaba alcanzar una fina raya en la tierra
una luz para iluminar el recorrido largo de sus venas
una verde manía de intentarlo todo
hasta la locura de ir hacia el norte para crear el sur
para crear un gran camino que conduzca
a una vejez bella y memorable
una vejez de 1990
con un libro bajo el brazo
veinte metros de silencio
y 180 mil historias que recordar.
(De MAKA)
LA MULTIPLICACIÓN DE LOS PANES
Estoy frente a Zelda
en Port-au-Prince
frente a la acostumbrada necesidad de volver
a intentarlo todo una vez más
Avanzo a ciegas
camino un largo trecho a ciegas
.............nadie está conmigo
la tarde crea geometrías y bosquejos
de una soledad que sólo yo entiendo
avanzo y un ruido ciego avanza conmigo
Ronsard avanza conmigo
un vacío en la pared avanza conmigo
En este pequeño espacio
donde la benzedrina avanza sin rumbo
sólo estoy yo y un puñado de recuerdos
atrás queda
Drummond
Desnos
el caballo que se fue
la casa roja y su rincón de cristal
el rapto de Helena
el silencio en el Peloponeso
Allí está Zelda
tras el haz de luz
repitiéndose
y la noche que se hace negra después del silencio
repitiéndose
está la piedra repitiéndose
el pan multiplicándose
y la sombra es sombra mil veces
y el silencio mil veces más silencio que de costumbre
y estás tú con tu café y tus vómitos
parado en medio de un mundo que crece
entorno a un sinfín de nadas
Nada somos
Nada Juan atrás un retrato cubista
1966 ..tú tartufo...ese pedacito de papel
Nada somos
N ................A ................ D ................A
(De Jugando a ser Dios)
EL JUICIO FINAL
Once vellocinos negros con golondrinas multicolores
vuelan al horizonte en Santander
perdices de titiriteros en Génova
una paloma se posa en el ala derecha
del alero de la casa donde estoy yo
......... .. .. .. .. ....entrelazado a mis sueños
el sol refleja sobre el mármol grandes
nardos para deshojar
Estoy como al principio
......... .. .. .. .. ....cayendo vertiginosamente
sobre mis propias culpas
nada me detiene
pronto huiré de todo esto
Huyendo para atrás
tomaré el sur
el viejo hoyo en la pared
y saldré con mis penas a ocultarme
bajo estas piedras raras
estas pequeñas piedras raras talladas de langostas
y águilas de Aleph que vuelan ciegas
......... .. .. .. .. ....bajo el raso cielo azul
Once negros vellocinos con golondrinas
escapan para no volver jamás
Duchamp
pensaría golondrinas dadaístas de cristal
volando en la noche
......... .. .. .. .. ....bajo la luna rota
sobre Port-au-Prince
Todos han muerto
nada queda
once flores crecen en el desierto del Sinahí
y son flores negras flores pálidas
flores imperfectas flores imbéciles
flores que parecen flores y crecen
......... .. .. .. .. ....para deshojarlas.
(De Jugando a ser Dios)
TRES
Camino oblicuo por donde retornas
caballo emplumado
fantasma de las sábanas blancas del cuarto oscuro
con tu paso pausado
llegas libre
sangre anónima que va pintando el cuarto
de suplicios rojos torturas rojas verdugos rojos
de aullidos rojos que no callan jamás
puñado de ojos rojos
puñado de peces y de pájaros
nada más
nada más que un puñado de horror
......... .. .. .. .. ....para morir cuando tú no estás
caballo ascético
pequeño caballo para este espacio empequeñecido
para este infierno que está clavado en mi pecho
ahora que sólo soy yo y mi gato y mi coñac
para beber hasta el amanecer
mientras voy de un lugar a otro
recorriendo calles y calles
siempre las mismas calles repitiéndose
Sólo yo busco volver hacia el lugar correcto
hacia el camino correcto por donde retornas
caballo agujereado
camino que se ha hecho interminable para recorrerla
veinte veces durante veinte años
a donde el destino quiera llevarnos.
(De Carne de mi carne)
SEIS
Veintidós flores han crecido en el jardín del horror con el miedo de Juan
Cuatro caballos han muerto sacrificados uno tras otro por el amor a los niños pobres como Juan
Los ojos azules de Juan han desaparecido robados por un ladrón de Dvorak para venderlos en un mercado de baratijas
Dos gatos se han servido de la cena de Juan y la noche ha crecido por dentro hasta hacerse un manojo de lumbre para iluminar el abismo por donde caigo todos los días
Los vuelos de las aves son flechas que Juan va tirando con destreza hacia el horizonte donde nace la vía láctea
Trescientos veinte cuerpos fueron apuñalados en un tranvía que va al sur en presencia de Juan y Juan ha llorado por todos y la luz se ha hecho monótona desde entonces a los ojos de Juan
Un hombre pobre como Juan palidece en un rincón de la noche donde la náusea exhuma memorias casi inaprensibles
Doce gotas de agua mojan el miedo de Juan
Un ladrillo edifica la historia de Juan
Juan hijo de Rená vive entre nosotros y está creciendo a nuestro lado.
(De Carne de mi carne)
DIECISIETE
Un ataúd para Rosa Vrúbel
busco un ataúd rojo para sus escupitajos
una hora del día para construirle el camino
por donde irá exhumando muertes
Rosa náutica Rosa ascética Rosa agnóstica
toda rosa reluciente
María Rosa Vrúbel tuvo para sí
los fantasmas que llegaban por las tardes
y se tragaban la luz de sus ojos
Cogí una rosa del jardín
y la rosa me clavó sus espinas y me cortó las venas
habitó mi alcoba
mezcló su sangre con la mía
se amarró a mi cuerpo por siglos
La rosa se hizo un puñado de lumbre
e iluminó la vida.... mi vida
ésta vida que escogí para vivirla
tirada hacia las cosas que más amo
hacia la real irrealidad de siempre
allí donde estoy atado a tu piel
a tus entrañas
a tu Cracovia natal
Rosa Vrúbel tiene la edad de la media luna
el cuerpo de los quejidos que nadie soporta
tiene por sueño la podredumbre de los pasos
que se van para no volver
de las mariposas que vuelan y se parten en dos
en DOS largos gritos
Es dos de octubre y los árboles se parten en dos dos veces
en dos las rosas
en dos los caminos por donde regreso a casa
Rosa es la noche dos veces
Rosa las constelaciones dos veces
El recuerdo de Rosa crece en este rincón donde
está pintada con sus senos pequeños
sus violines....sus murciélagos.... su migraña
su cárcel.... sus balas.... sus tatuajes.... sus traumas
y etc etc etc.
(De Carne de mi carne)
VEINTE
Lo único real son mis manos clavadas en la pared
y mi caballo ciego tropezando por la habitación
mi pequeño caballo muerto
por esta habitación sin puertas ni ventanas
ni luz ....ni espacio
sólo espaldas.... sólo siluetas
sólo la soledad clavada junto a mí
lo demás son puras palabras
allá afuera
es trece de octubre
y hay sol y hay muchos caballos vivos
y está BUKOWSKI amarilleándose hoja por hoja
y un pájaro expuesto al sol amarilleándose
y un árbol frente a la casa amarilleándose dos veces
Pablo toma un arma y va a morir al patio
María pinta sus senos de azul
y sale a la calle a comprar legumbres
allá afuera
los obreros están trabajando
las mujeres están vendiéndose en las esquinas
es Lima
y una vez más
sólo queda vestirse con un necio disfraz
para gritarle a todo el mundo que estás bien
que estarás bien por el resto de tu vida
pero ya nada importa
hace muchos años que ya nada importa
no importas tú
y no importo yo
Allá afuera Manuel tiene una patria
Efraín tiene un jardín con lirios rotos
y una mujer con un arco iris grabado en la espalda
Cecilia lava ropa por las mañanas y cuenta
las estrellas por las noches
tiene un hermano pequeño
dos meses de gestación
y un triángulo isósceles enrollado a su cintura
Aquí adentro
sólo estoy yo
sin patria
sin jardín
y sin estrellas en la noche
sólo con un candelabro encendido
y algunos cráneos tirados por el suelo
pero yo estoy aquí
y eso es lo que cuenta.
(De Carne de mi carne)
I
Hay una virgen negra en la página veintitrés
con cabellos que despliegan albas de orfebrería
hosannas fotografiadas de perfil al pie de un despeñadero
una virgen alumbrada con teas de alambres oxidados
un esqueleto de luz que se levanta
sobre un piso de dominó cargado de espectros
se abren surcos sobre el charco que refleja
un cielo de azul cobalto
Dentro de un libro de defunciones que te contiene
mañana iré a ponerte rosas
a prenderte inciensos
y tú estarás en la página acostumbrada
con una luz alumbrando tu muerte.
(De La virgen Negra)
III
Lo azul era pequeño
el raudo giro a la derecha era pequeño
el cielo poseía lo azul de tu confín soñado
lo sucio de tus ojos
dos nubes engrapadas a lo largo de tu existencia
el piso del cuarto estaba cargado de polvo
las bancas de los parques estaban cargadas de viejas cicatrices
un árbol sin hojas exhibía sus pulmones enfermos
un perro desconocido excavaba hasta perderse bajo la tierra
las calles estaban vacías largas como nunca
toda esa vastedad de imaginarte se había reducido
a un par de imágenes fijas monótonas
que se hacían indistinguibles
atrás quedaban los vanos gritos
los atajos a la noche
el ir a no sé donde con los muñones de una utopía
.... .. .. .. .. .. .. .. . .. .. .. . .. .. .. .. ... .. .. ..en la mano
sólo ir ....perderse largarse de inmediato
envejecer en un rincón cualquiera
a solas
y morir de una vez para que todos te olviden.
(De La virgen Negra)
XXXV
Virgen de basalto
en este día cargado de muerte
te pido que guíes los pasos de Eleanor
te pido que le bajes los frutos porque ella es pequeña
desquiciada no tiene ojos
está decrépita y se desangra.
(De La virgen Negra)
XXXVI
Al sur está Eleanor
tejiendo sobre un tapiz el instante de su muerte
al sur está el dorsal quebrado
al sur está mi patria sin ruedas
al sur está la vuelta a la luz
.... .. .. .. .. ..que ilumina el mundo.
(De La virgen Negra)
XXXVII
Un candelabro alumbra Europa
desde aquí lo veo
desde esta terraza anacrónica donde el horizonte
nos muestra Lima bajo un invierno gris
allí creció tus sueños de recorrer el mundo
pero aún estás aquí
entre nosotros
comprando los colores más intensos para pintar
Europa con sus ciudades y sus mares
y pintarle nuevos ríos y nuevas llanuras
barcazas de hojalata para echarlas a andar
..... .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. ...por el mediterráneo
de papel serán los murciélagos
las islas serán violetas con cadáveres de pájaros
del subterráneo harás crecer alambreras con buitres colgados
y crearás rascacielos pondrás alas a los lagos
de negro pintarás las lamentaciones
las tinieblas lo harás verde safari
la espina dorsal del continente sangrará sangre azul
los frutos crecerán por el septentrión
el Sena se levantará y huirá por los Pirineos
Europa será un horror
un horror que tú quisiste crear
un bello horror que se fue contigo.
(De La virgen Negra)
XXXVIII
Aquella muchacha senil está colgada el martes
conocí su color oscuro
su tristeza subterránea
su corazón roto regado por el suelo
desempacaba equipajes de un viaje que nunca emprendió
sé que odiaba los espacios cerrados
la multitud estática desconocida llena de tribulaciones
los edificios que oscurecían las calles
Aquella mujer tenía la cabeza tirada en el suelo
nueces amontonadas al pie de un retrato familiar
flores que crecían sobre la alfombra descolorida
clavaba montañas con nubes negras y lluvias
..... .. .. .. .. .. .. .. ... .. . .. .. ..que caían sólo para ella
encendía inciensos para crear bosques de humo
..... .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. ..que se extendían por toda la tierra
la mujer que estaba muerta sacó su cuerpo de su catafalco
tomó su muerte y la aventó por la ventana.
(De La virgen Negra)
INDRANI EN TUS OJOS
Un hoyo al sur intangible que fue abriéndose para mirar el mundo,
las variaciones ascendentes de una naturaleza presente en tus ojos.
Una voz de mujer anunció el inicio de la transformación, ahora está allí dibujando el cielo sobre el tapiz de las paredes, clavando aquellos cuchillos sobre su pecho en un ritual de iniciación.
Indrani está en la hierba edificando una casa bajo un piano, llamando a Galba que se oculta en esa choza polvorienta de esteras rotas donde ayer colgaba las cicatrices de su cabeza, estaba desnuda
multiplicándose, delineando sus formas con los cosméticos viejos y las cenizas de aquella tarde muerta en sus manos.
Un hoyo al sur sobre la polvareda la recuerda, una belleza eterna tirada
hacia atrás por el viento que levantaba sus cabellos, los muérdagos bajo
los pies, la rafia celeste que hacía el cielo,
la línea bifurcada hacia los extremos de su ser y la nada,
la recuerda esta cuesta arriba hacia el infinito que no termina.
La luz de la vida no estaba en sus ojos, estaba en el bus yendo al nirvana.
(De Libro Hindú)
MUDRA
La cantante retira su belleza con las pinzas más pequeñas,
la coloca al costado de su peluca roja,
su tez delgada evidencia recetas caras, trasluce huesos como las pinturas de una xilografía oriental,
danza sobre sus vestidos recién quitados,
alcanza el éxtasis en medio de la habitación,
sus tonos asimilan indicios de un cuerpo sutil.
Como una recién nacida se dobla, se enreda en sí misma,
a veces su cabeza gira, sus miembros inferiores autónomos van de un lado al otro, caminan por las paredes balanceándose,
pisan los gladiolos sembrados en enero,
tal lasitud se apodera de ella,
irritada salta sobre las pedrerías que la rodean desde siempre.
La cantante coge su belleza y se la pone en la cara
a un costado de una grieta que abrupta el suelo, el seno izquierdo se le ha caído sin darse cuenta,
la forma de mujer oriental se ha roto,
hay mudez en todos los rincones,
una inercia casi vegetativa que se va extendiendo raudamente,
coge los clavos que sujetan sus extremidades,
salta y da vueltas, se acuerda que le falta un pie
y que el plexo lo lleva atrofiado por años,
sin importarle nada,
una vez más,
la cantante se ha puesto a cantar.
(De Libro Hindú)
KRISHNA LILA
Al principio su cabeza estaba ligeramente abultada a la derecha
con pequeños muñones de flores amarillas recién arrancadas del jardín.
Tenía en las manos el hueso astillado de aquellos martes de almizcle
impregnados en su piel,
los Mantras hecho de hierbas que se extendían a lo largo del camino para que anduviera en las tardes.
Nada hubo detrás más que aquella belleza lila de cinco minutos que se fueron con los años.
A veces su cabeza rapada presentaba una lobotomía sacra como símbolo de conversión, y aquella mancha lila en la frente se disimulaba cuando se dejaba caer en los rituales del Yoga Samadhi
y su desnudez era lila total,
y los pies del aprendizaje Krishna se le acercaban lentamente
y la poseía a horcajadas,
y el césped celestial se volvía lila interior,
y los espacios que los ojos distinguían llevaban en las manos
un corazón lila,
un latido lila latiendo en el aire para que todo el mundo lo viera.
Así lo vieron mis ojos desde siempre.
(De Libro Hindú)
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