Aníbal Jorge Sciorra nació en Buenos Aires el 26 de Agosto de 1952. Desde la adolescencia escribe cuentos y poesía. A fines de la década del '70 incursionó en el cine independiente realizando cortometrajes y guiones cinematográficos. Estudió guión cinematográfico e historia del cine argentino en el Museo del Cine con el Prof. Guillermo Fernández Jurado. En 1996 publicó su primer libro de poemas: "Sentires" (Ediciones Darse Cuenta, Buenos Aires). Entre 1996 y 1997 presentó su unipersonal "Digo, no sé" . Durante 1998 y 2002 realizó diversos programas radiales de literatura en emisoras comunitarias de Buenos Aires y alrededores. Parte de su obra puede leerse a través de Internet en "Página Digital" www.paginadigital.com.ar . Colabora en las publicaciones virtuales literarias "Isla Negra", "Inventiva Social", "Con Voz Propia", "Artesanías Literarias" y "La República de las Letras" . Es fundador y director de la revista literaria virtual "La Máquina de Escribir", que se edita periódicamente desde octubre de 2003. Falleció el 13 de abril de 2012.
Soy
Soy un niño desventurado
criatura de los patios
con chirriante triciclo
y rulos de calesita
caballito de madera
sube y baja
tobogán de sueños
¡quién tendrá presente
mis notas de conducta!
hamaca acercame al cielo
que quiero soplar una nube
para ver más azul
y abrazarme a ese sol redondo
A UNA CANTANTE DE TANGOS
Con tu voz
me has hecho brotar tangos en las venas
Clavaste tus ojos de puñal
en mi corazón y desangro en lágrimas
acordes abandoneonados
soy llevado en-canto hasta el más profundo confín
donde tengo archivado ese viejo y sagrado secreto
de la mujer tanguera
morocha
argentina
mujer del sur
de los buenos vientos
que oxigenan mi alma
sucia de penas
DESGARRANDO TU VIDA
El viento que sale de tu boca
desparrama hojas de papel en blanco
dentro de mi caverna torácica
y me ahoga en poesía no escrita.
Vertientes de tinta roja
pinchan una flor en un ojal sin saco
me desnuda de silencios
y hecho gritos te persigo.
Me aparezco en pájaro manso
para que me tomes con tus manos
y mi delirio te transpire.
Soy la tela de tu vestidito negro ajustado
te tajeo en esa pierna y te duelo
pero sin embargo
abrís tu púbica puerta
para que te habite.
ME TOCAN
Me tocan
No sé porqué pero me tocan
Todas las mujeres me tocan
¿Será para indagar si soy?
¿o porqué simplemente les gusta?
¿Les gustaré?
A lo mejor es por apuntalarme
y no permitir que me caiga
de puras hospitalarias nomás
Ninguna de ellas se ha arriesgado todavía
a confesar a ciencia cierta
el porque de tanta tocadura
Vaya uno a saber
YO NO
Ellos hablan
yo no los escucho
Ellos escriben
yo no los leo
Ellos pretenden convencerme con sus "ideas"
yo los rechazo
Ellos quieren que tome sus caminos
yo no permito que lo logren
ellos manipulan
que debe saberse
que debe pensarse
que debe hacerse
yo no les creo,
sólo defienden sus negocios,
las empresas que los sustentan
Ellos se creen todopoderosos
los dueños de la verdad
yo no los escucho, no los leo, los rechazo, no les permito,
no les creo, yo no
no formo parte del triste rebaño que los lleva bajo el brazo,
que ya los ha incorporado a su mente, que habla por boca de ellos
y asegura convencido lleno de mentiras, miedos, violencia injustificada.
No dejaré deslumbrarme con sus efectos especiales.
Yo no.
TUS PECHOS ME HABLAN
Mi boca va en ascenso
sube hasta tus tobillos
aminora en tus rodillas
se estremece al recorrer tus muslos
busca en tu sexo
carnalidad que endiablada de excesos
profundiza panza luego ombligo
da una vuelta en la esquina de la cadera
husmea redondeces en la carnada del atrás
y no se conforma con tu cintura
vuelve a girar loca
hasta encontrar reposo
en los edredones
que conforman tus pechos
traslamiendo los sentidos
se pone a susurrar con ellos
y se hace charla desolvidándose
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