IAN WELDEN [4.890]

IAN WELDEN 

Nació en Santiago de Chile en 1948.

Murió en Dinamarca, Enero de 2013.

Estudió Comunicación de masas y gráfica en la Universidad Técnica del Estado. También estudio cine en la Escuela de Cine de la Universidad Técnica de Santiago. En 1974 viajó a Barcelona donde, aparte de escribir toneladas de poemas y cuentos que jamás publicó, trabajó como interprete y radiooperador a bordo de un barco que buscaba petróleo a 15 millas de la costa de Barcelona.

En 1975 viajó a Dinamarca donde clavó su bandera chilena para siempre. Aquí trabajó en los campamentos para refugiados de la Cruz Roja, donde, entre muchas otras tareas, coleccionó poemas y relatos de refugiados de casi todos los rincones del mundo. También inauguró una exposición de gráfica titulada "GUERRA MUNDIAL - TERCERA FASE", acerca de la guerra civil en la otrora Yugoslavia.

Ahora, disfrutando su ocio, escribe poemas y relatos cortos que él llama "milagros".

Nací en la otrora tranquila ciudad de Santiago de Chile en 1948.

Mi infancia felíz consistió en trepar los maravillosos bellotos y sauces de mi barrio para inspeccionar nidos y huevos de misteriosas aves; enamorarme de cuanta niñita encontraba a mi paso y escribir y dibujar cuentos y "comics".

La adolecencia me sorprendió siendo un estudiante que jamás estudiaba pero que ganaba todos los concursos de cuento y poesía del Liceo número cinco de hombres, José Victorino Lasrtarria, Santiago. Estudié Cine en la Universidad de Santiago entre los añps 1969 y 1973 asi como también paralelamente estudié publicidad, artes plásticas y comunicación de masas en la Universidad Técnica de Santiago. En 1974 organizé mi mochila con lo estrictamente necesario y volé a buscar consuelo donde mi madre patria, la maravillosa ciudad de Barcelona.

Un año mas tarde caminé hasta Escandinavia, Copenhague, donde desempaqué y clavé para siempre mi bandera chilena.

En realidad toda mi vida me la he pasado escribiendo, haciendo gráfica y componiendo música, pero jamás he publicado.

En Dinamarca trabajé en los campamentos para refugiados de la Cruz Roja Danesa. Entre otras labores, escribí "tomos" de poemas y relatos acerca del destino de refugiados de casi todos los países del mundo. Coleccioné también sus escritos e historias e hize una exposición de mis artes gráficas acerca de la guerra civíl en Yugoeslavia ("GUERRA MUNDIAL TERCERA FASE").

Ahora ya viejo, descanso en los banquitos de las plazas de La Calle Larga de Valby (Valby es mi barrio en Copenhague); visito por las noches al Café Ciré y escribo estos "milagros".

IAN WELDEN

HAZAÑAS

Nací un atardecer
e inmediatamente
fui empujado hacia un lado
mi madre estaba borracha
y mi padre lloraba
le saqué punta a mi lápiz
y gateé al colegio
el profesor me dijo ESTÚPIDO!
y me pateó en el traste.
Un lápiz, una sonrisa fingida
una PC del siglo pasado
sin plástico en mis bolsillos
sin manzana ni amigos
me escondí en el W.C.
y fumé un Lucky Strike
y ese fue el primer día
que Dios me brindó.
Me transformé en adulto
antes de saber hablar
y ya estaba montando putas
ante de poder caminar
nunca tuve tiempo
para mirar el cielo del planeta
el Centro Comercial era mi templo
mi jardín de juegos
mi música, mi orgullo
usaba las páginas amarillas
para alcanzar el asiento del baño
mientras contaba las agujas
bajo mis pies
papá no llores más
mamá no bebas más
Dios manifiéstate
y por lo menos hazme un guiño!
Y bueno
ya soy un hombre viejo
acabo de cumplir los cinco
estoy listo para el viaje
estoy preparado para volar
una AK-47 y algún país de por ahí
si no regreso
se pueden quedar con mis posesiones
mi lápiz sin punta
mi PC y mi sonrisa.

SELMA

Se ríen de ti

de tu tez de sombra

de tus cabellos de noche

de tu aldea tragada para siempre

entre escombros y niños muertos.

Llegas al paraíso caucásico

envuelta en mantas de la cruz roja

solitaria como una estrella fugaz

frágil como una cucharita de cristal

triste y asustada como una lágrima.

Y se burlan de ti

de tus ojos de carbón

de tu verbo extranjero

Selma de las montañas heridas

a dónde te irás ahora?

SOLEDADES

Hay soledades infames

que arañan el poderoso corazón

del leñador en el bosque

a su triste hora de dormir.

Soledades malvadas

que graznan y aletean felices

cuando el noble peregrino del alba

encuentra a su ídolo colgando muerto

con los pies de barro.

Y soledades crueles

como la de mi alma extraviada

vagando por el inconmensurable universo

en busca de mi amor.

EVA EN EL EXILIO

Dicen que despertó de una costilla

en un jardín llamado Edén

y que corrió cual niñita feliz

a saciarse con el delicioso fruto de la vida

Nadie quiere explicar ahora

porqué fue enviada

al eterno destierro de la soledad.

Porqué su magnífica juventud

fue encarcelada con un candado de hierro.

Porqué fue estigmatizada de bruja

quemada en hogueras eufóricas

y violada en tanta guerra inútil.

Ni porqué se la ve tan sola y llorando

por los oscuros recovecos de las ciudades

llamando a su otrora fiel compañero de juegos

Adán.

EL CARNÍVORO

Qué hay en esa mueca obscura?

Usted oculta un pecado imperdonable

desmantela mundos

para satisfacer su necesidad de someter

de usurpar.

Gérmen de los ocasos

eminencia de carnicerías

que a paso largo y prepotente

va devorando almas y corazones.

Cómo se siente en sus noches en vela

cuando los fantasmas aúllan en la ventana

y los continentes crujen de rabia

por Usted?

Quién lo irá a enterrar me pregunto.

Quién prestará las manos

para lavar su patético cadáver

infectado por tanta pesadilla

sonrisas quebradas y sueños violados?

URGENTE

La despiadada garra de la indigencia

con sus hambres y sedes y pestes a cuesta

irrumpió anoche metralleta en mano

en las chozas de viento y barro del planeta

matando mutilando y violando a millones

y condenando a miles de sobrevivientes

a un exilio ad infinitum.

estos refugiados han sido encarcelados

en poderosas jaulas de aluminio reluciente

por políticos de países groseramente opulentos

y los astutos productores de jaulas del mundo

se están haciendo aún más ricos.

LA BÚSQUEDA

Te he buscado

alas

fuga

gritos en la noche

y no estás donde corresponde.

Se acerca el final de mi camino

se abren las rejas de mis heridas

dolor

miedo

escombros

y aún no estás donde corresponde.

PROPOSICIÓN

Cuando tu hermosa alma

agache la cabeza

conjugando el verbo rendición

no te olvides de mi.

Yo también me entrego a veces

a las jaurías de la desolación

y entierro mi voluntad herida

en la nieve.

Resucitemos juntos

es mi más tranquila proposición de amor

para tu silencio tan doloroso

y mi eterna ausencia de ti.

FIN DEL EXILIO

Noche

Es tanto mi entusiasmo por encontrate

aquí en nuestra placita oculta del viejo pueblo

que trepo por tus pechos erguidos

lengüeteo tu boca llena de vapores nocturnos

levanto huracanes en tu pelo con mi aliento

y con mi brocha chorreando colores ilícitos

escribo consignas subversivas debajo de tu vestido.

Madrugada

En el tenue arrebol somnoliento

tu ropa yace en el piso encima de la mía

tu cabello ha quedado enredado

entre nuestras manos satisfechas

y tu lengua dormita plácidamente en mi boca.

El noble oficio del exilio

En Dinamarca los hombres y mujeres que solicitan asilo político debido a persecución en sus países de origen son sometidos a una fría y cínica incredulidad acerca de sus reales motivos por algunos sectores de la población danesa.

Qué clase de persona es usted

capaz de creer ciegamente

que abandoné mis amadas cordilleras

pintadas de oro por una loca luna de verano;

mi profundo y amistoso hogar

inundado de sol, colores y voces;

mis dulces huellas olvidadas

en el jardín de juegos de mi escuelita;

mi cálida y silenciosa madre

con su perfume a pan recién horneado

y flores frescas recién cortadas;

Los secretos placeres de mi amante;

las gloriosas y sinceras risas de mis amigos;

los excitantes y afrodisíacos vapores

de mis alimentos y mis condimentos;

la conmovedora simplicidad

de llorar en mi propio idioma;

la reconfortante curiosidad

y sana promiscuidad de mis vecinos,

por un humilde cheque de cien dólares al mes,

una fría, húmeda y solitaria habitación

en un olvidado y derrumbado ghetto

del sector de los narcómanos

mendigos y gangsters de Copenhague?

La soledad de las estatuas.

Cuando en los crepúsculos insomnes

me siento asustado y solo

como un niño huérfano

y necesito a gritos a un padre

que me sujete entre sus brazos

para decirme que todo está bien

corro por las callecitas escarchadas

de esta misteriosa Copenhague

en busca de las manos inmortales

de Hans Christian Andersen.

Y entre ellas me deposito

sus caricias heladas me reconfortan

su aliento de bronce me hace dormir

y los felices turistas japoneses

con sus anteojos sus sonrisas y sus souveniers

nos toman fotos para la posteridad.

Milagro :

“Hoy viene a ser como la cuarta vez que espero... ¡Ingrato!”
Por Ian Welden

Para Maritza, musa maravillosa.
Y para Silvio Rodríguez, por supuesto.

4
Una esqueleta herida, vestida con una túnica negra, despechada y solitaria como una estrella perdida por ahí, viene a la Isla del Olvido a gritar con furia y violencia "Hoy viene a ser como la cuarta vez que espero... Ingato!".

Desde la otra orilla, la Isla de la Soberbia, no hay respuesta. Ingrato ya no está.

3
La alquimia de la pasión y del odio comenzó a engendrar en su alma un feto enfermizo y venenoso. Aun minúsculo, una célula.

2
La primera vez que la mujer fué a la isla a rogarle compasión a Ingrato, estaba convencida de que volvería a ella. Le enviaba mensajes de amor en botellas de cristal verde, barquitos de papél, señales de humo.

No lo comprendía. Un amor que debería haber durado años.

Se había vestido de blanco cuan novia, virgen. Se había cepillado su cabello mil veces y lo adornó con claveles.

Cantó El Himno a la Alegría pero Ingrato no escuchaba. Estaba muy lejos amando con fruición a otro amor y ella lo percibía en su corazón.

Y sinténdose despechada, desató una pequeña tormenta de nieve sobre la Isla de la Soberbia. Y sorprendida ante su enigmático poder, tramó más venganzas para la próxima vez.

1
La próxima vez, llegó a su isla desnuda. Su cabello larguísimo y negro flotaba en el aire. Llamó a Ingrato y se sentó en la arena a esperarlo en vano. Sintió su soledad en los huesos y lloró las pocas lágrimas que le quedaban.

Esperó así diez años. No durmió ni se alimentó y su otrora maravilloso cuerpo parecía ahora un esqueleto amarillo y polvoriento.

Pero conservaba con mucha fuerza su amor por su hombre y su poder sobre el agua, la tierra, el aire y el fuego.

Y desató con violencia y maldad estos elementos sobre la Isla de la Soberbia, dejando caos y destrucción.

Ingrato, al otro lado del planteta, se remeció en su acto de amor y pedió su potencia. Su nueva mujer, decepcionada, lo desdeñó, ridiculizó y abandonó para siempre.

En la Isla del Olvido la mujer sonrió por primera vez en tantos años.

0
La penúltima vez, la mujer llegó a su isla vestida como adolescente. Una faldita corta y calzetas blancas hasta las rodillas, y anteojos de sol. Cantó viejas canciones rock fumando marihuana. Llamó a Ingrato con una voz lánguida y nostálgica.

Sus vestimentas colgaban de sus huesos como ropa en un ropero y súbitamente se dió cuenta de que era una imágen triste, patética. No seductora.

Espero cincuenta años sentada en la arena y luego se levantó, causó un terremoto grado ocho en todo el planeta y volvió a su casa a dormir cien años.

Ingrato, como siempre al otro lado del mundo, sufrió las repercuciones del sismo. Cayeron sobre él toneladas de ladrillos, paredes y techos de cemento, carreteras, letreros luminosos, caballos, perros, juguetes, y murió sin quererlo, para siempre.

El final
Una esqueleta herida, vestida con una túnica negra, despechada y solitaria como una estrella perdida por ahí, viene a la Isla del Olvido a gritar con furia y violencia "Hoy viene a ser como la última vez que te espero... Ingrato!".

Desde la otra orilla, la Isla de la Soberbia, no hay respuesta. Ingrato ya no está.