GERARDO MADRIGAL SÁNCHEZ [9259]

Gerardo Madrigal Sánchez

Nació el 17 de agosto de 1960 en Costa Rica, en la provincia de Heredia. Realizó sus estudios de Educación Primaria en la Escuela Cleto González Víquez. Obtuvo su Bachillerato en Letras en el Colegio Nocturno de Barva de Heredia y en la Universidad Nacional el Bachillerato en Literatura y Lingüística con Énfasis en el Español y el Bachillerato en la Enseñanza de Español. Participó durante once años en las reuniones del Círculo de Poetas Costarricenses, liderado por el poeta Laureano Albán.

En la actualidad es parte de Grupo Poiesis coordinado por el poeta Ronald Bonilla.

Obras publicadas:

-Memoriales del agua [2006]

Obras inéditas:

-Al Sur de Mi Sombra

-Evangelios del Deseo

-Salmos del Instante"

La persistencia de la memoria

   

          Homenaje a Salvador Dalí.

Auguraron que mi semblante,

más que huellas, era tinta.

Pero yo vine

por la senda de todos,

por los estruendos y los versos,

por estos puentes que seguimos siendo

en los ignotos dioses

de cada año que se suicida,

para que el hombre

tenga hermandad con el fuego

y con las aguas

y que no haya más continente

que el delirio.

Y es apenas la vida

este miércoles indefenso

en la piel del mundo,

en mis cristales rotos,

en los segunderos incesantes

de cada una de mis canas.

La memoria de la luz

está escrita en mis ojos,

en este hombre que transita en la brizna,

en esta persistencia del aire:

nenúfar sobre mi almohada

en la que viajo dos días, dos meses,

y desaparezco y renazco

en los lienzos del lenguaje

y en las islas de mis próximas muertes.

Todo se precipita.

El reloj ha perdido su freno,

ha naufragado en la sed

y hasta las redes sucumben:

se atascan en los colores morenos

y en el delirio de los minuteros.

El reloj pregunta conmigo

si esta persistencia de la memoria

es la poesía de la piedra,

o  si es el polvo recordando todos los barrios

que son las crónicas del viento

en estas voces de Dios,

o si es  el pincel que se desviste

en la rosa de las edades

y olvida su puerto

su verso y su herrumbre

cuando orienta al fantasma

o al pintor, o al poeta,

en cada chispa del leve milagro

de la exhalación.

El Cristo de San Juan de la Cruz
   
                      Homenaje a Salvador Dalí.

¿Adónde escaparé
mi Cristo?

Únicamente se ha quedado
tu gemido en mi encuentro
y como parvada interminable de silencio
ya no tengo más mejillas que darte.

Habiéndome herido,
salgo en pos del último clavo
que me adeudas.

Allá la ciudad
disputa el postrero alarido
de mi sangre
y en la madera
sólo las madres confiesan
su reiterada vocación
de convocar los bosques.

No ores por mi Cristo,
que esta muerte
también es parte
del refugio de tus delirios
que es cada clavel de mi costado.

Me desangro
en el verso terrible del abandono,
y no puedo llevar tus verbos
para que acallen las delicias
de mi sed.

Si por ventura
mis brazos y mis piernas
no fueron demasiadas lluvias para ti,
mi amor sí lo fue.

Amo este pecado de mi sangre,
la escarcha de ira
de mi cruz de sotos
en los renglones que nacen
con el punto final
en cada trueno.

¿Adónde escaparé, Cristo, con mi muerte?
¡Ay!, ¿Quién liberará el clavo final
de la estrofa impávida
en cada reloj de mis arenas?

¡Ay!, ¿A quién encomendar mi espíritu
si hasta tu Padre
fallece conmigo en mi costado
en esta elevación de la caída?

Guernica

          Homenaje a Pablo Picasso

          y al heroico pueblo de Guernica.

El caballo de la noche se ahoga

en su alarido de cadenas,

y las bombas son infantes desgarrados

entre los pezones del fuego,

y las crines inundan

con sangre

todo padrenuestro de escombros.

La tierra sólo cosecha cadáveres

para siempre muertos,

para siempre vivos

en la ciudades del espanto

que aún sangran

las pesadillas del latido.

¡Qué coces da la soledad

de los muertos!

¡Qué coces liberan las madres

desde su pupila!

Y el grito sigue siendo

todos los gritos:

¡Guernica! ¡Guernica!.

Aún los monstruos

son anónimos hasta en sus sombras;

aún en el fuego y el escombro

agonizan abuelos desvelados.

El potro de la niebla

acuna a los niños que no nacieron

y que arden todavía en la noche,

en la noche hecha piedra,

en la Guernica de cascos

y aviones o fieras,

en las hostias blasfemadas

hasta en el llanto:

anónima calumnia

de los nombres.

   

Óxido

Encuentro mi rostro

en el poema de tu blusa trasnochada

sobre la yerba del silencio,

tan libre en tu nombre

que aún no alcanzo con mi sombra.

Nazco para ti

en cada recodo en desbanda

desde mis ojos a tu barbilla,

y en cada historia del laberinto

mis arrugas conmemoran

el óxido de tus canas.

El poeta envejece

en la caricia de cada metáfora,

en la tarde de nuestro cabello,

en la eternidad del eco

que soy cuando invades

los pocos hombres que me restan.

Y sin embargo, este hombre que soy

persigue su duda inconclusa

en los cabellos que lo abandonan

hacia los refranes del peine;

luz noctámbula

que reitera y reitera

las canciones de tu ducha,

hacia la rejilla de los sueños

que gota a gota

escriben los versos del drenaje.

En la yerba del silencio

mi rostro es el rocío y el polvo

y hasta tu próxima puerta entreabierta

para que nadie entre,

para que nadie salga...

y para que en la grietas de mi rostro

se liberen tus oleajes

en este martes

de inacabables encuentros en las sienes de Dios.