Waldina Mejía Medina (1963). Poeta y cuentista hondureña. Nació en Tegucigalpa, Honduras en octubre de 1963. Licenciada en Lingüística y en Orientación Educativa, catedrática de Español y de Educación Media. Actualmente cursa la Maestría en Literatura de Centro América. Publicaciones y Antologías: Poemas sueltos en periódicos y revistas (“18 Conejo”, “La Tribuna”, “Tragaluz”...) Libros: - El Amor y sus Iras. Edit. Guardabarranco. Tegucigalpa. 2001. 110 pp. (Dibujos y grabados de Luis Cruz Rivera). Bajo el nombre: Waldina Medina. - Catorce Sonetos (con Estrambote) Imprenta López. Tegucigalpa. 2002. 46 pp (Dibujos y grabados de Duglas Alonzo) Bajo el nombre: Waldina Medina. - La Tía Sofi y los otros Cuentos. Edit.Universitaria. UNAH. Tegucigalpa. Año 2000. 50 pp - La Tía Sofi y los otros Cuentos. 2° edición. Megaprint. Tegucigalpa. Año 2002. 73 pp Otras publicaciones: textos didácticos y artículos de fondo en periódicos Antologada en: - “Ixox-Amar-Go” Poetas Centroamericanas por la Paz por Zoe Anglesey (Edición Bilingüe). Granite Editores. N.Y., E.U.A. 1987 - “Honduras, Mujer y Poesía” por Ada Luz Pineda. Edit. Guadabarranco. Tga. 1989. - Poetry by Contemporary Honduran Women Edited by Amanda Castro. Traslated by Amanda Castro y Margarita McNab. Edwin Mellen Press. N.Y. 2002 - Voyage au Coeur des femmes latino-américaines. Nouvelles choisies et traduites par Agnès Poirier. Editions Michalon. Paris. 2003 Cargos Literarios y Culturales: - Actual Presidenta de la Asociación de Escritoras de Honduras (ANDEH) - Representante por Honduras ante la Federación de Escritoras de Centro América - Miembra del Instituto Hondureño de Cultura Hispánica Reconocimientos: - Primer Lugar en Poesía en el Concurso Literario "TRAGALUZ"; Revista Tragaluz, Edit. Guaymuras. 1986. - Mención Honorífica en cuento en el Concurso Literario "TRAGALUZ"; IDEM. - Accésit en el VIII Premio de Poesía “Hermandad de Cofradías de Semana Santa” Peñaranda de Bracamonte, 2001 (otros reconocmientos de tipo académico) Eventos: - Participante al Primer Encuentro de Escritoras Centroamericanas, Managua marzo 2002 - Ponente en el Congreso Internacional de Literatura Centroamericana CILCA con el trabajo: Cinco Cuentistas Hondureños Actuales. Berlín, abril, 2002 - Coorganizadora de Encuentros y Lecturas de poesía de mujeres a nivel nacional. - Participante en el 11º Encuentro de Mujeres Poetas “País delas Nubes”, Oaxaca- Huajapan de León, 10-17 nov. 2003
Poesía hondureña en resistencia ante el golpe de Estado
En honra de Isis Obed Murillo Mencía, de 19 años,
asesinado el 5 de julio de 2009 por militares que dispararon
a los manifestantes contra el golpe militar-diputadil
en Honduras concretado el 29 de junio y la restitución
del Presidente electo. Su padre declaró: “…nos duele
del Presidente electo. Su padre declaró: “…nos duele
su muerte, pero me siento orgulloso que no muere por
delincuente, ni por borracho,
sino por las causas que nos han reprimido”.
En honra de Tóger Iván Bados, Ramón Garcíam Noriga Fino,
sino por las causas que nos han reprimido”.
En honra de Tóger Iván Bados, Ramón Garcíam Noriga Fino,
Wendy y tantos compañeras y compañeros asesinados
por estar en esta lucha.
Seguimos resistiendo también en su nombre.
NO hay modo
no hay ninguna manera de expresar
el dolor más cortante
la furia más eterna,
NO hay modo, no hay razones
sólo este llanto negro que nos hierve en el pecho
que se agolpa gritando con doscientas mil voces
por este hijo nuestro
asesinado.
Un hijo que nos costó crecer
con los ojos abiertos, muy abiertos
hacia la humanidad,
que no llegaba a veinte años
pero que acumulaba
siglos y siglos de aleteantes
esperanzas y sueños
por justicia y equidad y una vida digna
a todas las personas, aún la más débil y sencilla.
Un hijo con el pecho luminoso
como aquél, como ella
como tantos y miles
en contra de otro golpe militar
para que no sigan remachando
la horrorosa barbarie de la fuerza del bruto
en nuestros pobres pueblos expoliados.
Un hijo que no murió como un borracho, un ladrón y menos
un corrupto
sino como un valiente luchador del pueblo.
Un hijo y una bala y un francotirador.
En las filas abiertas y sin armas
de doscientos mil manifestantes
que huían por las ráfagas de balas explosivas
el francotirador de las filas cerradas de soldados
encontró un blanco fácil en el medio
apuntó sin dudar
al hijo nuestro
y le cerró los ojos llenos de humanidad
y le abrió la cabeza
y escaparon aleteando con fuerza
sus inmortales sueños
y el dolor y la furia como abono
para sembrarse aún más entre los pechos
de la multitud que aquí quedamos.
Cayó su cuerpo entre su sangre y sesos
¡Asesinos, asesinos, asesinos!
gritamos impotentes y furiosos
levantando los puños y los pechos.
Un muerto es demasiado
y ya son muchos, Honduras, tus muertos
para salvarte de tus secuestradores
que te esquilman y hacen morir de hambre
a la gran mayoría de tu pueblo,
golpistas del Estado cada vez que no les cuadra
su democracia de vitrina.
¡Asesinos, asesinos, asesinos!
Y NO hay modo, no hay forma de decir
este eterno dolor
que nos abisma, que nos enardece
por este hijo nuestro asesinado
por este hermano, hijo y padre nuestro
del cielo aquí en la Tierra.
La muerte verdadera
Endurecí mis ojos para que ya no vieran
más pobreza
acallé mis oídos para que ya no oyeran
más dolor
mutilé mi esperanza para que ya no hablara
más Justicia
emparedé mi alma para que ya no amara
la Verdad
y cuando así maté lo más hermoso
me hice duro caucho
que no sonrió, no amó, ni siquiera lloró
mi propia muerte
porque la merecía
para siempre.
Claroscuro
Mi vientre atrapa fragmentos de universo
y los convierte en luz.
Crece el hijo y grita por los vientos
¡Heme aquí, convoco la mañana!
Busco desesperadamente algún empleo.
Pan y leche seguros para el niño
casa, cama
el amor que deviene de la tranquilidad de una labor digna.
Busco desesperadamente:
"aquí, tal vez - me dicen - allá, tal vez"
y voy y corro
con el dolor y el miedo clavados en mi vientre
y con mis manos casi suplicantes,
y voy y llego y me hacen esperar
y en la entrevista
grita de pronto el hijo por los vientos:
¡Heme aquí, fabrico la esperanza!
y el empleador lo nota y dice:
"No hay trabajo”
“No podemos emplearla”
“No creo que se pueda” No
No.
NO!
- no sé si pueda yo seguir luchando -
y sigo/
Sigo/
SIGO/
para este amanecer que casi implora desde el fondo de mí
y nadie
escucha.
Mujer todos los días
Una madre puede hacer
todo lo que hace,
no por ser mamá
sino por ser mujer.
Mamá es una mujer como las otras:
es alegre, tiene canas, se enoja
trata de adelgazar aunque no de a de veras
está enferma
casi no se cuida
mi madre se equivoca
mi mami alguna vez ha sido injusta
lleva sus cuantos errores a la espalda
sus pecadillos por allí escondidos
o deseados
pero mami crió a sus hijos ella sola
y a tres hijos más como a sus propios hijos ella sola
mas era yo tan joven cuando madre quedó sola
que nunca pregunté cómo comimos siempre
y ahora todavía no lo sé
pero tiene que ver con la multiplicación de los pesares.
Ya que es una mujer como las otras
mi madre quiso más de alguna vez
reflorecer su amor
pero los que idolatran el estéril espejo
no entienden
el prodigio
de la transformación del oro en sueños
y si no derrotó en esta batalla
por lo menos a la rabiosa soledad
ya la tiene enjaulada como la bestia horrenda que es
por el claro milagro de los nietos.
Mi mamá nos recibe cuando estamos cansados y caídos
pero no nos convierte las espinas en flores
porque nos enseñó a quitarlas solos
y no es la más clara imagen de Dios sobre la Tierra
no alcanza requisitos para Santa
ni se parece en algo a la Virgen María
sin embargo
mamá puede reír aunque esté triste
madre puede amar aunque ella no sea retribuida
mami puede ayudar aunque ella esté también necesitada
madre puede trabajar aunque haya trabajado
hasta la madrugada/
mamá puede aguantar aunque ya no aguante más.
por eso
mamá es una mujer como las otras
una mujer, sencillamente un ser humano,
le dan derecho a serlo
sus cuidados su ternura su amor por los demás
su aguante para aguantar que ya me habría muerto
y por tanto que es esa mujer
me asombro
me inclino
me acorazo
y no sé cuánto decir
cómo la quiero.
Al íntimo cuadrante del nosotros...
Al íntimo cuadrante del Nosotros
la Vida nos reclama,
imposible
imposible oponerse,
nuestros cuerpos se atraen
con la fuerza del Cosmos,
en medio del plasma primigenio
sabores luz olor sonidos bordes
se mezclan imprecisos
dedos boca pezones pene vulva
se encuentran y confunden en el fragor vital,
tu piel mi piel resiste
en creciente tensión
en palpitantes
cúmulos de energía genésica
que irradia desde el núcleo del Nosotros,
imposible
imposible aguantar
se desborda la piel
estalla el gozo!
Seguimos resistiendo también en su nombre.
NO hay modo
no hay ninguna manera de expresar
el dolor más cortante
la furia más eterna,
NO hay modo, no hay razones
sólo este llanto negro que nos hierve en el pecho
que se agolpa gritando con doscientas mil voces
por este hijo nuestro
asesinado.
Un hijo que nos costó crecer
con los ojos abiertos, muy abiertos
hacia la humanidad,
que no llegaba a veinte años
pero que acumulaba
siglos y siglos de aleteantes
esperanzas y sueños
por justicia y equidad y una vida digna
a todas las personas, aún la más débil y sencilla.
Un hijo con el pecho luminoso
como aquél, como ella
como tantos y miles
en contra de otro golpe militar
para que no sigan remachando
la horrorosa barbarie de la fuerza del bruto
en nuestros pobres pueblos expoliados.
Un hijo que no murió como un borracho, un ladrón y menos
un corrupto
sino como un valiente luchador del pueblo.
Un hijo y una bala y un francotirador.
En las filas abiertas y sin armas
de doscientos mil manifestantes
que huían por las ráfagas de balas explosivas
el francotirador de las filas cerradas de soldados
encontró un blanco fácil en el medio
apuntó sin dudar
al hijo nuestro
y le cerró los ojos llenos de humanidad
y le abrió la cabeza
y escaparon aleteando con fuerza
sus inmortales sueños
y el dolor y la furia como abono
para sembrarse aún más entre los pechos
de la multitud que aquí quedamos.
Cayó su cuerpo entre su sangre y sesos
¡Asesinos, asesinos, asesinos!
gritamos impotentes y furiosos
levantando los puños y los pechos.
Un muerto es demasiado
y ya son muchos, Honduras, tus muertos
para salvarte de tus secuestradores
que te esquilman y hacen morir de hambre
a la gran mayoría de tu pueblo,
golpistas del Estado cada vez que no les cuadra
su democracia de vitrina.
¡Asesinos, asesinos, asesinos!
Y NO hay modo, no hay forma de decir
este eterno dolor
que nos abisma, que nos enardece
por este hijo nuestro asesinado
por este hermano, hijo y padre nuestro
del cielo aquí en la Tierra.
La muerte verdadera
Endurecí mis ojos para que ya no vieran
más pobreza
acallé mis oídos para que ya no oyeran
más dolor
mutilé mi esperanza para que ya no hablara
más Justicia
emparedé mi alma para que ya no amara
la Verdad
y cuando así maté lo más hermoso
me hice duro caucho
que no sonrió, no amó, ni siquiera lloró
mi propia muerte
porque la merecía
para siempre.
Claroscuro
Mi vientre atrapa fragmentos de universo
y los convierte en luz.
Crece el hijo y grita por los vientos
¡Heme aquí, convoco la mañana!
Busco desesperadamente algún empleo.
Pan y leche seguros para el niño
casa, cama
el amor que deviene de la tranquilidad de una labor digna.
Busco desesperadamente:
"aquí, tal vez - me dicen - allá, tal vez"
y voy y corro
con el dolor y el miedo clavados en mi vientre
y con mis manos casi suplicantes,
y voy y llego y me hacen esperar
y en la entrevista
grita de pronto el hijo por los vientos:
¡Heme aquí, fabrico la esperanza!
y el empleador lo nota y dice:
"No hay trabajo”
“No podemos emplearla”
“No creo que se pueda” No
No.
NO!
- no sé si pueda yo seguir luchando -
y sigo/
Sigo/
SIGO/
para este amanecer que casi implora desde el fondo de mí
y nadie
escucha.
Mujer todos los días
Una madre puede hacer
todo lo que hace,
no por ser mamá
sino por ser mujer.
Mamá es una mujer como las otras:
es alegre, tiene canas, se enoja
trata de adelgazar aunque no de a de veras
está enferma
casi no se cuida
mi madre se equivoca
mi mami alguna vez ha sido injusta
lleva sus cuantos errores a la espalda
sus pecadillos por allí escondidos
o deseados
pero mami crió a sus hijos ella sola
y a tres hijos más como a sus propios hijos ella sola
mas era yo tan joven cuando madre quedó sola
que nunca pregunté cómo comimos siempre
y ahora todavía no lo sé
pero tiene que ver con la multiplicación de los pesares.
Ya que es una mujer como las otras
mi madre quiso más de alguna vez
reflorecer su amor
pero los que idolatran el estéril espejo
no entienden
el prodigio
de la transformación del oro en sueños
y si no derrotó en esta batalla
por lo menos a la rabiosa soledad
ya la tiene enjaulada como la bestia horrenda que es
por el claro milagro de los nietos.
Mi mamá nos recibe cuando estamos cansados y caídos
pero no nos convierte las espinas en flores
porque nos enseñó a quitarlas solos
y no es la más clara imagen de Dios sobre la Tierra
no alcanza requisitos para Santa
ni se parece en algo a la Virgen María
sin embargo
mamá puede reír aunque esté triste
madre puede amar aunque ella no sea retribuida
mami puede ayudar aunque ella esté también necesitada
madre puede trabajar aunque haya trabajado
hasta la madrugada/
mamá puede aguantar aunque ya no aguante más.
por eso
mamá es una mujer como las otras
una mujer, sencillamente un ser humano,
le dan derecho a serlo
sus cuidados su ternura su amor por los demás
su aguante para aguantar que ya me habría muerto
y por tanto que es esa mujer
me asombro
me inclino
me acorazo
y no sé cuánto decir
cómo la quiero.
Al íntimo cuadrante del nosotros...
Al íntimo cuadrante del Nosotros
la Vida nos reclama,
imposible
imposible oponerse,
nuestros cuerpos se atraen
con la fuerza del Cosmos,
en medio del plasma primigenio
sabores luz olor sonidos bordes
se mezclan imprecisos
dedos boca pezones pene vulva
se encuentran y confunden en el fragor vital,
tu piel mi piel resiste
en creciente tensión
en palpitantes
cúmulos de energía genésica
que irradia desde el núcleo del Nosotros,
imposible
imposible aguantar
se desborda la piel
estalla el gozo!
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