WILLY G. BOUILLON [3.952]

Willy G. Bouillon 

(Argentina), es periodista y poeta. Escribió la trilogía  Maelström: “Final de Universo” (1989), “Horizonte de suceso” (1999) y ”La conciencia” (Ediciones Ultimo Reino, 2006). Obtuvo en dos oportunidades los premios Secretaría de Cultura de la Nación y Fondo Nacional de las Artes.

Estragón

A ver quién viene y dice qué son estas cosas y qué se hace con

las torres zozobrantes

Y dónde va aquél y de dónde viene éste y qué decimos y por

qué buscamos y

cómo es por dentro la luz y cómo por dentro la sombra

Y si nos arrojamos igual que una piara de cerdos desde lo alto

Mortuorios en la caída y desdentados ignorando cuál se salva

Si se salva. O quién lo ató a la rueda de eje quebradizo en el que

Sólo intenta, fracasa y se resiente

Entonces se escuchó la trompeta del séptimo ángel

Y luego hubo como un silencio en los cielos y la Tierra

Y los días del hombre fueron 333.333 y nos preguntamos

Quién viene y dice qué son estas cosas y qué hacemos hoy

O mañana o tal vez en la próxima cuaterna parados frente

al mar seco

Qué hacemos con aquellas torres de las que se fue el aire

Sin que nadie sepa cuánto hace que están allí

O si estuvieron o estarán nada más y por siempre

a la intemperie.

Findergan

Una lluvia azul, que cae cada 175.000 años,

es capaz de borrar todos los recuerdos.

Y eso es lo que me ocurrió en el desierto,

O creo que me ocurrió, porque entonces

Sobrevino el olvido. ¿A quién amaba o

había amado? ¿A quién o qué detestaba?

¿Qué había perdido y qué había encontrado?

¿Por qué tenía una cicatriz

en la rodilla izquierda? ¿De quién eran

esas fotografías antiguas, en las que veo

siempre un niño parado frente al mar,

siempre solo?

Pero una vez me pareció

que me asaltaba un fugaz rastro del pasado:

alguien se sentó junto a mí, en una

plaza, saludó tocándose el sombrero

y me preguntó cómo estaba Findergan.

No sabía quién podía llamarse así,

aunque -como hago desde no sé cuándo

para recuperar la memoria- escribí ese nombre

en la pared de mi cuarto. Y después de haberlo leído

todo un día y una noche, creí recordar, vagamente,

que era el nombre de un enano que me cuidaba,

en una playa, mientras yo miraba

el horizonte.

(De "La conciencia", Último Reino, 2006)

Fuente: http://www.tuertorey.com.ar/

Todo y todas las cosas

Camino en una noche

Húmeda y salvaje hacia

Un día húmedo y salvaje.

Pero todo está bien

Si alguien canta

su canción

y si alguien come uvas

bajo la lluvia, y ríe.

Hablaremos de esto.

Y años después

Bastará con recordarlo.

El desierto

Te vi avanzar, desde el horizonte.

Eras un punto oscuro, apenas, porque

entre tú y yo estaba el desierto. Cuando

Vemos que alguien avanza hacia nosotros,

en el desierto, su figura se deforma a cada instante.

Se alarga, se desvanece y su cabeza parece

no estar donde debería estar.

Como era mediodía, no tenías sombra,

Y si la hubieras tenido habría sido sólo

La delgada hoja de un puñal en la arena,

de breves y cegadores relámpagos.

Pero podía imaginar tus cabellos negros,

Agitados por el viento ardoroso

Y tu brazalete, con la serpiente enroscada

en la rama del muérdago.

Quizás llegarías al atardecer, o más tarde,

tal vez en la madrugada, de modo que tuve

mucho tiempo para pensar. ¿Esta era la hora

más peligrosa que había vivido?

¿O fue ayer o hace cien años,

cuando desperté después de apagarse

el fuego, en medio de la mortandad,

y sentí la soledad y el silencio atravesándome

de lado a lado?

Podrías llegar en la madrugada, y así sería

preferible. Valoro ahora más los albores,

en los que ya nada humea y

las torres están rodeadas del silencio propio

de fantasmas que se alejan.

Sabría lo he sabido desde hace mucho- qué

te diría, después de mirarte, callado, un largo momento:

-Nada ha cambiado, te diría. Puedes beber

del cántaro, en el que hay agua de la última lluvia.

Cuéntame una historia.

Caravaggio, julio de 1610

(fragmento)

Dejé atrás Ercole. Poco después,

un pantano feroz y apuñalante

me atravesó de lado a lado. Pero

ni el fangoso cerco ni el lirio pútrido

podían más que el filo del silencio en que

se había ahora convertido el mundo,

como en una batalla sin sobrevivientes.

“Soy el hombre más lejano de sí mismo -pensé-,

pero, a la vez, el más cercano y desposeído, cuya piedad

inmisericorde deshace la luz

de los arcángeles y hace huir

en negra nube a demonios que tal vez

han añorado una plegaria de redenciones”.

Sé que al día le sucederá la noche y a la noche

el día, y que el día y la noche serán sólo

huecos por los que pasa el viento, y que el buitre

me mirará atento, eterno en su voluntad ciega, abrasadora.

Mi hogar original se aleja, hoy, para siempre.

Fuente: http://www.ellitoral.com/