LOS INDOCUMENTADOS
nadie llega sin "papeles" a un país
el papel del hambre
el papel de la discriminación
el papel de la corrupción
el papel de la pobreza
el papel de los desastres
las tragedias del desempleo
el papel de la persecusión
el papel
el papel...
¿Y el terrorismo?
el papel de pensar
contra los relojes
la relatividad de los espías
ahogándose
como un niño desnudo en el río
el papel
de no tener papel
en la trama de la vida
nadie llega sin "papeles" a un país
LOS POETAS
Cargan en su corazón
un libro lleno de estrellas
ellos las llaman: palabras,
las embriagan, las conquistan,
les ponen alas de petates
¡Ah! los poetas,
a veces echan chispas,
florecen, se desparraman
como selva sonora
como pequeños tigres
Cuando se enamoran
ladran con la pena de Petrarca
Cuando nostálgicos
se sientan a la mesa
y con los números inventan relojes
ellos saben que
ni los mejores relojeros del mundo
pueden detener el tiempo
Cuando mueren
(porque algún día muere el poeta)
se sientan en su sueño
y como un Dios envenenado
le tiran saliva
al melodrama de las cosas
Cuando los gobiernos callan crímenes
ellos gritan
y sacuden a los árboles
Son seres sencillos:
beben agua, van al trabajo,
llevan a sus hijos a la escuela,
al médico cuando el corazón ya no aguanta
(A veces tienen perros,
como un homenaje a la vida)
Frente a los árboles, se detienen…
frente a las piernas de las muchachas,
enloquecen,
suspiran
Frente a la página en blanco
de forma exhibicionista
quieren que el mundo sepa
que se están muriendo
de úlcera, de SIDA
¡Por algún gran amor muerto!
Ellos, la metáfora de nosotros,
esa hostil manera de encontrarnos,
liberarnos,
desdeñardos,
derrotarnos,
liberarnos,
provocarnos…
Los libros de mi infancia
Te ofrezco los libros de mi infancia
Las hermosas fábulas
y los misteriosos cuentos
Cuentos que yo inventé
en el crepúsculo
frente a los ojos de mi abuelo
y veía en su hermosa barba
violines, cangrejos y estrellas.
Te ofrezco los libros de mi infancia
Aquel pájaro con sus alas de viento
Aquel ojo claro de agua sostenida
Aquellos ríos claros y abundantes
Te ofrezco los libros más hermosos
para que encuentres en ellos tus ojos
Yo que nunca tuve libros de papel
sólo hermosos duendes escondidos
debajo de las piedras el los rincones de mi casa.
El arte de escribir
Hay poetas que creen que escribir
es crear un turbia rosa de versos
Olvidan que es un acto valiente
de entrar
cruzar el bosque
y matar a los demonios del paraíso
Matar a las bestias y sus oráculos
Es aprender a matar
a matar la tristeza
a matar la nostalgia
Juego infinito
Poemar
es más que escribir
Dejar
oscuros signos
como pájaros muertos
en el poema
Es más que
un encuentro. un puente,
un hallazgo
de otros y nosotros
en uno mismo
A lo sumo
una llamarada de tusas,
paraguas,
ilusiones y cosas sencillas
para que dejen de ser
y sean
en su juego infinito.
Los dos ojos
¿Y si después de tantas palabras
No sobrevive la palabra!
CÉSAR VALLEJO
Dos ojos tengo acrisolados
Uno, de mucha pena
Y, otro, de gran alegría.
Soy bueno y soy malo y gemido
Ah… si vos supieras de este milagro
De nacer y de morir concebido
Todo esto soy yo premeditado
Despedida y llaga
Vuelta regreso y huida
Vida y muerte; soy, único y única
Como tú ese monstruo de dos ojos
De sombras, de luz y sombrero
Derribado en fin ante un gemido
Ante un grande y sencillo verso.
Fuego y agua y despedida soy
Pero yo no soy Vallejo
Pero si hubiera nacido Vallejo
Lo mismo sufriría
Como tú quise escribir y me salió espuma.
Ah…hay golpes. Bárbaros heraldos perdidos
¡Es como si hubiera recordado mis espinas
Tus espinas al leerte y odiarte con ternura!
Casa Prestada
cuando llegué a EE.UU., hacía frío
la suela de mis zapatos
era un grueso de lodo
parecido a la nostalgia
estar y no donde no estás
verte y no te ven
decir cosas cuando todo se mueve
explicarte para que te expliquen
es como no poder hablar
cuando nos hablamos
y te vas quedando callado
con tus palabras íntimas
con tanta poesía anciana
en los atardeceres
"La Verne"
"estas calles son distintas a mis calles"
no hay piedras o niños jugando
por eso me aburro tanto
las palabras son distintas a mi lengua
no hay barcos de papel cuando llueve
las casas tienen jardines hermosos
perreras y gatos gordos
no he podido preguntar por lo que me gusta...
no me funciona mirar
largamente a las muchachas
que cruzan los malls como fantasmas
todo es distinto acá
los teléfonos funcionan bien
y no tengo monedas
para contarle al mundo
lo desesperado que estoy
la tortura no fueron los golpes
sino esta soledad, esa nostalgia
de no poder
volver
de fugarme a los años ochentas
donde se repite todo siempre inacabado
el frío duele más que todas las pérdidas
COYOTE
el teléfono suena
como queriendo destruirse
el coyote pide dinero
para entregarnos al "gordo" Jorge
a las dos horas
cruza acompañado de un desconocido
sin ningún ruido
de pronto conoces fantasmas
que NUNCA saldrán de tu vida
Halloween Day
a las seis de la tarde
empiezan a golpear la puerta
pequeños vampiros
brujas de cantina de negros sombreros
las calabazas sin cuerpo
trick a trick
-te preguntan-
piden diezmo
como en la iglesia los domingos
esta noche
todo parece solitario
no aparecen por ningún lado
ya saben que en este refugio
sólo habemos exiliados
que olvidamos poner la escoba
tras de la puerta
que creemos ver gorilas
detrás de las puertas
fornidos matones
torturadores
el próximo Halloween
voy a salir disfrazado
de chucho aguacatero
para ver cómo funcionan las cosas
para mover la cola de alegría
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